El Jefe Bratva Olvidado (Los Pecados de la Bratva)

1. Lena

LENA

La tetera silba y vierto agua caliente sobre la bolsita de té, observando cómo el color ámbar se expande por el líquido transparente como si fuera sangre difundiéndose en el agua. Sacudo la idea de la cabeza. Tres años de aislamiento y mi cerebro sigue recurriendo a las analogías más oscuras.

Envuuelvo mis manos alrededor de la taza y miro por la ventana de la cocina hacia el manto blanco.

La ventisca llegó rápido esta noche, más rápido de lo que predijo el servicio meteorológico.

No es que confíe en sus predicciones ahora.

Confío en mis propias observaciones, en mis instintos, y ahora mismo esos instintos me gritan que esta tormenta va a ser dura.

La cabaña está caliente, casi demasiado.

Mantengo la estufa de leña ardiendo porque el frío se filtra por estas paredes como si estuvieran hechas de papel.

Mi rutina nocturna es siempre la misma: té, revisar la radio del tiempo, comprobar las cámaras de seguridad en el portátil, limpiar el rifle y revisar el perímetro.

Cada noche durante tres años. Mil noventa y cinco noches, más o menos.

Tengo veintiséis años y vivo como una ermitaña paranoica preparándose para el apocalipsis.

—Viviendo el sueño, Maya —murmuro para mí, usando el nombre falso que aún me suena mal en la boca. Maya. No Lena Orlova. Nunca más Lena Orlova.

Las cámaras de seguridad solo muestran nieve.

Cámara uno: el camino de entrada, enterrado bajo medio metro de polvo blanco.

Cámara dos: el cobertizo y el generador, apenas visibles tras el cortinón blanco.

Cámara tres: la línea de árboles al norte, solo siluetas oscuras y nieve arremolinada.

Cámara cuatro: el acceso sur, la misma historia.

Debería sentir alivio. En cambio, siento el familiar retorcijón de ansiedad en el estómago. Las cámaras tienen puntos ciegos. Los sensores pueden fallar. Podría haber alguien ahí fuera ahora mismo y no lo sabría hasta que llamaran a mi puerta.

Dejo la taza y cojo el rifle apoyado en la encimera. El Remington 700 es mi compañero constante, limpiado y engrasado cada tres días con precisión de relojería. Reviso el cargador aunque sé que está cargado. Cinco balas. Seguro puesto. Me lo cuelgo al hombro y empiezo a ponerme el equipo.

Ropa térmica bajo los vaqueros. Calcetines de lana, dos pares.

Botas aislantes que me costaron trescientos dólares y valen cada céntimo.

Mi chaquetón, pesado y acolchado con plumas, que huele ligeramente a humo de leña y aceite de armas.

Guantes. Gorro. Bufanda enrollada alrededor de la cara hasta que solo se ven mis ojos.

Parezco preparada para escalar el Everest solo para dar una vuelta por mi propiedad. Pero así es la supervivencia en Montana. Así es la supervivencia cuando te escondes de la Bratva.

El recuerdo me golpea mientras me subo la cremallera del chaquetón.

La cara del tío Orleg al otro lado de la mesa, sudando a pesar del aire acondicionado, sus manos temblorosas al alcanzar el vodka.

Mi padre, Stepan, aparentando más de sus cincuenta y cuatro años, con la voz tensa mientras explicaba lo que habían hecho.

—Pedimos prestado a la gente equivocada, Lena. Creímos que podríamos devolverlo antes de que nadie se diera cuenta.

Habían desviado dinero. No mucho, en el gran esquema de las cosas.

Quizá cincuenta mil en seis meses. Calderilla para una organización como la Bratva.

Pero habían robado de las operaciones de Aleksandr Romanov, y hombres como él no tienen sentido de la proporción.

Tienen sentido del poder, y el poder exige lealtad absoluta.

La traición, incluso pequeña, exige sangre.

Recuerdo la cara de mi madre Mary cuando me dijo que huyera. Cómo le temblaban las manos mientras hacía mi maleta, metiendo dinero y mi pasaporte en el fondo. Las lágrimas corriendo por sus mejillas mientras me besaba la frente y susurraba: —No llames. No escribas. Solo sobrevive.

Eso fue hace tres años. Tenía veintitrés y creía que lo más peligroso del mundo era una mala puntuación de crédito.

Había crecido en la periferia del mundo de la Bratva, lo bastante cerca para entender sus peligros pero protegida de sus peores aspectos.

Mi padre había intentado tanto mantenerme alejada de esa vida.

Quería que fuera a la universidad, tuviera un trabajo normal, me casara con un hombre normal, viviera una vida normal.

Y entonces la adicción al juego del tío Orleg y la lealtad mal entendida de mi padre lo destruyeron todo.

Me enteré del atentado por un amigo de mi padre, un hombre que le debía un favor y arriesgó su vida para avisarme. —Aleksandr Romanov ordenó personalmente tu ejecución. Tienes quizá veinticuatro horas antes de que vengan. Corre, Lena. Corre y no mires atrás.

Corrí. Dios me ayude, corrí y no he mirado atrás. Pero la culpa me aplasta. ¿Van a pagar mis padres el precio? ¿Cambiará Romanov el objetivo a ellos cuando se canse de buscarme?

Cojo la linterna del cargador y la pruebo. Haz luminoso, sin parpadeos. Bien. La engancho al cinturón y respiro hondo, preparándome para el frío.

—Solo otro chequeo del perímetro —le digo a la cabaña vacía—. Lo mismo que todas las noches. No hay nada ahí fuera excepto nieve, árboles y tu imaginación hiperactiva.

