Capítulo 33

La carpeta todavía estaba sobre la mesa cuando Mara llegó el lunes.

Había pasado el fin de semana sin abrirla.

Había llegado a casa el sábado con la carpeta bajo el brazo; la había recogido después de que él se fuera, se había quedado mirando la silla donde él se había sentado, la había tomado, y la había dejado sobre el escritorio del cuarto y había dormido con ella a dos metros de distancia, consciente de su peso como si fuera algo vivo.

El domingo había hecho café. Había leído. Había respondido dos mensajes del área jurídica sobre el contrato con Sur-Logística. Había salido a caminar durante cuarenta minutos por un barrio contiguo al suyo que no cargaba ningún recuerdo específico, lo que había sido exactamente lo que necesitaba.

Había vuelto. La carpeta seguía donde estaba.

No era miedo a abrirla. Era la conciencia de que abrirla cambiaba algo sobre lo que ella todavía podía no saber, y todavía no había decidido si quería no saberlo.

Dejó la carpeta en el escritorio de la oficina. Se sentó. Abrió la laptop. Tenía una reunión a las dos de la tarde que no podía olvidar, y antes de la reunión tenía tres horas de trabajo real que no dependían de ninguna decisión sobre carpetas de cuero color vino tinto con bordes gastados.

El mensaje había llegado el viernes. Le había pedido a Renata —la recepcionista— que ordenara la mesa de entrada mientras estaba en una llamada, y Renata había dejado el sobre sobre la pila de correspondencia sin hacer comentarios, porque a veces llegaban sobres sin remitente y no era su tarea identificar la procedencia.

Mara lo había abierto al final del día, con el abrigo ya en el brazo y la bolsa al hombro.

Tres palabras.

Cuando tú quieras.

Sin firma. Sin contexto. Sin explicación de cómo había llegado, porque ella sabía perfectamente cómo había llegado: él había traído la carpeta, había entregado la carpeta, se había ido por la escalera y por el vestíbulo y había dejado el mensaje en el mostrador de Renata antes de salir, y Renata lo había puesto con la correspondencia sin saber qué estaba poniendo.

Ella se había quedado con el mensaje en la mano un rato.

Después lo había doblado. Lo había guardado en el bolsillo interior de la bolsa, en el compartimento con cierre donde iban las cosas que no quería perder ni necesitaba ver con frecuencia.

Estaba ahí ahora.

La reunión era con Paulo Elman.

Paulo Elman era el representante del Grupo Elman, el comprador que había hecho la propuesta de adquisición de Duarte cuatro meses atrás.

La reunión había sido programada como "exploratoria", palabra que ambos lados habían elegido con cuidado, porque "exploratoria" significaba que ninguno de los dos se estaba comprometiendo a nada todavía, pero también significaba que el interés era lo bastante real como para ocupar una tarde.

Ella había llegado antes. Había pedido agua.

Se había quedado mirando la ventana con vista hacia la avenida Faria Lima allá abajo: oficina en el piso veinte, el tipo de oficina que decía que el Grupo Elman no necesitaba a Duarte pero la quería, que era la posición de negociación ideal para su lado y que ella reconocía precisamente porque era la posición que ella misma usaba cuando quería algo que no podía admitir que quería.

Paulo Elman había llegado dos minutos después. Cincuenta y tantos años, traje claro, saludo de mano calibrado: firme pero no competitivo. Alguien que había aprendido que no necesitaba demostrar nada en el saludo.

—Gracias por venir, doctora Duarte.

—Mara está bien.

La propuesta era buena. Había sido buena desde la primera lectura y seguía siendo buena ahora. El tipo de propuesta que aparece cuando el comprador quiere el negocio, no solo los activos.

Mara escuchó. Hizo preguntas. A las tres cuarenta y cinco, Paulo Elman se inclinó levemente hacia adelante.

—¿Qué te está deteniendo?

Ella lo miró.

—Plazo —dijo ella—. No decido hoy.

—Entiendo. —Él no pareció sorprendido—. La propuesta tiene validez hasta fin de trimestre. Pero quiero decirte algo fuera de la negociación, Mara.

Ella esperó.

—Seguí lo que hiciste con Duarte en estos tres años.

—Una pequeña pausa—. Hay empresas que sobreviven por inercia.

