DANIIL

El Alfa lo izó por las caderas, lo clavó contra su pecho y hundió la enorme polla inflexible hasta el fondo del canal lloroso y destrozado.

* * *

Despertó a las once, ante la fría realidad del celo extinguiéndose por fin.

Había dormido como un tronco durante dos horas: un sueño pesado, a nivel celular, no el temblor frenético e hipersensible de las últimas tres noches.

La urgencia química frenética había desaparecido, sustituida por un calor profundo y palpitante y un agotamiento físico brutal.

Sentía el cuerpo completamente usado, cargado con los kilos de semilla alfa que Maxim le había bombeado implacablemente en el vientre durante cuatro días.

Daniil permaneció tumbado en el nido manchado de fluidos y repasó su estado.

Cuatro días. Incontables encuentros violentos y posesivos que habían estirado su pequeña anatomía omega hasta el límite absoluto. Las paredes internas estaban hinchadas y en carne viva, permanentemente alteradas por la magnitud descomunal del celo de Maxim.

Sin embargo, la garganta estaba intacta; el hombro no mostraba ninguna cicatriz irregular de apareamiento.

El vínculo completo no se había consumado.

Técnicamente seguía siendo propiedad sin marcar, pero su aroma ya no era solo suyo: estaba permanentemente impregnado del pesado y oscuro almizcle de cedro del hombre que ahora faltaba de la cama.

Estaba solo.

Daniil se incorporó con cuidado; de la abertura desgarrada le goteaba una mezcla espesa de lubricante y semen frío sobre las sábanas.

La habitación estaba templada. Maxim había ajustado el termostato otra vez, obligando al complejo a atender la vulnerabilidad postcelo de su omega.

Daniil arrastró el cuerpo dolorido fuera del colchón, con los muslos temblándole mientras caminaba hacia la ventana.

La noche de Moscú era nítida y clara. Abajo, en el patio, guardias armados se movían como sombras contra los muros del perímetro; los rifles les brillaban bajo las luces de seguridad. Más allá, las pálidas líneas blancas de los abedules permanecían congeladas en la oscuridad.

Se quedó de pie junto al cristal y ordenó sus pensamientos.

Llevaba veintinueve días en esta fortaleza.

Lo habían comprado como una pieza de ganado, enjaulado y alimentado.

Pero durante los últimos cuatro días, el cautiverio había mutado.

Había elegido entregarse a la violencia.

Había elegido gritar «Papi» mientras la visión le fallaba, suplicando por el mismo nudo que amenazaba con partirlo en dos.

Tenía sentimientos por Maxim Orlov. El despiadado jefe de la Bratva que llamaba a la puerta antes de entrar en su celda.

El hombre que lo había mirado en pleno polvo y lo había declarado su única razón.

El hombre que dejaba sus camisas empapadas de sudor y manchadas de celo para mantener calmado a su cautivo.

Daniil no sabía qué traería el mañana cuando la puerta volviera a cerrarse desde fuera. No le importaba. La elección de pertenecer al monstruo era suya, y ese era el único poder que importaba.

La pesada cerradura de acero se activó con un fuerte chasquido metálico.

Daniil se giró. Maxim estaba de pie en el umbral, el pecho descomunal cubierto de tinta negra fresca y viejas cicatrices.

Llevaba una pesada bandeja de plata: borscht caliente y espeso, pan negro y té fuerte.

Se detuvo; los ojos oscuros se clavaron instantáneamente en el cuerpo desnudo y magullado de Daniil, de pie junto a la ventana.

—Estás despierto —gruñó Maxim con voz ronca y grave.

—El celo terminó —dijo Daniil, con la voz igual de destrozada.

—Lo sé. —Maxim dejó la bandeja sobre la pequeña mesa de madera. Sacó una silla y se sentó; su enorme corpulencia dominaba el pequeño espacio. Señaló con la barbilla el asiento vacío frente a él.

Daniil caminó hacia allí, los muslos desnudos y cubiertos de fluidos rozándose entre sí, y se sentó.

Comieron en un silencio espeso y denso. Pero no era el silencio sofocante y aterrorizado de su primera noche.

Era rico, obsesivo, impregnado del entendimiento mutuo de dos depredadores que habían pasado noventa y seis horas destrozándose en la oscuridad.

—Maxim —dijo Daniil, y dejó la cuchara.

—Habla.

Daniil lo miró directamente a los ojos fríos e impasibles del Alfa.

—Gracias.

Maxim se quedó completamente inmóvil; la mandíbula se le tensó hasta que el hueso parecía a punto de quebrarse.

—No tienes que...

—Sé que no tengo que hacerlo —lo interrumpió Daniil con voz feroz, el desafío omega brillándole a través del agotamiento postcelo—. Elijo hacerlo. Quiero que sepas que estoy aquí.

Otra pausa agonizante se extendió entre ellos. Luego, el pecho de Maxim se expandió al soltar un suspiro áspero y descontrolado.

—Sí. De acuerdo.

Terminaron la comida en silencio. Cuando Maxim se levantó —su sombra descomunal bloqueó la luz mientras recogía la bandeja para marcharse—, Daniil simplemente lo observó. La salida ya no era una transacción. Ya no era un guardia que abandonaba a un prisionero.

Sea lo que sea que venga mañana, estoy listo, pensó Daniil mientras el pulso se le aceleraba y la puerta de acero se cerraba con un chasquido y la cerradura giraba.

Llevo listo desde el día en que sus hombres me tiraron en el asiento trasero de su coche.

Simplemente no tenía las palabras para expresarlo todavía.

Se arrastró de vuelta a la ruina empapada del nido.

Agarró la camisa gris limpia que Maxim había dejado en el borde del colchón —la que apestaba al celo matutino y crudo del Alfa— y hundió el rostro en el cuello de la prenda.

Inhaló el aroma sofocante de cedro hasta que los pulmones le ardieron, y dejó que le reclamara los sentidos como un hogar que nunca había pedido pero que se negaba a abandonar.

Durmió. La fiebre había muerto, pero la adicción era permanente.

La mañana del cuarto día llegó con una quietud fría e impactante.

La ausencia del celo era un peso físico en la habitación.

Daniil despertó percibiendo su propio aroma estable, la calidez perfecta del cuarto y el nido completo que envolvía su cuerpo magullado.

La química previa al vínculo flotaba como una niebla espesa e invisible en el aire; podía olerla en su propia piel, una mezcla densa de sus biologías que no desaparecería por mucho que se lavara.

La mordida de apareamiento completa no había ocurrido, pero algo más profundo ya había echado raíces.

Él también está pensando en ello, supo Daniil mientras sus dedos recorrían el lugar vacío en su cuello donde los colmillos de Maxim lo habían rozado cinco veces. Está sentado ahí fuera en su despacho, mirando sus mapas, y se está asfixiando con mi aroma igual que yo me estoy asfixiando con el suyo.

Se levantó de la cama con las articulaciones doloridas por la pura violencia de la semana. Se lavó los fluidos secos de los muslos en el baño frío, se puso la ropa negra de diseño que el complejo le había proporcionado y se sentó a la pequeña mesa de madera.

Esperó.

Tenía veintiún años, era un cautivo en un imperio moscovita manchado de sangre, y acababa de sobrevivir a su primer celo en los brazos de un asesino mafioso al que había decidido quedarse.

Se sentó en la luz gris y tranquila, con las manos firmes sobre la mesa, completamente preparado para lo que el monstruo decidiera hacer con él después.