Capítulo Veinte

CASSANDRA DRAKE

CÓMO FUE QUE SUCEDIÓ

ASÍ ES COMO TERMINA TODO. No con la gran final que esperaba.

No con confeti y un cheque enorme y Blair Pakin diciendo mi nombre, anunciándome como la ganadora de Fame Mansion: Miami temporada uno.

Solo sangre en el piso de una cocina y dos personas paradas sobre mí que yo creía tener bajo control.

Resulta que nunca tuve nada bajo control.

Resulta que la mujer que sabía los secretos de todos no sabía el que más importaba: eran capaces de asesinar.

Déjenme regresar un poco.

Lunes. Olympia se había ido. Eliminada la noche anterior, tal como predije.

Los productores consiguieron exactamente lo que querían.

Mi última aliada, mi última amiga, la única persona en esa mansión a la que yo le importaba, eliminada por votación.

La vi irse y tuve un ataque de pánico enorme.

Me abrazó en la puerta y susurró: “Lo tengo. Voy a cumplir mi promesa.” Se refería al diario.

Bien. Al menos eso estaba a salvo. Iba a exponer a todos.

El resto del lunes fue un infierno. Estaba sola y todos lo sabían. Lo podía sentir en cómo me miraban. Ya no con miedo. Con algo peor. Paciencia. Estaban esperando. Sabían que estaba sola.

Lo empeoré, porque eso es lo que hago, claro.

Me emborraché. Encontré una botella de vino que los productores habían dejado en la cocina, probablemente a propósito, probablemente para hacer buena televisión, y me la tomé casi toda antes del mediodía porque eso iba a calmar el dolor.

Mi realidad era que estaba sola contra cinco personas.

Y luego hice lo más estúpido que pude haber hecho: les dije.

A todos. Me paré en la sala con una copa de vino tinto en la mano y les dije que había escrito cada uno de sus secretos.

Que tenía un diario. Que todo lo que habían hecho, todo lo que habían dicho, lo tenía documentado.

Y que cuando ganara, o cuando saliera, el mundo se iba a enterar.

Maxwell fue el primero en decirme que me callara la boca. Reed sonrió, no de manera nerviosa, sonrió sabiendo que estaba acorralada. Bella miró al piso como una maldita cobarde. Davi salió maldiciendo en portugués. Skye me llamó psicópata. Sí, claro, al menos no soy una puta como ella.

Debí haber tenido miedo, pero estaba demasiado borracha para sentir algo que no fuera rabia. Estaba demasiado enojada. Olympia se había ido y no me quedaba nada que perder, así que quemé cada puente que me quedaba.

Para la noche estaba lo suficientemente sobria para arrepentirme. No lo suficiente para disculparme.

Lunes en la noche. Había una fiesta, para celebrar que estábamos a una semana de la final.

Música sonando, tragos fluyendo, los productores fingiendo que todo estaba bien.

Me quedé en la cocina casi todo el tiempo.

No quería estar cerca de ninguno de ellos.

Me serví agua y me senté en la barra y pensé en James y las niñas y en cómo iba a sobrevivir el último tramo sin Olympia.

Y luego se fueron las luces. Un apagón. Nada más que oscuridad.

No le di importancia al principio, pero la mansión nunca había tenido problemas eléctricos.

La música se detuvo. La gente gritaba, se reía, se tropezaba con cosas en la oscuridad.

Me quedé donde estaba. Podía escuchar pasos pero no veía nada.

La cocina estaba completamente a oscuras.

Sin luces rojas de cámaras grabando. Ciega.

Y luego lo sentí.

La primera fue en la espalda. Lado derecho, justo debajo de las costillas.

Ni siquiera entendí lo que estaba pasando al principio.

Se sintió como si alguien me hubiera golpeado fuerte, pero luego llegó el dolor y no se parecía nada a un golpe.

Era más afilado que cualquier cosa que hubiera sentido.

Caliente. Como fuego. Abrí la boca para gritar pero alguien me tapó la boca con la mano.

Y luego… otra puñalada, directo en la espalda.

Mi blusa se sentía pegada a mi piel, probablemente por mi sangre.

Caí al piso de la cocina.

Tres puñaladas más. En el estómago. Rápidas. Una detrás de otra. El dolor dejó de ser dolor después de la tercera. Se convirtió en otra cosa. Mareo, tal vez. Tal vez la certeza de que me estaba muriendo.

Los cuchillos. Yo conocía esos cuchillos.

Podía sentir el filo. Diseñados para la mano de un chef.

FlairFry Culinary Creations . El patrocinador.

Los mismos cuchillos que usé para hacer mis vieiras y mi pato y mi fondant de chocolate.

Los mismos cuchillos con los que gané un reto.

Usaron los cuchillos del patrocinador para matarme.

Hay algo casi gracioso en eso si lo piensas lo suficiente. No voy a ser su vocera.

No podía ver nada pero los podía escuchar. Dos personas respirando fuerte, en pánico, ahí junto a mí. Estaban aterrados. Bien. Acababan de matar a alguien y tendrán que vivir con eso. Y mi muerte no significa que mis secretos mueran conmigo. Me aseguré de eso.

Intenté decir algo. Sus nombres, tal vez. O simplemente algo feo porque así soy yo, hasta desangrándome en el piso de una cocina. Pero nada salió. Solo un sonido húmedo en mi garganta que sabía que no era bueno.

Lo último que recuerdo haber pensado, tirada en el piso de esa cocina, con el vino y la sangre mezclándose, fue que Olympia tiene el diario. Ellos no saben eso. Creen que me silenciaron pero no lo hicieron. Me mataron pero no mataron lo que escribí. Malditos idiotas.

Espero que lo descubran por las malas. Que les arruine la vida. Olympia tendrá que hacer exactamente lo que le pedí y destruir su existencia con cada palabra que escribí.

¿Quieren saber la verdad? No estoy triste. Estoy jodidamente enojada.

Tenía más cosas por hacer. James me estaba esperando. Layla y Lesly todavía necesitaban a su madre y se suponía que iba a volver a casa. Y dos cobardes con cuchillos de cocina decidieron que eso nunca iba a pasar. Porque no pudieron con lo que yo sabía.

Matarme fue estúpido. Ahora hay un cuerpo y los policías harán preguntas. Solo necesito que uno de ellos sea lo suficientemente bueno para resolver esto.

Estoy muerta y creen que ahí se acabó todo. Olympia tiene el diario y estos idiotas no tienen idea de lo que les viene.