16 Becca

BECCA

Me quedé allí de pie, con la mente a mil por hora, intentando entender lo que acababa de hacer.

Había besado a Jack Sullivan.

Y él me había devuelto el beso.

Oh, no. No. No. No.

Esto no podía estar pasando. Yo no besaba a los clientes.

Por muy sexy que fuera y por muy bien que se hubiera sentido ese beso en cada célula de mi cuerpo, aquello era un “no” rotundo.

Iba contra todas las normas. Besar a los clientes podía costarte el trabajo. Peor aún: podían quitarte la licencia.

Pero esto era diferente.

Era Jack.

Teníamos historia, y él había sido mi Jack hacía veinte años.

¿Era mi cerebro intentando justificar mis acciones? Sí. Sí, lo era.

Estaba en el infierno.

Miré a Jack. Su mirada volvió a posarse en mi boca, y odié el hecho de querer que lo hiciera otra vez.

Di otro gran paso atrás, tan lejos como me permitieron las piernas sin parecer ridícula. Estaba sin aliento, con las palmas levantadas como si pudiera impedir físicamente que la realidad se volviera real.

—Está bien —solté—. Eso… nosotros… tú… no.

La sonrisa de Jack se suavizó, pero no insistió. Solo me miró, como si me estuviera dando tiempo para recuperar el equilibrio.

—Becca —dijo en voz baja.

Lo señalé con el dedo.

—No hables. Hablar hace que esto sea real.

Parpadeó y luego soltó una risa baja.

—Esto es real.

Me llevé las manos polvorientas a las mejillas.

—Soy un asco.

—No lo eres —dijo.

—Tengo restos de ardilla encima.

—No es verdad —dijo, con demasiada seguridad.

Entrecerré los ojos.

—Eso no lo sabes.

Su sonrisa se amplió.

—Aun así, valió la pena.

Lo miré fijamente.

—Estás loco. ¿Lo sabes?

La risa de Jack llenó la entrada, cálida y alegre, y durante un segundo aterrador quise más de eso. Más de él. Más de lo que fuera aquello.

Y ese era el verdadero problema.

Porque yo había ido allí a salvar mi carrera.

No a echar mi vida por la borda. No a besar a mi ex. No a volver a sentirme como una adolescente, en el peor y en el mejor sentido.

Mis ojos se desviaron hacia el agujero en la pared, el polvo, las pruebas empaquetadas de mi victoria.

Luego volví a mirar a Jack.

Mi voz sonó débil.

—Nosotros… no podemos volver a hacer eso.

La sonrisa de Jack no desapareció.

—Está bien.

Pero la forma en que me miró dejaba claro que no se lo creía ni por un segundo.

Y, lo que era más aterrador, yo tampoco.

—Si eso es lo que quieres —dijo Jack—. ¿Es eso lo que quieres?

—Sí. Quiero decir, no. No, esto no puede volver a pasar. Eres mi cliente.

Jack me sostuvo la mirada.

—Creo que eres más que eso.

Mierda. Mierda. Mierda.

Mi cerebro intentó salir de mi cuerpo por la oreja izquierda y empezar una nueva vida en algún lugar más tranquilo. Como Islandia. O un monasterio. Algún lugar sin hombres. Sin labios. Definitivamente sin labios.

—No soy más que eso —dije, aunque sonaba como una mujer que, sin duda, era más que eso y estaba intentando convencer al tribunal de lo contrario.

—.Eres un cliente. Un cliente muy… normal. Corriente. Completamente libre de besos.

Jack apoyó un hombro contra la pared como si tuviera todo el tiempo del mundo y ninguna de la agitación emocional que en ese momento se estaba instalando en mi pecho.

—Claro —dijo—. Muy normal.

—Sí.

Asentí una vez, con un movimiento firme de cabeza digno de una agente inmobiliaria.

—Cliente normal. Agente inmobiliaria normal. Transacción comercial normal. Intercambiamos papeleo, no saliva.

Le tembló la boca.

Volví a señalarlo.

—No sonrías. Sonreír lo anima a uno a hacer cosas.

—¿Anima a qué? —preguntó con tono suave.

—A esto —dije, señalando con gestos exagerados entre nosotros—. Esta tontería. Este… lapsus hormonal de juicio. Esta pérdida momentánea de ética profesional y, posiblemente, de función cerebral.

Se despegó de la pared y dio un paso hacia mí.

Yo di un paso atrás.

Él se detuvo.

Nos miramos fijamente, como si estuviéramos en una especie de baile muy lento y emocionalmente confuso en el que ninguno de los dos conocía la coreografía, pero ambos recordábamos la música.

Mi corazón seguía latiendo como si acabara de correr una maratón. Cada terminación nerviosa de mi cuerpo se sentía despierta. Alerta. Ligeramente salvaje.

Y ese era el problema.

Porque ese beso…

Ese beso había sido bueno.

No. No bueno.

Peligrosamente bueno.

De esos que te recuerdan por qué solías comportarte como una idiota por alguien. De esos que se saltan la parte adulta y sensata de tu cerebro y van directo a la parte que recuerda lo que se siente ser deseada. Ser vista. Ser conocida.

Veinte años se esfumaron en unos tres segundos.

Y lo odiaba. Me encantaba. Odiaba que me encantara.

Estaba en el infierno.

Me pasé ambas manos por la cara, dejando tenues rayas de polvo de yeso en las mejillas, como una especie de obrero de la construcción desquiciado que se hubiera desviado por error hacia una crisis romántica.

—Está bien —suspiré—. Vamos a hacer como si eso no hubiera pasado.

Jack arqueó una ceja.

—Me besaste.

