CAPÍTULO 12

Agua de la piedra

Por la tarde, la primera tormenta de verdad del invierno se había asentado sobre la Manada de la Brasa.

La nieve cubría los pastos moribundos con un brillo fino y engañoso, ocultando lo poco que quedaba para comer debajo.

Tavian y Carrow llegaron al campamento justo antes del anochecer, después de que el anciano se reuniera con ellos a mitad del descenso de la montaña.

Rhydan se había adelantado cuando un mensajero lo encontró con noticias del manantial inferior.

Malas noticias, a juzgar por la cara del mensajero.

Tavian casi agradeció no saberlas de inmediato.

Ya tenía bastante dentro de la cabeza. Un niño.

Cada pocos minutos, la verdad regresaba con nueva fuerza.

Tenía un niño dentro. La idea se negaba a volverse normal.

Caminaba más despacio que Carrow, que no hizo ningún comentario.

El anciano lo sabía. Tavian lo comprendió por la forma en que Carrow lo vigilaba cada vez que el terreno se volvía irregular.

—Halden te lo ha dicho.

Carrow mantuvo la atención en el camino.

—Me dijo que quizá estuvieras gestando.

—Venn lo ha confirmado.

Carrow se detuvo. La nieve se acumuló brevemente en su cabello oscuro antes de derretirse.

—¿Estás seguro?

—Todo lo seguros que pueden estar dos sanadores ancianos ante un embarazo masculino.

Carrow emitió un sonido grave. Tavian no supo si era asombro o angustia.

—Te lo estás tomando sorprendentemente bien.

—Te he visto hacer crecer un cuerno.

—Justo.

—Además, he decidido no pensar en el parto.

—Por favor, sigue así.

Avanzaron otra decena de metros. Carrow dijo:

—¿Rhydan?

—No.

El anciano lo miró.

—No lo sabe.

—Lo había entendido.

—Todavía no voy a decírselo.

El rostro de Carrow siguió neutral. La irritación de Tavian se adelantó a cualquier comentario.

—Si vas a decir que debería…

—No me corresponde a mí contárselo.

Tavian se relajó.

—Bien.

—Aunque tarde o temprano necesitarás ayuda.

—Lo sé.

—Y si él es el padre…

—Lo sé.

—Y…

—Lo sé, Carrow.

El anciano resopló.

—Es difícil aconsejarte.

—He tenido un mes muy largo.

—Han sido dos semanas.

—Eso es profundamente ofensivo.

Llegaron al pasto inferior. Tavian intentó hacer crecer suficiente hierba para ambos. Al principio no pasó nada. Lo intentó de nuevo. Unos cuantos brotes verde pálido atravesaron la fina nieve. Carrow los examinó.

—¿Eso es todo?

Tavian lo fulminó con la mirada.

—Inténtalo tú.

—No soy vinculador verde.

—Entonces critica menos.

Carrow arrancó un tallo. Masticó. Su expresión se volvió desagradable.

—Amarga.

—La tierra está agotada.

—Tú también.

—Necesito comida.

—Y el niño.

Oír a otra persona pronunciarlo hizo que el cuerpo de Tavian se quedara totalmente quieto. Carrow lo notó.

—Te acostumbrarás a la palabra.

—Lo dudo.

—Come.

Tavian bajó la cabeza. Se obligó a tragar la escasa hierba.

En cuanto dejó de luchar contra su propia hambre, algo cambió.

Un calor se concentró en la parte baja del abdomen.

Suave. Pequeño. El vínculo verde respondió.

Aparecieron más tallos. Más verdes esta vez.

Carrow lo miró bruscamente. Tavian se quedó inmóvil.

El calor permaneció. No solo su magia. O quizá su magia reflejada a través de algo nuevo.

No lo entendía. Comió. La zona se ensanchó lo suficiente para que Carrow pudiera pastar también.

Durante varios minutos no dijeron nada. Entonces Tavian sintió que los primeros tallos verdes empezaban a marchitarse detrás de ellos.

Su poder podía alimentar a dos personas durante una comida.

No a una manada. La realidad regresó. Continuaron hacia el campamento.

La nieve se intensificó. El manantial inferior corría detrás de la casa de curación.

Tavian normalmente lo oía antes de entrar en el claro principal.

Aquel día no oyó nada. Los hombres se agrupaban cerca del cauce.

Rhydan estaba entre ellos. Tenía la cabeza baja.

Tavian lo supo antes de que nadie hablara.

El manantial había desaparecido. No estaba helado.

Había desaparecido. Se acercó. El lecho del arroyo solo contenía piedras oscuras y una fina costra de hielo.

—¿Qué ha pasado?

Rhydan levantó la cabeza. Parecía más viejo que aquella mañana.

—Empezó a perder caudal después del mediodía.

Carrow entró en el cauce y apartó la nieve.

—¿Una obstrucción bajo tierra?

—Lo hemos comprobado.

La voz de Rhydan se había vuelto plana.

—No corre nada.

Tavian miró las piedras secas. La comida era un problema.

El agua era inmediata. Un caballo no podía recorrer kilómetros hasta el río varias veces al día, en invierno y muriéndose de hambre.

Los ancianos desde luego no podían. Sorel apenas se mantenía en pie.

Aren todavía se estaba recuperando. Toda la manada había quedado atrapada sin moverse un centímetro.

—El río sigue corriendo —dijo Tavian.

Rhydan asintió.

—Sí.

—Entonces traemos agua desde allí.

—¿Cómo?

—Todavía no lo sé.

Rhydan apartó la mirada. Eso asustó a Tavian más que la ira. El líder parecía haberse quedado sin opciones. Tavian se acercó. Sus hocicos se rozaron. El contacto ocurrió antes de que pudiera pensarlo. Rhydan cerró los ojos un momento.

