AMAYA

Subí las escaleras despacio.

Una mano en la barandilla. Con esa actitud propia de una mujer que necesita un momento antes de llegar a ningún sitio.

Tenía los labios cálidos.

Me quedé de pie en el pasillo, frente a mi puerta, durante un instante: la casa oscura a mi alrededor, el sonido tenue de la ciudad más allá de la valla de seguridad, el silencio peculiar de un lugar donde algo acaba de cambiar y el aire todavía no lo sabe.

Él me había besado.

Yo le había devuelto el beso.

Entré en mi habitación, me senté en el borde de la cama, miré el suelo e hice lo que siempre hacía cuando ocurría algo que no sabía cómo procesar: lo desarmé. Examiné los componentes. Evalué las variables.

El general Maverick Shaw me había besado en su terraza bajo el cinturón de Orión, yo le había devuelto el beso, y ninguno de los dos lo había planeado.

Variable uno: me estaban reteniendo aquí contra mi voluntad. Técnicamente. La dinámica de poder era complicada.

Variable dos: no me había sentido retenida contra mi voluntad desde, aproximadamente, el banco de esta mañana. Eso era una complicación en sí misma.

Variable tres: me había dicho que estaba trabajando en ello. El expediente. El sicario. La situación imposible en la que me encontraba. Había escuchado lo que no estaba diciendo, había dicho «lo sé» y lo había dicho en serio.

Eso no era poca cosa.

Variable cuatro: sus brazos rodeándome esta tarde. El abrazo que no había sido planeado. La forma en que se había aferrado —dos segundos, tres— y su calidez y la sensación tan real de que te sostenga alguien que lo hace porque lo necesita y no porque sea estratégico.

Dejé de desarmarlo.

No estaba funcionando. Los componentes seguían reensamblándose en algo que mi marco analítico no podía categorizar, y tendría que aceptarlo por esta noche y afrontar las implicaciones mañana.

Me preparé para dormir.

Me tumbé en la oscuridad.

No dormí.

Pensé en Daniel primero.

Harvard. ROTC. La dulzura especial de una primera vez: alguien que había abordado todo con genuina curiosidad y sin pretender saber más de lo que sabía.

Que había preguntado qué quería yo, esperado la respuesta y luego se había entregado a ello con la dedicación concentrada de un hombre que había decidido que esto merecía hacerse bien.

La primera persona que me había hecho entender que mi cuerpo tenía preferencias que merecía la pena expresar. Que el deseo era una conversación que yo podía liderar.

Le había dejado atrás —con claridad, con amabilidad, sin crueldad—. Él había sido el comienzo de algo que yo no sabía que estaba empezando.

Luego Dominic.

No me permití pensar en Dominic demasiado rato. La manera en que había desmantelado lo que Daniel había construido —no de golpe, no de forma dramática, sino constante y deliberadamente durante dos años— hasta que había olvidado que el deseo debía ser una conversación.

Lo que me habían arrebatado.

Lo que había dejado de esperar que me devolvieran.

Pasé de largo rápidamente.

Luego —sin buscarlo, del todo inoportuno e imposible de detener— Maverick.

Su brazo rodeándome en la terraza. La calidez de su chaqueta contra mi hombro.

La manta que había traído sin que nadie se lo pidiera: esa consideración silenciosa de un hombre que había notado que tenía frío y había hecho algo al respecto sin darle importancia.

Su rostro girándose hacia el mío en la oscuridad.

El beso.

Breve y suave y completamente honesto. Algo que ninguno de los dos había fabricado.

Me tumbé en la oscuridad y pensé en sus manos sobre el expediente esta tarde.

La sonrisa alentadora. Las rodillas bajo la mesa que ninguno de los dos movió.

El abrazo —el desborde espontáneo e imprevisto de un hombre cuyo cuerpo había expresado algo que su entrenamiento nunca habría autorizado— y cómo se había aferrado.

Cómo se había aferrado.

Me llevé la mano al corazón en la oscuridad.

Mi cuerpo estaba defendiendo algo con lo que mi mente aún no había consentido.

Lo dejé defender su caso.

