Capítulo 29

Aparqué el coche en el garaje y caminé lentamente hasta la entrada lateral. La mansión estaba sumida en un silencio sepulcral, solo roto por el zumbido continuo del aire acondicionado central.

Me detuve en el umbral del vestíbulo principal.

El mármol blanco brillaba, impecablemente pulido, sin ningún rastro físico del charco oscuro que había manchado el suelo el día en que mi madre perdió la vida al pie de aquella escalera.

Pero la ausencia de sangre no borraba el fantasma.

El espacio parecía gritar los recuerdos de aquella maldita noche: el llanto desesperado de María Rita, mis palabras cargadas de un odio ciego y el momento exacto en el que ordené que la echaran a la calle en medio de la tormenta.

Me aflojé la corbata, sintiendo cómo el aire viciado de aquella casa me asfixiaba.

El contraste era insoportable. El día anterior, me encontraba en una casa más modesta, pero que desprendía la calidez de un hogar.

Había visto, aunque solo fuera en una ecografía en blanco y negro, a mi hija.

Mi niña estaba viva, creciendo a kilómetros de distancia, rodeada de extraños que la protegían de su propio padre.

Yo estaba allí, rodeado de obras de arte que valían millones y de paredes de piedra fría, absolutamente desdichado.

Caminé con paso pesado hacia mi despacho, en la planta baja, necesitando desesperadamente el aislamiento de mis cuatro paredes de caoba. Sin embargo, antes de que pudiera alcanzar el pomo de la puerta, la voz arrastrada y dulce que menos deseaba oír resonó en el pasillo.

—¿Eduardo? Por fin has llegado.

Giré la cabeza lentamente. Júlia bajaba los últimos peldaños de la escalera secundaria.

Llevaba un traje a medida impecable y sostenía una taza de porcelana, moviéndose con la arrogante naturalidad de quien ya se consideraba la nueva dueña de aquel territorio.

Su perfume, que antes solo era una molestia, en ese momento me revolvió el estómago.

—¿Qué haces en mi casa, Júlia? —le pregunté, con una voz que sonaba áspera y desprovista de toda cortesía.

Se detuvo, sorprendida por la frialdad de mi tono, pero enseguida recuperó su máscara de comprensión ensayada.

—He venido a cuidar de ti, querido. Lurdes me dijo que te habías ido sin avisar y que tardabas mucho. Mandé que prepararan la cena y…

—No recuerdo haberte dado la llave de esta casa, ni el derecho a dar órdenes a mis empleados —la interrumpí, dando un paso hacia ella. El asco que me subió por la garganta fue visceral.

La mirada de Júlia vaciló. Su presencia constante y controladora, que en los últimos días se había disfrazado de hombro amigo en el duelo, de repente me pareció grotesca. ¿Por qué estaba siempre allí? ¿Tan empeñada en reiterarme a diario, en mis oídos, que María Rita era una asesina y estafadora?

La desconfianza, una semilla plantada por mi conversación con Henrique y por la cruda verdad que vi en los ojos de mi mujer, comenzó a germinar rápidamente.

—Eduardo, solo intento ayudarte —intentó defenderse, adoptando un tono dolido—. Estás agotado. El escándalo, la muerte de Eleonora… y el hecho de que esa mujer, María Rita, siga en libertad después de lo que hizo…

—Ya basta —dije en un tono peligrosamente bajo. Señalé la puerta principal—. Deja la taza. Coge tus cosas y vete, Júlia.

—Eduardo, no estás pensando con claridad…

—¡Te he dicho que te vayas! —Mi voz resonó en el vestíbulo, grave e incuestionable.

Júlia abrió de par en par sus ojos azules; la ofensa había roto por fin su pose de refinada socialité. Dejó la taza sobre un aparador con excesiva fuerza, cogió el bolso y se dirigió con pasos pesados hacia la salida.

—¡Roberto! —llamé por la radio fijada en la pared del pasillo en cuanto se cerró la puerta. El jefe de seguridad respondió en cuestión de segundos—. A partir de este preciso momento, queda terminantemente prohibida la entrada de Júlia Ferraz. Si aparece en la puerta, no la dejen pasar de la garita.

