45. Lena

LENA

El jet privado corta las nubes como un cuchillo atraviesa la seda, y apoyo mi frente contra la fría ventana, observando cómo el paisaje se transforma bajo nosotros.

La ciudad da paso a los suburbios, los suburbios a las tierras de cultivo, las tierras de cultivo a las montañas salvajes y descontroladas que llamé hogar durante tres años.

Mi estómago se revuelve, aunque no sé si es por la altitud, el embarazo o la pura ansiedad de regresar a Montana. Probablemente las tres cosas.

—¿Estás bien? —La voz de Aleksandr es baja, destinada solo a mis oídos.

—Bien. —No lo miro, sigo con los ojos fijos en las montañas que se agrandan mientras descendemos. —Solo estoy pensando.

Su mano encuentra la mía en el apoyabrazos, entrelazando sus dedos con los míos con una posesividad que debería irritarme, pero no lo hace.

El gesto me sorprende más que el contacto en sí.

No es un hombre que muestre afecto delante de sus soldados, y sin embargo, aquí está, cogiendo mi mano como si fuera lo más natural del mundo.

Lo miro de reojo. Está concentrado en su portátil, revisando algo que hace que su mandíbula se tense, pero su pulgar traza círculos en el dorso de mi mano. El contraste entre el cálculo frío de su rostro y el toque gentil es extraño.

—¿En qué estás pensando? —pregunta sin apartar la vista de la pantalla.

—En lo diferente que se ve todo desde aquí arriba. —Vuelvo a mirar por la ventana. —Cuando conduje hasta aquí hace tres años, estaba aterrada. Cada kilómetro parecía llevarme más profundo al exilio. Ahora vuelo en un jet privado con un jefe mafioso cogiendo mi mano. La vida es rara.

Su boca se curva ligeramente. —¿Es eso lo que soy? ¿Un jefe mafioso?

—Pakhan suena demasiado formal. Señor del crimen suena demasiado dramático. —Aprieto sus dedos. —Jefe mafioso tiene un buen sonido.

—Actualizaré mis tarjetas de visita. —Cierra el portátil y se gira completamente hacia mí. Esos ojos dorados escudriñan mi rostro, leyendo cosas que no quiero que vea. —Estás nerviosa.

—Observador.

—Es mi trabajo darme cuenta de las cosas. —Su mano libre se acerca para apartar un mechón de pelo detrás de mi oreja. —Habla conmigo.

Quiero contarle lo del bebé. El secreto reposa en mi lengua como una piedra, pesada e imposible de tragar. Pero este no es el momento ni el lugar.

—Solo estoy preocupada por lo que encontraremos, —digo en su lugar. No es una mentira, pero tampoco toda la verdad. —Pavel era un buen hombre. No merecía morir así.

Su voz baja a ese tono peligroso que pone nerviosa a la gente. —Encontraremos a quien lo hizo. Y el porqué. Luego pagarán por ello.

La certeza en su tono debería aterrorizarme. En cambio, me hace sentir segura de una manera que probablemente sea profundamente insana.

El jet aterriza en un pequeño aeródromo privado fuera del pueblo, y un SUV negro espera en la pista.

Danil conduce mientras Aleksandr se sienta a mi lado en la parte trasera, su mano nunca suelta la mía.

Los dos guardias siguen en un segundo vehículo, y siento el peso de toda esta protección como algo físico.

El pueblo parece exactamente el mismo. Los mismos edificios desgastados por el tiempo, las mismas camionetas aparcadas en ángulo a lo largo de la calle principal, la misma sensación de que el tiempo fluye diferente aquí que en el resto del mundo.

Pero yo soy diferente. La mujer que vivió aquí escondida se ha ido, reemplazada por alguien que todavía estoy tratando de descifrar.

La casa de John Davis se encuentra en cinco acres en las afueras del pueblo, una modesta vivienda estilo rancho con un jardín bien cuidado y vistas a las montañas. El humo se eleva desde la chimenea, y veo cómo las cortinas se mueven mientras nos acercamos por el camino de entrada.

Está vigilando. Por supuesto que sí. Los exagentes del FBI no pierden ese instinto.

Aleksandr me ayuda a salir del todoterreno, con la mano en mi codo, y noto cómo se coloca ligeramente delante de mí. Protector. Siempre protector.

John abre la puerta antes de que podamos llamar. Va vestido con vaqueros y una camisa de franela, sus ojos avellana recorriendo a Aleksandr con esa evaluación que solo dan décadas estudiando a hombres peligrosos.

