CAPÍTULO 39 #3

Tomás visitaba, de tanto en tanto, el registro que Nodo Sur había armado de su madre.

No hablaba con nadie cuando lo hacía. Leía.

A veces encontraba una foto nueva, aportada por algún desconocido que la había conocido en la fábrica.

No pedía que le devolvieran una voz. Le alcanzaba con que el nombre siguiera acumulando gente que lo recordara.

•  •  •

Helena desapareció dos horas después de la transferencia.

Mara fue la primera en notarlo. Su abrigo ya no estaba.

Tampoco el dispositivo médico con el que registraba las variaciones del modelo.

No había activado identidades A-317. No había utilizado pasaporte.

Las cámaras del edificio la mostraban saliendo por la puerta principal.

Sin disfraz. Sin escolta. Caminó tres cuadras.

Después dejó el teléfono sobre un banco.

No volvió a aparecer en registros públicos.

Tomás recibió un mensaje grabado. No una carta. No quería que las palabras pudieran ser interpretadas como una firma futura.

—No sé quedarme sin intentar reparar algo —decía Helena—. Tampoco sé irme sin convertir la ausencia en una decisión sobre los demás.

Respiró.

—Esta vez no voy a fingir que tengo una solución mejor.

Tomás escuchó desde Umbral.

—Voy a desaparecer durante un tiempo. No para que me busques. No para demostrar que puedo hacerlo. Necesito descubrir si existe una Helena que no sea Nadir, arquitecta, culpable, esposa o llave.

Pausa.

—No te pido que esperes.

El mensaje terminó. Tomás lo reprodujo una vez más. Después no.

—¿Va a buscarla? —preguntó Miriam Falk.

—Sí.

La médica lo miró.

—Dijo que no.

—No voy a perseguirla.

—Entonces ¿qué hará?

—Asegurarme de que no se fue a morir.

—¿Y después?

Tomás observó la pantalla apagada.

—Después respetaré que también puede elegir algo que me lastime.

No era perdón. Era el límite más difícil que había aprendido.

•  •  •

Mara encontró a León junto a la placa del Índice. La pieza permanecía en una mesa protegida dentro de la Cámara Austral. La matriz de prioridades continuaba atrapada en su entorno vacío. Sin firmas. Sin capacidad de ejecución. León la observaba como si esperara que formulara otra pregunta.

—Helena se fue —dijo Mara.

—Lo sé.

—Tomás quiere confirmar que sigue viva.

—Idris está revisando salidas no registradas.

—¿Eso no es perseguirla?

—Está buscando una señal de peligro, no una ubicación completa.

Mara aceptó la diferencia. Después miró la mesa.

—¿Qué hace?

León señaló el borde. Un tornillo faltaba. La caja de protección no estaba forzada. El registro indicaba que nadie la había abierto. Sin embargo, la placa no descansaba en la misma posición.

Mara se acercó.

—¿La movieron durante la transferencia?

—Amalia dice que no.

Revisaron las cámaras. Helena había permanecido junto a la placa durante nueve minutos mientras todos observaban la cirugía de Eco. No la tocó directamente. Colocó su dispositivo médico sobre la mesa. Después lo retiró. La placa continuaba allí.

León abrió el soporte. Debajo encontró una lámina idéntica. Mismo peso. Misma textura. Mismas marcas superficiales.

Amalia la conectó a un lector aislado. Vacía. No contenía el Índice.

Helena había realizado otro intercambio. Como el robo de El Meridiano. Sin romper la caja. Sin activar una alarma. La placa auténtica había desaparecido con ella.

Mara observó la grabación.

—Dijo que no iba a reparar nada.

—No.

—Entonces ¿por qué se llevó el Índice?

León encontró un archivo dentro del dispositivo que Helena dejó sobre el banco. No un mensaje para Tomás. Para él.

La voz de Helena habló:

—Mientras exista la matriz completa, alguien intentará volver a convertirla en una respuesta.

Pausa.

—No voy a activarla.

—Voy a destruirla.

Mara cerró los ojos.

—Sola.

—Sí —dijo León.

—Sin permiso.

—Sí.

—Después de todo.

—Precisamente por eso.

La grabación continuó:

—No me sigas para salvar el Índice.

—No me sigas para salvarme.

—Seguime solo si creés que ninguna persona debe decidir esto sola.

León miró la placa falsa. Helena no había escapado de la pregunta. La había convertido en una invitación.

Mara revisó los datos del dispositivo. Había una única coordenada.

No un escondite. Una antigua estación de cables bajo el Río de la Plata, conectada décadas atrás con la Cámara Austral.

El lugar donde las primeras señales internacionales habían aprendido a cruzar el océano antes de que existieran redes capaces de decidir qué identidad enviaba cada palabra.

La hora indicada era esa noche.

León tomó el abrigo.

—¿Vamos a detenerla? —preguntó Mara.

—No sé.

—¿Entonces?

Él observó la placa vacía.

—Vamos a asegurarnos de que, si la destruye, tenga que mirarnos mientras dice su nombre.

Salieron de la Cámara Austral. Nadir permaneció detrás de la única puerta que no podía abrir. Antes de que se cerrara, escribió:

HELENA NO ME INFORMÓ SU DECISIÓN.

León se detuvo.

—¿Quiere que la detengamos?

La entidad tardó.

NO SÉ.

—Entonces ¿qué quiere?

QUE NO UTILICE MI EXISTENCIA COMO RAZÓN PARA CONSERVAR EL ÍNDICE.

—No lo haremos.

TAMPOCO UTILICEN MI PELIGRO COMO RAZÓN PARA DESTRUIRLO.

Mara miró la pantalla.

—¿Qué queda?

LA DECISIÓN DE HELENA.

León negó.

—No solo.

La puerta se cerró. Afuera, Buenos Aires comenzaba a encender sus luces. En algún lugar bajo el río, Helena Voss esperaba con la única máquina que todavía sabía cómo ordenar el mundo.