Capítulo 2

La estrategia de la ingenuidad

La lluvia comenzó poco antes de que el tren abandonara Utrecht.

No era una tormenta. Apenas una llovizna persistente que convertía el paisaje en una sucesión de grises: campos húmedos, canales rectos, líneas eléctricas y pequeñas agrupaciones de casas que aparecían y desaparecían detrás del agua acumulada sobre el cristal.

Pawel Volkov observaba el exterior sin leer.

Sobre la mesa plegable descansaba una carpeta con notas del capítulo anterior de la investigación. Permanecía cerrada.

Durante los últimos tres días había leído suficientes informes corporativos para llenar una estantería.

Memorias de sostenibilidad.

Informes ESG.

Evaluaciones de riesgo.

Políticas de abastecimiento responsable.

Compromisos climáticos.

Protocolos de trazabilidad.

El lenguaje cambiaba de una empresa a otra, pero el mensaje era siempre parecido.

Control.

Transparencia.

Responsabilidad.

Verificación.

Cadenas de suministro sostenibles.

Las palabras aparecían con una frecuencia casi matemática.

Lo que todavía no había encontrado era una explicación convincente de cómo una corporación europea podía saber realmente qué ocurría miles de kilómetros más lejos, en países que la mayoría de sus clientes jamás visitarían.

La respuesta oficial era sencilla.

Auditorías.

Certificaciones.

Controles.

Documentación.

La respuesta real solía ser más complicada.

Por eso estaba viajando a Eindhoven.

No buscaba una denuncia.

Todavía no.

Buscaba comprender el mecanismo.

Cuando un sistema parecía demasiado sólido, la mejor manera de encontrar sus límites era dejar que alguien orgulloso de él lo explicara con detalle.

El tren llegó con puntualidad casi exacta.

Pawel descendió al andén junto a decenas de pasajeros que avanzaban protegidos por paraguas negros y chaquetas impermeables.

La estación era amplia, luminosa y silenciosa.

Los paneles electrónicos actualizaban horarios en varios idiomas.

Las bicicletas ocupaban filas interminables frente a los accesos.

Incluso bajo la lluvia, todo parecía funcionar con una eficiencia discreta.

Pidió un taxi.

Mientras avanzaban por la ciudad, observó edificios de oficinas, laboratorios, centros de investigación y campus empresariales distribuidos entre amplias zonas verdes.

No era una ciudad industrial en el sentido tradicional.

No había chimeneas, depósitos ni camiones cubiertos de polvo.

La industria aquí parecía haberse vuelto invisible.

Convertida en diseño, software y centros de decisión.

—¿Primera vez en Eindhoven? —preguntó el conductor en inglés.

—Sí.

—La mayoría viene por negocios.

—Es mi caso.

El hombre señaló varios edificios al pasar.

Empresas tecnológicas.

Laboratorios.

Centros de innovación.

Palabras que aparecían una y otra vez.

Innovación.

Tecnología.

El taxi giró finalmente hacia una avenida bordeada por árboles perfectamente alineados.

El campus apareció detrás de una suave elevación cubierta de césped.

Vidrio.

Acero.

Hormigón claro.

Líneas limpias.

Nada ostentoso.

Nada improvisado.

Todo parecía calculado para transmitir confianza.

Pawel pagó el viaje y permaneció unos segundos observando el edificio principal.

La lluvia había disminuido.

Empleados con credenciales visibles atravesaban los accesos.

Algunos caminaban solos.

Otros conversaban mientras sostenían vasos reutilizables de café.

Nadie parecía apurado.

El lugar transmitía una sensación extraña.

No la de una empresa que intentaba parecer responsable.

La de una empresa convencida de serlo.

Entró.

El contraste con el exterior fue inmediato.

Silencio.

Temperatura constante.

Luz blanca cuidadosamente distribuida.

La recepción estaba construida alrededor de materiales naturales: madera clara, piedra gris y grandes plantas ornamentales.

Una pantalla vertical ocupaba una pared completa.

Mostraba indicadores corporativos actualizados en tiempo real.

Reducción anual de emisiones.

Porcentaje de energía renovable contratada.

Proveedores auditados.

Objetivos de cumplimiento.

Las cifras cambiaban lentamente.

Todo aparecía representado mediante gráficos verdes y azules.

Ni un solo indicador rojo.

Pawel se acercó al mostrador.

La recepcionista sonrió.

—¿Señor Volkov?

—Sí.

—La señora Vandervelde lo recibirá en unos minutos.

Le entregó una tarjeta de visitante.

Color verde.

Código QR.

Accesos limitados.

Prohibición de fotografiar determinadas áreas.

Firmó electrónicamente y tomó asiento.

Desde donde estaba podía observar parte del flujo interno del edificio.

La mayoría de los empleados caminaba con tabletas o computadoras portátiles.

Prácticamente no había papel, ni archivadores, ni impresoras visibles.

Los documentos existían.

Pero habían desaparecido de la vista.

Era una diferencia interesante.

Durante años había investigado corrupción política, contratos públicos y flujos financieros.

En muchos casos, los documentos tenían presencia física.

Carpetas.

Sellos.

Firmas.

Archivos.

Aquí todo parecía vivir dentro de una pantalla.

A las diez en punto apareció Sophie Vandervelde.

Pawel la reconoció antes de que llegara hasta él.

No por fotografías.

Por la forma en que avanzaba.

Paso rápido.

Postura recta.

Mirada concentrada.