—Sasha, ¿verdad? —Su voz es neutra, sin revelar nada—. Me preguntaba si volverías.

—En realidad, es Aleksandr. Aleksandr Romanov.

John asiente. —Me lo imaginaba. —Se gira hacia mí—. Maya, me alegra verte con tan buen aspecto.

Sonrío. —En realidad, es Lena —digo con una leve sonrisa—. Lena Orlova.

Su sonrisa se ilumina un poco más. —Eso también me lo imaginé.

—Gracias por recibirnos —dice Aleksandr.

—No tenía mucha opción, ¿no? —Pero no hay hostilidad en sus palabras, solo resignación—. Pasad. Tenemos mucho que discutir.

La casa es exactamente lo que esperaría de un exagente del FBI viviendo solo.

Limpia, ordenada, austera. Unas cuantas fotografías en la repisa muestran a un John más joven con una mujer que debió de ser su esposa.

Los muebles son cómodos pero no caros, y todo tiene el aire de un hombre que ha dejado de intentar impresionar a nadie.

Danil y los guardias esperan fuera, y agradezco ese pequeño gesto. No hace falta que John sienta que está rodeado de hombres armados, aunque lo esté.

John señala el sofá. —Sentaos. Prepararé café.

—No hemos venido por café —dice Aleksandr, pero se sienta de todos modos, tirando de mí para que me siente a su lado. Su brazo rodea mis hombros, y me apoyo en su calor a pesar de la tensión que palpita en la habitación.

—No, habéis venido porque Pavel Galkin está muerto, y queréis saber quién lo mató. —John se dirige a la cocina de todos modos, y oigo el sonido de una cafetera arrancando—. Y porque creéis que está relacionado con quien intentó mataros.

El cuerpo de Aleksandr se tensa a mi lado. —También sabes eso.

—Sé muchas cosas. —John regresa con tres tazas, colocándolas en la mesa de café con cuidado deliberado—.

Sé que desaparecisteis durante un mes. Sé que aparecisteis en la cabaña de Maya…

eh, de Lena… sangrando y medio muertos. Sé que os marchasteis con ella, y sé que Pavel estaba aterrorizado en las semanas posteriores a vuestra visita.

—¿Aterrorizado por qué? —pregunto.

John se acomoda en el sillón frente a nosotros, sus manos curtidas rodeando la taza. —No quiso decirlo. Pero vino a verme hace tres semanas, preguntándome si aún tenía contactos en el FBI. Dijo que alguien de su pasado lo había encontrado, y necesitaba saber si su cobertura estaba descubierta.

El estómago se me hace un nudo. —¿Le ayudaste?

—Hice algunas llamadas. Discretas. —Su expresión se oscurece—. Su cobertura era sólida. No hubo filtraciones desde el Programa de Protección de Testigos. Lo que significa que quien lo encontró lo hizo a la antigua usanza. Lo rastreó.

Aleksandr se inclina hacia delante, sus ojos dorados intensos. —¿Dijo quién?

—No. Pero estaba tan asustado que me pidió que vigilara su casa cuando no estaba. —John se levanta y se acerca a un escritorio en la esquina, sacando una carpeta manila—. Y así conseguí esto.

Extiende fotografías sobre la mesa de café. Me falta el aliento.

Una mujer en un Mercedes negro de lujo, su pelo castaño rojizo captando la luz del sol. Las fotos están tomadas desde la distancia, pero la calidad es suficiente para ver su rostro con claridad.

Katya Rostova.

—Visitó la zona tres veces en seis meses —dice John—. Se reunió con Pavel en el restaurante. Los observé a través de la ventana. Él parecía aterrorizado, y ella parecía disfrutarlo.

La mano de Aleksandr se aprieta en mi hombro. —¿Cuándo fue la última vez?

—Dos semanas antes de que Pavel muriera. —John golpea ligeramente una de las fotos—. Esta vez se quedó tres días. Alquiló una habitación en el motel, condujo por el pueblo como si estuviera explorando algo. Luego se marchó, y una semana después, Pavel estaba muerto.

—La policía lo llamó suicidio —digo, con la voz apenas un susurro.

—La policía es idiota. —El tono de John es plano, seguro—.

Pavel recibió un disparo en la cabeza con su propia arma, sí.

Pero el ángulo era incorrecto. Las quemaduras de pólvora eran incorrectas.

Y no había nota, lo que no encaja en absoluto con su perfil.

Hombres como Pavel, si van a suicidarse, dejan explicaciones.

Necesitan que la gente entienda por qué.

