Capítulo 7. Sombras en la niebla

E l tren que descendía de Montserrat cruzaba un paisaje envuelto en niebla, como si el tiempo mismo quisiera borrar las huellas de Isabel.

La periodista sujetaba con fuerza el cuaderno que había recibido del monje .

Cada palabra contenida en esas páginas era una llave, un desafío y una promesa.

Pero la tranquilidad era solo una ilusión.

Desde la salida del hostal, Isabel había sentido que alguien la seguía.

Primero fueron susurros en los pasillos, sombras que se desvanecían en la distancia, miradas que parecían pesar sobre sus hombros.

En la estación, un hombre de rostro impreciso y mirada fría parecía observar cada uno de sus movimientos.

El corazón le latía acelerado, pero no podía detenerse.

Sabía que la verdad que buscaba no se revelaría sin sacrificio.

Cuando el tren se detuvo en una pequeña estación de paso, Isabel bajó con rapidez y se adentró en las calles estrechas y húmedas de Lyon.

Allí, entre callejones empedrados y fachadas envejecidas, creía poder escapar de las miradas que la acechaban.

Pero la sombra la encontró. Un ruido seco tras ella hizo que se girara justo a tiempo para ver una mano extendida hacia su bolso.

Un hombre corpulento intentaba arrebatarle el cuaderno.

—¡No! —gritó Isabel, aferrándose al estuche con fuerza.

El hombre forcejeó, y justo cuando parecía que iba a ceder, una figura apareció desde la oscuridad de un portal. —¡Alto! Era Gabriel.

Había vuelto, después de años de ausencia voluntaria y aunque ya no vestía el uniforme de la Guardia Suiza, su presencia imponía la misma autoridad silenciosa.

Durante un tiempo fue uno de los hombres encargados de vigilar corredores donde la historia y el poder se rozaban en sussurros.

Hasta que una decisión tomada en un instante, un gesto de humanidad que contradecía el protocolo quebró su destino.

En un pasillo estrecho, bajo la fría luz de las lámparas vaticanas, eligió salvar a un compañero y no alcanzó a proteger a quien debía.

Desde entonces comprendió que la historia no se escribe con decretos, sino con errores, culpas y nombres que se recuerdan en la penumbra.

Abandonó el uniforme, pero no la memoria; y algunos recuerdos, cuando no pueden vivirse, terminan narrándose.

Con movimientos rápidos y precisos, apartó al atacante y ayudó a Isabel a ponerse a salvo. —¿Estás bien? —preguntó, con voz tensa.

—Sí, pero esto acaba de empezar —respondió ella, recuperando el aliento.

Gabriel la condujo a un lugar seguro, una pequeña cafetería casi oculta en una esquina. —Te lo advertí —dijo en voz baja—. No eres la única que quiere ese cuaderno.

—¿Quién? —preguntó Isabel.

—Los Guardianes. Un grupo que protege el status quo dentro de la Iglesia. No dudarán en usar cualquier medio para detenerte.

Mientras hablaban, un mensaje cifrado apareció en el móvil de Isabel.

Era de un número desconocido. “Si quieres vivir, deja el cuaderno donde lo encontraste. Montserrat no fue una coincidencia. Estamos vigilandote. —Un amigo.” La tensión se hizo insoportable.

Pero Isabel no podía retroceder, no después de todo lo que había descubierto.

—Tengo que seguir —dijo, con determinación—. Jerusalén es la próxima parada.

Gabriel asintió. —Te ayudaré en lo que pueda, pero debes saber que dentro del Vaticano las cosas también se están moviendo. Han dado órdenes para interrumpir cualquier colaboración.

Isabel comprendió que estaba sola, pero que la verdad necesitaba ser contada, costase lo que costase.

En las semanas siguientes, el acecho se intensificó.

En París, en Aviñón, en cada ciudad que visitaba, Isabel sentía ojos detrás de ella, teléfonos pinchados, correos interceptados.

Pero también había aliados inesperados: historiadores, monjes, hasta funcionarios del Vaticano que creían en la causa.

El cuaderno, escondido en un lugar seguro, se convirtió en un símbolo de esperanza y peligro a partes iguales.

Una noche, en un hotel discreto de Jerusalén, Isabel encendió la lámpara de su escritorio y abrió el cuaderno. Sabía que la historia apenas comenzaba, y que en la ciudad donde todo había empezado, encontraría respuestas… o tal vez más preguntas. La verdad, pensó, siempre tiene un precio.