El marido que me rechazó (Cartas a los corazones rotos nº 3)

Prólogo

El sol comenzaba a besar la línea del horizonte, derramando un torrente de tonos dorados, naranjas y de un suave rosa sobre las serenas aguas del mar.

El cielo parecía un cuadro renacentista, vasto e impecable, pero nada allí me llamaba más la atención que el sonido de las olas rompiendo suavemente en la arena blanca.

Mis pies descalzos se hundían en los finos y fríos granos de arena, una sensación tan opuesta a la tierra seca, reseca e implacable que marcó cada día de mi infancia en el interior del nordeste de Brasil.

La cálida brisa del atardecer jugaba con los mechones sueltos de mi pelo, que habían sido peinados meticulosamente por profesionales que cobraban más por una hora de trabajo de lo que yo ganaba en todo un año de sudor.

La ligera tela, de seda pura y encaje francés, de mi vestido de novia, revoloteaba a mi alrededor como si estuviera hecha de un mar de nubes.

Era un vestido que rozaba lo irreal. Para mí, la chica que creció vistiendo ropa heredada de mis primas mayores, cosida y remendada a la luz de una lámpara de gas, llevar puesta aquella obra de arte era la prueba definitiva de que mi antigua vida había quedado atrás.

Sostenía el ramo de orquídeas blancas con las manos temblorosas, intentando absorber el aroma a mar mezclado con el perfume dulce y caro de las flores exóticas.

Respiré hondo, sintiendo cómo el aire salado me llenaba los pulmones, y cerré los ojos durante una fracción de segundo para buscar en mi memoria el improbable camino que me había traído hasta allí.

Apenas dos años antes, era invisible. Había abandonado mi pequeña ciudad del interior, huyendo del hambre y del vacío desgarrador que la muerte de mi padre había dejado en nuestra humilde casa.

Con una maleta de lona raída y unos ahorros arrugados en el bolsillo, llegué a la costa en busca de cualquier cosa que me impidiera consumirme.

Conseguí un trabajo como camarera de pisos y camarera de restaurante en uno de los complejos turísticos más lujosos de la costa del nordeste de Brasil.

Mis días se medían por el ruido de los carritos de limpieza en los pasillos, por el olor a productos químicos en las manos y por el esfuerzo de sonreír mientras servía copas de champán a personas que ni siquiera me miraban a la cara.

Yo no era más que parte del decorado. Un fantasma con uniforme que existía para garantizar la comodidad de herederos, empresarios y damas de la alta sociedad.

Hasta aquella noche en la que él apareció.

El recuerdo de nuestro primer encuentro aún me llenaba el estómago de mariposas.

Era un sábado de temporada alta. El restaurante del complejo estaba repleto de huéspedes exigentes, y yo corría de una mesa a otra equilibrando pesadas bandejas.

En un momento de descuido, agotada tras un turno de doce horas, choqué contra la silla de un huésped arrogante, derramando unas gotas de vino tinto sobre el impecable mantel.

El hombre se levantó furioso, con los ojos inyectados de soberbia, y empezó a gritarme en medio del comedor.

Sus palabras fueron como latigazos. Me llamó incompetente, estúpida, basura.

Yo solo bajé la cabeza, sintiendo cómo las lágrimas calientes de la humillación me quemaban los ojos, esperando el despido que sin duda vendría.

Fue entonces cuando una voz grave, firme y absolutamente imponente resonó en el salón.

—Ya basta.

Alcé la vista y vi a otro hombre acercarse.

No caminaba; dominaba el espacio. Llevaba un traje de lino claro, sin corbata, que contrastaba a la perfección con su piel bronceada y su cabello oscuro, ligeramente ondulado y despeinado por la brisa del mar.

Pero fueron sus ojos los que me cautivaron.

Eran de un color castaño tan intenso que parecían guardar antiguos secretos y, en ese momento, ardían con una indignación que no iba dirigida a mí, sino a quien me humillaba.

—El error fue minúsculo, pero su falta de educación es imperdonable —le dijo al hombre enfurecido, con voz peligrosamente tranquila—. Si vuelve a levantar la voz a esta señorita una sola vez más, le garantizo que me encargaré de que la dirección del hotel le invite a marcharse. De inmediato.