Aleksandr se levanta y se acerca para estudiar las fotografías con más detenimiento.

—Sé quién eres, Romanov —dice John—. Sé a qué te dedicas. He pasado veinte años construyendo casos contra hombres como tú.

—Y sin embargo, ahora me estás ayudando —Aleksandr se gira para mirarlo—. ¿Por qué?

—Porque Pavel era un buen hombre que tomó malas decisiones y pagó por ellas al testificar.

Se merecía vivir el resto de su vida en paz.

—La mandíbula de John se tensa—. Y porque quienquiera que lo mató lo hizo pasar por un suicidio, lo que significa que cree que es lo suficientemente listo como para salirse con la suya.

No me gusta la gente que cree que es más inteligente que yo.

A pesar de todo, casi sonrío. —¿Así que esto es por ego?

—Esto es por justicia. —Pero hay un destello de humor en sus ojos—. El ego es solo un extra.

Aleksandr vuelve al sofá y su mano encuentra la mía. —Necesito copias de todo lo que tengas. Fotos, cronología, cualquier nota que hayas tomado sobre sus movimientos.

—Ya hice copias. —John saca una memoria USB del bolsillo y la deja sobre la mesa—. Pero quiero algo a cambio.

—Dímelo.

—Quiero saber que cuando encuentres al responsable, pagará por ello como es debido. —La mirada de John es firme, inquebrantable—. No te pido que los entregues a la policía. No soy tan ingenuo. Pero quiero saber que se hizo justicia.

Aleksandr lo estudia durante un largo momento, luego asiente. —Tienes mi palabra.

—La palabra de un Pakhan. —La comisura de los labios de John se curva—. Supongo que tendrá que valer.

Hablamos durante otra hora, repasando detalles, cronologías y posibilidades. Las observaciones de John son agudas y meticulosas, fruto de décadas de trabajo investigativo. Se fijó en cosas que la policía local pasó por alto o no le importaron. Pequeñas inconsistencias que suman un asesinato.

Cuando nos levantamos para irnos, el sol se está poniendo, tiñendo las montañas de tonos dorados y púrpuras. John nos acompaña hasta la puerta, y noto cómo se mueve. Con cuidado. Alerta. Un hombre que ha pasado su vida mirando por encima del hombro.

—Una cosa más —dice John cuando Aleksandr abre la puerta. Sus ojos se clavan en los míos—. Sé lo del encargo que Romanov puso sobre ti hace tres años. Sé quién es tu familia y lo que hicieron.

Mi corazón se detiene. A mi lado, Aleksandr se queda completamente quieto.

—También sé que lo canceló —continúa John—.

Y sé que le salvaste la vida cuando podrías haberlo dejado morir en la nieve.

—Hace una pausa—. No sé qué hay entre vosotros ahora, y francamente, no es asunto mío.

Pero por lo que valga, creo que os hacéis bien.

Tú lo haces más humano, y él te hace más valiente.

Las palabras se me clavan en el pecho como un peso. —Gracias.

—No me des las gracias aún. —Su expresión es seria—. Katya Rostova es peligrosa. Es paciente, inteligente y no tiene nada que perder. Eso la convierte en el peor tipo de enemigo.

—Lo sé —dice Aleksandr en voz baja—. Pero cometió un error al venir tras mí. Y ahora va a pagar por ello.

Caminamos hacia el SUV, y soy muy consciente de la mano de Aleksandr en mi espalda, guiándome, protegiéndome. Danil abre la puerta, y estoy a punto de subir cuando el mundo se inclina de lado.

Las náuseas me golpean como un tren de carga. El estómago se me revuelve, y apenas llego a los arbustos junto al camino antes de vomitar, mi cuerpo sacudido por espasmos violentos que me dejan temblando y sudando a pesar del aire frío.

Unas manos fuertes apartan mi pelo de la cara. La voz de Aleksandr es baja y tranquilizadora en mi oído, pero no puedo concentrarme en las palabras. No puedo concentrarme en nada excepto en cómo mi cuerpo me traiciona.

Cuando por fin cesa, me enderezo lentamente, limpiándome la boca con el dorso de la mano. Las piernas me tiemblan, y el brazo de Aleksandr me rodea la cintura, sosteniéndome.

Me giro para mirarlo, y el corazón se me para.

Me observa con una expresión que no logro descifrar. Sus ojos dorados recorren mi rostro, bajan hasta mi estómago y vuelven a encontrarse con mi mirada. Hay cálculo ahí, inteligencia resolviendo un rompecabezas, y veo el momento exacto en que las piezas encajan.

Lo sabe.