Capítulo 50

Tres semanas después

Aparte de él y de Emma, había dos funcionarios de prisiones en la sala, custodiando la puerta.

Alex estaba con su superior, Krüger, y la fiscal Aufderheide al otro lado del espejo.

Habían decidido deliberadamente que lo mejor sería que Emma llevara a cabo el interrogatorio a solas.

Según los informes de los psicólogos forenses, creían posible que Lars Hoffmann estuviera más dispuesto a abrirse si se sentaba frente a una mujer.

Sobre todo desde que había quedado claro que la personalidad de Lars Hoffmann, el bedel tranquilo, ya no existía.

En su lugar, había emergido la personalidad de una mujer, una versión femenina de sí mismo que, al parecer, él creía que habría complacido a Helene Dubois.

Una personalidad que había seguido sus pasos e insistía en haberse convertido en una estrella con su última actuación.

Las personas como Lars Hoffmann, que habían sufrido bajo el control estricto y las tácticas manipuladoras de sus madres durante su infancia y juventud, desarrollaban con frecuencia una relación compleja con las mujeres.

En muchos casos, proyectaban su anhelo de amor materno y reconocimiento en figuras de autoridad femeninas.

Y en el caso de Lars, según el testimonio de los médicos, la situación había llegado al extremo: una personalidad completamente distinta había tomado el control absoluto.

Quien estaba sentado ante Emma no era Lars Hoffmann, sino Valerie Dubois.

Una versión femenina de sí mismo que ya había sido creada en su infancia por la convicción de que Helene Dubois le habría dado a una hija el amor y la atención que a Lars Hoffmann se le habían negado durante toda su vida.

Emma había elegido deliberadamente la iluminación de la sala de interrogatorios para que solo cayera un foco de luz sobre el expediente que contenía las fotos y los informes de las víctimas de Lars Hoffmann.

Eran ellas las que merecían el protagonismo, no él.

Y aunque no corría ningún peligro, Emma no lograba apartar la desagradable sensación que sentía en la boca del estómago.

—Valerie —comenzó Emma con calma, aunque ya era el quinto intento de entablar conversación con él—, tenemos que hablar de lo que pasó. Los psicólogos pensaban que obtendría mejores resultados si aceptaba que se encontraba frente a esa personalidad femenina.

Hasta ahora, la táctica no se había visto coronada por el éxito. Lars no se movía ni un ápice. Sus ojos no transmitían vida alguna. Aunque a Emma le parecía imposible, creía que no había parpadeado ni una sola vez desde que lo habían traído allí.

—¿Valerie Dubois? —Emma se inclinó hacia delante, moviéndose ligeramente hacia la luz.

Entonces él parpadeó y respiró hondo. —La actuación no le gustó —murmuró, casi de forma inaudible, con una voz triste y femenina. Era la misma que ella había oído en el escenario.

Emma se inclinó aún más, apoyando las manos entrelazadas sobre la mesa. Cuando los ojos de él por fin se fijaron en ella, Emma dijo en voz baja pero firme: —¿A quién no le gustó?

—A mi madre.

—Su puesta en escena está siendo alabada en la prensa. —Emma no podía expresar con palabras cuánto detestaba decir aquello. Pero, después de todo, no se trataba de sus propios sentimientos.

—Los críticos nunca han entendido realmente el arte.

—¿Qué entiende usted por arte?

—Entiendo lo que mi madre me enseñó. Todos los años que sacrificó por mí. Relegó su carrera a un segundo plano para convertirme en la próxima número uno.

—¿Y cree que no lo ha logrado?

—Voy por buen camino. No hay mucha competencia.

—Gracias a usted.

—¿Perdón?

—Usted ha eliminado a la competencia.

—¿Así es como lo llama? Yo les he proporcionado las actuaciones de sus vidas. ¿Y cuál es el agradecimiento? Que me dan la espalda. Y eso que les he dado tanto. He invertido tanto tiempo y esfuerzo en ellas, y nunca era suficiente. Todas y cada una de ellas lo fastidiaron. Y mi madre...

—¿Le dice algo el nombre de Lars Hoffmann? —Emma intentó que la conversación fuera más efectiva, con la esperanza de que eso no provocara que él volviera a sumirse en su letargo.

Lars arqueó una ceja; no podía haber mostrado una expresión más despectiva. De no haber sido por las sujeciones, seguramente habría cruzado las piernas y entrelazado las manos sobre la rodilla. —Debo confesar, para mi vergüenza, que es mi hermano.

—¿Por qué es eso un problema para usted? A nosotros nos causó una impresión agradable.

—Sí, es agradable, y también servicial. Pero le falta algo.

—¿A qué se refiere?

—Mentalmente. No es el más brillante. Nunca lo fue.

—¿Cuida bien de él?

—Lo aguanto cuando no me queda más remedio. Es el bedel de la Maison . Eso ya lo saben, y se las apaña bastante bien solo.

—¿Por qué nadie más conocía el vínculo entre usted, su madre y Lars?

—Porque ella se avergüenza de él. Y yo también. Ya lo han conocido. ¿Querrían que se les relacionara con semejante perdedor?

—Que intelectualmente no esté a su nivel no le hace menos persona.

—Me recuerda a los típicos críticos que solo lo juzgan todo superficialmente.