Todo el salón se quedó en silencio. El hombre arrogante, al reconocer el poder —o tal vez la cuenta bancaria— de quien se le enfrentaba, se encogió, murmuró una disculpa vacía y se sentó.

Mi salvador se volvió hacia mí. Su mirada cambió al instante.

La dureza se desvaneció, dando paso a una dulzura que me desarmó por completo.

Sacó un pañuelo del bolsillo, me secó una lágrima solitaria que se me había escapado por la mejilla y sonrió.

Una sonrisa amplia y segura que hizo que mi corazón se saltara un latido.

—¿Estás bien? —preguntó, y fue la primera vez en mucho tiempo que alguien se interesaba de verdad por la respuesta.

—Estoy… gracias, señor —balbuceé, dando un paso atrás, intimidada por su abrumadora presencia.

—Eduardo —me corrigió, tendiéndome la mano—. Me llamo Eduardo. ¿Y tú?

—María Rita.

Ese fue el comienzo de mi cuento de hadas.

Eduardo era un empresario de São Paulo, heredero de un imperio inmobiliario, que se encontraba en el nordeste de Brasil para cerrar negocios y descansar.

No debería haberme mirado. Pertenecíamos a galaxias diferentes.

Sin embargo, desde aquella noche, no volvió a mirar a nadie más.

Eduardo empezó a esperarme al terminar mis turnos.

Paseábamos por la playa desierta a la luz de la luna, con las olas mojándonos los pies.

Quería saberlo todo sobre mí. Escuchaba las historias de mi infancia en el sertón con fascinación y respeto, sin lástima, pero con una profunda admiración por mi fortaleza.

A cambio, me hablaba de la locura de São Paulo, del peso de las responsabilidades que cargaba en su empresa y de cómo, a mi lado, sentía que por fin podía respirar.

Era el auténtico príncipe azul de los cuentos que leía a escondidas cuando era niña.

Eduardo era culto, amable, protector y absurdamente apasionado.

En pocas semanas, me sacó del estrecho alojamiento de los empleados.

Me colmó de regalos que me daba vergüenza aceptar, pero que él insistía en darme con el argumento de que «me merecía el mundo».

Su amor fue un huracán que barrió todas mis inseguridades.

Cuando su viaje llegó a su fin, no me dejó atrás.

Se arrodilló en la arena, con un anillo que brillaba más que las estrellas del cielo del nordeste de Brasil, y me suplicó que me fuera con él.

Y en ese momento, allí estábamos.

Abrí los ojos y volví al presente. El sonido de un violín comenzó a tocar una melodía suave, anunciando que era mi turno.

Miré a mi alrededor. El altar improvisado, de cara al mar, bajo un arco rústico de ramas y flores autóctonas, era la imagen perfecta del paraíso.

Los invitados estaban sentados en sillas de madera frente a la pasarela de paja trenzada.

La mayoría eran su familia y sus amigos, la alta sociedad de São Paulo que había bajado de sus aviones privados y helicópteros solo para presenciar el «capricho» del heredero.

Veía los vestidos de alta costura, los relojes engastados de diamantes que brillaban bajo el sol poniente, las gafas de sol de marca que ocultaban miradas críticas.

Sin embargo, por un instante, mi mirada se cruzó con la de su madre, sentada en la primera fila.

Doña Eleonora. Llevaba un conjunto impecable en tonos hielo.

Su postura era rígida y aristocrática. Sus ojos me fulminaron durante un segundo, fríos, calculadores y cargados de un desdén refinado que apenas se esforzaba por disimular.

La señora no sonrió. No asintió. Simplemente me miró fijamente como quien analiza una plaga en su impecable jardín.

Un escalofrío rápido me recorrió la espalda, incluso bajo el calor de la playa. Pero lo ignoré. Me negué a permitir que ninguna sombra empañara el día más luminoso de mi vida. Porque, al instante siguiente, mi mirada se cruzó con la suya.

Eduardo estaba allí, de pie ante el altar, y todo lo demás dejó de existir.

