Adriana #2

William permanece sentado durante todo. Permanece sentado durante cada pregunta que lo esquiva, cada asentimiento dirigido a mí, cada momento en que su reunión se convierte en la mía.

Cuando se cierra el último punto, el miembro más veterano de la junta se levanta y me tiende la mano por encima de la mesa.

—Es un placer tenerla de vuelta, señorita Rosewood. —Prolonga el apretón más de lo estrictamente profesional—. Esta división echaba de menos su ojo clínico.

—Es un placer estar de vuelta —digo con una amplia sonrisa.

El siguiente miembro me estrecha la mano con un asentimiento y el otro me ofrece una tarjeta, diciendo que se pondrá en contacto por la cartera de primavera. Por cómo lo dice, sé que ya ha hecho su apuesta.

William no le estrecha la mano a nadie. Recoge sus papeles con la precisión mecánica de un hombre que se mantiene entero por los pelos, y cuando el último miembro de la junta cruza la puerta, atraviesa la sala en tres zancadas y da un portazo tan fuerte que el cristal de la mampara vibra.

El sonido resuena por el pasillo. Nadie se estremece, pero todos lo oyen.

Ay, qué día tan precioso.

Recojo mis cosas sin prisa, dejando que la sala recupere la calma. El bolso al hombro, el abrigo sobre el brazo, la esmeralda captando la luz del techo mientras me abrocho el cuello.

El ascensor me baja desde el piso ejecutivo y las puertas se abren al vestíbulo. Todavía me tiemblan las manos por lo de la sala de juntas, la adrenalina aún fluyendo por mis dedos mientras cruzo el mármol hacia las puertas principales.

Algunos empleados se entretienen en el mostrador de seguridad, la recepcionista de antes fingiendo ordenar el correo, dos asociados esperando el otro ascensor. El trajín habitual de final de reunión.

A mi espalda, el ascensor suena de nuevo. Tacones sobre el mármol, acercándose deprisa. Demasiado deprisa para ser algo casual.

—Por favor... Adriana, espera.

La voz de Blythe resuena por el vestíbulo, temblorosa. Aguda, calculadamente aguda para que todos los presentes oigan a la chica herida persiguiendo a la mujer que acaba de hacerle daño.

Bueno, ahí está, justo como esperaba.

—No entiendo por qué me estás haciendo esto.

—Cruza el vestíbulo con la mano en el vientre, protectora, los ojos ya brillantes—.

Nunca te he hecho nada. Eras mi mentora, eras la persona a la que más admiraba, y ahora intentas destruirme delante de.

.. —La voz se le quiebra en el momento justo—. Delante de todos.

El vestíbulo observa. Una mujer en el puesto de seguridad se lleva la mano al corazón. Uno de los asociados me mira con un juicio que empieza a formarse en su rostro.

Para esto ha bajado. El público. La narrativa de la esposa cruel y privilegiada que destroza públicamente a la vulnerable mujer embarazada. La misma obra que William montó en la gala, la misma pose de víctima, y si igualo su tono, si reacciono, ella gana la sala igual que él la ganó aquella noche.

Así que me detengo. Y me giro. Espero a que ella acorte la distancia.

Se detiene a un metro de mí, el rostro convertido en un retrato de dolor.

Entonces la distancia entre nosotras engulle al público, y su rostro cambia.

Las lágrimas siguen húmedas en sus mejillas, pero la boca bajo ellas se endurece cuando el temblor cesa. La mano sobre el vientre sigue ahí para el espectáculo, pero los ojos que encuentran los míos están secos bajo el brillo, y la voz que sale después está calibrada solo para mí.

—Entras ahí y juegas a ser la reina delante de toda la junta —baja, firme, sin rastro del temblor de hace tres segundos—. Pero eres un fraude. Simplemente tuviste la suerte de nacer en todo esto, Adriana. No te ganaste nada.

A estas alturas, ya no me sorprende ver quién es detrás de la máscara.