—Entonces ayúdeme a entenderlo mejor. —Emma abrió el expediente y fue colocando una a una ante él las fotos de las escenas del crimen de las víctimas. Al hacerlo, observó de cerca la reacción de Lars Hoffmann y no pudo ver en ella ni horror ni admiración por sus actos—. ¿Cómo juzga estas imágenes?

—Ya se lo he dicho. —Frunciendo el ceño, levantó la vista hacia ella—. ¿De dónde ha sacado estas fotos?

—¿No lo sabe?

Él exhaló, molesto. —Mire, por lo que más quiera, realmente no sé dónde se hacen las chicas las fotos de promoción. Y tampoco me importa.

—No son fotos de promoción —dijo Emma—. Son reales.

Él la miró con aire inquisitivo. —Sí, ¿y qué? No entiendo por qué me las está enseñando.

—Las mujeres de estas fotos están muertas —dijo Emma.

—¿Muertas? —Lars Hoffmann necesitó un momento antes de volver a mirar las fotos—. ¿Cómo murieron?

Era peor de lo que le habían dicho a Emma.

La personalidad de Lars Hoffmann no era solo diferente.

También vivía en una realidad totalmente distinta.

Miraba las fotos y no reconocía que las mujeres habían sido torturadas y asesinadas brutalmente.

Y, sobre todo, ya no parecía saber que él era el responsable de ello.

—¿Sabe siquiera por qué está aquí? —preguntó Emma.

—Para la entrevista —dijo él, como si no entendiera la pregunta.

—Por favor, mire estas fotos una vez más.

—No sé qué tiene esto que ver con mis actuaciones. Está bien, si tengo que elegir... No, no puedo decidirme. Elija usted una para que se publique con el artículo.

—Me gustaría que mirara una más.

Lars Hoffmann puso los ojos en blanco con fastidio.

Emma apartó las fotos a izquierda y derecha para dejar sitio en el centro. Luego sacó otra del expediente y la colocó en el espacio vacío. Era la imagen de la difunta Helene Dubois.

—¿Es esto algún tipo de broma de mal gusto? —preguntó la voz aguda. Todavía no era Lars Hoffmann quien hablaba con Emma; eso podía percibirlo y leerlo en su mirada.

—¿Podemos usar esta para el artículo? —preguntó Emma.

—¿Se ha vuelto loca?

—¿Qué ve en la foto?

—Veo que alguien está intentando burlarse de mí. Yo... —Lars Hoffmann intentó ponerse en pie y, cuando se dio cuenta de que no era posible, miró las esposas como si acabara de notar su presencia—. Se va a buscar un montón de problemas si todo esto pretende ser una broma. Suélteme de inmediato.

—Me temo que no puedo hacer eso.

—¿Qué se supone que significa eso?

—Por favor, vuelva a mirar las fotos. —Emma acercó la foto de Helene hacia ella y volvió a juntar las demás.

Lars Hoffmann se quedó paralizado a mitad de un movimiento.

Entonces su expresión cambió. Con asco, apartó las fotos de un manotazo con los dedos y miró a Emma con una mezcla de horror y furia.

—¿A qué clase de juego se está jugando aquí? No quiero ver esto. ¿Por qué me enseña estas fotos pervertidas?

—Porque usted es el responsable de ellas.

—¿Se supone que yo he hecho esto?

—No parece que le afecte precisamente.

—No me afecta. Si es necesario, puedo asumir sus funciones. Que es lo que debería haber hecho desde el principio.

—¿No es eso un poco de sangre fría?

—Esas mocosas son las que tienen la sangre fría. Les ofrecí la oportunidad de su vida, pero ¿cree que una sola de ellas mostró agradecimiento? Solo piensan en sí mismas. No me sorprende que les haya pasado esto. Pero desde luego no he sido yo.

—Hemos hallado sus huellas dactilares en la última escena del crimen donde le encontramos a usted y a Julia Marini.

También hemos descubierto una colección de hachas detrás del escenario que son del mismo modelo utilizado para asesinar a las mujeres de las fotos.

El mono ensangrentado de uno de los camerinos no solo tiene la sangre de sus víctimas, sino también rastros de su ADN.

Como puede ver, tenemos pruebas suficientes de que torturó y posteriormente asesinó a esas mujeres inocentes.

Se levantó de un salto —o al menos lo intentó—, lo que alertó de inmediato a los guardias. —¡No he sido yo! ¡Suéltenme! —le gritó a uno de los dos que se habían puesto a su lado y le sujetaban por los brazos. Emma asintió para indicarles que accedieran a su demanda.

—Siéntese de nuevo, por favor —dijo ella entonces, pero Lars Hoffmann se negó.

—Ahí lo tiene, vea lo egoístas y manipuladoras que son estas zorras.

¿Cargarme a mí múltiples asesinatos? Esas putas probablemente estén escondidas en algún sitio partiéndose de risa...

—Su respiración se volvió más pesada, más irregular—.

Quieren derrocarme. A mí y a mi madre. Y eso a pesar de que les facilitamos tantas cosas. ¡Se lo dimos todo!

—Usted no les facilitó nada —dijo Emma.

—¡Eso es mentira! —Tiró con tanta fuerza de las sujeciones que su muñeca derecha empezó a sangrar.

—¿Por qué mató a las mujeres?

—¡No he sido yo!