MARCO

Está enamorado de este omega de forma peligrosa, obsesiva, irrevocable.

Eso no debería haber sucedido. Dante debía ser una herramienta, una forma de cimentar la alianza con la debilitada familia Rossi, una hermosa posesión para exhibir, usar y acabar descartando si se volvía inconveniente.

Dante no debería importar.

Pero importa.

Que Dios lo ayude: Dante es lo más importante en su mundo, y esa es una vulnerabilidad que no puede permitirse.

La solución es simple: reafirmar el control. Asegurarse de que Dante sepa exactamente quién tiene el poder en esta relación. Devolver al omega a su sitio para que Marco pueda recordar que este acuerdo debía tratarse de posesión y dominio, no de amor.

Así que cuando Dante se despierta a la mañana siguiente, suave, dócil, esperando claramente ternura, Marco se muestra deliberadamente frío.

—Necesitas asearte —dice Marco con una voz cortante que cultiva a propósito—. Después te presentarás ante mi círculo íntimo. Están esperando.

La expresión de Dante cambia —el dolor destella en sus rasgos antes de reprimirlo—.

—Marco, pensé que...

—Tú no piensas —lo interrumpe Marco—. Esa no es tu función. Tu función es obedecer, presentarte como mi posesión, mostrarle a mi familia que me perteneces. No porque seas especial. Porque eres mío.

Observa cómo las palabras impactan como golpes físicos, observa cómo la compostura que Dante ha construido con tanto cuidado se agrieta ligeramente. Bien. El dolor mantiene a los omegas obedientes. La distancia evita que se vuelvan esenciales. La distancia mantiene intacto el imperio de Marco.

Pero es mentira, y Marco lo sabe. Dante ya es esencial. Dante ya se ha infiltrado en cada rincón de su ser. El vínculo paranormal no permitirá otra cosa.

Dante obedece sin rechistar, se viste con la ropa que Marco le indica y se presenta con perfecta sumisión.

Pero su aroma ha cambiado: hay una nota de dolor bajo la miel y el humo, un matiz desesperado que hace que el lado alfa de Marco quiera consolarlo, tranquilizarlo, estrecharlo entre sus brazos y prometerle que nunca volverá a hacerle daño.

En cambio, Marco mantiene la distancia.

En la reunión familiar, no toca a Dante a propósito, mantiene a propósito la distancia profesional, usa a propósito la presencia del omega como una declaración de poder y control, no de posesión y amor.

Dante permanece a su lado en silencio, perfectamente obediente, perfectamente hermoso y perfectamente desconsolado.

Debería ser más fácil. Debería reforzar el control de Marco.

En cambio, se siente como tortura.

Esa noche, Dante no acude al dormitorio de Marco. Se queda en el dormitorio principal, probablemente llorando, probablemente asimilando la distancia que Marco está creando a propósito.

Marco yace solo en su cama, dolorosamente consciente del tirón del vínculo predestinado, del anhelo desesperado por ir junto a su omega, de que Dante está sufriendo porque Marco intenta mantener en pie unos muros que ya han sido demolidos por completo.

Hacia la medianoche, Marco lo oye: la voz de Dante, amortiguada pero desesperada, llamándolo por su nombre.

Marco se mueve antes de que su mente racional pueda detenerlo. En cuestión de segundos está en el dormitorio principal, donde encuentra a Dante en un estado de angustia: el vínculo predestinado tira de él, exige el consuelo del alfa, exige la cercanía que Marco le negó a propósito.

Las lágrimas corren por el hermoso rostro de Dante, y su aroma es un caos de dolor y desesperación.

—Lo siento —susurra Dante—. Siento haber hecho algo mal. Por favor, Marco, no puedo... el vínculo tira de mí y tú no estás aquí y siento que me estoy rompiendo...

Marco ya no puede soportarlo más.

Marco camina lentamente hasta el borde de la cama. No le ordena a Dante que se arrodille. En cambio, el despiadado Don cae de rodillas en el suelo y se coloca entre las piernas colgantes de Dante.

Dante jadea; sus labios hinchados y magullados se entreabren mientras observa al hombre más temido de Ciudad del Crimen inclinar la cabeza en completa sumisión hacia su entrepierna.