—¿Estás bien? —preguntó.

—Sí.

—¿Venn te ayudó?

—Confirmó la teoría de Halden sobre mi magia.

Rhydan abrió los ojos.

—¿Qué teoría?

Tavian casi se lo dijo. Otra vez. Las palabras flotaron. Entonces el cauce seco atrajo su atención. Ahora no.

—Luego.

La expresión de Rhydan se tensó. Tavian volvió a tocar su hocico.

—Confía en mí.

Después de un momento, Rhydan asintió.

—¿Qué hacemos con el agua?

—Hablar con Halden.

—El conocimiento no mueve ríos.

—No.

Tavian miró hacia los árboles del oeste.

—Pero las personas sí.

Rhydan siguió su mirada.

—¿En qué estás pensando?

—En la ciudad antigua.

—Está muy lejos de aquí.

—Lo sé.

—¿Qué pasa con ella?

—Construyeron canales. Caminos. Casas. Cosas diseñadas para manos humanas. —Tavian miró el lecho seco—. El río está más alto que la parte baja del campamento.

Los ojos de Rhydan se estrecharon. Tavian casi podía verlo calculando la pendiente.

—Cavamos.

—¿Con qué?

—Manos. Piedras. Ramas.

—Necesitaríamos a media manada.

—Sí.

—¿Con hombres tan débiles?

—Ese es el problema.

Rhydan negó con la cabeza.

—Llevaría días.

—Probablemente.

—Puede que no tengamos días.

—Lo sé.

La nieve se acumuló en la crin de Tavian. Volvió a mirar el cauce. El vínculo verde presionaba débilmente desde su lugar sellado en el interior. Tierra. No plantas. Ya había movido tierra antes. No de forma deliberada. Tal vez pudiera volver a hacerlo. Tavian se volvió hacia el oeste.

—Voy al río.

Rhydan se plantó delante.

—No.

Tavian parpadeó. Rhydan se corrigió.

—Por favor, no vayas solo.

Mejor.

—Ven si puedes.

Rhydan miró hacia la manada. El deber parecía tirar de él visiblemente en ambas direcciones.

—Tengo que organizar la recogida de nieve para esta noche.

—Entonces hazlo.

Tavian empezó a andar. Eryk apareció a su lado.

—Yo iré.

Tavian lo miró.

—Necesitas comer.

—Tú también.

—Excelente. Podemos morirnos de hambre juntos con gran eficiencia.

Eryk resopló. Abandonaron el campamento.

* * *

El río no se había helado. Esa fue la primera misericordia.

Su superficie se movía oscura bajo el cielo gris, más despacio que durante el cruce de Tavian, pero con suficiente constancia para tranquilizarlo.

Los peces destellaban bajo las aguas poco profundas.

Peces gordos. Vida prosperando mientras la Manada de la Brasa se marchitaba a menos de dos kilómetros.

Tavian estaba en la orilla en forma humana.

Eryk seguía siendo un semental y lo protegía de lo peor del viento.

—Te vas a congelar.

—Necesito manos.

—¿Para qué?

Tavian se agachó y hundió los dedos en la tierra medio congelada. El barro se le metió bajo las uñas.

—Empezamos aquí.

Eryk observó.

—¿Empezamos qué?

—Un arroyo nuevo.

Hubo una pausa. Entonces Eryk dijo:

—Últimamente dices cosas así con demasiada naturalidad.

Tavian raspó un surco poco profundo alejándose del río. El agua llenó de inmediato los primeros centímetros. Sonrió.

—¿Ves?

—Veo que estás haciendo un charco.

—Ten fe.

—He aprendido a desconfiar de esa frase.

Tavian se sentó sobre los talones. Eryk tenía razón en una cosa.

Solo con las manos no lo resolverían lo bastante rápido.

Ya lo sabía antes de ir. Quería demostrarse a sí mismo que la idea podía funcionar de verdad.

El río estaba ligeramente por encima de las tierras bajas hacia el este.

Un canal llevaría agua hacia el campamento si la pendiente funcionaba.

Los antiguos podrían haberlo hecho. Quizá lo hicieron.

Tavian miró alrededor. Los restos del antiguo asentamiento se alzaban más río abajo.

Habían elegido la orilla por alguna razón.

Agua. Transporte. Quizá riego. Todo conocimiento que sus descendientes habían olvidado. Eryk bajó la cabeza cerca de Tavian.

—¿Qué estás pensando?

—Que nuestros antepasados eran más inteligentes que nosotros.

—Eso es deprimente.

—Es motivador.

—Esa parece ser tu interpretación de todo.

Tavian se rio. Después su expresión se volvió seria.

—El antiguo valle no era perfecto por naturaleza.

—¿Qué?

—Creo que los magos lo moldearon.

Las orejas de Eryk se inclinaron hacia delante.

—¿Todo el valle?

—No de la nada. Pero trabajaban con lo que ya existía. Vi a una mujer cambiar la madera. Seris controlaba las tormentas. También existían otras magias.

—¿Y tú?

Tavian miró el río.

—Moví colinas.

—Lo sé.

—No. Sabes que dije que lo hice.

Se levantó.

—No pretendía hacerlo.

Eryk lo observó. Tavian esperó miedo. No hubo ninguno.

—Tiene sentido —dijo Eryk.

Tavian lo miró fijamente.

—¿Esa es tu respuesta?

—¿Qué preferirías?

—¿Horror? ¿Alarma?

—Ya te he visto hacer crecer bosques.

—No es lo mismo.

—No.

Eryk pensó.

—Pero casi te mataste salvándome cuando no lo merecía.

La mandíbula de Tavian se tensó. Eryk continuó.