El nombre que no debía existir

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E l despacho del padre Angelo olía a cera y a papel antiguo. La lluvia golpeaba los cristales con una cadencia lenta. El monasterio parecía ajeno al mundo, como si las décadas transcurrieran allí con otra medida.

El sacerdote estaba de pie, frente a la ventana. No se volvió cuando Elena y Bellini entraron.

—Ya la han encontrado.

No era una pregunta. Era una certeza.

Bellini dejó el cuaderno de actas sobre la mesa.

—¿Qué encontró usted primero, padre? ¿La biblioteca… o el pasadizo?

Angelo sonrió con cansancio.

—El pasadizo me encontró a mí.

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Durante unos segundos, nadie habló. Elena observó el rostro del anciano. No veía miedo. Veía agotamiento. El cansancio de quien lleva demasiados años sosteniendo una verdad que ya pesa más que sus propias fuerzas.

—Necesitamos respuestas. Dijo Elena.

—No. Respondió Angelo con serenidad. Necesitan contexto. Las respuestas sin contexto son el origen de todas las tragedias.

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El sacerdote abrió lentamente un viejo armario de nogal. Del fondo extrajo un pequeño estuche de cuero. Lo dejó sobre la mesa. Dentro había una fotografía. No era la de los Cinco Guardianes. Era mucho más antigua.

La imagen mostraba a seis personas frente a la fachada del monasterio. Cinco hombres. Y una mujer. La misma mujer del abrigo negro. Pero esta vez sonreía. No parecía un fantasma. Parecía parte del grupo.

En el reverso, escrito con tinta ya desvaída, solo había una inscripción:

“Abril de 1945. Antes de la decisión.”

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Bellini levantó la fotografía.

—¿Quién era?

El padre Angelo cerró los ojos. Tardó tanto en responder que Elena llegó a pensar que no lo haría. Finalmente habló.

—La única persona que nunca quiso formar parte de los Guardianes.

Elena sintió un vuelco.

—Entonces… ¿ella era el quinto guardián?

Angelo negó con firmeza.

—No. Ella fue la razón por la que existieron.

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El silencio se hizo casi insoportable. Bellini dejó la fotografía sobre la mesa.

—Explíquese.

El sacerdote apoyó ambas manos sobre el respaldo de una silla.

—Todos ustedes están buscando un juramento. Pero el juramento fue lo último que ocurrió. Antes hubo una promesa. Y antes de la promesa… Hubo una traición.

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Elena abrió su libreta negra. Por primera vez desde que había comenzado el caso, no escribió una pregunta. Escribió un nombre.

—¿Cómo se llamaba?

Angelo miró la lluvia. Parecía pedir permiso a los recuerdos. Luego respondió con una voz apenas audible.

—Lucía Ferrero.

El nombre cayó en la estancia con un peso inesperado. Ferrero. El mismo apellido del anciano Carlo. Elena levantó la cabeza de inmediato.

—¿Era familia del testigo?

—Su hermana mayor. Respondió Angelo. Y durante ochenta años… Todos creyeron que había muerto.

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Bellini permaneció inmóvil. Por fin aparecía un nombre nuevo.

Pero, lejos de aclarar el caso, lo complicaba aún más.

Porque si Lucía Ferrero no había muerto en 1945…

¿Quién era la mujer de negro que Vittorio creyó reconocer ochenta años después?

¿La propia Lucía? ¿Su hija? ¿Alguien que había heredado su identidad?

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Antes de que Elena pudiera formular otra pregunta, sonó la campana del monasterio. No era la hora del Ángelus. Era la vieja campana de emergencia. Un sonido grave. Lento. Olvidado.

Un joven novicio irrumpió sin aliento en el despacho.

—¡Padre!

Angelo se volvió.

—¿Qué ocurre?

—Han abierto la tumba.

Un silencio denso ocupó la habitación.

—¿Qué tumba?

El muchacho tragó saliva.

—La de Lucía Ferrero. Y… Está vacía.