Capítulo 6 #3

Tú me ayudarás a abrir la jaula, la voz susurró ahora directamente en su oído. Tan cerca que sentía las palabras como un contacto físico. No de buena gana, lo sé. Aún eres demasiado joven. Demasiado inocente. Pero lo harás. Ya has comenzado.

Una garra, afilada como obsidiana pulida y fría como el hielo invernal, tocó la sien de Inara.

La sensación fue como un rayo. Como hielo líquido inyectado directamente en sus venas.

De inmediato un dolor le atravesó la cabeza.

Como si alguien le clavara agujas al rojo vivo en el cerebro.

Una tras otra, hasta que cada pensamiento se convirtió en un grito.

El colgante en tu pecho es solo el principio. Cada vez que respiras, el sello se debilita. Cada vez que tu corazón late, las grietas se abren más. Tú eres mi llave. Mi puerta. Y pronto…

La garra presionó con más fuerza. Inara sintió sangre cálida correr por su mejilla. Goteó desde su barbilla sobre el suelo ya empapado de sangre, donde se filtraba como si regresara a casa.

Pronto seré libre.

Las últimas palabras resonaron en su cabeza. Se hicieron más y más fuertes hasta que rugieron en su cráneo como una tormenta. La risa de la bestia se mezclaba con los gritos de los moribundos. El crujido de huesos rompiéndose. El siseo de las llamas devorándolo todo.

Y entonces el mundo explotó en una luz cegadora y un dolor insoportable.

Inara se incorporó de golpe. Su cuerpo saltó de la cama de paja como un resorte tensado de repente liberado.

Su corazón martillaba tan fuerte contra sus costillas que temió que se rompiera y expulsara su vida de su pecho con cada latido salvaje.

Cada respiración era una lucha. Una lucha desesperada por un aire que sentía demasiado espeso, demasiado caliente para sus pulmones.

El sudor pegaba su camisón a su piel. La fina tela estaba completamente empapada y fría contra su cuerpo febril. Su cabello estaba húmedo y enredado. Caía sobre su rostro como los tentáculos de una criatura marina. Se lo apartó con manos temblorosas que no dejaban de temblar.

La fría piedra de su cama presionaba contra su espalda. Áspera, real y familiar. Se apretó contra ella. Buscó un punto de apoyo en su firmeza inflexible. En la certeza de que era real. De que no desaparecería como los horrores de su sueño.

Pero los recuerdos no se desvanecían. Aún podía oler el hedor de carne quemada en su nariz. Aún podía oír la risa de la bestia en sus oídos. Sus manos palpaban frenéticamente su cuerpo. Buscaban heridas, los arañazos que las garras debían haber dejado. Pero solo había su propia piel, intacta.

No. No intacta.

Alcanzó con dedos temblorosos su brazalete. El pequeño talismán que su padre le había confiado en su mayoría de edad. Siempre había estado cálido. Siempre había palpitado contra su muñeca con un suave y calmante zumbido. Una señal de que la antigua magia Falkenstein aún velaba por ella.

Ahora estaba frío. Muerto e inmóvil. El metal se sentía como carne muerta contra su piel. Sin el más mínimo rastro del calor que una vez irradiaba. Ningún zumbido calmante. Ningún cálido palpitar. Nada.

Como si hubiera muerto mientras ella soñaba.

El olor a sangre y cenizas aún colgaba en su nariz.

Tan real e intenso como si el campo de batalla se hubiera materializado allí en su habitación.

Respiró hondo por la nariz. Intentó percibir solo los olores familiares de su pequeña celda.

La madera vieja, el polvo, el frío húmedo de la piedra.

Pero aún estaba ese otro olor. Ese regusto a muerte y corrupción que no podía ser desterrado.

Su mano voló hacia su sien. Donde la garra la había tocado. Sus dedos volvieron húmedos. A la débil luz de la luna que entraba por la pequeña ventana, vio manchas oscuras en sus yemas.

Sangre.

Su propia sangre. Fresca, cálida y real.

El sueño no había sido un sueño. O lo había sido, pero de la clase que dejaba huellas en el mundo de la vigilia. De la clase que era más que solo las fantasías de una mente dormida.

Apretó los dedos ensangrentados contra sus labios para sofocar un grito que se alzaba en su garganta. El sabor metálico de su propia sangre se mezcló con el regusto de las hierbas del té de Selene. Creando un sabor que le provocó arcadas.

Fuera de su puerta oyó una risa suave y melodiosa.

La voz de Selene. Triunfante y fría. Llena de una satisfacción que hizo que Inara se estremeciera hasta la médula.

Era la risa de alguien que había ganado una victoria largamente planeada.

Que veía cómo los hilos de una complicada red se unían exactamente como estaba planeado.

Inara acercó sus rodillas al pecho y apretó sus puños contra sus ojos.

Las lágrimas que brotaron ardían como ácido.

Todo lo que había creído sobre el mundo.

Todos los cuentos de hadas y leyendas que había oído de niña.

No había sido solo superstición. No solo viejas historias para asustar a los cachorros traviesos o mantener a los extraños alejados de lugares peligrosos.

El Dios Lobo era real.

Y tenía hambre.

Y ella era la que lo alimentaba. Latido a latido. Aliento a aliento.

Cerró los ojos y sintió el colgante palpitar contra su pecho. Cálido y vivo como un segundo corazón.