El Dios Bestia (El Legado de la Luna de Sangre 3)

Capítulo 1

C azado.

La conciencia de esa palabra atravesó la mente de Jacin.

Se le asentó en los huesos, más pesada que el aire húmedo de la noche, más inevitable que el latido de su propio corazón.

Sus labios formaron la palabra en silencio.

Intentaba comprender cómo se habían invertido los papeles de manera tan completa.

Cómo el cazador se había convertido en la presa sin darse cuenta, hasta que la trampa ya se había cerrado.

Toda su vida, él había estado al otro lado de esa persecución.

La fría concentración del perseguidor le había sido tan familiar como su propio nombre.

Cada movimiento calculado, cada respiración controlada, la presa siempre un paso por delante.

El arte metódico del rastreo, enseñado por su padre cuando sus manos aún eran demasiado pequeñas para una espada.

Piensa como tu presa , le había dicho Magnus, mientras caminaban por estos mismos bosques juntos.

Siente su miedo, comprende su desesperación. Solo entonces podrás acorralarla.

Ahora sentía ese mismo miedo ardiendo en sus propios huesos.

Sus dedos se clavaron con más fuerza en la corteza húmeda del roble centenario.

Tanto que sus nudillos destacaron, blancos.

La corteza era áspera y estaba húmeda por el rocío de la noche, llena de pequeños surcos y aristas que se grababan en sus palmas.

El árbol era viejo. Más viejo que los recuerdos de los ancianos.

Sus raíces estaban ancladas tan profundamente que había resistido tormentas que arrasaron bosques enteros.

Aferrarse a este tronco no era solo una cuestión de apoyo físico.

Buscaba la estabilidad que él mismo había perdido.

El olor del bosque lo envolvió como una manta familiar que de repente se había vuelto demasiado ajustada.

Hojas podridas prensadas en una masa pulposa, dulce y agria.

El aroma de la descomposición que precede a toda vida.

El musgo húmedo se extendía como una alfombra verde sobre el suelo irregular, esponjoso bajo sus pies, como si el bosque mismo intentara amortiguar sus pasos.

Y sobre todo ello, el sabor metálico de su propio miedo se posó en su lengua. Salado y amargo como la sangre.

Cada respiración era una traición. El aire frío de la noche convertía sus exhalaciones en pequeñas nubes blancas que se movían con pereza en el aire quieto antes de disolverse.

Señales de su presencia que no podía controlar.

Tan claras como señales de humo para cualquiera que supiera leerlas.

Intentó respirar más superficialmente, retener el aire en sus pulmones más tiempo.

Pero su corazón acelerado exigía más oxígeno, y su cuerpo obedecía al instinto de supervivencia, no a su mente.

La herida en su costado latía al perverso ritmo de su corazón.

Un metrónomo ardiente que le recordaba lo ocurrido en las últimas horas.

No era solo sangre lo que había fluido de esa herida.

Toda su vida se había filtrado por esa abertura.

Su posición como Alfa. La confianza de su manada.

La certeza de saber quiénes eran los buenos y los malos.

Todo desaparecido. Todo perdido en un solo momento de descuido.

Jacin Arvidsson. El Alfa. El título resonó en su cabeza como una burla. El hombre que había dedicado toda su vida a proteger a los demás se había reducido a nada más que un animal acosado tropezando por el bosque. Impulsado por nada más que el primitivo impulso de sobrevivir.

Despegó una mano del roble y contempló su palma.

Sus dedos temblaban ligeramente. No de frío.

De la comprensión de en qué se había convertido.

Esas manos habían blandido espadas, habían dado órdenes, tomado decisiones que determinaban la vida y la muerte.

Ahora se aferraban a la corteza de un árbol, buscando un punto de apoyo en un mundo que de repente no tenía sentido.

Con un movimiento brusco, se apartó del roble y continuó tambaleándose a través del sotobosque.

Sus piernas se movían mecánicamente. Cada paso, un pequeño acto de resistencia contra la desesperación que amenazaba con abrumarlo.

El instinto de supervivencia que lo impulsaba era más antiguo que cualquier pensamiento consciente.

Más primitivo que la civilización que creía representar.

Era el legado de sus antepasados lobos. La voz del animal dentro de él que aún sabía correr, incluso cuando la parte humana de su mente estaba completamente paralizada.

Este bosque era el paisaje de su infancia.

Cada sendero, un recuerdo; cada claro, un capítulo de su pasado.

De niño, había trepado a estos árboles, usando sus ramas como una escalera hacia un mundo más grande que los límites de la finca familiar.

