EPÍLOGO - GHOST

Once meses después

El llanto llegó a las tres de la madrugada.

Suave al principio, un hipido a través del monitor, luego más fuerte, hasta convertirse en el llanto a pleno pulmón de una niña de siete semanas a la que no le gustaba esperar.

Lola se removió a mi lado. Cálida, medio dormida, el pelo sobre la almohada.

—Te toca —murmuró.

—Lo sé.

Ya me estaba moviendo. Pies en el suelo frío, pantalones de chándal, el pasillo a oscuras.

La casa estaba en silencio. Una casa de tres habitaciones en las afueras de Forsaken que había comprado dos meses antes de que llegara Lily, porque una habitación al final del pasillo de un club no era lugar para un bebé ni para la mujer a la que pensaba retener a mi lado.

La habitación de Lily estaba al otro lado del pasillo. Paredes que habíamos pintado juntos, una cuna, una mecedora, una lámpara que proyectaba luz cálida en el techo.

La cogí en brazos.

Era tan pequeña. Siete semanas y todavía no podía acostumbrarme.

Su peso, apenas nada, aquel cuerpecito que cabía en el hueco entre mi codo y mi palma.

Mi pelo oscuro, mis ojos oscuros, pero la mandíbula de su madre.

Me miró cuando la levanté, la cara roja, los puños apretados, furiosa con el mundo por lo que fuera que enfurece a las niñas de siete semanas.

—Eh —dije—. Estoy aquí.

Gritó más fuerte. Limpia, alimentada hacía una hora, sin fiebre. Solo despierta y enfadada. Era comprensible. Yo entendía esa inquietud particular.

Me acomodé en la mecedora. La sostuve contra mi pecho, la cabeza metida bajo mi barbilla, el cuerpecito cálido a través del algodón del pelele.

Me mecí. Lento, constante. Mi mano cubría casi toda su espalda.

Su corazón latía rápido contra mi palma.

Rápido como el de un colibrí. Se fue calmando a medida que el balanceo surtía efecto.

Se calmó. Su mano, más pequeña que mi pulgar, descansaba sobre mi clavícula. La boquita se movía mientras dormía. El pliegue entre sus cejas se suavizó y me quedé allí sentado, bajo la luz cálida, escuchando respirar a mi hija.

Me quedé más tiempo del necesario, porque dejarla en la cuna significaba levantarme de aquella silla y no estaba listo para hacerlo.

Dejé a Lily en la cuna. Con cuidado. No se despertó. Me quedé mirándola durante un minuto.

De vuelta en la cama. Lola estaba medio despierta.

—¿Se durmió bien?

—Tardó unos diez minutos.

Se giró hacia mí, se acomodó contra mi costado, la cabeza en mi pecho, la mano en mi vientre.

—Estuviste fuera más de diez minutos.

—Estaba viéndola dormir.

Sonrió contra mi piel.

—Lo observas todo.

—No todo —le hundí los labios en el pelo—. Solo lo que importa.

Silencio durante un segundo. Sus dedos trazaron un círculo lento en mi vientre.

—¿Eres feliz? —preguntó.

Lo pensé. La mecedora. La mano de Lily en mi clavícula.

La casa a nuestro alrededor, las montañas al otro lado de la ventana.

La tregua que se mantenía, incómoda, a regañadientes, real.

Su padre visitándonos una vez al mes, sosteniendo a Lily con sus manos ásperas, con una expresión en el rostro que jamás admitiría.

Se marchaba sin dirigirme más que unas pocas palabras.

No pasaba nada. No necesitaba sus palabras.

Necesitaba que siguiera viniendo, y lo hacía.

—Sí —dije—. Soy feliz.

Me besó el pecho. Cerró los ojos.

Stone había venido el domingo pasado. Se había quedado en la puerta de la habitación de Lily, mirándola dormir en la cuna, y su rostro había mostrado algo que llevaré conmigo el resto de mi vida.

El presidente de los Iron Jackals, un hombre que había mantenido su mundo unido a base de fuerza, voluntad y un amor que parecía de hierro, de pie junto a la cuna de su nieta con lágrimas que jamás admitiría asomándole a los ojos.

La había cogido en brazos. La sostuvo contra su pecho con aquellas manos grandes y ásperas, y ella le agarró el dedo y se aferró, y él la miró, y el frío al que me había enfrentado en su club había desaparecido de su rostro.

Solo un hombre. Solo un abuelo. Solo un padre que había perdido a su hija ante el enemigo y la había recuperado de la forma más pequeña e inesperada.

Nunca me decía mucho en esas visitas. No pasaba nada. No necesitábamos palabras, Stone y yo. Necesitábamos tiempo, y el respeto a regañadientes de dos hombres que se habían mirado a los ojos y habían decidido que la mujer que los unía importaba más que la guerra.

Yacía en la oscuridad, con mi familia respirando junto a mí. Una bebé dormida al final del pasillo. El calor de una mujer pegada a mi costado. La paz de una vida que nunca esperé tener, que nunca planeé, que nunca creí merecer siendo el hombre que soy.

Cerré los ojos. Y dormí.

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