El omega prohibido del alfa de la mafia (Los omegas de Crime City nº 2)

DANTE

—Está hecho —dice su padre. Las palabras golpean el aire como una pesada jaula de hierro que cae en su sitio.

Hecho. Así de simple.

Su abertura palpita y se contrae bajo los pantalones, segregando un fluido lubricante fino, producto del pánico, que huele a presa acorralada por un depredador.

Su padre se traga el whisky de un golpe; el vaso tintinea bruscamente contra sus dientes.

—El acuerdo de reproducción. Con el sindicato Vitale.

Ahí está. La palabra acuerdo no es más que un eufemismo. Una forma bonita de decir te están vendiendo como ganado.

—Soy una persona, no una mercancía —dice Dante, con voz firme a pesar del pánico que le araña la garganta.

Lo han entrenado toda su vida para mantener la compostura, para no mostrar nada. La familia Rossi sobrevive gracias a las apariencias, y esas apariencias están a punto de destruirse en cuanto alguien se entere de lo que ha sucedido.

Pero su rebeldía interior se abre paso entre el terror que le atenaza la garganta.

—¡Soy el heredero Rossi, no tu maldito ganado! —escupe Dante mientras se levanta de golpe; la silla raspa contra el suelo de mármol con un chirrido áspero y estridente.

—Eres un omega en una familia sin influencia —dice su padre, y la crueldad en su voz es algo nuevo.

Algo que Dante reconoce como desesperación disfrazada de autoridad—.

Los Vitale quieren estabilidad. Sumisión total.

Quieren tener la certeza de que la familia Rossi no se convertirá en un problema.

Quieren un gesto simbólico de buena fe. Un ancla biológica permanente para sellar la deuda.

—¿Y yo soy el gesto simbólico? ¿El ancla? —la voz de Dante se quiebra, con el pecho oprimido.

—Eres mi activo más valioso —corrige su padre, y algo en el pecho de Dante se resquebraja. Activo. No hijo. Nunca hijo. Solo propiedad. Solo garantía.

—¿Cuándo? —pregunta Dante, porque ya sabe que esto va a suceder. Sabe que su padre no toma decisiones así a la ligera, y que una vez tomadas, son irreversibles. Sabe que la familia Vitale —Marco Vitale en particular— no acepta negociaciones ni rechazos.

—Tres días —dice su padre con frialdad—. Boda en la catedral. Bancos privados. Llevarás su collar, aceptarás su mordida de marcaje en el altar y consumaréis el matrimonio de inmediato en la sacristía. Espera que estés embarazado antes de que acabe el mes.

Las palabras se difuminan y la habitación da vueltas. Dante las oye como desde lejos, con sus instintos omega gritándole advertencias que su lado alfa se niega a reconocer.

Los Vitale son brutales. Todo el mundo lo sabe. Marco Vitale, en particular, tiene fama de frío, calculador y completamente despiadado. Ha matado por menos que una palabra fuera de lugar. Ha destruido familias enteras por lo que él consideraba una falta de respeto.

Y se supone que Dante debe casarse con él. Darle un heredero.

El núcleo omega de Dante palpita de terror absoluto, pero una oleada oscura y prohibida de calor le golpea el bajo vientre ante la idea del nudo del alfa brutal abriéndolo.

—¿Él lo sabe? —pregunta Dante—. ¿Marco sabe que yo soy...? —no termina la frase, pero su padre entiende. ¿Sabe Marco que lo van a casar con un omega que ya está aterrorizado, ya resentido, ya contando los días hasta poder escapar?

Su padre levanta la vista; una sonrisa sombría y aterradora le curva los labios.

—Te pidió específicamente, Dante. Me dijo que está deseando domar a un omega Rossi malcriado.

Las palabras caen como agua helada. Lo pidió específicamente.

Lo que significa que Marco lo sabe todo.

Sabe que Dante es joven, sabe que es hermoso con esa belleza etérea de omega que hace salivar a los depredadores alfa, sabe que viene de una familia debilitada y sin aliados.

Sabe que será vulnerable en el complejo de Marco, dependiente de él hasta para respirar.

Sabe, en otras palabras, que Dante estará completamente bajo su control.

Los tres días pasan como los de un prisionero al que engordan para el matadero.

Su madre —distante, medicada, apenas presente— permite que los estilistas lo vistan con un traje de boda de seda blanca que se ciñe al cuerpo atlético de Dante como una segunda piel.

Lo perfuman con aromas diseñados para realzar su olor omega natural.

Le dicen que sonría, que parezca obediente, que se muestre agradecido por esta «oportunidad».

Dante sonríe con dientes como armas.

Para cuando se planta ante el altar de la gran catedral, su biología ya es hiperreactiva; su abertura segrega un hilo fino y ansioso de fluido lubricante en la ropa interior, bajo las miradas pesadas y depredadoras de toda la familia criminal Vitale.

La catedral está llena de hombres de honor y sus asociados; todas las familias mafiosas de Ciudad del Crimen están representadas.

Los Vitale se sientan a un lado, los Rossi al otro, con Dante situado como el puente entre ambos.

El puente que sellará una alianza en sangre y semen, y el vínculo paranormal propio de una pareja apareada.

Entonces Marco Vitale avanza por el pasillo, y a Dante se le evapora el aire de los pulmones.

A Dante se le atraganta el aliento y tiene que obligarse a seguir respirando, a no mostrar la reacción que le recorre el cuerpo.

Marco Vitale es más imponente de lo que cualquier fotografía logró captar: al menos un metro noventa y tres, como si la violencia hubiera cobrado forma humana.

Su traje es de seda italiana cara, perfectamente confeccionado para lucir un físico de puro músculo y gracia letal.

Una cicatriz irregular e inflexible le surca desde la sien hasta la mandíbula dura.