Transmitía la seguridad de alguien acostumbrado a explicar procesos complejos frente a auditorías, directivos e inversores.

Llevaba una tableta bajo el brazo.

Traje azul oscuro.

Sin excesos.

Sin adornos.

Profesional.

—Señor Volkov.

—Pawel, por favor.

Ella sonrió.

—Sophie.

Se estrecharon la mano.

—Gracias por venir hasta aquí.

—Gracias por recibirme.

—Espero que la lluvia no le haya complicado el viaje.

—Vengo de Londres. Esto apenas cuenta como lluvia.

La respuesta provocó una breve risa.

La tensión inicial desapareció.

Sophie señaló el interior del edificio.

—Si le parece, podemos empezar con un recorrido rápido antes de sentarnos.

—Perfecto.

Comenzaron a caminar.

Pawel dejó que fuera ella quien marcara el ritmo.

Era una técnica sencilla.

La mayoría de las personas revelaba más información cuando tenía la sensación de conducir la conversación.

Atravesaron una serie de pasillos amplios separados por paredes de vidrio.

Detrás de ellas podían verse equipos trabajando frente a pantallas enormes.

Mapas.

Diagramas.

Tableros de control.

Indicadores de cumplimiento.

Proyecciones de demanda.

El idioma predominante era el inglés, aunque Pawel alcanzó a escuchar conversaciones en neerlandés y alemán.

—¿Cuánta gente trabaja en sostenibilidad? —preguntó.

—Directamente, unas ciento veinte personas.

—Más de lo que imaginaba.

—Hace diez años yo también me habría sorprendido.

—¿Qué cambió?

—La complejidad.

Continuaron caminando.

—Antes bastaba con comprar materiales. Ahora hay que demostrar de dónde vienen.

—¿Y demostrarlo cuesta dinero?

—Mucho dinero.

La respuesta fue inmediata.

No defensiva.

Simplemente factual.

Pawel registró el detalle.

Sophie no hablaba como una portavoz entrenada para repetir eslóganes.

Hablaba como alguien que conocía los problemas prácticos del sistema.

Llegaron a una pasarela interior suspendida sobre un atrio.

Abajo, grupos de empleados atravesaban el edificio.

En una pared, una enorme pantalla mostraba un mapa del mundo cubierto por líneas luminosas.

Europa.

Asia.

África.

América.

Miles de puntos conectados.

—¿Eso es la cadena de suministro? —preguntó Pawel.

—Una representación simplificada.

—No parece muy simple.

—Debería ver la versión completa.

La frase quedó suspendida entre ambos.

Pawel sonrió.

—Intentaré conseguir una invitación.

—Necesitaría varias autorizaciones.

—Entonces quizá no lo intente.

Sophie volvió a reír.

Y por primera vez Pawel tuvo la sensación de que la entrevista podría funcionar mejor de lo esperado.

Porque Sophie no parecía incómoda.

Parecía genuinamente interesada en explicar su trabajo.

Y las personas orgullosas de su trabajo suelen convertirse en excelentes fuentes de información sin proponérselo.

Llegaron finalmente a una sala de reuniones rodeada por paredes transparentes.

Una mesa blanca.

Seis sillas.

Dos botellas de agua.

Una pantalla de gran tamaño.

El escenario perfecto para una conversación corporativa.

Pero Pawel sabía que las entrevistas más útiles rara vez comenzaban cuando aparecía la primera pregunta.

Ya habían empezado durante el recorrido.

Y todavía faltaba mucho para llegar al verdadero tema.

La puerta se cerró suavemente detrás de ellos.

No produjo ningún sonido perceptible.

Pawel tomó asiento mientras Sophie dejaba la tableta sobre la mesa.

Desde la sala podían verse otras reuniones desarrollándose detrás de los paneles de vidrio. Personas señalando gráficos. Equipos revisando presentaciones. Ejecutivos inclinados sobre pantallas.

Todo parecía ordenado.

Previsible.

Sophie acomodó una botella de agua frente a ella.

—¿Grabará la entrevista?

—Si no tiene inconveniente.

—Ninguno.

Pawel colocó la grabadora sobre la mesa.

La luz roja se encendió.

Durante los primeros minutos la conversación avanzó por terrenos seguros.

Movilidad eléctrica.

Objetivos climáticos.

Reducción de emisiones.

Economía circular.

El tipo de temas que aparecían habitualmente en comunicados corporativos y conferencias internacionales.

Pawel conocía esa dinámica.

Las primeras preguntas rara vez servían para obtener información nueva.

Servían para que el entrevistado encontrara un ritmo cómodo, olvidara que estaba siendo observado y comenzara a responder de forma natural.

Sophie hablaba con seguridad.

Sin consultar notas.

Sin repetir frases aprendidas.

Cuando describía proyectos concretos utilizaba cifras.

Fechas.

Procedimientos.

Eso le gustó a Pawel.

Las personas que conocían los detalles solían resultar más interesantes que las que solo conocían los mensajes.

—La mayoría de los consumidores asocia sostenibilidad con emisiones —dijo ella—, pero para nosotros también significa materiales.

—¿Materiales?

—Saber qué compramos. A quién. Bajo qué condiciones. Con qué controles.

—¿Y cuánto puede verificarse realmente?

Sophie apoyó las manos sobre la mesa.

—Más de lo que era posible hace diez años.

—Eso no responde la pregunta.

Ella sonrió.

—Respuesta de periodista.

—Pregunta de periodista.