Capítulo Dieciocho

DETECTIVE THEO FARIS

Reynolds ya estaba en su escritorio. Tenía dos carpetas abiertas y un café que ya se había enfriado. Cuando vio a Theo levantó una de las carpetas.

—Conseguí lo que pediste. Protocolos médicos del programa —la deslizó hacia él—.

Cada concursante firmó un documento cediendo a la productora el derecho de manejar sus necesidades médicas durante la filmación.

Recetas, visitas al doctor, todo pasaba por una empresa llamada Coastal Wellness Group. Ellos manejaban los medicamentos.

Theo se sentó y abrió la carpeta. Coastal Wellness Group.

Nunca había escuchado de ellos. En la carpeta había descripciones de todos los medicamentos comprados y el nombre de quién debía recibirlos.

Cassandra y sus multivitamínicos, Bella con pastillas de colágeno, Reed con presión alta.

Hasta Elliot St. James tenía pastillas para disfunción eréctil.

—¿Quién dirige ese grupo?

—Ahí se pone interesante. La empresa está registrada bajo un tal Dennis Park. Pero adivina quién aparece en la junta de inversionistas —Reynolds señaló una línea en la segunda página.

Theo lo leyó. Walter Snow. Director de la cadena. Inversionista en la compañía que manejaba las recetas de los concursantes. Se recargó en su silla.

—Snow tenía interés financiero en la compañía que manejaba sus medicamentos.

—Se pone mejor. Saqué los registros financieros de Snow como pediste.

Tiene dinero en tres empresas conectadas al programa.

Coastal Wellness es una. La productora es otra.

La tercera es la empresa de seguridad que manejaba la mansión —Reynolds golpeó el escritorio con el dedo—.

El hombre tenía los dedos metidos en todo.

Si cambiaron los medicamentos de Sierra, pasó por una compañía que Snow parcialmente controlaba.

Mierda.

Theo miró los documentos. Esto no era prueba de que Snow ordenara la manipulación.

Pero era un rastro. Conectaba al director de la cadena con las pastillas de Sierra siendo cambiadas.

Si podían probar intención, Snow enfrentaría cargos criminales que no tenían nada que ver con el asesinato de Cassandra.

¿Pero qué tal si todo está conectado? ¿Podría Walter Snow, director de PulseStreamTV , también ser responsable de matar a Cassandra?

¿Y si se tratara del trío de productores siguiendo órdenes, provocando un apagón y, finalmente, turnándose para matar a uno de los concursantes?

—Archívalo —dijo Theo—. Manda copias al fiscal. Es un caso aparte pero necesitamos que quede documentado.

Reynolds asintió. Luego su cara cambió.

—Hay más. Y es malo.

—¿Más? ¿Qué tan malo?

—Los cinco concursantes que quedan contrataron abogados.

Todos. La misma firma. Whitfield & Burke en Coral Gables —Reynolds deslizó una carta por el escritorio.

Formal. Papel caro—. No entrevistas, no declaraciones, no cooperación voluntaria.

Sus abogados están recomendando cero cooperación hasta que se presenten cargos formales.

Una mierda tras otra.

Theo agarró la carta. La leyó dos veces, tres veces. La dejó.

—La misma firma. Eso es coordinado.

Theo tragó fuerte. Se preguntó si tomó la decisión correcta empezando a interrogar a los concursantes eliminados en orden. Debió haber empezado con los cinco que quedaban pero eso no le habría dado suficiente contexto para entender qué llevó al asesinato de Cassandra.

—Tiene que ser —dijo el Capitán Reynolds—. Yo creo que la cadena está pagando. Snow no quiere que ninguno de los suyos hable sin correa.

Cinco celebridades con cinco equipos legales separados serían una pesadilla.

Pero una firma controlando a los cinco era peor.

Significaba retrasar todo. Mantener a los detectives persiguiendo papeles mientras el tiempo se acababa.

¿Y si todos están juntos en esto? ¿Y si fue un esfuerzo colectivo para callar a una mujer?

La misma mujer que tenía secretos de todos.

—Entonces no podemos hablar con ellos —dijo Theo—. No sin pasar por Whitfield & Burke primero. Sus abogados van a intentar hacer pedazos todo lo que tenemos.

—Lo peor es que dos cuchillos no son suficientes cuando no podemos probar quién los sostuvo.

Theo se frotó la cara.

—Entonces es hora de hablar con Whiskey LaPuss.

Reynolds revisó sus notas.

—Jamal Thomas. Nombre artístico Whiskey LaPuss. Está haciendo una residencia en un club de Miami Beach —levantó la vista—. No tiene abogado registrado. Su equipo de management dijo que vendría voluntariamente.

—Tráela hoy. Estuvo en esa casa durante las últimas semanas. Sabe cómo se veía todo antes de que se fuera al diablo.

Reynolds agarró su teléfono.

—Ya hice la llamada. Estará aquí al mediodía.

Whiskey llegó sin drag y a Theo le tomó un segundo conectar a la persona que caminaba por la puerta con la artista que había visto en las grabaciones del programa.

Sin peluca, sin tacones y sin brillos. Jamal Thomas era un hombre alto, calvo, corpulento y grande.

Jeans holgados y una camiseta blanca ajustada con una foto de Mariah Carey.