—¿Y ahora quieres plantarte aquí y actuar como si fueras mejor que yo?

—Tiene la mandíbula tensa, el susurro cargado de un veneno que las lágrimas nunca tuvieron—.

Ni siquiera pudiste conservar a tu propio marido.

Una esposa de verdad mantiene su hogar unido.

Una esposa de verdad no aleja a su hombre por ser demasiado fría para amarlo como es debido. Te lo merecías. Todo.

Cualquiera que observe desde el otro lado del vestíbulo ve a una mujer llorosa hablando en voz baja con la persona que la alteró, una escena que inspira compasión desde lejos. La actuación sigue funcionando hacia afuera mientras la conversación real ocurre debajo.

Me acerco un paso más. Lo bastante cerca para que lo que digo quede entre nosotras, y cualquiera que mire solo vea a una mujer hablando con dulzura a alguien alterada.

—¿Y quién sí lo merece, Blythe? ¿Tú?

El dolor ensayado vacila y casi me río. De cerca, la farsa no se sostiene.

—Lo triste es que de verdad quería que estuviéramos bien —le sostengo la mirada—. Incluso después de todo, una parte de mí aún esperaba que hubiera una versión de ti que mereciera la pena conservar.

Se le tensa la boca. Las lágrimas de mentira han dejado de caer.

—Habría sido la mejor amiga que hubieras tenido en tu vida. En cambio, me convertiste en tu peor enemiga. Es una lección que estás a punto de aprender.

—No te tengo miedo —entre dientes, con el papel de víctima ya abandonado.

—Deberías —doy otro medio paso hacia ella—. Porque toda esta rutina, el llanto, la chica herida que solo quiere que todos vean lo mala que soy... Eres buena en eso. Te lo concedo. Casi te has convencido a ti misma. Pero ya cansa.

Aprieta la mandíbula. Los ojos húmedos se han secado y ahora solo hay una mirada furiosa.

—Y no puedes ser yo, Blythe. Esa es la parte que no has entendido —mi voz sigue baja, íntima, solo para nosotras—.

Puedes llevar el anillo de mi marido, sentarte en mi silla, caminar por mi edificio con los zapatos que te ayudé a comprar, y seguirás siendo una copia.

La original está justo delante de ti, y una imitación barata no reemplaza lo auténtico. Nunca lo ha hecho.

El pecho se le eleva con una respiración que no logra controlar del todo.

—Esto te queda grande. Quieres lo que tengo, pero no tienes capacidad para conservarlo. Nunca la tuviste. Solo tenías mi amabilidad, y la confundiste con debilidad —ladeo la cabeza y la estudio—. Ese fue tu primer error.

Abre la boca. No sale nada. La compostura con la que entró en este vestíbulo ha desaparecido, ambas versiones, las lágrimas falsas y la furia real, arrancadas hasta dejar al descubierto lo que hay debajo en carne viva.

—Aquí tienes una verdad que puedes llevarte a casa —me yergo—. No puedes quitarme lo que es mío. Pero a mí no me costaría nada arrebatarte todo lo que siempre has querido —dejo que cale—. Y ni siquiera tendría que esforzarme.

Sus ojos buscan en mi rostro una grieta, un temblor, cualquier cosa. No encuentra nada.

—Si quieres entrar en mi mundo, Blythe —mi voz desciende al tono más bajo que tengo—, aprende cuál es tu lugar en él.

Le doy la espalda y camino hacia la salida. Mis tacones sobre el mármol, firmes, sin prisa, el ritmo de una mujer que acaba de terminar una conversación y no necesita mirar atrás para saber que la ha ganado.

Las puertas de cristal se abren ante mí hacia el sol de media tarde.

Al pie de los escalones, un coche está aparcado junto a la acera. Del tipo que hace que la gente aminore el paso. Apoyado contra él, con gafas de aviador y los brazos cruzados, con pinta de llevar horas ahí y de estar disfrutando cada segundo, está Knox Beaufort.

