Capítulo 21 #2

Calló, como si le faltaran las palabras para lo que sentía.

Sus labios se abrían y cerraban como si buscara términos que no existían.

Inara conocía esa sensación. Era como el olor a humo mucho después de que un incendio se apaga.

Como el fantasma de un miembro amputado.

Una ausencia tan intensa que casi se convertía en presencia.

Sus propios sentidos parecían entumecidos.

Como si el enfrentamiento no solo hubiera quemado su magia, sino también su capacidad de percibir el mundo correctamente.

Los colores parecían apagados. Los sonidos le llegaban como a través de algodón.

Incluso su sentido del tacto se sentía extraño.

Como si tocara el mundo a través de una capa de tela invisible.

—Sigue aquí —terminó por fin, con la voz temblorosa por el esfuerzo—. Como un veneno en las aguas subterráneas.

Las palabras la golpearon como una ducha fría. Veneno en las aguas subterráneas, invisible pero mortal. Algo que podía extenderse por cada poro, cada grieta, hasta impregnarlo todo. El rostro de Jacin se había vuelto más pálido. Nuevas arrugas de preocupación se reunieron alrededor de sus ojos.

Inara se obligó a ponerse en pie también.

Su cuerpo protestó con cada movimiento. Sus músculos se agarrotaron como si manos invisibles los amasaran.

Sus piernas se sentían como agua. Tuvo que apoyarse varias veces contra la pared antes de poder mantenerse segura.

Sus músculos sentían como si hubiera estado luchando durante semanas sin pausa.

Cada fibra le dolía y le ardía. Sus articulaciones estaban rígidas y desobedientes, como oxidadas.

Pero ahora ella también lo sentía. Ya no había una presencia consciente.

Ni una voluntad malévola que la mirara desde arriba.

En su lugar, una… contaminación. Un peligro potencial flotando como aceite sobre agua.

Invisible, pero presente. Era difícil describir esa sensación.

Como el regusto a metal en la lengua. Como el olor a podredumbre tan tenue que no podías estar seguro si era real o imaginado.

La comprensión la golpeó con la fuerza de un martillazo: la magia del Dios Lobo nunca había sido un ser vivo al que pudieras matar.

Era un principio. Una fuerza. Y las fuerzas siempre buscan un nuevo camino.

Fluyen como el agua, rodean cada obstáculo, se cuelan por cada grieta, hasta encontrar una salida de nuevo.

El pensamiento le heló la sangre en las venas. ¿Habían logrado algo en absoluto todos sus esfuerzos, todo su sacrificio? ¿O solo habían roto el vaso y liberado el contenido? Sus manos se cerraron involuntariamente en puños. Sus uñas se clavaron en sus palmas.

Dio un paso hacia el punto brillante, sus pies descalzos buscando camino sobre la piedra fría.

El suelo allí se sentía diferente. No solo frío, sino vacío.

Como si el calor, la vida misma, hubiera sido succionado de la piedra.

Sus dedos de los pies se entumecieron de frío.

Un frío que no provenía de la temperatura, sino de algo mucho más profundo.

El aire allí olía diferente. A agotamiento de ozono y frío vacío.

A la nada entre estrellas. Un aroma que no era un aroma en absoluto, sino la ausencia de todo olor.

Una esterilidad que era antinatural y perturbadora.

Alzó una mano sin alcanzar, y sintió el frío que emanaba de esa herida invisible.

Era como si sostuviera la mano sobre un abismo del que soplara un viento helado.

Su magia, débil como estaba, reaccionó a la proximidad de ese punto. Un leve hormigueo, como de agujas, le recorrió la palma. No doloroso, sino una advertencia. Como si una parte de ella, escondida muy dentro, advirtiera del peligro.

—El Consejo de Ancianos sabía esto —dijo en voz baja.

Las palabras dichas más para sí misma que para Jacin.

La comprensión solo se formaba completamente en su mente al hablar.

Como un rompecabezas cuyas piezas de repente encajan.

Su aliento formaba pequeñas nubes en el aire frío, y su voz resonaba extrañamente en la cámara vacía—.

No querían matarlo. Querían usarlo. Porque no puedes extinguir una fuerza. La canalizas.

Las palabras sabían amargas en su lengua, como medicina quemada.

El Consejo de Ancianos, esas figuras sabias y venerables que ella había reverenciado y respetado, les había mentido a todos.

Tal vez no por malicia, sino por un pragmatismo de sangre fría igual de destructivo.

Habían sabido lo que pasaría. Lo habían aceptado.

Sus manos temblaban de rabia y agotamiento. La confianza que había depositado en las autoridades de su vida se rompía como madera podrida. Todo lo que había creído, todo por lo que había luchado, había sido una mentira. O al menos una verdad a medias, que en este caso era igual de mala.

Jacin asintió lentamente, su movimiento lleno de amargura.