—Entendido, señor.

Cerré la puerta de mi despacho con llave desde dentro y tiré la chaqueta sobre el sofá de cuero. Me senté frente a mi escritorio y encendí las pantallas del ordenador principal.

El agotamiento físico me pedía a gritos que durmiera, pero mi mente iba a mil por hora.

Ya no iba a dejar que otros se encargaran de la verdad.

El inspector Carvalho estaba estancado, convencido por la narrativa conveniente que yo mismo había ayudado a construir, y mis propios investigadores privados se habían centrado en la dirección equivocada.

Yo era el director general de la mayor constructora del país. Analizaba planos complejos, detectaba fallos en cálculos estructurales invisibles a simple vista y anticipaba los movimientos del mercado. Era hora de utilizar esa misma mente analítica para diseccionar mi propia casa.

Abrí el software de seguridad de la mansión y recuperé los planos arquitectónicos digitalizados.

El pasillo de la segunda planta contaba con tres cámaras.

Una apuntaba a la escalera de servicio, otra a la puerta de la suite principal y otra barría toda la extensión del pasillo hasta la biblioteca.

Sin embargo, el ángulo de la cámara principal se detenía exactamente a tres metros de la parte superior de la escalera de mármol blanco.

Había un punto ciego perfectamente definido entre la pared del ala este y el primer peldaño.

Cualquiera que conociera la casa a fondo sabría que una caída, o un empujón, que se produjera exactamente en ese metro cuadrado no quedaría grabado en vídeo.

María Rita desconocía esos detalles técnicos. Nunca le había importado la disposición de las cámaras. Pero Lurdes, el ama de llaves que llevaba décadas al frente de la mansión, sí lo sabía, y Júlia, que tenía libre acceso a la mansión, también podría saberlo.

Accedí a los registros del servidor. Filtré los horarios de entrada y salida de todos los empleados y visitantes en las cuarenta y ocho horas previas a la muerte de mi madre.

Crucé los datos de los torniquetes electrónicos del garaje con el informe de la empresa de vigilancia externa.

Empecé a trazar una cronología minuciosa.

¿Dónde estaba exactamente Lurdes en el momento del estruendo?

¿Qué llamadas se hicieron desde el teléfono fijo de la casa?

La versión de que María Rita había premeditado un asesinato a media tarde, sin coartada ni vía de escape, era un insulto a la inteligencia. El odio me había cegado ante la lógica más elemental.

Cogí mi móvil y abrí un canal cifrado directo con el director de inteligencia de datos de la constructora.

—Marcos, no me importa si es de madrugada —le dije en cuanto contestó, aún somnoliento—.

Quiero que pongas a trabajar ahora mismo al mejor equipo de nuestro departamento de inteligencia cibernética.

Quiero que se levante el secreto de las comunicaciones, que se recuperen los mensajes borrados y que se realice un rastreo financiero completo de dos personas: Lurdes, mi ama de llaves, y Júlia Ferraz.

Quiero saber hasta lo que han comprado en la panadería en los últimos tres meses.

—¿Señor Eduardo? Eso… eso requiere una orden judicial, o tendremos que recurrir a vías no oficiales… —tartamudeó Marcos.

—Haz lo que sea necesario. Los recursos son ilimitados.

No voy a esperar a que se arrastre una investigación fallida —declaré, con la sangre helada corriendo por mis venas, centrado en un único objetivo—.

Mi esposa ha sido acusada injustamente, y el verdadero asesino de mi madre se está riendo en nuestras caras.

Voy a desmontarlo todo, piedra a piedra, hasta encontrar a quien lo hizo.

Colgué el teléfono y me quedé mirando el vacío de la oficina.

El dolor del arrepentimiento aún me devoraba por dentro; el recuerdo de María Rita y de mi hija, protegidas de mi propio veneno por Henrique y Aline, era una herida abierta.

No tenía derecho a pedirle perdón a ella.

Sin embargo, tenía el deber de entregar la cabeza de los verdaderos culpables.

El derrumbe de las mentiras había comenzado, y yo sería el verdugo de quienes se atrevieron a manipular mi tragedia.