Capítulo 19 #2

Sintió que sus rodillas flaqueaban, como si el suelo de piedra bajo sus pies cediera.

La pulcra letra de su padre danzaba ante sus ojos, cada línea una traición a todo lo que había considerado sagrado.

La mano que había escrito estas palabras, la misma mano que le había contado historias de niña, que le había acariciado la frente cuando las pesadillas la acosaban.

El Consejo ha roto el Pacto.

Las palabras se estrellaron contra su conciencia como martillazos sobre un yunque.

Cada letra, un clavo en el ataúd de sus ilusiones.

Había creído que él había sido un héroe.

Un protector de las manadas. Un hombre que había muerto por lo que era justo.

En cambio, había sido un rebelde. Un insurgente que había sabido demasiado. Visto demasiado.

Jacin estaba a su lado en la débil y dorada luz de la única antorcha que se habían atrevido a encender.

El fuego titilante arrojaba sombras salvajes sobre los altos muros de piedra del archivo, haciendo que las innumerables lomos de libros y pergaminos parecieran guardianes dormidos de una era pasada.

Su respiración llegaba entrecortada, y ella podía sentir la tensión en sus hombros, la forma en que sus músculos se tensaban y se relajaban de nuevo, como preparándose para una pelea.

Pero el enemigo aquí no era de carne y hueso. Estaba tejido de tinta y traición. De mentiras centenarias y secretos celosamente guardados.

—Lo han controlado todo. —Su voz era apenas más que un susurro que resonaba en los polvorientos rincones de la sala del archivo como el siseo de una serpiente.

Sus dedos, pálidos a la luz de la antorcha, siguieron un pasaje determinado.

Inara vio cómo sus nudillos se ponían blancos, lo vio agarrar el pergamino como si pudiera hacer desaparecer las palabras que había en él—. Los asesinatos. Las pistas falsas.

Se hizo una pausa, pesada y opresiva como una lápida colocada sobre su pecho. El polvo del archivo parecía espesarse. El aire se volvía más pesado de respirar.

—Incluso los ataques humanos —completó por fin, y su voz se quebró en las últimas palabras como madera seca.

Las palabras la golpearon como latigazos.

Cada letra, un azote en su alma. Inara sintió que sus rodillas cedían, y se agarró desesperadamente al borde de la mesa de piedra donde su padre se había sentado una vez y había escrito estas devastadoras verdades.

La madera era áspera bajo sus palmas, astillada y vieja, igual que las mentiras que habían moldeado toda su vida.

La veta se sentía como las líneas de un mapa que trazaba caminos hacia lugares que nunca había querido ver.

Se obligó a seguir leyendo, aunque cada palabra parecía fluir por sus venas como veneno. El Consejo ha roto el Pacto. Temen nuestro poder. Temen la verdad.

La escritura de su padre se desdibujó y aclaró de nuevo, como si estuviera viendo a través de lágrimas que no podía derramar.

Que no quería derramar. Las lágrimas eran debilidad, y la debilidad era un lujo que no podía permitirse.

No allí. No ahora. No mientras toda su visión del mundo se hacía añicos a sus pies.

Cada letra era un recuerdo del hombre que había perdido. De las historias que le había contado, de guerreros valientes y sacrificios nobles. Historias que ahora sonaban como mentiras huecas. Como los cuentos de hadas que los adultos cuentan a los niños para mantenerlos callados.

Jacin tomó otro documento. La cera roja del sello crujió bajo su tacto como hielo que se rompe.

El emblema del Anciano Supremo lo adornaba como una cicatriz, una herida que nunca sanaría, estampada en un arreglo que había sellado la muerte de su padre.

La cera era vieja y quebradiza, pero el símbolo aún era claramente reconocible: un árbol con raíces enredadas, un símbolo de fuerza y unidad que ahora parecía una marca de vergüenza.

Los ojos de Jacin se abrieron de par en par mientras leía las palabras, y una maldición se le escapó, áspera y sin filtros, como el siseo de un animal salvaje. Su voz resonó desde los muros de piedra y se perdió en las interminables hileras de estanterías.

—Ordenaron el asesinato de tu padre.

Las palabras quedaron suspendidas entre ellos como una hoja que aún no había caído, todavía flotando en el aire, esperando el momento de descender y cortar todo lo que había estado entre ellos.

Inara sintió que el aire le abandonaba los pulmones, como si alguien le hubiera dado un puñetazo en el estómago, como si alguien le hubiera roto las costillas y le hubiera arrancado el corazón con las manos desnudas.

Su visión se redujo a un túnel que contenía solo ese documento. Esa única verdad que anulaba todo lo que alguna vez había creído. El mundo a su alrededor desapareció, se convirtió en una niebla gris que dejaba solo esos pocos centímetros cuadrados de pergamino.

La sala del archivo a su alrededor parecía transformarse, como si la realidad misma vacilara.

Las altas estanterías llenas de libros y pergaminos se convirtieron en lápidas, testigos silenciosos de crímenes pasados.

Las sombras en los rincones se convirtieron en fantasmas del pasado, las almas de todos aquellos que, como su padre, habían sabido demasiado y entendido demasiado poco.

Podía ver a su padre allí, tan claramente, como si estuviera ante ella.

Cómo había reflexionado sobre estos secretos a la luz de las velas, su frente surcada de preocupación mientras descubría la conspiración pieza a pieza.

Cómo había tomado notas, trazado conexiones, reconocido patrones.

Sin sospechar que cada descubrimiento, cada nueva verdad que sacaba a la luz, firmaba su sentencia de muerte.

—¿Por qué? —La palabra salió como un susurro quebrado de sus labios, un aliento de aire que contenía más dolor que cualquier grito. Se odió a sí misma por lo débil que sonaba. Lo perdida. Como la niña que nunca podría volver a ser.

Jacin alcanzó otro pergamino, y ella vio temblar su mano. No de miedo, lo reconoció inmediatamente. Sus dedos temblaban de rabia contenida. De una ira tan grande que parecía sacudir todo su cuerpo. Las venas de su cuello se marcaban, y podía ver cómo su mandíbula se tensaba.

—Porque descubrió que están debilitando intencionadamente el velo entre mundos —dijo, y su voz se volvió más dura con cada palabra. Más cortante. Como el acero siendo afilado contra piedra—. Porque sabía que quieren la guerra. Que la necesitan.

Hizo una pausa, y en el silencio Inara podía oír la sangre corriendo en sus oídos. El golpeteo de su corazón que se sentía como tambores antes de una batalla.

—Al igual que mi padre lo sabía.