—Marco... ¿qué estás haciendo? —susurra Dante con la voz ronca tras días de gritos.

—Arreglando lo que hice —retumba Marco, con la voz grave y cargada de una ternura inusual.

Alza las manos, sus grandes manos llenas de cicatrices separando suavemente los muslos de Dante. Se inclina hacia delante y hunde el rostro en la entrepierna de Dante. La boca de Marco se abre y su cálido aliento acaricia la polla semidura y palpitante de Dante.

Lenta, deliberadamente, Marco envuelve los labios alrededor del suave glande de Dante. Desliza la lengua por la sensible cara inferior, recogiendo el dulce líquido preseminal con largas, lentas y reverentes pasadas.

Dante deja escapar un sollozo agudo y entrecortado, y sus manos vuelan hacia el espeso cabello de Marco. Me está sirviendo. El Don me está sirviendo.

Marco lo succiona más hondo, llevándose el miembro hasta su cálida y húmeda garganta. Mantiene un ritmo tortuosamente lento, haciendo girar la lengua alrededor del glande, generando una succión intensa y llena de fricción que hace que las caderas de Dante se eleven del colchón sin poder evitarlo.

No hay violencia en el movimiento, solo una profunda y reverente penitencia. Marco usa las manos para acariciar la cara interna de los muslos de Dante, aliviando los oscuros moretones que dejaron los brutales ciclos de celo.

—Marco... por favor, es demasiado —grita Dante mientras los dedos de sus pies se curvan sobre las sábanas de seda y su núcleo omega comienza a palpitar y a soltar un espeso chorro de lubricante transparente.

Marco se retira con un trago húmedo y sonoro; una fina línea de saliva conecta su boca con la polla reluciente de Dante.

Alza la vista; sus ojos oscuros, ferozmente posesivos, están completamente desprovistos de la fría malicia de antes.

Busca a tientas la botella de lubricante de silicona y se cubre los gruesos dedos con el líquido resbaladizo.

Mientras Dante aún está aturdido por las atenciones de su boca, Marco presiona dos dedos con firmeza contra la entrada apretada e hinchada del omega. Los desliza dentro con un empuje suave y lento, dilatando las paredes apretadas que aún están doloridas por los anudamientos del fin de semana.

Dante gime, un sonido húmedo de pura sumisión; su cuerpo reconoce al instante ese estiramiento familiar. Marco mueve los dedos en largas y profundas embestidas, rozando deliberadamente la próstata sensible una y otra vez, hasta que las caderas de Dante adoptan un ritmo frenético.

—Eres mi mundo, Dante —gruñe Marco con suavidad, aumentando la velocidad de los dedos mientras el lubricante chapotea ruidosamente entre ellos—. Lo siento. Eres mi compañero predestinado, no mi esclavo.

A Dante se le entrecorta la respiración; el alivio emocional lo golpea con más fuerza que el placer físico.

Su aroma florece y se transforma en una ola densa y sofocante de miel dulce y humo espeso.

Las contracciones internas se multiplican, y su interior apretado estruja los dedos de Marco con intensidad desesperada.

Marco añade un tercer dedo, lo abre de par en par y lo empuja sin piedad hacia el límite.

—Córrete para mí, amore —ordena Marco con voz ronca y acariciadora—. Márcame.

Dante se fractura. Deja escapar un grito fuerte y desquiciado mientras el clímax le desgarra el cuerpo.

Su polla se contrae y lanza un chorro grueso y caliente de semen blanco directamente sobre el amplio pecho tatuado de Marco.

Salpica contra la tinta oscura y densa: una marca cálida y nítida de su completa rendición.

El interior de Dante se cierra violentamente sobre los dedos de Marco y los ordeña mientras su cuerpo se estremece en una larga réplica.

—Te amo —dice Marco, y es la primera vez que le dice esas palabras a otra persona—. Que Dios me ayude, te amo.

Y Dante, temblando en sus brazos, le susurra:

—Yo también te amo.

Marco no se aparta. Se incorpora, le limpia las lágrimas de las mejillas a Dante con los pulgares y luego entierra el rostro en el cuello del omega para marcarlo con su aroma, emitiendo un ronroneo profundo y retumbante.