Cada matorral oculto había sido un escondite.

Cada camino secreto, un descubrimiento que había mostrado con orgullo a su padre.

Los robles y hayas habían sido testigos silenciosos de sus primeros pasos como cambiaformas, cuando sus huesos crujieron por primera vez y su forma cambió.

Ahora le resultaban ajenos. Como si se hubieran transformado en un bosque diferente de la noche a la mañana.

Las sombras familiares parecían conspirar contra él.

Las ramas se extendían hacia él como dedos torcidos intentando asirlo.

Incluso el suelo bajo sus pies se sentía diferente.

Inestable. Traicionero. Como si pudiera ceder bajo él en cualquier momento.

Una ramita se rompió en algún lugar de la oscuridad.

El sonido fue agudo y claro como el chasquido de un látigo.

Jacin se quedó inmóvil a mitad de un movimiento.

Cada músculo de su cuerpo se tensó como la cuerda de un arco a punto de soltarse.

Su corazón martilleaba tan fuerte en su pecho que estaba seguro de que todas las criaturas a millas a la redonda debían oírlo.

Su mano se agitó por instinto hacia su cinturón.

Un movimiento tan automático como respirar.

Memoria muscular de décadas de entrenamiento.

Donde debería haber colgado el peso reconfortante de su espada, sus dedos encontraron solo cuero vacío.

El cinturón se sentía extraño sin el peso del arma.

Desequilibrado. Como un bailarín al que le falta un brazo.

La vaina seguía ahí, el cuero desgastado por años de uso, pero solo contenía aire.

También le habían quitado eso. No solo la hoja.

El símbolo de su autoridad. La señal física de su poder.

El silencio se extendió de nuevo como un jarabe espeso.

Pegajoso y desagradable. Jacin se obligó a no moverse.

A no respirar. A convertirse en una imagen quieta que se fundiera con la oscuridad.

Los segundos se estiraron hasta convertirse en minutos.

La tensión en sus músculos se convirtió en un dolor ardiente. No se atrevía a cambiar de posición.

Entonces, el aullido distante de un lobo cortó la noche.

Agudo y lastimero. Una melodía de soledad que calaba hasta los huesos.

Pero ese aullido no era de un vagabundo solitario llamando a compañía.

Era un llamado de caza. Coordinación entre cazadores que acorralan a su presa.

No lo llamaban a él, como él mismo había hecho alguna vez cuando lideraba esas cacerías.

Iba dirigido contra él. Como un canto de guerra que anunciaba su caída.

Obligó a sus piernas a moverse. Los recuerdos bailaron a su alrededor como fantasmas.

A veces nítidos y claros, a veces borrosos como sueños.

¿Cuántas veces había liderado él mismo esas cacerías?

¿Cuántas veces había sentido esa sensación triunfante cuando la presa era finalmente acorralada?

La fría sonrisa en sus labios cuando sabía que el círculo estaba cerrado y no quedaba escape.

El poder sobre la vida y la muerte. La certeza de que tenía razón. De que su presa merecía ser cazada.

La ironía era tan afilada que dolía físicamente. Como vidrio molido arrastrado sobre la piel desnuda. Siempre se había considerado un agente de la justicia. Un defensor del orden natural. Ahora veía que quizás no había sido más que un tirano con un título bonito.

El claro se abrió ante él como una vieja herida que nunca había sanado bien.

La cabaña de caza de su padre se extendía bajo la débil y pálida luz de la luna.

La visión lo golpeó como un puñetazo en el estómago.

Era un esqueleto de madera envejecida y sueños rotos.

Un monumento a un tiempo que parecía tan lejano como una leyenda.

Las vigas de la choza colgaban torcidas en sus goznes, como si quisieran desplomarse bajo el peso de los recuerdos que habían cargado todos esos años.

La madera se había vuelto gris y agrietada.

Marcada por el clima y el tiempo como el rostro de un anciano.

Aquí y allá faltaban tablones enteros. Arrancados por el viento o usados por animales para anidar, dejando agujeros oscuros que miraban fijamente a la noche como ojos ciegos.

El techo había cedido hacía mucho bajo el peso de los años.

Las tejas estaban esparcidas como las escamas de un dragón muerto.

Enredaderas silvestres se habían abierto paso entre las grietas de la estructura.

Dedos verdes tirando de la obra del hombre de vuelta a la tierra.

El bosque estaba reclamando el edificio pieza a pieza.

Con la paciente y obstinada terquedad de la naturaleza.