MAXIM

Se sentó al borde de la cama y luego se tumbó junto al nido, no dentro de él, ocupando el límite exacto y denso que había mantenido durante la fiebre abrasadora del chico.

La habitación estaba cargada con el hedor sofocante de sus propias feromonas de cedro, la vainilla dulce y persistente del omega, y el cuero crudo sin forro del nuevo collar.

Permaneció tumbado en la oscuridad, su enorme cuerpo rígido, analizando las palabras que había dejado caer como una cuchilla en el silencio.

Significa que nadie más puede tenerte jamás.

Había sido la única declaración táctica que su vocabulario empapado en sangre podía ofrecer.

Pero la había seguido con es lo que tengo ahora mismo.

Ahora mismo. Un límite temporal. Una frase que exigía explícitamente un mañana.

No había medido el peso de esa implicación antes de hablar. Lo midió ahora.

Mañana, la jaula seguiría siendo suya, pero la arquitectura estaba cambiando. Durante treinta y siete días, había estado construyendo algo más absoluto que una cerradura de hierro o una correa de cuero. La construcción era brutal e inquebrantable.

Tenía más que un collar. Poseía la rendición total y consciente del chico.

No estaba listo para expresar toda la profundidad de la obsesión. Había declarado los parámetros actuales, lo cual era más de lo que había confesado a otra alma en quince inviernos. Era suficiente sangre por una noche.

Mañana, reclamaría una fracción más. Tanto como su posesividad animal pudiera exprimir.

Respiró, las fosas nasales dilatadas al captar el aroma agudo y lechoso de los pezones goteantes de Daniil que emanaba del nido. El vínculo se encendió en respuesta: un pulso pesado y dominante que seguía la concentración absoluta del omega.

Voy a mejorar en romperte. En mantenerte.

Tengo todo el maldito tiempo del mundo.

Cerró los ojos, pero su mente se negó a bajar el ritmo.

Permaneció tumbado en la oscuridad absoluta, catalogando la mecánica de la sumisión del chico: la forma en que Daniil había expuesto el cuello en el pasillo, la acústica húmeda y desesperada mientras le follaba la garganta, y ese último y entrecortado vale.

Nadie en la Bratva le decía vale al Don como un regalo consciente y calculado.

No nacía del terror; era una concesión nacida de una adicción que igualaba la suya. Maxim lo archivó en una nueva y peligrosa categoría de su mente, protegiéndolo como lingotes robados.

En algún momento antes del amanecer, se durmió.

* * *

Por la mañana, se levantó antes de que los guardias del perímetro cambiaran de turno.

Se puso los pesados pantalones negros, las botas de cuero y la camisa, y bajó al estudio antes de que la casa pudiera respirar.

El trabajo era interminable. Dos escaramuzas tácticas habían estallado en la frontera oriental de Sokolov durante la noche: nada que cruzara al territorio Orlov, pero indicadores claros de que la guerra de sucesión se estaba convirtiendo en una carnicería.

Revisó los registros de vigilancia nocturna de Bogdan.

Hizo tres llamadas encriptadas y ordenó a sus ejecutores que reforzaran el anillo exterior. Redactó dos órdenes de ejecución y envió una. Durante dos horas, su intelecto clínico consumió los datos, exacto y despiadado.

Sin embargo, su mente volvió al cuero alrededor del cuello de Daniil exactamente tres veces antes del mediodía. Anotó cada desviación y dejó que la satisfacción primitiva y territorial le subiera por el pecho. Era evidencia. El animal quería a su propiedad marcada en todo momento.

Trabajó sin parar en la pila de la tarde, negándose a subir hasta que las sombras se alargaron sobre la nieve. Cuando finalmente apareció en el umbral de la biblioteca a las seis en punto, el aire estaba cálido.

Daniil levantó la vista de un pesado volumen encuadernado en cuero, los ojos pálidos siguiendo el enorme cuerpo de Maxim con una intensidad abierta, sin barreras.

No había fingimiento de miedo. El chico estaba sentado como una criatura que había evaluado a su amo y decidido que el amo valía la sangre.

El ancho collar de cuero negro le rodeaba la garganta, la cerradura de hierro con un brillo opaco bajo las lámparas de la biblioteca. Llevaba la marca como un trozo de piel que había elegido hacer crecer.

Maxim no se movió del umbral. Sus ojos grises catalogaron la geometría de la habitación: la luz ámbar del atardecer que entraba por las ventanas altas, el aroma profundo del papel viejo mezclado con el almizcle fértil y sin medicar del chico, y la total ausencia de resistencia.

—Cena —gruñó Maxim.

Daniil cerró el libro de golpe. Se puso de pie con movimientos fluidos y caminó directamente al lado del Alfa.

Caminaron juntos por el pasillo.

Comieron en la pequeña mesa cerca de la cocina, un espacio que se había convertido en su territorio habitual desde el celo.

