Capítulo 22 #3

Llegué con la mano entre nosotros. Lo encontré duro contra mi muslo. Lo rodeé con la mano a través de sus vaqueros y sentí estremecerse todo su cuerpo.

“Quítatelo”, dije.

Se puso de pie lo suficiente para desnudarse.

En la penumbra, el cuerpo que había conocido a los veintitrés años había cambiado.

Más ancho. Más duro en algunos lugares. La cicatriz en su hombro que no reconocí.

Cuando volvió a la cama lo atraje hacia mí y sentí toda la longitud de su cuerpo contra el mío: piel contra piel, nada entre nosotros, sin reglas, sin armadura, sin cristal.

Bajé la mano. Lo tomé en mi mano. Era grueso y duro y caliente contra mi palma y el sonido que hizo cuando lo acaricié, gutural, deshecho, envió un pulso de calor directo a mi centro.

“Daphne.” Su frente cayó contra la mía. “Necesito...”

“Lo sé.”

Lo guié hacia mi entrada. Sentí la presión roma de él ahí y le sostuve la mirada.

“Mírame de verdad”, susurré.

Empujó hacia adentro.

Despacio.

Tan despacio que sentí cada centímetro: el estiramiento, la plenitud, la dolorosa, imposible intimidad de ser penetrada por alguien que sabe exactamente lo que se le está dando.

El aliento me abandonó en una exhalación hecha pedazos.

Mi boca se abrió. Mis manos se aferraron a sus hombros y sentí sus músculos temblar bajo mis palmas mientras se contenía, dándome solo lo que podía recibir, dejándome adaptarme.

Mantuve los ojos abiertos.

Él también.

Esa era la diferencia. Esa era toda la diferencia. Cada otra vez —cada beso furioso, cada encuentro controlado, cada noche en que racionaba cuánto de mí misma arriesgaría— había apartado la mirada en el momento que importaba. Había cerrado los ojos. Había mantenido cerrada la última puerta.

Esta noche no.

Esta noche lo miré y él me miró y no había nada entre nosotros.

Se hundió por completo y los dos nos quedamos quietos.

Lo sentí por todas partes: dentro de mí, encima de mí, su aliento en mis labios, su latido contra mi pecho.

La plenitud era casi demasiado. No física.

Emocional. La sensación de estar completamente llena por alguien de quien había pasado siete años vaciándome.

Se movió despacio. Lo dejé. Dejé que la lentitud me deshiciera de una manera que la velocidad nunca podría. La velocidad era adrenalina. La velocidad era armadura. Esto, este ritmo cuidadoso, deliberado, doloroso, era exposición.

Cada embestida era larga y profunda. Salía casi por completo, luego volvía a presionar hacia adentro con un control que le hacía temblar los brazos a ambos lados de mi cabeza.

Sentía cada relieve de él, cada centímetro de retirada y regreso, y la fricción era exquisita: un fuego de lenta acumulación que se extendía por mi pelvis, mi zona lumbar, el interior de mis muslos.

Me arqueé hacia él. Susurré su nombre. No una orden. No un arma. Solo su nombre.

“Cole.”

Respondió con mi nombre. Solo una vez. Apenas.

“Daphne.”

Sus caderas rodaron más profundo. Jadeé. Mis piernas le rodearon la cintura y el ángulo cambió y de pronto golpeaba un lugar dentro de mí que iluminaba todo mi cuerpo. Me oí hacer un sonido, no una palabra, algo más animal, más honesto, y su ritmo tropezó.

“Ahí”, jadeé. “Justo ahí. No cambies nada.”

No lo hizo. Sostuvo ese ángulo, esa profundidad, ese ritmo devastador, y sentí el placer crecer en círculos concéntricos que se irradiaban desde donde estábamos unidos. Mis uñas le rastrillaron la espalda. Gimió contra mi cuello y el sonido vibró por mi pecho.

Le rodeé los brazos y lo atraje más cerca y sentí todo su peso contra mí y fue aterrador. Fue aterrador porque se sentía como un hogar y yo había pasado siete años asegurándome de que nada se volviera a sentir como un hogar.

Lloré durante el acto. No sollozando. Más callada ahora. Lágrimas que me corrían por las sienes hacia el pelo mientras se movía dentro de mí. Las vio. Apretó los labios contra mi pómulo, contra el rastro húmedo en mi sien. Las limpió con sus pulgares y no apartó la mirada.

“Quédate conmigo”, susurró.

“Estoy aquí.”

Las lágrimas y el placer existían en el mismo aliento.

