El pecado de Ghost (MC Forsaken Angels nº 6)

GHOST

DOS

Llevaba cinco días mintiéndome a mí mismo. Lo sabía.

Había hecho lo que siempre hacía. Asuntos del club, el ritmo del complejo, la maquinaria constante de una vida construida sobre rutina y propósito. Reunión el lunes. Rutas, Jackals, fricción territorial. Me senté en mi silla, dije lo que había que decir, guardé el resto bajo siete llaves.

Había escrito el informe para Angel. Breve, escueto. La hija de Stone estuvo en el bar el viernes por la noche. Evalué la situación. Se marchó sin incidentes y no se requiere seguimiento.

No mencioné nuestra conversación ni cómo me había mirado ni cómo el suelo se había movido bajo mis pies esa noche.

Esa parte no llegó al informe.

El miércoles por la noche estaba detrás de la barra porque la velada se había ido al traste.

Hank estaba fuera por un dolor de espalda.

Bree tenía la noche libre con Hawk. Evie había estado llevando el local sola y la había mandado a casa a las nueve porque el bar estaba tan muerto que sobraba una persona.

La verdad era más simple que toda esa logística.

Prefería servir copas a sentarme en mi habitación con un silencio que antes era cómodo y ahora se sentía como una habitación a la que le faltara una pared.

La puerta se abrió a las nueve y cuarto.

Era ella, y estaba sola.

Sin amiga, sin razón para estar en este bar que pudiera explicarle a nadie. Se quedó en la entrada mientras sus ojos se acostumbraban a la luz y recorría la sala con la mirada. Su mirada pasó por la barra y vi el segundo exacto en que me vio detrás.

Su rostro cambió. La expresión de una mujer que había temido estar cometiendo un error y acababa de descubrir que no. O quizá solo era lo que yo quería creer que estaba pensando.

Caminó hacia la barra y se sentó en el mismo taburete que cinco días atrás.

—Estás detrás de la barra esta noche.

—Sí, todos están fuera esta noche.

—Así que eres el camarero.

—Más bien soy el VP que puede servir una cerveza.

Me dedicó la sonrisa más pequeña, todavía cautelosa y contenida, como si hubiera decidido que sonreír demasiado revelaría demasiado.

Llevaba vaqueros, una chaqueta de cuero, el cabello rubio oscuro suelto esta noche, cayéndole por los hombros.

Noté la línea de su garganta y me sorprendí mirándola, pero aun así no aparté la vista. No fue nada sutil.

Le serví una cerveza sin preguntar. La dejé en la barra y los quince centímetros de madera entre su mano y la mía ardían como el calor de una estufa.

—Realmente no deberías estar aquí —dije. Las mismas palabras que el viernes. Ahora significaban algo completamente diferente y ambos lo sabíamos.

—Lo sé.

—Esta vez no tienes una amiga a quien culpar.

Me sostuvo la mirada. Ojos oscuros, firmes, los ojos de una mujer que había conducido una hora para sentarse en un taburete enemigo por segunda vez en una semana, sola, y que me miraba con una franqueza que me hacía temblar las manos.

—Eso también lo sé.

Silencio. La máquina de discos tocaba algo lento. Los sonidos de las pocas personas que había en el bar esa noche quedaban reducidos a mero ruido de fondo. El mundo seguía su curso mientras el aire entre nosotros se tensaba más con cada segundo que ella permanecía allí sentada.

—¿Por qué volviste? —pregunté.

Me miró. A través de la barra, a través del silencio, a través de veinte años de muros que había construido tan cuidadosamente que había olvidado que había algo detrás de ellos.

—Porque me dejaste quedarme la otra noche.

Debería haberla mandado a casa. Ese era el momento. Con su cerveza sobre la barra y su mirada desarmándome con una paciencia que nunca había visto volcada en mí, ese era el momento en que un hombre más listo habría dicho vete a casa, Lola, y no vuelvas. Yo lo sabía y ella lo sabía.

Ninguno de los dos se movió hacia la puerta.

El bar se vació lentamente a medida que se acercaba la hora de cierre. Los camioneros se fueron. Razor terminó su partida, nos miró, sacudió la cabeza y no dijo nada. Desapareció por el pasillo trasero. Escuché sus botas, luego silencio.

Estábamos solos.

Rodeé la barra. No decidí hacerlo. Mi cuerpo tomó la decisión que mi cerebro había rechazado durante cinco días.

Rodeé el extremo de la barra y me planté frente a ella, cerca, más cerca de lo que había estado de nadie en más tiempo del que quería pensar.

Lo bastante cerca para ver cómo cambiaba su respiración cuando invadí su espacio.

No retrocedió. Se giró en el taburete para encararme, con las rodillas rozándome los muslos, y alzó la vista hacia mí. Mitad desafío, mitad rendición.

La diferencia de edad era visible de cerca.

Catorce años. Las líneas talladas en mi rostro que ella no tenía, los años y los kilómetros escritos en mi piel, las cicatrices en los nudillos.

Ella tenía veintisiete años y me miraba con un deseo que no intentaba disimular.