Duarte sobrevivió porque alguien decidió que iba a sobrevivir.

Eso tiene valor. Tiene un valor que no aparece en el balance, y lo sabemos, y por eso la propuesta es lo que es.

—Cruzó las manos sobre la mesa—. Lo que sea que decidas, es una decisión que te ganaste el derecho de tomar.

Ella se quedó mirándolo.

Había algo en lo que había dicho que era distinto de un elogio profesional. Era reconocimiento. El tipo específico que venía de alguien que había construido algo y reconocía ese peso en otra persona.

—Gracias —dijo ella.

Y lo dijo de verdad.

Salió del Grupo Elman a las cuatro veinte. El auto estaba en el estacionamiento del subsuelo. Llegó al subsuelo, abrió el auto, entró, cerró la puerta... y se quedó quieta.

Diecinueve por ciento por encima de la valuación. Nombre preservado durante cinco años. Planta de empleados garantizada.

Era la salida.

Había sido la salida desde antes del acuerdo con Vitor, había sido la salida mientras el acuerdo estaba vigente, había sido la salida mientras ella descubría lo que había para descubrir sobre la renegociación y la carpeta y los ocho años de distancia observada: había sido la salida todo el tiempo, y una parte de ella siempre lo había sabido, y la otra parte siempre había encontrado una razón para no abrir la carpeta y no programar la reunión y no decidir.

Ahora la había programado. Había escuchado. Había visto lo que había para ver.

Y no había decidido.

Encendió el auto. Salió del estacionamiento. Entró a Faria Lima en el sentido que llevaba hacia la oficina: rutina, hábito, el camino que tomaba el cuerpo cuando la cabeza no tenía instrucciones específicas.

En el cruce con la calle Iguatemi, el semáforo se puso en rojo.

Del lado izquierdo, a través del vidrio, estaba el Café Tereza.

Había estado ahí con Vitor tres veces durante el período del acuerdo.

No era su lugar de reunión oficial: era donde habían terminado dos o tres veces cuando una reunión se acababa temprano y quedaba algo por resolver que no necesitaba sala reservada.

Banquetas altas junto a la ventana, café con leche que llegaba realmente caliente, el ruido específico de un café en horario de tarde que era distinto del ruido de la mañana.

El semáforo cambió a verde.

Ella siguió adelante.

No se detuvo. No se estacionó. No entró.

Pero se quedó con el café en la visión periférica más tiempo del necesario para pasar frente a él, y se quedó con eso hasta la Consolação, y en la Consolação se quedó con la pregunta que había estado debajo de toda la tarde:

Cuando tú quieras.

Él había dejado la decisión en sus manos. Había dejado la carpeta, había dejado el mensaje, se había ido sin pedir nada, sin calcular en voz alta, sin dar instrucciones de plazo o de expectativa.

Había entregado el control.

Conocía a Vitor Monteiro lo suficiente para saber lo que eso costaba.

El estacionamiento de la oficina quedaba en la calle de atrás. Entró. Apagó el auto. Se quedó con las manos en el volante un momento.

Después tomó el celular.

No para llamar. Para revisar la agenda de mañana: mañana con el proveedor de componentes, tarde con el área jurídica, miércoles con el equipo de logística.

Una semana normal. El tipo de semana que ella había construido para tener, que había funcionado mientras el acuerdo estaba vigente y había seguido funcionando después de que terminó, porque Duarte era suya y ella había hecho que Duarte funcionara, y eso no había cambiado cuando Vitor Monteiro apareció con una propuesta de alianza en un vestíbulo de reuniones, y no había cambiado cuando él se había ido por una escalera con las manos en los bolsillos.

Pero él había entregado la carpeta.

Y la carpeta seguía sobre la mesa de la oficina.

Y mañana ella iba a llegar y la carpeta iba a seguir ahí.

Mara salió del auto. Subió a la oficina. Renata ya se había ido: último horario, la llave girada, la sala del fondo donde estaba el servidor emitiendo el sonido específico de una máquina en espera.

Encendió la luz de su propia oficina.

La carpeta estaba exactamente donde la había dejado.

Se quedó mirándola un rato.

Después se sentó en la silla, abrió la laptop, y respondió los dos correos que habían llegado durante la tarde.

La carpeta se quedó en la esquina de la mesa.

Por ahora.