Tumbada en la oscuridad, en su casa, en el calor particular de desear algo que aún no había decidido permitirme tener: sus manos, su brazo rodeándome bajo las estrellas, la honestidad suave y breve de un beso que no había pedido nada y lo había dado todo.

Después: todavía despierta. Todavía cálida. La inquietud propia de una mujer que había llevado algo hasta el final y descubierto que no había resuelto nada en absoluto.

Si acaso, lo había complicado todo considerablemente.

La complicación tenía forma, aunque todavía no nombre.

Había un sicario. Eso lo sabía —lo había sabido desde antes de que todo esto comenzara, lo había sabido de maneras que Maverick aún no entendía—.

Y Maverick estaba cada vez más cerca de encontrarlo.

Lo había visto en el trabajo de la tarde: la dirección que estaba tomando la investigación, el hilo concreto del que estaba tirando.

Estaban convergiendo en la misma persona desde lados opuestos.

Y aún no se lo había dicho.

Yo lo contraté.

Tres palabras. Completamente ciertas. Con peso suficiente para desmantelarlo todo: la alianza que habían construido esta tarde, las rodillas bajo la mesa, la manta, el beso bajo el cinturón de Orión, todo.

Había pensado en decírselo hoy. Más de una vez. La sesión de investigación —sentados el uno junto al otro, nuestras rodillas juntas, el expediente entre nosotros— había sido lo más parecido a la confianza que había experimentado en años, y había pensado, más de una vez, «díselo».

No lo había hecho.

No porque no quisiera. Porque no estaba lista para lo que vendría después. La expresión de su rostro cuando lo entendiera. La recalibración. La reevaluación de todo lo que le había dicho y todo lo que él había creído.

El caso que podría construir contra mí si decidía hacerlo.

No estaba lista.

Pero estaba empezando a entender que «no estar lista» tenía fecha de caducidad. Que cuanto más tiempo lo guardara, más costaría cuando finalmente saliera a la luz. Y saldría. Estas cosas siempre salían.

Él había dicho: «Lo sé. Estoy trabajando en ello».

No sabía en qué estaba trabajando. No del todo.

No le había corregido.

Esa brecha —pequeña, significativa, creciente— pesaba en mi pecho junto al calor del beso, el recuerdo de la manta sobre mis hombros y esa inquietud tan propia de una mujer que deseaba algo y cargaba con algo, y aún no sabía cómo sostener ambas cosas a la vez.

Me quedé a oscuras con todo aquello.

No sabía cuánto tiempo había pasado cuando oí los pasos.

El sonido característico de un hombre moviéndose con sigilo por su propia casa —sin pretender pasar inadvertido, solo procurando no molestar. El crujido del tercer escalón. La pausa en el pasillo.

Había dejado la luz encendida.

Me dije que era porque aún estaba pensando. No era del todo mentira.

Llamó con suavidad. Dos toques. Esos toques propios de un hombre que no estaba del todo seguro de que debiera estar llamando, pero había decidido hacerlo de todos modos.

Crucé hasta la puerta y la abrí.

Aún llevaba la chaqueta. La misma ropa que en la terraza. Tampoco él se había acostado. Sus ojos azules encontraron los míos y algo cruzó por ellos que no logró contener del todo.

—Quería asegurarme de que tuvieras todo lo que necesitas —dijo.

Lo miré.

Él me devolvió la mirada.

Los dos sabíamos que no había llamado por eso.

—Tengo todo lo que necesito —dije.

Una pausa. Ninguno de los dos se movió.

Lo miré allí, en el umbral de mi puerta —aquel hombre que me había traído aquí para quebrarme y, sin embargo, había pasado el día trabajando a mi lado.

Que me había echado una manta sobre los hombros sin decir nada.

Que me había besado bajo las estrellas y después se había quedado fuera, solo, contemplando Orión cuando yo entré.

Que se estaba acercando a una verdad que aún no le había contado.

Que merecía saberla.

—Mav —dije.

Solo eso. La versión corta. Se me escapó antes de pensarlo.

Se quedó muy quieto.

Ninguno de los dos lo mencionó.

Di un paso atrás. No era exactamente una invitación. Solo... quitar un obstáculo del camino.

Me miró por un momento más.

Luego entró y cerró la puerta en silencio tras de sí.