Ruslan había dispuesto humeantes cuencos de borscht rojo, pan de centeno grueso y té caliente en soportes de plata.

El viejo soldado entendía la gravedad cambiante de la casa; ahora atendía el apetito del omega.

Daniil comió con total indiferencia clínica hacia la pesada correa que le ahogaba el cuello.

No la arañó. No ajustó la cabeza para ocultar las costras moradas de la mordida de apareamiento debajo.

Simplemente era parte de su carne ahora.

Entre cucharadas, miró al otro lado de la mesa, los ojos perforando el rostro de Maxim.

—El estante de historia —dijo Daniil, la voz suave a pesar del raspado crudo que le había dejado el celo—. Segunda fila este. Siete volúmenes están fuera de secuencia.

Maxim arrancó un trozo de pan oscuro.

—Lo sé.

—¿Quieres que los corrija, Papi?

La sumisión verbal golpeó los oídos de Maxim como un puñetazo pesado.

Se le tensó la mandíbula. Había organizado esos libros once inviernos atrás, cuando se abrió paso a sangre y fuego hasta este complejo.

Los siete volúmenes estaban arruinados porque los había arrancado de los estantes durante su ascenso al poder y los había vuelto a meter sin mirarlos.

—No.

Daniil apoyó la barbilla en la mano, la cerradura de hierro del collar tintineando contra la clavícula.

—Han sido manipulados repetidamente. Están gastados.

—Sí.

—¿Cuáles?

No era una solicitud de información; era un interrogatorio del pasado de Maxim. Maxim le devolvió la mirada, las feromonas de cedro extendiéndose sobre el mantel de lino, espesas y posesivas.

—El Karamzin. Los dos volúmenes de Solovyov. El cuarto de Klyuchevsky.

—Historiadores imperiales.

—Estaba estructurando una ejecución financiera en 2018 —gruñó Maxim, la voz bajando una octava—. Requería precedente histórico para desangrar a las viejas familias hasta dejarlas secas.

—¿Funcionó la ejecución?

—Los hombres que marqué como objetivo están enterrados en los bosques a las afueras de Petersburgo —dijo Maxim con voz neutra—. Sí. Funcionó.

Daniil masticó lentamente; la lengua le asomó para atrapar una gota de caldo rojo del labio inferior.

—Puedo auditar esos textos. Si necesitas un precedente secundario para las facciones actuales.

Maxim miró el ancho collar, luego los ojos pálidos y terriblemente inteligentes que lo observaban. El chico no estaba jugando para salvar el pellejo. Estaba ofreciendo su mente al imperio que lo mantenía enjaulado.

—Lo tendré en cuenta —gruñó Maxim.

No era un rechazo, y el vínculo dorado entre ellos vibró con la comprensión mutua.

Maxim volvió a llenarse la taza de té, la mano grande firme mientras dirigía la conversación hacia el volumen que Daniil había estado devorando en la biblioteca.

El chico habló con claridad, estructurando sus argumentos con frases cortas y precisas que no mostraban miedo al asesino sentado frente a él.

Maxim contraatacó con la lógica fría y práctica de un hombre que gobernaba a punta de pistola, y Daniil se resistió dos veces, negándose a ceder un punto hasta que Maxim usó su tono dominante para zanjar el debate. Era un ejercicio de dominación y sumisión disfrazado de prosa.

Cuando retiraron los platos, Maxim regresó solo a su estudio.

Permaneció junto a la ventana oscura. Las luces del perímetro cortaban la gélida noche de Moscú.

Los soldados de Bogdan se movían por la nieve, armas preparadas.

La ciudad de fuera era una zona de guerra.

Pero dentro de sus muros, se había aceptado una pesada correa de cuero, un sumiso está bien había quedado registrado en el libro mayor, y un omega esperaba arriba para analizar historia imperial para su amo.

Registró los datos. Los archivó bajo la única categoría que importaba ahora: Mío.

Se sentó al escritorio y acercó el libro mayor, trabajando hasta bien entrada la noche.

Tres veces antes de medianoche, su mente reconstruyó la imagen de la garganta de Daniil dentro de ese cuero negro.

Dejó que la distracción lo golpeara, reconociéndola como una modificación permanente de su sistema operativo.

No había planeado ni un centímetro de esto.

No había planeado un omega que usara palabras rimbombantes y tuviera opiniones firmes sobre historiografía del siglo diecinueve.

Había adquirido una pieza de ganado para equilibrar un libro mayor, y había acabado con un adicto brillante y descarado que miraba una soga de la mafia y la llamaba hogar.

Lo iba a conservar hasta que la piel se le pudriera de los huesos.

Había declarado es lo que tengo ahora mismo. Mañana, el vocabulario se volvería más pesado. Le diría al chico exactamente lo profunda que era la jaula cuando se derramara la sangre correcta.

Tenía todo el maldito tiempo que necesitaba.