El mapa de los ojos infantiles

Al final de la tarde, Matteo y María estaban sentados uno junto al otro en la gran mesa del comedor.

La madre de María les había dejado un vaso de limonada y observaba la escena ahora mucho más relajada desde el marco de la puerta.

La confianza estaba allí y el miedo inicial había dado paso a una calma curiosa.

Matteo hojeó con extrema cautela el bloc de dibujo.

Hoja tras hoja se desplegaba ante él el camino exacto que la niña había recorrido aquella tarde.

Era fascinante: María había hecho paradas constantes en su camino por el barrio del Nordtor (Puerta del Norte) para dibujar lo que había llamado su atención.

Matteo reconoció casi todo. Estaba la característica y antiquísima farola con el zócalo de hierro fundido en la esquina, seguida por la fachada esbozada de la pequeña panadería con los toldos curvos.

Había un par de detalles en las páginas siguientes, una bifurcación de rama de forma extraña en un arbusto, una grieta llamativa en una pared enlucida, que no conocía, pero eso no era importante.

Lo importante era la cronología. María, como una cronista involuntaria, había dejado un rastro visual por las callejuelas.

—Tienes realmente un gran talento, María —explicó Matteo con voz tranquila, llena de admiración—. Esto debe fomentarse sin falta. Dime, ¿quieres ser artista de mayor? ¿O pintora?

María levantó la vista del bloc, pensó un poco y luego se encogió de hombros. —No lo sé —dijo con una seriedad sorprendente para su edad—. Pero con eso no se puede ganar dinero. Mi papá siempre dice que es un arte que no da para comer.

Matteo tuvo que sonreír involuntariamente, aunque el destino del estafador sin nombre y la codicia de Alejandro demostraban cuán oscura podía ser la búsqueda de la riqueza.

—En cierto modo, tu papá tiene razón, María —admitió abiertamente—.

No es fácil. Pero siempre puedes pintar cuando quieras, porque te da alegría.

Y quién sabe… quizás algún día te conviertas en una gran artista.

María asintió lenta y firmemente, como si estuviera aceptando un plan secreto trazado desde hacía mucho tiempo. El elogio del restaurador había estimulado visiblemente su ambición.

Matteo volvió a dirigirse a los dibujos y analizó la secuencia de motivos con el ojo entrenado del arqueólogo.

Comparó los bocetos en su mente con el mapa histórico de la ciudad de 1804.

Después de la panadería, María había dibujado una puerta de madera antigua y pesada con herrajes de hierro.

Después seguían los escalones de una pequeña escalera oculta que descendía hacia el antiguo foso de la fortaleza.

Y directamente en la siguiente página, la que había sido arrancada y que Matteo llevaba en su chaqueta, relucía el misterioso símbolo del médico.

Lo tengo, le cruzó a Matteo por la cabeza con vehemencia.

Contuvo el aliento para no dejar traslucir nada.

Conocía ese camino. Ahora sabía exactamente qué sendero había recorrido la niña.

Era una callejuela aislada, de nivel más bajo, que lindaba directamente con los cimientos de la antigua Puerta del Norte, una zona que, la noche anterior, simplemente había pasado por alto en la oscuridad.

Sabía lo que tenía que hacer. Pero no volvería a buscar allí de noche.

La noche se tragaba demasiados detalles, demasiadas grietas finas en la piedra y grabados erosionados.

Además, por culpa de Alejandro, se había vuelto demasiado peligroso merodear por allí al amparo de la oscuridad.

El loco heredero acechaba en algún lugar entre las sombras, armado e impredecible.

Si Matteo encontraba el escondite bajo la luz de una linterna, sería un objetivo fácil.

—Mañana —murmuró Matteo en voz baja para sí mismo.

Al día siguiente, bajo la luz clara y brillante de la mañana andaluza, echaría un vistazo allí con total minuciosidad.

Cerró el bloc, se despidió de la pequeña María con un choque de palmas (high-five) y de su madre.

La pista estaba clara. Ahora solo tenía que recorrerla, antes de que lo hiciera Alejandro.