Un grupo de mujeres del edificio ya ha encontrado excusas para quedarse. Knox no se ha dado cuenta, o sí y le da igual.

Me ve bajar los escalones y se quita las gafas. La sonrisa llega, cálida y pausada, solo para mí.

—¿Tarde productiva, cariño? —Se aparta del coche, las gafas de aviador colgadas de dos dedos, la sonrisa ya en su sitio—. ¿Ya has hecho llorar a alguien?

—Todavía no —bajo el último escalón y la sonrisa que le devuelvo es auténtica, aún con el calor de la sala de juntas—. Estoy en ello.

—Esa es mi chica —me ofrece un ramo.

Violetas. Porque lo recordó, porque presta atención. Lo silenciosamente devastador de Knox Beaufort, eso de lo que nadie te advierte.

Arqueo las cejas.

—¿Me has comprado flores?

—No te hagas ilusiones —su sonrisa se ensancha—. Solo quería darte un poco de motivación extra. Por si la toma hostil no bastara para una tarde.

—Eres ridículo —pero me río al tomarlas, y el aroma me alcanza. Suave y fresco, y la risa afloja algo en mi pecho que llevaba tenso desde el ascensor—. Gracias, Knox.

—Cuando quieras, Rosewood.

Me acerco a él. Mi mano libre se apoya sobre su pecho, con las violetas en la otra, apartadas a un lado, y levanto la barbilla para buscar su mirada.

Su mano me busca la cintura por instinto, los dedos abriéndose sobre la parte baja de mi espalda, atrayéndome hasta que mi cuerpo encaja contra el suyo y su sonrisa se suaviza.

A nuestro alrededor, la acera lo nota. Una mujer del edificio le da un codazo a la de al lado. Dos hombres que pasan aminoran el paso. Un murmullo bajo de risitas y susurros recorre el grupo de mujeres que llevan buscando excusas para quedarse desde que Knox aparcó junto al bordillo.

Se inclina hacia mí. Su boca se detiene a un centímetro de mi oído.

—Tengo que reconocerlo, Rosewood —su boca flota cerca de mi oído, con la voz en ese registro que es solo para mí—. Tu seguridad me pone muchísimo.

Mis dedos se cierran sobre la tela de su camisa, tirando de él ese último centímetro.

—Entonces ven aquí y demuéstramelo.

Sus ojos se oscurecen. La mano en mi cintura se tensa.

Nos inclinamos a la vez y su boca se encuentra con la mía.

Un jadeo brota del grupo en los escalones, y entonces la acera desaparece. Su mano asciende por mi espalda, atrayéndome más, y se lo permito. Mis dedos pasan de su pecho a su mandíbula, reteniéndolo ahí mientras el beso se vuelve más intenso.

Su boca es cálida y pausada, y esa sensación deshace cada nervio tenso que la tarde dejó atrás. Mi pecho se abre y mis hombros se relajan. Su pulgar traza una línea lenta a lo largo de mi mandíbula y me abandono a ello como nunca pensé que sería capaz de hacer en una acera pública.

Durante unos segundos, lo único en el mundo es su boca y sus manos.

Entonces me muevo contra él, lo justo, y giro el rostro una fracción sin romper el beso.

Y a través de las puertas de cristal del vestíbulo, a seis metros de distancia, la encuentro.

Blythe.

Pegada al cristal. El rostro despojado de toda actuación, toda máscara, toda versión de la chica que construyó para engañarme. La mano en la garganta, los dedos cerrándose donde solía estar el pañuelo, sin encontrar nada.

Mis labios se curvan contra la boca de Knox. Una sonrisa que ella puede ver desde seis metros a través del cristal. Mis ojos no sueltan los suyos, firmes, sin parpadear, y no aparto la mirada.

Su mano se tensa en mi cintura. Su boca se desplaza hacia la comisura de la mía, dejando un rastro de calidez sobre mi piel, y dejo que la sonrisa se ensanche mientras Blythe observa.

Querías mi vida, Blythe. Échale un buen vistazo.