Sus feromonas alfa golpean el altar antes de que él siquiera lo alcance: una oleada sofocante y masiva de tabaco denso, pimienta negra machacada y dominación territorial en estado puro.

Pero son sus ojos los que le roban el aliento por completo.

Son oscuros, casi negros, con una inteligencia depredadora ardiendo tras ellos. Nada de suavidad. Ni piedad. Nada en la expresión de Marco sugiere que sea capaz de bondad o ternura.

Cuando esos ojos encuentran los suyos, Dante siente que algo se remueve en lo más profundo de su biología omega: un reconocimiento ancestral y sobrenatural, algo codificado en su ADN que grita peligro, peligro, peligro.

Parece que quiere desollarme vivo aquí mismo, piensa Dante. El corazón le martillea contra las costillas mientras su núcleo palpita con un chorro repentino y traidor de lubricante espeso y caliente.

Perfecto, parece decirle su cuerpo traidor. Esto es exactamente lo que necesitas.

Marco se acerca al altar con el paso lento y deliberado de un depredador que rodea a su presa.

No saluda al sacerdote ni a las familias reunidas.

Tiene la atención puesta únicamente en Dante: lo mide, lo evalúa, cataloga cada detalle de su apariencia como si lo memorizara para una disección posterior.

Marco se detiene justo frente a él. No mira al sacerdote. Mete la mano en el bolsillo de la chaqueta y saca un collar pesado y grueso de cuero rojo sangre, forrado con tachuelas de acero romas y con una argolla de latón macizo en el centro.

La catedral queda en silencio sepulcral.

—Arrodíllate, Rossi —ordena Marco. Su voz es un gruñido grave y rasposo que vibra por el suelo de mármol y golpea el núcleo omega de Dante como un impacto físico.

Dante tensa las piernas, aprieta la mandíbula.

—No soy un perro, Vitale.

Marco no discute. Se mueve con una velocidad cegadora, propia de su entrenamiento mafioso. Su mano enorme y llena de cicatrices se cierra en torno a la garganta de Dante, los dedos gruesos apretando hasta que la visión se le nubla en los bordes. Lo obliga a caer de rodillas con un peso implacable.

Dante se ahoga, la saliva acumulándosele en la boca mientras Marco le ciñe el pesado cuero rojo al cuello. Clic. El cerrojo encaja en su sitio.

—Ahora eres mi propiedad —gruñe Marco. Se inclina hasta que su aliento caliente le roza la oreja encendida a Dante.

Agarra la argolla de latón y le tira brutalmente de la cabeza hacia arriba, obligándolo a mirarlo a los ojos—.

Llevarás mi marca, tomarás mi nudo y permanecerás de rodillas cada vez que yo lo ordene. Pronuncia tus votos.

Lágrimas de sumisión forzada le escuecen en los ojos por la presión en la garganta. Traga con dificultad, la voz ronca mientras el collar le constriñe el cuello.

—Yo... te tomo a ti, Marco Vitale... para obedecerte sin cuestionar. Para dejar que uses mi cuerpo, para recibir tu semilla y llevar a tus herederos hasta la muerte.

Marco aprieta más, el pulgar presionándole la carótida hasta que a Dante le da vueltas la cabeza.

—Te tomo a ti, Dante Rossi, como mi Omega. Juro reclamar cada centímetro húmedo de tu cuerpo, castigar tu desafío con mi cinturón y ejecutar a cualquier hombre que se atreva a mirar lo que me pertenece. Hasta que la muerte nos separe.

—El beso —susurra el sacerdote, temblando.

El beso es breve y brutal. Marco le agarra la nuca con una mano llena de cicatrices y lo atrae hacia sí para besarlo como quien reclama territorio. Dante saborea sangre; no sabe si es suya o de Marco.

Marco sabe a licor oscuro y dominación pura. Cuando por fin se aparta, un hilo grueso de saliva queda suspendido entre ellos, y Dante tiene los labios magullados e hinchados.

La recepción es una pesadilla de falsas felicitaciones y amenazas apenas veladas. Dante se sienta junto a Marco y observa la mano del alfa posada en su muslo con aire posesivo. No hablan, no se dirigen la palabra; solo proximidad y algún roce ocasional que roza el límite de la reclamación.

Cuando Marco por fin se levanta para marcharse, simplemente le tiende la mano a Dante. Sin petición. Sin pregunta. Solo la expectativa de obediencia.

Dante la toma, y en cuanto su piel roza la de Marco, una descarga eléctrica le recorre la columna.

Su biología omega responde al instante: las feromonas mutan hacia algo peligrosamente cercano al aroma de sumisión.

Tiene que obligarse a caminar con normalidad, a parecer sereno, a no delatar el terror y la excitación desesperada que crecen en su interior.

El complejo Vitale se materializa entre las calles empapadas de lluvia como algo conjurado de una pesadilla. Muros altos coronados de cristales rotos que atrapan la luz de las farolas como dientes.

Guardias apostados en cada entrada con la postura de hombres que han matado sin pestañear. La arquitectura es brutalista: función sobre forma, intimidación hecha de hormigón y acero.

Marco guía a Dante por corredores que parecen pasadizos al infierno. El ático está en lo más alto del complejo, separado del resto de las operaciones familiares por puertas blindadas y medidas de seguridad que hacen que los controles anteriores parezcan meras formalidades.

Cuando la puerta se cierra tras ellos, Marco por fin habla.

—Bienvenido a casa, amore —dice, y el apelativo cariñoso destila posesión y promesa oscura—. Vas a aprender muy rápido lo que significa ser mío.

A Dante le flaquean las rodillas, y comprende con aterradora claridad que su padre tenía razón en una cosa: él es valioso.

Pero no como un Rossi.

Solo como propiedad de Marco.