La cabaña no responde. Nunca lo hace. Eso es lo que tiene el aislamiento. Empiezas a hablarte a ti mismo porque el silencio se vuelve demasiado pesado, y luego te respondes porque al menos es una voz, aunque sea la tuya.

Abro la puerta y el viento me golpea como una fuerza física. La temperatura ha bajado al menos diez grados desde el atardecer.

Salgo al porche y cierro la puerta detrás de mí, asegurándome de que trabe. El viento aúlla entre los pinos como algo que se muere, y la nieve me azota la cara, diminutas agujas de hielo que me hacen llorar incluso a través de la bufanda. La visibilidad es de unos tres metros si tengo suerte.

Condiciones perfectas para que alguien se acerque sin ser visto. Condiciones perfectas para una emboscada.

Descolgo el rifle y quito el seguro. Mi dedo se posa junto al guardamonte, no en el gatillo. Primera regla de seguridad: no pongas el dedo en el gatillo hasta que estés listo para disparar. Pero estoy preparada para estarlo, y así es como he vivido durante tres años.

Las tablas del porche crujen bajo mis botas mientras bajo los escalones.

La nieve fresca ya ha cubierto el camino que despejé esta mañana.

Para mañana, tendré que despejarlo de nuevo.

Es como Sísifo y su roca, solo que mi roca es agua congelada y mi colina es un camino en medio de la nada, en Montana.

Barro con la linterna la línea de árboles, el haz apenas penetra la cortina blanca de nieve.

Nada. Mis botas crujen sobre la nieve virgen mientras rodeo la cabaña, comprobando los sensores de movimiento que instalé la primavera pasada.

Todas las luces están en verde. El generador ronronea con su ritmo constante desde el cobertizo, y mentalmente anoto comprobar el nivel de combustible antes de que la tormenta empeore.

—Estás siendo paranoica otra vez, Maya —murmuro para mí, usando el nombre falso que me puse cuando me escondí. Pero la paranoia me ha mantenido con vida.

Me detengo en la esquina de la cabaña, mi aliento formando nubes en el aire gélido.

La última vez que hablé con otra persona cara a cara fue hace cuatro meses, cuando fui al pueblo por provisiones.

El cajero de la tienda me preguntó cómo estaba, y casi lloro por la simple interacción humana.

Logré decir "bien" y salir de allí antes de hacer el ridículo, pero me quedé sentada en mi camioneta en el aparcamiento durante veinte minutos después, solo respirando, intentando recordar cómo estar entre gente.

Continúo mi recorrido alrededor de la cabaña, comprobando cada sensor, cada cámara, cada posible ruta de acceso.

El lado norte está despejado. El este también.

El sur igual. Empiezo a relajarme, a pensar que quizá esta noche será otra noche tranquila, cuando doblo la esquina oeste y algo me hace parar.

Un sonido. Algo que no encaja en la sinfonía del viento y los árboles crujiendo.

Me quedo inmóvil, el rifle ya apoyado en mi hombro. Mi corazón golpea contra mis costillas mientras escudriño la línea de árboles, buscando movimiento, formas que no encajen en el paisaje.

Entonces lo veo, una figura oscura en la nieve cerca de los árboles, a unos nueve metros del porche. Incluso a través de la ventisca, incluso con la visibilidad casi nula, distingo la mancha oscura extendiéndose sobre el blanco.

Sangre.

Mi dedo se mueve hacia el gatillo mientras mi mente evalúa posibilidades. Es una trampa. Tiene que serlo. La gente no se desploma cerca de mi cabaña por accidente. No aquí. No en medio de la nada.

Debería entrar ahora mismo, cerrar la puerta y fingir que no he visto nada. Si alguien muere en mi jardín, no es mi responsabilidad. No les he pedido que vengan. No les he invitado a desangrarse a nueve metros de mi porche.

—Esto es una locura —susurro en mi bufanda—. Así es exactamente como empiezan las películas de terror. Chica estúpida ayuda a un misterioso desconocido, acaba muerta en el primer acto.

Pero la voz de mi madre resuena en mi cabeza, ese tono particular que usaba cuando me ponía terca.

—Lena Marie, no dejamos sufrir a la gente cuando podemos ayudar—.

Fácil decirlo desde la seguridad de la vida que lleve ahora.

Si es que sigue viva. No lo sé. No puedo saberlo. Es el precio de la supervivencia.

Todos mis instintos gritan peligro. Podría ser Bratva. Podría ser uno de los soldados de Romanov, enviado a encontrarme. O quizá alguien vio el humo de mi chimenea y decidió investigar. Quizá esta persona ha matado a alguien y huye de la ley. Quizá huye de las mismas cosas que yo.

Quizá he estado tan sola que estoy considerando ayudar a alguien que podría destruir todo lo que he construido.

La figura en la nieve no se ha movido. Mi corazón late con fuerza contra mis costillas. Si voy a hacer algo monumentalmente estúpido, tengo que hacerlo ahora, antes de que la decisión se tome por mí y pase el resto de mi existencia aislada preguntándome si podría haberles salvado.

Pienso en mis rutinas. Mis medidas de seguridad. La cuidadosa invisibilidad que he cultivado. Una decisión, un momento de debilidad, y podría perderlo todo. Romanov podría encontrarme. Sus hombres podrían aparecer en mi puerta.

Pero ¿de qué sirve sobrevivir si pierdo cada pedazo de humanidad en el proceso? ¿De qué sirve vivir si tengo demasiado miedo de ser humana?

—Maldita sea —susurro.

La nieve ya está cubriendo el rastro de sangre. En una hora, será como si esta persona nunca hubiera estado aquí. Como si nunca hubiera tenido que tomar esta decisión. Pero la estoy tomando. Dios me ayude, la estoy tomando.

Doy mi primer paso hacia la figura desplomada, el rifle agarrado con manos temblorosas.