EPÍLOGO

DANIIL

Fueron a cenar.

La cocina olía a la sopa que Daniil había empezado por la tarde: caldo de pollo con verduras de invierno, una receta que había sacado de las notas manuscritas de Vitaly.

El aroma llenaba el espacio con una calidez hogareña y espesa que contrastaba de forma brutal con las barras de hierro en las ventanas y las armas automáticas que portaban los hombres de fuera.

Maxim miró la sopa, luego a Daniil; sus ojos grises siguieron la ligera humedad en la camisa del omega, allí donde le goteaban los pechos. No dijo una palabra. Se sentó.

Comieron. Hablaron del informe de seguridad, que Daniil analizó con eficiencia clínica; de la evaluación de Bogdan sobre la posición cada vez más débil de los Sokolov; y del huerto, donde Maxim confirmó que los nuevos brotes eran adonis, una flor brutal y persistente que su abuela solía cultivar, capaz de sobrevivir en el suelo helado más duro.

Hablaron de la sección de arqueología en expansión de la biblioteca y del pan denso e imperfecto que Daniil había horneado. La levadura no había funcionado bien, lo que lo dejó pesado y duro, pero Maxim se comió hasta la última miga sin quejarse.

Después de la cena, el Alfa no se retiró a su estudio. Se quedó en la mesa, con la mano grande envolviendo el vaso de té de plata, mientras sus feromonas de cedro se asentaban pesadas y posesivas sobre la habitación.

—Llamé a un médico —gruñó Maxim, con la voz cortando el silencio—. El que uso para mis ejecutores. Estará aquí el martes.

—Está bien —dijo Daniil, con la mano apoyada sobre el vientre bajo, donde el calor líquido del embarazo latía constante y lento.

Siguió un silencio pesado. Maxim se quedó mirando el té, con la mandíbula tensa.

—Voy a necesitar que me digas qué hacer, Daniil. En esto. No tengo datos sobre omegas embarazados.

Admitió la falta de control con visible incomodidad; sus instintos brutales de Alfa luchaban contra su necesidad de precisión táctica. Era lo más honesto que Daniil le había oído nunca.

—Te lo diré —susurró Daniil.

—Puede que no lo haga bien.

—Lo sé.

—Voy a... —Maxim se detuvo; los dedos le apretaron el vaso de plata hasta que los nudillos se le pusieron blancos—. Voy a intentar hacerlo bien, buen chico.

—Eso también lo sé, Papi —dijo Daniil, y su núcleo se contrajo húmedo e involuntario ante el elogio.

Se quedaron sentados hasta que el té se enfrió.

Fuera, los guardias del perímetro rotaban en su ciclo de cuatro horas, y la ciudad seguía sangrando en una guerra que Maxim estaba ganando sistemáticamente.

El vínculo dorado entre ellos ya no era una intrusión extraña; se había convertido en el paisaje de fondo de la mente de Daniil.

Miró al otro lado de la mesa al hombre que había sido forjado en la violencia, un asesino que no sabía hablar de ternura pero que estaba intentando cartografiarla de todos modos, una frase clínica cada vez.

—Te quiero —dijo Daniil simplemente.

Las palabras eran desnudas, directas, y tenían exactamente el tamaño justo para aquella cocina.

Maxim se quedó completa y violentamente inmóvil.

Era el tercer tipo de quietud. La sobrecarga lingüística. La parálisis total de un dictador enfrentado a algo que su dinero y sus armas no podían conquistar.

Daniil esperó, con la respiración superficial, los pezones palpitándole con una sensibilidad dulce y dolorosa bajo la ropa.

Maxim lo miró fijamente, con los ojos grises sin parpadear, las pupilas dilatadas mientras procesaba la declaración a través del vínculo, aferrándose a ella con la misma fuerza brutal que usaba para defender su territorio.

—Estoy... —Maxim se interrumpió; la mirada le bajó a las manos gruesas y llenas de cicatrices, planas sobre la mesa—. Trabajando en ello.

Daniil asintió. Aceptó aquella declaración cruda e insuficiente por lo que era exactamente: el límite absoluto de lo que el Alfa podía ofrecer en ese momento, una confesión mucho mayor que cualquier cosa que aquel hombre hubiera dado a nadie en quince inviernos.

—Lo sé —dijo Daniil.

Se quedaron en la mesa hasta que la cocina se oscureció, con el vínculo zumbando en un calor constante y silencioso.

* * *

A la mañana siguiente, el adonis seguía obstinado en el barro.

Daniil yacía en el nido, escuchando al complejo seguir con su rutina clínica de sábado.

El olor del pan que horneaba Vitaly subió a las seis y media, seguido por los pasos pesados de Bogdan en el corredor este a las siete.

A través del vínculo, podía sentir a Maxim ya en su escritorio, con el intelecto consumido por los documentos de la mañana, minucioso y exacto.

Pero bajo los cálculos tácticos, el Alfa estaba procesando el eco de la cena del domingo. No era angustia; era el enfoque silencioso y deliberado de un hombre que inspeccionaba la arquitectura final de una trampa en la que había entrado por voluntad propia.

Va por buen camino. Hay tiempo.

Daniil se levantó; el estómago se le revolvió con una breve oleada de náuseas. Se puso la camisa gris de Maxim por la cabeza, la tela áspera rozándole el pecho goteante, y caminó hasta la ventana para confirmar los pequeños brotes persistentes de la flor de abajo.

Contó cuarenta y cuatro días desde que lo habían traído allí como moneda de cambio. El terror había desaparecido por completo, sustituido por una necesidad profunda y adictiva del hombre que estaba abajo.

Bajó al estudio con los pies descalzos silenciosos sobre los escalones de piedra.

La puerta estaba abierta. Maxim estaba sentado al escritorio, con las gafas de lectura puestas y la camisa negra desabrochada dos botones en el cuello.

—Buenos días —dijo Daniil, deteniéndose en el umbral.

Maxim levantó la vista. Sus ojos grises se fijaron en los muslos desnudos de Daniil; la expresión se le deslizó por una fracción de segundo hacia un hambre pura y primitiva antes de que la máscara clínica pudiera intervenir.

—Buenos días —gruñó Maxim.

—Voy a hacer el té —dijo Daniil, observando cómo las fosas nasales del Alfa se ensanchaban al captar el aroma dulce y preñado que se elevaba de la camisa gris.

La mandíbula de Maxim se tensó.

—Vitaly va a...

—Lo sé —lo interrumpió Daniil, con la barbilla alzada contra el collar de cuero—. Lo voy a hacer de todos modos.

Una pausa pesada.

—Está bien.

Daniil fue a la cocina y llenó los soportes de plata. Trajo un vaso y lo dejó en el borde del escritorio.

Maxim lo cogió; los dedos grandes le rozaron la piel a Daniil y enviaron una descarga de calor estático directamente a través del vínculo.

—Gracias.

Daniil volvió a la cocina a cascar los huevos en la sartén. A través de la casa silenciosa, el vínculo transmitía algo nuevo: algo más cálido, más denso y completamente inquebrantable, que se revolvía en la luz del amanecer.

Trabajando en ello.

Daniil observó cómo la mantequilla se derretía en la sartén de hierro.

Vamos a estar bien los dos. Ya lo estamos.