—Sé lo que hice —espeté, pero enseguida hice una mueca—. Lo siento. No te estoy respondiendo mal a ti. Me lo estoy diciendo a mí misma. Por dentro.

Me observó durante un largo rato.

—Eso no me pareció de mentira —dijo.

Lo ignoré. Porque reconocerlo me obligaría a reconocer más cosas, y ya estaba peligrosamente cerca de terminar en un colapso emocional total.

Di una vuelta. Dos. Luego me detuve, porque caminar en círculos delante del hombre al que acababa de besar, cubierta de yeso y polvo de ardilla, no era precisamente la imagen de agente inmobiliaria fuerte y serena que intentaba proyectar.

—Está bien —dije de nuevo—. Reglas básicas. Necesitamos reglas básicas.

Jack cruzó los brazos.

—¿De verdad?

—Sí. Por supuesto. Al cien por ciento. Necesitamos límites. Firmes. Claros. Límites entre agente inmobiliaria y cliente. Nítidos. Sin besos.

Volvió a mirarme la boca.

Me di cuenta.

Me di cuenta perfectamente.

Se me revolvió el estómago como una gimnasta con demasiada cafeína.

—Deja de mirarme así —le dije.

—¿Cómo?

—Como si estuvieras pensando en eso.

—Estoy pensando en eso.

Solté un sonido ahogado, a medio camino entre un gemido y el balido de una cabra moribunda.

—Esto no ayuda.

No se acercó más, pero había algo en él que transmitía serenidad, como si tuviera los pies en la tierra, como si no estuviera ni de lejos tan desconcertado como yo.

—¿Ni siquiera te estás volviendo loco? —le pregunté.

—Un poco —admitió—. Pero no en el mal sentido.

Lo miré fijamente.

—Yo sí estoy perdiendo la cabeza, y de una forma muy mala. De una forma que puede acabar con mi carrera. De una forma que me hace pensar: ¿qué hice?

Se rio en voz baja.

—Siempre te ha dado por entrar en pánico verbalmente.

—No estoy entrando en pánico —dije, pero luego hice una pausa—. Está bien, estoy entrando en pánico. Pero en silencio.

Me apoyé contra la pared e intenté respirar como alguien que no acababa de hacer estallar su propia estabilidad emocional.

Y entonces, como mi cerebro me odiaba, volvió a reproducir el beso.

La forma en que su mano se había posado en mi cintura. La forma en que se había quedado inmóvil durante medio segundo, como si él tampoco se lo hubiera esperado. La forma en que me había devuelto el beso, lento, cálido y familiar, de una manera que me oprimía el pecho.

Se había sentido… fácil. Como si nunca se hubiera ido. Como si no hubiéramos pasado veinte años separados, construyendo vidas totalmente distintas. Como si yo no hubiera llorado por él y por un futuro que alguna vez creí que íbamos a compartir en un dormitorio con pósteres en la pared.

Esa parte me oprimía ahora detrás de las costillas. Silenciosa, pero aguda.

Porque, sí, el beso había sido bonito. Pero también había dolor.

Cuando se fue. Cuando la vida siguió su curso. Cuando las cosas no salieron como la Becca Hartwell adolescente pensaba que saldrían.

Me obligué a volver al presente. Al polvoriento y medio derruido demonio azul, con un agujero en la pared, una ardilla muerta y un hombre que me miraba como si me deseara.

Lo cual era peligroso.

—Mira —dije, ahora en un tono más suave—. No podemos… cruzar límites. Necesito este encargo. Necesito mi reputación. No puedo ser la agente inmobiliaria que besa a sus clientes en casas que huelen a muerte.

Inclinó la cabeza.

—No me besaste por culpa de la casa.

Abrí la boca. La cerré. La volví a abrir.

—No lo analices —le advertí—. Nada de análisis. Esta es una zona libre de análisis.

—No estoy analizando nada —dijo—. Solo lo comento.

—Eso está muy cerca de analizarlo.

Soltó una risita ahogada.

Y, maldita sea, esa risa. Se me metió directamente bajo la piel.

Por un segundo, solo un segundo, me pareció que habíamos vuelto a otra versión de nuestras vidas. Una en la que las cosas eran más fáciles. Una en la que yo no estaba en medio de una pared derruida, con una crisis acechándome.

Lo miré. Lo miré de verdad. Los mismos ojos, la misma calma, la misma presencia firme que solía hacerme sentir que todo iba a salir bien, incluso cuando era evidente que no.

Y precisamente por eso era peligroso.

Porque si me permitía volver a dejarme llevar por eso… quizá no quisiera salir de ahí.

Me enderecé. Postura de agente inmobiliaria. Cara de negocios. Becca Hartwell activada.

—Está bien —dije con brío—. Vamos a empezar de cero. Eso fue un… momento. Un lapsus de juicio puntual, provocado por el yeso. Seguimos adelante como adultos.

—Está bien —repitió él.

Seguía tranquilo. Seguía sin creérselo.

—Y —añadí— no vamos a volver a hablar de ello.

—Entendido.

—Y definitivamente no lo vamos a volver a hacer.

Sus labios esbozaron una leve sonrisa.

—Si eso es realmente lo que quieres.

Lo señalé con el dedo.

—Lo es. Genial. Excelente.

El silencio se prolongó durante un segundo. Agradable. Incómodo. Las dos cosas.

Me aclaré la garganta y me puse a atar la bolsa de basura que contenía lo que había sido la causa de mi ruina. La bolsa crujió con estrépito en el silencio de la casa.

—Bueno —dije, con demasiado entusiasmo—. Ya está solucionado.

—Sí —dijo Jack.