CAPÍTULO 12

Bruno

La luz rasgaba la rendija de la cortina opaca como una hoja incandescente, dibujando una línea recta de polvo dorado que cruzaba el aire de la habitación hasta golpearme en la cara. Eran las nueve de la mañana del sábado. El silencio en el apartamento era absoluto, pesado, casi sepulcral.

Abrí los ojos despacio. El techo blanco parecía exactamente el mismo de ayer, de anteayer, de hace cinco años, cuando Camila y yo nos mudamos aquí.

Los muebles a medida, la lámpara de diseño escandinavo, las sábanas de mil hilos.

El escenario de mi vida perfectamente construida e inquebrantable seguía intacto.

Pero el hombre acostado bajo esas sábanas...

ese hombre había sido aniquilado. El Bruno que se despertó el viernes por la mañana estaba muerto y enterrado, y su tumba había sido sellada con un beso con sabor a whisky, sudor y testosterona.

No me moví de inmediato. Me quedé tumbado boca arriba, con los brazos cruzados detrás de la cabeza, mirando la escayola del techo mientras mi cerebro hacía un escaneo completo de mi propio cuerpo y de mi cordura.

Estaba esperando el golpe. Estaba esperando el instante en que me cayera el veinte, en que la bilis de la resaca moral me subiera por la garganta y me hiciera correr al váter para vomitar mi propio asco.

Tenía treinta años. Me había pasado toda la vida consumiendo, deseando y follándome mujeres.

Era el estereotipo encarnado del macho alfa corporativo.

Lo que había hecho unas horas antes (agarrar por el cuello a mi mejor amigo, aplastar mi boca contra la suya, meter mi lengua en la garganta de otro hombre mientras su mano callosa me exprimía el semen en un orgasmo cataclísmico) debería haberme destruido.

Debería haber activado todas las alarmas de pánico y arrepentimiento de mis cimientos psicológicos.

Pero la alarma no sonó. El asco no llegó. El abismo al que había saltado no era oscuro y aterrador; era caliente, húmedo y absurdamente liberador.

Me pasé la lengua por los labios. Estaban resecos, ligeramente hinchados.

Y, por un segundo alucinante, el fantasma del sabor de Diego pareció estallar en mis papilas gustativas de nuevo.

El sabor amargo y rústico del alcohol, la salinidad de su sudor, la brutalidad de aquella boca caliente e invasiva.

Se me cortó la respiración. Mi corazón dio un fuerte golpe contra mis costillas.

Cerré los ojos con fuerza y el recuerdo visual me golpeó como un mazo.

Su cara a milímetros de la mía. Su barba rústica, oscura y áspera que me arañó la barbilla con una fricción puramente masculina que ninguna mujer en el mundo podría replicar.

Su mirada negra y sádica instantes antes de poseerme con aquel beso.

La fuerza de su mandíbula. El sonido del gruñido que soltó dentro de mi boca.

La sábana empezó a levantarse.

La sangre bajó como una avalancha furiosa hacia mi entrepierna.

Mi polla, que había sido drenada hasta la última gota la noche anterior, despertó de un coma profundo con una agresividad que me hizo jadear.

En menos de cinco segundos, tenía una piedra palpitante, gruesa y enfurecida armada entre las piernas.

Mi verga latía tan fuerte que la piel de la base me tiraba dolorosamente.

Y no era una excitación matutina normal.

Era un hambre depredadora. Una necesidad animal de continuar con la carnicería.

Giré el cuello. Camila dormía boca abajo en el lado izquierdo de la cama, completamente desnuda, con su espalda pálida al descubierto. La sábana le cubría solo de cintura para abajo. Respiraba despacio, el sueño profundo y exhausto de alguien a quien habían destrozado dos hombres simultáneamente.

Aparté la tela de encima y me senté en el borde del colchón. Mis pies descalzos tocaron el frío suelo de madera. Apoyé los codos en las rodillas e incliné el torso hacia adelante, escondiendo la cara entre las manos.

Lo quería.

La admisión no fue susurrada; gritó dentro de mi cráneo con la fuerza de un megáfono.

Ya no quería solo mirar. El beso no había saciado una mierda, solo había abierto un cráter de curiosidad y deseo que necesitaba llenar.

Literalmente. La imagen de los músculos de la espalda de Diego trabajando mientras se follaba a Camila...

el grosor de aquella polla monumental que había visto de cerca...

su agresividad. Mis celos ya no eran solo los de un marido ofendido; estaba celoso de mi propia mujer.

Quería sentir el peso de ese animal encima de mí.

Pero, por encima de todo, el instinto territorial y dominante que había forjado mi carácter toda la vida exigía algo aún más sucio: quería follármelo.

Quería poner a ese macho arrogante a gatas y demostrarle que, si creía que iba a invadir mi casa y salir ileso, estaba muy equivocado. Quería escuchar su voz grave gimiendo mi nombre. Quería hundir mi verga hasta el fondo de su ser hasta desgarrar esa postura de depredador inquebrantable.