Cada embestida lenta llevaba ambos: el dolor de siete años y el alivio demoledor de dejarlo terminar.

Lo sentía dentro de mí y lloraba, y el llanto no disminuía el placer.

Lo profundizaba. Lo abría de par en par.

Hacía cada sensación más aguda, más cruda, más real que cualquier cosa que hubiera sentido con la armadura puesta.

Cambió su peso a un brazo. Su mano libre se deslizó entre nosotros, encontró donde estaba hinchada y dolorida, y presionó. Todo mi cuerpo dio una sacudida.

“Ay, Dios...”

Sus dedos se movían en círculos: pequeños, precisos, al compás de sus embestidas, y la doble sensación abrió algo en el centro de mí.

El placer ya no crecía. Inundaba. Por todas partes.

Mi piel se sentía eléctrica. Cada punto de contacto entre nosotros —su pecho contra mis pechos, sus caderas contra el interior de mis muslos, sus dedos sobre ese nudo palpitante de terminaciones nerviosas— se convertía en una fuente de calor.

“Cole... voy a...”

“Déjame sentirlo.”

Su voz estaba ronca. Apenas sostenida. Sus embestidas se profundizaron, aún lentas pero con una fuerza detrás ahora, una desesperación, y podía sentirlo conteniéndose, esperándome, negándose a soltarse hasta que yo lo hiciera.

Me deshice.

No de golpe. Empezó en mi centro: una contracción profunda y ondulante que se apretó alrededor de él y arrancó un gemido roto de ambos. Luego se extendió. Se irradió hacia afuera por mis caderas, mi vientre, mi pecho, mis brazos.

Mis piernas se bloquearon a su alrededor y temblaron.

Mi espalda se arqueó tan alto que solo mis hombros y sus brazos me sostenían.

Me sentí apretarme alrededor de él en pulsos rítmicos, uno, dos, tres, cada uno atrayéndolo más adentro, cada uno arrancando un sonido indefenso de su garganta.

Mis manos se aferraron a su espalda y sentí los músculos de ahí ponerse rígidos bajo mis palmas.

El orgasmo duró. Se sostuvo en largas olas crecientes que seguían rompiendo sobre mí cada vez que se hundía en el centro de él.

Sentí las lágrimas brotar libremente ahora, sentí el placer y el dolor y el alivio ocupando el mismo aliento, y no cerré los ojos.

Lo miré a través de ojos borrosos, húmedos, devastados, y observé su cara mientras él observaba la mía y no había manera de esconderse de lo que esto era.

Me siguió. Tres embestidas más, profundas, irregulares, deshechas, y luego se apretó hasta el fondo y lo sentí pulsar dentro de mí.

Caliente. Real. Su cara cayó en mi cuello y sentí sus hombros temblar.

Todo su cuerpo se estremeció contra el mío mientras se corría, y lo sostuve a través de ello como él me había sostenido a través de cada sollozo en la cocina.

Con todo lo que tenía. Sin guardar nada.

El temblor no se detuvo de inmediato. Durante un largo rato nos quedamos así: enredados, conectados, respirando contra la piel del otro.

Su peso sobre mí. Mis manos moviéndose despacio por su espalda.

Los dos llorando o no llorando. Ya no podía distinguir dónde terminaban las lágrimas y empezaba el sudor.

Después, yacíamos en la oscuridad. Su brazo cruzado sobre mi cintura. Mi espalda contra su pecho. La habitación de Leo estaba a tres metros y medio a través de una pared fina y podía oír su respiración congestionada: vivo, a salvo, durmiendo.

“Te llamó”, dije de nuevo. Más callada ahora.

“Llamó al restaurante.”

“Podría haber llamado a Marcus.”

“No lo hizo.”

“Lo sabe”, dije. “No sé cómo, pero lo sabe.”

Cole no discutió. No insistió. Su brazo se tensó fraccionalmente alrededor de mi cintura.

Cerré los ojos.

Durante siete años había dormido sola en esta cama y me había sentido fuerte por ello. Independiente. Inarchivable. Una mujer que no necesitaba los brazos de nadie para sentirse a salvo. Había convertido esa soledad en una fortaleza y había estado orgullosa de ella y me había mantenido viva.

Pero el muro estaba caído ahora.

Estaba caído y yo yacía entre sus escombros con su latido contra mi columna y lloraba otra vez: suavemente, en silencio, el tipo de lágrimas que llegan cuando por fin sueltas algo que has cargado tanto tiempo que olvidaste que pesaba.

Dejé que me viera llorar. Era lo único que nunca le había dado a Marcus.