Lo único que quedaba de Whiskey era la caminata, segura y extravagante, como si el pasillo fuera una pasarela aunque trajera tenis.

Theo notó las uñas. Todavía pintadas y largas. Color morado oscuro y un olor mezclado de fresas, limas y tabaco.

Se sentaron frente a frente en el cuarto de interrogatorio. Theo casi tuvo que levantar la vista para ver los ojos de Whiskey. Su presencia intimidaba.

—Agradezco que haya venido —dijo Theo.

—¿Tenía opción? —la voz de Whiskey era diferente sin drag también. Más grave y menos teatral. Pero el sarcasmo seguía ahí—. Cuando la policía llama, te presentas. Mi mamá me enseñó eso.

—Empecemos. Hábleme de Cassandra Drake.

Whiskey se echó para atrás un poco, los pezones visibles bajo la camiseta. Cruzó los brazos. Se lo pensó más tiempo que la mayoría antes de contestar una pregunta así.

—Cassandra era la persona más inteligente en esa mansión.

Y la más peligrosa —hizo pausa—. Me caía bien.

De verdad. Tenía esa cosa donde te podía hacer sentir como la persona más importante de la habitación.

Pero esa mujer siempre estaba calculando.

Siempre. Hasta cuando era amable, parte de su cerebro estaba calculando qué iba a sacar de eso. Se le veía en los ojos.

—Continúe —dijo Theo.

—Te lo digo, amigo. Esa mujer era un desastre complicado.

Creo que se obsesionó con el juego. Me recordaba a una de las concursantes de DragTV —Theo entrecerró los ojos—.

Mi programa —dijo Whiskey—. Había otra drag queen que quería ganar tanto.

Pero no era lista. Era estúpida. La descubrieron echando laxante en las bebidas de las otras drag queens.

Pensó que así iba a ganar. Estúpida. Pero Cassandra no era tonta.

Se los comió vivos a todos, bueno, hasta que la mataron.

—Está diciendo que era manipuladora —dijo Theo.

—Estoy diciendo que sabía jugar. Ese programa te convierte en alguien más. Los productores lo diseñaron así, supongo. Quieren conflicto, quieren crisis, quieren el tipo de televisión que hace que la gente publique sobre eso. Cassandra jugó el juego mejor que nadie. Pero perdió.

Theo lo anotó. No la cita sino la observación debajo. Whiskey estaba siendo honesta. No estaba glorificando a Cassandra ni tampoco enterrándola.

—Fue cercana a ella —dijo Theo.

—Al final, sí, un poco. Estaba perdiendo gente.

Sierra fue eliminada. Tuvo una pelea tremenda con Bella la semana que me fui.

Para mi última semana, creo que yo era la única persona con la que podía hablar sin cuidarse la espalda —Whiskey descruzó los brazos.

Miró la mesa—. Lloró conmigo, Detective.

El viernes antes de que me eliminaran. En el jardín durante la fiesta.

¿Usted vio eso? Se desmoronó. No creo que mucha gente haya visto llorar a Cassandra Drake.

—¿Qué la tenía mal?

—Todo. Lo de Bella más que nada. Dijo algo durante una pelea con Maxwell, algo sobre que Bella se acostaba con directores o algo así.

Era el secreto de Bella. Algo que Bella le había contado en confianza y Cassandra lo soltó durante una pelea porque perdió el control.

Se sentía terrible por eso. Esa fue la única vez que la vi sin estar manipulando.

Solo era una mujer que lastimó a su amiga y no podía arreglarlo.

Theo notó cómo Whiskey LaPuss era solo un personaje. Esta no era la drag queen pulida, este era Jamal. En una estación de policía. Contando todo.

Theo comenzó a pensar. Un secreto sobre Bella. ¿Una aventura con un director?

—¿Le contó los detalles?

—No. Y no pregunté. Se notaba que era grave.

Cassandra seguía diciendo “no fue mi intención, se me salió.” Le creí.

Cuando llevas suficiente tiempo en esa mansión, se te salen cosas de la boca que nunca dirías afuera.

Las cámaras y la presión, ¿sabes? Y la falta de sueño.

Dejas de filtrar. Simplemente se te olvida que te están viendo las veinticuatro horas.

O sea, yo me echaba pedos pensando que estaba sola y de repente me acordaba de que me estaban viendo todo el tiempo.

Constantemente. Una vez el Dr. Logan Reed se despertó con una erección y pensó que estaba en su casa o algo así y se quitó los bóxers dormido.

La gente lo vio desnudo, Detective. Así funciona ese programa, está hecho para sacar lo peor de todos.

—¿Qué hay de Maxwell Nakoa? ¿Sabía lo de Bella? —Theo cambió de tema rápido. No quería pensar en Whiskey echándose pedos ni en ver al Dr. Logan Reed desnudo.

La expresión de Whiskey cambió.

—Maxwell es un abusivo. Apuesto a que una pelota de tenis le pegó en la cabeza porque se cree dueño del mundo.

Odiaba a Cassandra. No solo cosas del juego, era personal.

Ella hizo que eliminaran a su amiga Izzy y nunca lo superó.

Se le quedaba viendo. Solo viéndola. Como si estuviera esperando el momento correcto.