Sus ojos recorrieron la cámara destrozada, los muros marcados por su enfrentamiento.

Grietas como relámpagos recorrieron la antigua mampostería.

Partes del techo se habían derrumbado. Trozos de piedra yacían esparcidos por el suelo, algunos tan grandes como su cabeza.

Parecía un campo de batalla después de la tormenta.

Pero era más que eso, era un testimonio de su propio poder, de su propia fuerza destructiva.

Y eso lo asustaba casi tanto como lo que habían combatido.

—O la contienes —replicó. Una nueva dureza resonaba en su voz.

La dureza de un hombre que había comprendido que la verdadera lucha acababa de empezar.

Los músculos de su mandíbula se tensaron.

Sus manos se cerraron en puños—. Matamos al monstruo.

Pero la jaula que lo contenía, la volamos por los aires.

Ahora el peligro está… —Hizo una pausa, buscó las palabras adecuadas.

Sus ojos miraron fijamente a la distancia, como si pudiera encontrar respuestas allí—. En todas partes. Y en ninguna.

Una sonrisa amarga jugó alrededor de sus labios agrietados.

Una expresión sin alegría alguna. Era la sonrisa de un hombre que por fin comprendía en qué trampa estaba.

Las comisuras de su boca se torcieron hacia arriba, pero sus ojos permanecieron fríos y vacíos.

Era una sonrisa que hablaba más de desesperación que de humor—.

Ganamos la guerra. Ahora empieza el verdadero trabajo.

El verdadero trabajo. Inara sabía lo que quería decir, incluso sin que lo dijera.

Las palabras colgaron entre ellos como una carga no dicha.

Sentía el peso de esta comprensión en sus huesos, más pesado que cualquier agotamiento físico.

No solo habían derrotado a un monstruo, habían heredado una responsabilidad.

Una responsabilidad más pesada que cualquier arma que hubieran portado jamás.

La tarea de construir un mundo donde tal poder no pudiera surgir de nuevo.

Un mundo no construido sobre opresión y secretos, sino sobre algo que ambos apenas comenzaban a entender.

¿Pero qué era eso? ¿Confianza? ¿Apertura?

¿Verdad? Esos conceptos parecían tan frágiles, tan inadecuados como cimiento para toda una civilización.

Responsabilidad. La palabra resonó en su mente como un tañido de campana.

No solo por ellos mismos, sino por el poder que poseían.

Por el vacío que habían dejado atrás. Por todos aquellos que habían sufrido bajo la sombra del Dios Lobo y ahora miraban hacia ellos.

Buscando respuestas que ellos no tenían.

Gente que conocía sus nombres, veía sus rostros en sueños, que creía que ellos eran la solución para todo.

Pero ella se sentía tan pequeña, tan inadecuada para semejante tarea.

El silencio entre ellos se extendió, lleno de miedos y dudas no dichos. Ambos sabían que nada volvería a ser como antes. La victoria había tenido un precio. Y ese precio era su inocencia, su creencia en soluciones simples.

Inara extendió una mano temblorosa. No para tocar el aire brillante, sino para encontrar la mano de Jacin.

Su movimiento era lento, cuidadoso, como si no estuviera segura de si él era real o solo otra ilusión de este mundo destrozado.

Sus dedos se entrelazaron con los suyos.

Sucios y manchados de sangre, pero inquebrantables en su conexión.

Su piel era cálida y áspera. Su palma callosa de incontables horas con una espada.

La familiar textura de su piel la trajo de vuelta a la realidad.

Lejos de los pensamientos en espiral de desesperación.

Sus dedos se cerraron firmemente alrededor de los suyos.

Un ancla en un mar de incertidumbre. La presión de su mano era como una promesa silenciosa: viniera lo que viniera, lo enfrentarían juntos.

Se quedaron así. Dos guerreros exhaustos entre los escombros de su victoria, mirando fijamente el lugar donde su mayor enemigo había desaparecido.

El aire brillante era como un ojo que nunca dormiría.

Un recordatorio constante. Una advertencia eterna.

Siempre estaría allí, ese brillo, esa cicatriz en la realidad.

Un testimonio de su lucha, pero también de su ignorancia.

Sus manos unidas temblaron ligeramente. No solo por agotamiento, sino por la pura magnitud de lo que se avecinaba.

El Dios Lobo estaba muerto. Pero su sombra los acecharía para siempre.

No solo como un recuerdo, sino como una amenaza viva.

El poder seguía ahí, buscando un nuevo vaso, un nuevo huésped.

Y en esa sombra, tendrían que aprender lo que significaba no solo destruir, sino construir. No solo ser guerreros, sino guardianes. Custodios de algo que apenas entendían. La transformación de destructores a protectores sería más dura que cualquier batalla que hubieran librado.

La lucha había terminado. La vigilia acababa de empezar.

En la distancia, en algún lugar de las profundidades de la fortaleza en ruinas, el agua goteaba sobre la piedra.