La dualidad de querer ser dominado por la fuerza de Diego y, al mismo tiempo, querer destrozarlo para demostrar quién mandaba, me estaba friendo las neuronas.

Erguí el torso, me levanté de la cama y caminé desnudo hasta el baño de la suite. Me detuve frente al inmenso espejo que cubría toda la pared sobre los lavabos de mármol blanco. La luz fría del baño iluminó mi estado deplorable y glorioso.

Mi pelo era un espeso desastre. Mis ojos cargaban una oscuridad salvaje que no reconocía. Mi pecho ancho y mi abdomen contraído tenían pequeñas manchas secas: restos de la lluvia de semen que habíamos producido. Y ahí estaba. En la unión entre mi cuello y mi hombro derecho.

El mordisco.

Giré el cuerpo ligeramente de lado para ver mejor.

Los dientes de Diego se habían clavado con ganas.

La piel estaba enrojecida, el contorno de su arcada dental perfectamente dibujado en una marca morada que ya empezaba a oscurecerse.

Me había marcado como a ganado. Se había corrido dentro de mi mujer y me había clavado los dientes en el hombro para asegurarse de que no olvidara a quién pertenecía aquel caos.

Llevé mis dedos al mordisco y apreté la herida a propósito.

El dolor agudo disparó una chispa eléctrica directo a mi polla.

Solté un gruñido bajo, y mi respiración se volvió pesada.

Mi verga estaba tan dura que se balanceaba con cada latido de mi corazón, el glande morado brillando, goteando ya su propio veneno.

Entré en la cabina de cristal y encendí la ducha.

Abrí la llave del agua fría al máximo. El chorro helado golpeó contra mis hombros y bajó por mi espalda, un choque térmico violento que me hizo apretar los dientes y aguantar la respiración, pero no fue suficiente para apagar el incendio en mi estómago.

Apoyé la frente en los azulejos mojados, cerré los ojos y dejé que el agua me golpeara.

El recuerdo de la noche anterior seguía rodando por mi mente, una película porno privada y sin censura.

El momento exacto en que la mano callosa de Diego agarró mi polla mientras nuestras bocas luchaban.

La fricción brutal, la fuerza de sus dedos envolviendo mi carne.

Nunca me había tocado un hombre. La aspereza de su mano, tan diferente a la suavidad de Camila, fue lo que me quebró.

Era rústico. Era sucio. Era el contacto de dos iguales midiendo sus fuerzas en la cúspide de la vulnerabilidad.

Llevé mi propia mano hasta mi polla, envolviéndola con fuerza. El jabón hizo que la fricción fuera resbaladiza y rápida. Slap, slap, slap. Empecé a masturbarme bajo el chorro de agua, con la cabeza echada hacia atrás, la boca abierta aspirando el aire helado del baño.

Ya no intentaba fingir. No intentaba concentrarme en el culo de Camila o en su coño.

La imagen en mi cabeza era clara como el cristal: Diego y yo, en el suelo del baño del vestuario del club.

Nos imaginé a los dos sudados después de un partido, encerrados en una de las cabinas.

Lo imaginé acorralándome contra la pared de azulejos sucios, su boca devorando mi cuello, sus grandes manos apretándome la cintura mientras me clavaba aquella polla colosal.

La idea del dolor, de la invasión, del desgarro que su grosor causaría...

y el placer desgarrador que vendría después.

Aumenté la velocidad de mi mano. Mis caderas empezaron a ir hacia adelante y hacia atrás a un ritmo frenético, follándome el aire invisible.

—Diego... —su nombre raspó en mi garganta, ronco, quebrado, acompañado de un gemido grave y animal.

El simple acto de verbalizar su nombre mientras me masturbaba fue la llave girando en la cerradura.

Todo mi cuerpo colapsó. Los músculos de mi abdomen y mis muslos se endurecieron como el acero.

La presión en mis testículos se volvió insoportable y, con un grito ahogado por el sonido del agua, me corrí.

Mi semen salió disparado en gruesos chorros contra la pared de cristal de la ducha, manchando el vidrio transparente antes de ser lavado implacablemente por el agua helada, escurriendo en líneas blancas y lechosas hasta el desagüe.

Me quedé apoyado en la pared, jadeando como un perro cansado, el pecho subiendo y bajando con violencia, mi polla pulsando las últimas gotas de tensión.

Cerré la ducha. El silencio volvió a reinar.

El alivio físico duró exactamente diez segundos antes de que el hambre mental regresara, aún más letal.

Me sequé rápido, me envolví la toalla en la cintura y volví a la habitación.

Camila seguía durmiendo. Me puse unos pantalones cortos de chándal negros, sin camiseta, y salí descalzo de la habitación.

Crucé el pasillo y llegué al salón. El escenario de guerra estaba intacto.