El peso de elegir

El viento artificial movía suavemente la ropa, pero Kael tardó un momento en notarlo.

No traía variaciones, ni un cambio de temperatura, ni rastro alguno de tierra, humedad o hierro.

Era una corriente constante, templada, diseñada para parecer natural sin serlo nunca.

Incluso el aire de Aerothis estaba domesticado.

Bajo ellos, la ciudad se extendía como un organismo impecable. Demasiado correcto.

Darien apoyó las manos en el barandal de cristal y contempló el horizonte como si realmente creyera en lo que veía.

—Cuando desperté aquí —dijo con calma—, pensé que estaba muerto.

Kael lo miró sin responder. Todavía no aceptaba del todo que estuviera allí. Cada vez que parpadeaba, temía que desapareciera. Que todo aquello fuera una construcción más de Aerothis. Otra mentira pulida hasta volverse creíble.

—No había dolor —continuó Darien—. No había frío. Nadie gritaba. Nadie corría con armas. El pacto parecía seguir vivo.

Guardó silencio un instante.

—Me tomó días entender que seguía respirando.

Kael tragó saliva.

—Entonces, ¿por qué no regresaste?

Darien siguió observando la ciudad.

—Porque entendí algo antes.

—¿Qué?

—Que si volvía… todo seguiría igual.

Kael frunció el ceño.

—¿Igual cómo?

Darien giró apenas el rostro hacia él.

—Más muertos. Más venganza. Más invierno.

Luego sostuvo la mirada de Kael con una calma insoportable.

—Dime la verdad. ¿Cuántos han caído desde que me fui?

Kael no respondió. No podía. No había un número. Había demasiados nombres, demasiados cuerpos enterrados sin despedida, demasiadas ausencias acumuladas como capas de hielo sobre la memoria.

Darien bajó un poco la voz.

—¿Cuántos más tienen que morir para que admitamos que esto no funciona?

La frase cayó con un peso insoportable porque no era del todo falsa.

Thoren bufó a un lado.

—Funciona mejor que arrodillarse ante ellos.

Darien lo miró por primera vez con atención plena. No con hostilidad, sino con esa frialdad analítica que examina una pieza defectuosa.

—No es arrodillarse —dijo—. Es cambiar.

—¿Cambiar a qué? —gruñó Thoren—. ¿A vivir en una jaula bonita?

Darien extendió una mano hacia el horizonte.

—¿Esto te parece una jaula?

Thoren señaló la ciudad con el mentón.

—Esto es una ilusión.

—Es estabilidad —corrigió Darien—. Es orden. Es gente viva.

Se volvió hacia Kael otra vez, como si Thoren fuera solo una interferencia momentánea.

—Aquí nadie se entierra cada semana. Aquí los Titanes no se desgarran defendiendo errores humanos.

Kael sintió que esa sí lo atravesaba. Samvarg. Valgor. La sangre sobre la nieve. El barro mezclado con ceniza. El cuerpo del mundo desgastándose por sostener a quienes nunca aprendían.

Darien siguió hablando con una suavidad cada vez más precisa.

—Los Titanes podrían ser más que guardianes, Kael. Podrían ayudar a reconstruir. Podrían sanar la tierra. Cumplir el pacto, por fin. No seguir consumiéndose en guerras que jamás terminan.

Cada frase era serena. Medida. Limpia. Lo único que Kael desea.

Kael miró la ciudad. Luego a Darien. Luego a Thoren. Sentía la mente partiéndose por dentro, dos voces tirando de él en direcciones opuestas.

—La Alianza ya viene —continuó Darien—. Lo sabes. Esto va a estallar. Pero tú puedes detenerlo.

Kael alzó la vista.

—¿Yo?

—Sí. Tú y él. Los Titanes los escuchan. Confían en ustedes. Si ustedes hablan, si median, si se niegan a seguir alimentando la guerra… pueden evitar miles de muertes.

El silencio se volvió denso. Kael sintió una idea abrirse paso sola, una idea que odiaba por existir.

Tal vez.

Se odió en el mismo instante en que la pensó.

—Si… si hubiera una forma de… —empezó, y ya solo por haberlo dicho sintió que algo dentro se inclinaba.

Thoren giró la cabeza bruscamente.

—Kael.

Una sola palabra. Seca. Firme. La clase de palabra que se clava como una mano en el hombro.

Pero Darien no le dio espacio.

—Míralos —dijo, señalando la ciudad—. Esto es lo que siempre quisimos proteger. Un mundo donde la gente no viva con miedo. Un mundo donde los niños crezcan sin aprender a morir primero. El pacto.

Kael respiraba más rápido. A su alrededor, Aerothis parecía construida justo para ese instante de debilidad.

Su mente empezó a fabricar imágenes por cuenta propia.

Samvarg descansando. Valgor sin heridas.

La tundra sin tumbas nuevas. La gente viva.

Sin guerra. Sin sangre. Sin ese frío interior que deja cada pérdida.

—Siempre hay otra salida —susurró Darien.

—Siempre —repitió, un poco más cerca.

Thoren dio un paso al frente.

—¿Y Lira?