Yo tenía cuarenta y uno y no había sentido un deseo así en tanto tiempo que su fuerza ahora, plantado entre sus rodillas con su rostro alzado hacia el mío, me hacía temblar las manos.

—Esto no debería pasar —dije. La voz me salió ronca, en carne viva.

—Lo sé.

—Si tu padre se entera...

—Eso también lo sé.

Levantó la mano, me la puso en la mandíbula y deslizó los dedos lentamente hacia abajo.

Tenía la palma cálida. Los dedos se le curvaron contra mi mejilla, el pulgar en mi pómulo, sosteniéndome el rostro con una firmeza que decía que sabía exactamente lo que estaba haciendo y había elegido hacerlo de todos modos.

Aquel roce fue el primer contacto humano deliberado que había sentido en más tiempo del que quería calcular.

Me golpeó como una puerta reventada de una patada.

Una habitación que había mantenido cerrada durante dos décadas.

La besé.

Ni con suavidad ni con cuidado. Puse mi boca sobre la suya y la nada en la que había estado viviendo se incendió.

Sus labios se separaron y tomé lo que me ofrecía; mis manos le encontraron la cintura, la sacaron del taburete y la atrajeron hacia mí.

Se estrelló contra mi cuerpo, con los puños aferrados a mi camisa, y el sonido que hizo contra mi boca fue crudo, sin defensas, el sonido de una mujer que había pasado cinco días conteniéndose y se había quedado sin razones. Conocía demasiado bien esa sensación.

La hice retroceder cruzando la puerta de SOLO PERSONAL.

Por el pasillo entre el bar y el albergue, tenue, estrecho, vacío.

Su espalda dio contra la pared y me apreté contra ella, una mano en su pelo, la otra agarrándole la cadera, y la besé con una desesperación que debería habernos asustado a los dos.

No la asustó. Me devolvió el beso con la misma fuerza, su lengua contra la mía, sus manos subiéndome la camiseta, sus dedos en mi estómago, mis costillas, mi pecho. Su tacto era exploratorio, urgente, el de una mujer que quería saber qué encontraría bajo la quietud y estaba harta de esperar.

Le quité la chaqueta. Me arrancó la camiseta por la cabeza.

Sus manos se abrieron sobre mi pecho desnudo y sus dedos encontraron las cicatrices.

Viejas, militares, el registro de una vida en lugares donde la gente intentaba matarte.

No se apartó. Presionó la boca contra la cicatriz bajo mi clavícula, los labios calientes contra la piel abultada, y su boca sobre esa vieja herida me empujó las caderas hacia delante, contra las suyas.

—Lola.

Su nombre me salió roto.

—No pares.

Se apartó lo justo para mirarme. Entonces su mano subió y me agarró la mandíbula con fuerza, obligándome a girar la cara hacia ella cuando yo habría hundido el rostro en su cuello.

No podía saber lo que estaba haciendo. No podía entender que lo que acababa de exigirme, la mano en mi cara forzando mis ojos hacia los suyos, era lo que llevaba veinte años negándome a darle a nadie.

Estar aquí. Estar presente. Ser visto. Me había pasado la vida adulta haciéndome invisible, existiendo en los márgenes donde nadie miraba.

Esta mujer tenía la mano en mi mandíbula y los ojos clavados en los míos, y se negaba a dejarme desaparecer.

Le quité la camiseta por la cabeza. Le desabroché el sujetador con una mano, una habilidad que no usaba en años. Era preciosa. Generosa, curvilínea y suave, la piel cálida bajo mis palmas. Le acaricié los pechos, los pulgares deslizándose sobre sus pezones, y los sentí endurecerse bajo mi tacto.

Se arqueó hacia mí, la cabeza echada hacia atrás contra la pared, las caderas meciéndose hacia delante.

Incliné la cabeza y me llevé su pezón a la boca, chupé, tracé círculos con la lengua, y el gemido que dejó escapar resonó en las paredes del pasillo vacío.

Sus dedos se me clavaron en los hombros y me atrajo hacia ella, su cuerpo apretándose contra el mío con una urgencia que igualaba la mía.

Le desabroché los vaqueros. Se los bajé de las caderas, la ropa interior con ellos.

Se los quitó de una patada mientras me abría el cinturón.

Me observó, respirando con dificultad, la espalda contra la pared, el cuerpo desnudo bajo la luz tenue.

Me observó con firmeza. Sin miedo. Sus ojos marrones siguieron cada movimiento de mis manos. El pecho me dolía de deseo.

La levanté. Me rodeó la cintura con las piernas, el cuello con los brazos, la espalda apoyada contra la madera. La sostuve allí, una mano bajo el muslo, la otra aferrada a su cadera. Su cara estaba a centímetros de la mía. Sonrojada, abierta, labios hinchados, pecho agitado.

Tenía veintisiete años y ardía viva. Yo no había ardido en tanto tiempo que había olvidado la temperatura. Los catorce años entre nosotros existían en el contraste de mis manos marcadas contra sus muslos suaves, en el control que estaba perdiendo y la valentía con que me lo arrebataba.

—Mírame —susurró.

Ya la estaba mirando. No podía parar.

Entré en ella.