Capítulo 17

Tomo el jarrón de flores con todo el cuidado para no dejarlo caer.

Normalmente no soy torpe, pero las últimas dos semanas han sido una prueba.

Ya me corté un dedo, me quemé el antebrazo y me resbalé en la cocina del restaurante; todo eso por culpa del griego que roba mi atención como si fuera el dueño absoluto de ella.

Subestimé, la primera vez que nos encontramos, la atracción que Atticus ejerce sobre mí.

No es solo la belleza masculina, es la manera en que me mira cuando cree que no estoy prestando atención.

Como si quisiera arrancarme la ropa y devorarme sobre una de las mesas, sin preocuparse por si alguien está mirando.

Si por un lado es un alivio saber que no estoy sola en medio de este deseo completamente prohibido, por otro lado me aterra porque no sé cómo voy a sobrevivir hasta el final del verano.

Ayer nos acorralamos mutuamente detrás de la barra del bar; cada movimiento que uno hacía para alejarse era reflejado por el otro, lo que terminó en un choque frontal y en su mano posándose a centímetros de mi trasero.

Fue la misma sensación que recibir una descarga eléctrica. Salté hacia atrás y, si él no me hubiera sostenido, habría vuelto a caer.

Lo más humillante es que sé que él parece tan irritado por sentirse atraído hacia mí como yo me siento avergonzada por desear al último hombre en quien debería pensar de forma lasciva.

Oigo la puerta del restaurante abrirse y doy gracias a Dios de que uno de los empleados ya haya llegado.

Es una suerte que todavía no haya roto nada hoy, considerando que Acacia se fue hace media hora.

Me preparo para saludar a mi compañero de trabajo cuando noto primero que Atticus se levanta, lo cual es inusual ante la llegada de un empleado.

Y entonces, mi corazón se acelera, pero no de una manera agradable como él me hace sentir, sino con puro terror, porque reconozco por las fotos de los periódicos a la mujer que acaba de llegar.

A diferencia del resto de la familia, ella se aseguró de ser fotografiada y posar como viuda traicionada, lo que la vuelve doblemente mentirosa. Ellos no estaban casados y Thales dijo que había terminado con su prometida antes de decidir dejar todo atrás y asumir a mi hermana como su amor.

—Atticus, estoy enamorada de la isla —dice ella, acercándose a él y moviendo las caderas con suavidad.

La mujer es hermosa y una ola de celos completamente inesperada me invade.

¿Por qué? Él no es nada mío y, además, los dos son cuñados.

Pero me basta con unos pocos segundos para notar, por su lenguaje corporal, que no es así como lo ve. O al menos, ya no.

—¿Qué diablos haces en Zarofu, Calliope? —ruge él, y yo me estremezco.

Atticus no es precisamente un príncipe, pero tampoco es grosero.

La mujer no parece afectada por la forma en que fue recibida. En lugar de retroceder, que sería lo que haría cualquier persona con sentido común, da unos pasos hacia adelante y posa la mano sobre su pecho.

—¿No puedes ser más delicado? Vine desde lejos para verte.

Sin segundas intenciones, lo prometo. Solo quería a alguien que me escuchara —dice, con voz llorosa y apoyando el rostro en su camisa—.

No tienes idea de lo que estoy pasando, Atticus.

He sido humillada por chismes y me he convertido en objeto de burlas desde que Thales sufrió el accidente con esa zorra.

Tu abuela me mostró las pruebas que encontró contra Sylvie y su madre.

Tal vez me dejó ver los archivos en un intento de calmarme, pero me sentí mucho peor después.

¿Cómo pudo cambiarme por una prostituta?

El jarrón se me resbala de las manos sin que me dé cuenta y se hace añicos contra el suelo.

—Oh, Dios mío. Lo siento mucho —digo, mirando los pedazos de vidrio en el suelo y, al mismo tiempo, luchando contra la náusea.

Quiero acercarme a esa rubia y tirarle del cabello, obligándola a retirar lo que dijo sobre mi hermana.

Quiero decirle que es una mentirosa, porque Thales ya no tenía ningún compromiso con ella cuando fue a encontrarse con Sylvie en París.

Quiero gritarle a todo el mundo que lo que dijeron sobre ella es muy injusto, que era dulce y buena y que no tenía la culpa de haber sido criada por una víbora.

Sin embargo, sé que en este momento mi palabra no vale nada frente a la de la supuesta prometida traicionada.

Me agacho para recoger los pedazos más grandes de vidrio y rápidamente mi dedo empieza a sangrar, mientras dejo escapar un gemido de dolor.

Percibo, sin verlo, que Atticus se acerca.

—Sabrina, te cortaste —dice, agachándose a mi lado—. Tenemos que curarte tu mano.

Él toma mis dedos para examinarlos y, esta vez, el temblor es producto del puro nerviosismo.

Por un momento, en el funeral, llegué a sentir lástima por la griega a la que mi hermana reemplazó, pero después de la manera en que se acercó a Atticus y de lo que dijo sobre Sylvie, entiendo perfectamente por qué Thales desistió del matrimonio.

—No es nada. Lo siento por tu jarrón —digo, con la cabeza baja.

—Olvídate del jarrón. Vamos al baño. Voy a hacerte una curación.

—¿Y la mujer que te visita?

—No fue invitada, así que puede esperar perfectamente.

—Atticus, estás exagerando. ¿Acaso la sirvienta no dijo que no fue nada? —dice la víbora, acercándose.

Él se levanta y pasa un brazo alrededor de mí.

—Quédate aquí, Calliope. Voy a encargarme de Sabrina.

No miro a la mujer; dejo que él me guíe.

—¿Sabrina? ¡Qué nombre tan exótico!

—¿Tiene algún sentido ese comentario, Calliope?

—No, solo me pareció diferente. Bien, te esperaré aquí. Espero que no tardes. Tenemos mucho de qué hablar. Vine con una propuesta que quizá te interese.