El nombre cayó como una piedra sobre agua quieta.

Kael parpadeó. La imagen del paraíso se resquebrajó apenas.

—¿La dejarías morir por esto? —continuó Thoren—. ¿Olvidaste quién disparó primero? ¿Olvidaste las máquinas? ¿Olvidaste cuando casi destruyen a Samvarg? ¿Olvidaste a quién convirtieron en experimento?

Darien frunció el ceño levemente. Fue la primera grieta visible.

—Esos fueron errores.

—Fueron decisiones —replicó Thoren con una dureza cada vez más áspera.

—Errores que pueden corregirse.

—¿Con más jaulas?

—Con menos guerra.

—¿Entregando a los Titanes?

—Integrándolos.

Thoren soltó una risa breve y amarga.

—Suena muy bonito.

Darien volvió a acercarse a Kael. Demasiado. Como si el centro de aquella conversación no fuera la verdad, sino la distancia justa para inclinar una voluntad.

—Kael… mírame.

Kael lo hizo.

—No tienes que seguir perdiendo gente.

Más bajo. Más hondo.

—No tienes que perderme otra vez.

Aquello fue injusto. Terriblemente injusto.

Kael sintió el pecho arder. Su voz salió apenas entera.

—Yo… no quiero más muertos…

Thoren lo miró como si acabaran de golpearlo.

—Kael.

—Solo digo que si existe una forma de…

—Esta gente lastima Titanes.

—Ellos nos atacaron.

Cada frase de Thoren era un golpe contra la bruma que Darien intentaba tejer alrededor de Kael, pero la ciudad seguía brillando debajo como una prueba visible de que la mentira podía tomar forma de paz.

—Porque ustedes nunca escuchan —dijo Darien de pronto, y por primera vez apareció una tensión real en su voz—. Siempre eligen pelear.

Kael notó el cambio. La cadencia. La temperatura. Ya no era aquella calma serena. Había algo más duro, más urgente, casi irritado.

Darien giró hacia Thoren.

—Tú no entiendes. Tú solo sabes romper cosas.

Thoren avanzó un paso.

—¿Qué dijiste?

—No entiendes lo que está en juego.

—¿Y tú sí? ¿Después de desaparecer años?

Darien se movió entonces.

Rápido.

Demasiado rápido.

Empujó a Thoren con ambas manos. No fue un forcejeo humano. No fue un impulso desesperado. Fue un movimiento limpio, preciso, brutal. Thoren, más grande y pesado, salió despedido hacia atrás como si lo hubiera golpeado una máquina. El impacto contra el suelo metálico resonó seco, hueco, real.

Kael se quedó helado.

Thoren intentó incorporarse, pero Darien ya estaba encima de él. Lo sujetó por el pecho y lo clavó al suelo con una facilidad absurda. Thoren gruñó. Tensó cuello, hombros, brazos. Intentó apartarlo. Nada. Volvió a forzar el cuerpo, ahora con todo el peso. Nada.

—¿Qué…? —escupió con rabia contenida.

Darien ni siquiera parecía esforzarse. Solo lo mantenía inmóvil.

Kael lo vio. Lo sintió. Pero una parte de su mente seguía negándose. Era su hermano. Su hermano. Su hermano.

Muévete.

No lo hizo.

Un segundo.

Dos.

Demasiado.

—¡Kael! —rugió Thoren.

Ese grito lo partió.

Kael reaccionó al fin. Corrió sin pensar. Sin medir. Sin hablar. Solo golpeó.

El puñetazo fue brutal, directo al rostro. Seco. Con todo el peso del cuerpo y toda la furia del instante.

Darien salió despedido hacia un costado. Rodó contra el suelo pulido.

Silencio.

Thoren jadeaba. Kael respiraba como si hubiera corrido a través de una tormenta.

Darien se movió.

Se incorporó. Se llevó la mano a la mejilla. Kael esperaba sangre. Hinchazón. Al menos un corte.

No había nada.

Ni marca. Ni moretón. Ni la menor señal de impacto.

Solo su mano adolorida.

Darien los miró y, por un instante, sus ojos se vaciaron. No fue una expresión; fue una ausencia. Algo se apagó detrás de la mirada y volvió a encenderse un segundo después.

La calma regresó a su rostro.

—No quiero pelear con nadie —dijo.

Demasiado neutro. Demasiado perfecto.

Un frío largo le subió por la espalda a Kael.

Algo no estaba bien. Algo llevaba demasiado tiempo sin estar bien. Pero ya era tarde para fingir que seguía en medio de una conversación entre hermanos.

Porque ya había elegido.

Y esa elección pesaba más que el golpe.

Entre su hermano de sangre y su hermano de guerra, Kael había elegido.

La ciudad seguía brillando debajo de ellos, impecable, suspendida, hermosa en su silencio.

El peor tipo de paraíso.

El que no te obliga a traicionar lo que amas.

El que te deja hacerlo solo.

Nadie habló durante varios segundos. El viento continuó rozándoles la ropa con la misma suavidad estudiada.

Kael deseó, con una fatiga que le nacía desde los huesos, no tener que decidir nunca más.