Llevaba un traje de lino que se amoldaba perfectamente a sus anchos hombros.

Tenía las manos cruzadas delante del cuerpo y, cuando me vio aparecer al principio de la playa, sus hombros se relajaron y una sonrisa deslumbrante rompió la seriedad de su rostro.

Mi marido tenía lágrimas en los ojos. El hombre poderoso que dirigía a cientos de personas, que intimidaba a los accionistas y dominaba las reuniones de la junta directiva, estaba llorando por mí. Por la chica del interior.

Di el primer paso por la pasarela. Con cada paso que daba hacia él, sentía que dejaba atrás un pedazo de mi doloroso pasado: las noches en vela y el estómago rugiendo de hambre, las ampollas en las manos, el cansancio que me partía los huesos y la soledad punzante.

Cada paso era una victoria, un avance hacia un futuro inalcanzable.

Cuando por fin llegué al altar, Eduardo no esperó a que el oficiante hablara. Dio un paso al frente, me tomó ambas manos y se las llevó a los labios, besándome los nudillos con una devoción que me dejó sin aliento. Su tacto era cálido y firme, mi ancla en medio de aquel torbellino de emociones.

—Eres el sueño más hermoso que nunca supe que tenía, María Rita —susurró, con la voz entrecortada, rompiendo el protocolo incluso antes de que comenzara la ceremonia.

—Y tú eres mi milagro, Eduardo —respondí, luchando por contener las lágrimas, sintiendo la garganta oprimida por un nudo de pura felicidad—. Mi puerto seguro.

La ceremonia transcurrió como una danza perfectamente coreografiada.

Las palabras del oficiante sobre el encuentro de las almas, sobre los hilos invisibles del destino que unen a personas de mundos opuestos, parecían haber sido escritas exclusivamente para nosotros.

Recitaba mis votos con voz temblorosa, mirando fijamente la inmensidad castaña de sus ojos, prometiendo amarlo en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, aunque la pobreza no parecía más que un delirio lejano, una leyenda de una vida que ya no era la mía.

Cuando intercambiamos los anillos, el metal frío y pesado del oro macizo se deslizó por mi dedo anular, sellando nuestra unión. Aquel anillo brillante era más que una joya; era mi escudo. Con él, yo pertenecía a la familia de Eduardo. Era su esposa. Nada ni nadie podría volver a hacerme daño.

—Os declaro marido y mujer. Podéis besar a la novia.

Eduardo no perdió ni un segundo. Sus manos grandes y cálidas me sujetaron el rostro con delicadeza, como si estuviera hecha de porcelana rara.

Se inclinó, tapándome la vista del mar y del sol que se ocultaba en el horizonte, y selló sus labios contra los míos.

Fue un beso apasionado, profundo, que encerraba todas las promesas de un «felices para siempre».

El mundo que nos rodeaba estalló en un aplauso cortés, pero en mis oídos sonaba como la banda sonora de un triunfo absoluto.

Cuando nos separamos, jadeantes, él apoyó su frente contra la mía.

—Ahora eres mía para siempre, señora María Rita —susurró contra mis labios, sonriendo.

—Para siempre —repetí, creyendo en esas palabras con cada célula de mi cuerpo.

Durante la fiesta que siguió, iluminada por miles de luces amarillentas suspendidas sobre la arena y bajo el cielo estrellado, bailé en sus brazos.

Giré por el salón de suelo de madera montado en la playa, sintiéndome la mujer más envidiada y amada del universo.

Con cada copa de champán que se alzaba en nuestro honor, con cada beso furtivo que él me robaba en medio de la multitud, mi certeza no hacía más que afianzarse.

La vida era perfecta. Había conquistado lo inalcanzable.

Mi corazón rebosaba de una paz que juraba que sería eterna, completamente ciega ante las nubes oscuras que ya empezaban a formarse sobre nosotros, ajena al hecho de que el castillo de sueños que había construido se alzaba sobre un terreno de arena movediza y veneno.

Aquella noche, con el aroma del mar y el calor de su cuerpo contra el mío, pensé que mi sufrimiento había llegado a su fin.

No sabía que, en realidad, estaba a punto de empezar.