CAPÍTULO 10

Bruno

El despertador de mi móvil sonó a las seis de la mañana del lunes con un tono metálico e irritante, pero yo ya tenía los ojos abiertos, mirando el oscuro techo de la habitación, desde las tres y cuarto de la madrugada.

La sábana de algodón egipcio me cubría tan solo la mitad de las piernas.

El apartamento estaba sumido en un silencio absoluto, cortado únicamente por la respiración rítmica y profunda de Camila a mi lado.

Giré la cara lentamente por la almohada para observarla.

Dormía boca abajo, con el rostro vuelto hacia mí, el cabello oscuro esparcido como una telaraña sobre la funda blanca.

Había una marca morada, pequeña y circular, en la curva exacta donde su cuello se encontraba con el hombro izquierdo.

El chupetón que Diego le había dejado. La firma de otro macho grabada en la piel de mi mujer.

Me pasé la mano por mi propio rostro, sintiendo la textura áspera de la barba incipiente, y me froté los ojos con fuerza.

Mi mente era un campo minado. La declaración de Camila en la terraza el domingo por la mañana había sido el golpe de gracia para mi cordura. "Besarás a tu mejor amigo en la boca". La frase resonaba en mi cráneo, rebotando en las paredes de mi cabeza con cada latido de mi corazón.

No sentía repulsión. Ese era mi mayor terror y mi mayor perdición.

Si sintiera asco, si se me revolviera el estómago con la idea de rozar mis labios con los de otro hombre, la ecuación sería fácil de resolver.

Cancelaría toda esta mierda, me encerraría en mi privilegio hetero y fingiría que la noche del sábado había sido un delirio colectivo.

Pero el asco no llegó. Lo que llegó en su lugar fue un hambre tan absurda, tan primitiva y oscura, que me estaba corroyendo de adentro hacia afuera.

Quería saber a qué sabía él.

Salí rodando de la cama en silencio y caminé hasta el baño.

Abrí el grifo del lavabo y me eché un par de puñados de agua helada en la cara, apoyando las manos en los bordes de mármol mientras me miraba en el espejo.

Parecía diez años mayor. Ojeras hundidas, la mandíbula tensa, los ojos oscuros brillando con una urgencia febril.

La imagen de Diego chupando el coño de Camila parpadeó en mi mente.

El sonido de su lengua chasqueando contra su carne húmeda.

El sudor goteando de su barbilla. ¿Cómo sería la textura de esa boca?

¿Cómo sería la fuerza de su mandíbula contra la mía?

El contraste de dos hombres grandes, pesados, con barbas rústicas, chocando sus rostros en un beso impulsado por pura testosterona y desesperación.

Mi polla empezó a dar los primeros signos de vida dentro de los calzoncillos bóxer, tensando la tela.

La sangre bajó rápida, espesa y caliente.

—Puta madre, Bruno —le gruñí a mi propio reflejo, cerrando el grifo de golpe.

Estaba obsesionado. La barrera del voyeurismo había durado exactamente una noche, y ahora mi cuerpo entero estaba en crisis de abstinencia, suplicando dar el siguiente paso.

La semana se arrastró como una pesadilla letárgica en el banco. El miércoles por la noche, decidí que necesitaba agotar mi cuerpo hasta el límite si quería tener alguna posibilidad de dormir al menos tres horas seguidas. Fui directo de la oficina al gimnasio.

El lugar estaba abarrotado. El sonido de los discos de hierro golpeando unos contra otros, la música electrónica genérica a todo volumen en los altavoces, y el denso olor a sudor y goma llenaban el galpón. Fui a la zona de peso libre. Necesitaba agresividad.

Me acosté en el banco de press de banca plano y cargué la barra con cuarenta kilos a cada lado.

Ochenta kilos de hierro, más el peso de la propia barra.

Mi cuerpo era una máquina forjada en la disciplina.

Tenía un pecho ancho, hombros gruesos y brazos que parecían troncos de árbol bajo la camiseta de tirantes escotada.

Mi fuerza física siempre había sido mi refugio, la certeza de mi masculinidad inquebrantable.

Pero ahora, hasta el ambiente del gimnasio parecía haberse convertido en un detonante.

Desbloqueé la barra y bajé el peso lentamente hasta la altura de mi pecho.

Mis músculos lloraron. Las venas de mi cuello se marcaron, y mis bíceps se hincharon, duros como piedras, mientras empujaba el hierro hacia arriba con un gruñido gutural.

Uno. Volví a bajar, sintiendo que el pecho se me rasgaba.

Dos. Mientras luchaba contra la gravedad, mi mente divagaba de forma traicionera.

Empecé a fijarme en los otros hombres a mi alrededor.

Un tipo alto en crossfit haciendo dominadas, su ancha espalda dibujando un triángulo perfecto de músculos tensos.

Un entrenador personal en mallas ajustadas haciendo sentadillas con un alumno, sus muslos masivos amenazando con romper la fina tela.

Nunca había mirado a los hombres de esa manera.

Los veía como competencia, como estadísticas numéricas de carga y masa magra.

Pero hoy... hoy la lente de mi realidad estaba sucia.

Me fijaba en el volumen de los pantalones.

Imaginaba el olor a sudor debajo de aquellas camisetas.

Mi bisexualidad reprimida había echado abajo la puerta del armario y ahora se empeñaba en analizar a cada macho alfa del lugar.

Y, a la mierda, ninguno de ellos le llegaba a los talones a Diego.

No quería "hombres". Lo quería a él. Quería al prepotente, sucio y dominante abogado penalista que había hecho pedazos mi matrimonio en la alfombra de mi propio salón.

Coloqué la barra en el soporte con un violento golpe metálico al final de la cuarta serie, sentándome en el banco y tomando aire con fuerza, el sudor goteando de la punta de mi nariz y mojando el tapizado negro. Cogí mi botella de agua y mi móvil del suelo.

Tenía un mensaje sin leer en WhatsApp.

Diego: Tu mujer olvidó sus bragas de encaje rasgadas aquí, en el bolsillo de mi chaqueta el sábado. Recién me acordé de sacarlas hoy. El olor de los dos todavía está impregnado. El viernes a las 21h, ¿no? No llegues tarde a tu propio espectáculo, marido.

Mi corazón se saltó un latido entero. El hijo de puta sabía exactamente cómo tocar todos mis putos botones. Estaba jugando con mi cordura, provocando al perro guardián solo para ver cómo se doblaban los barrotes de la jaula.

Mis dedos temblaron de rabia y de una excitación absurdamente obscena mientras escribía la respuesta. El civismo había muerto.

Bruno: Puedes tirar las bragas a la basura. El viernes no llevará una mierda puesta para esperarte. Y escúchame bien, Diego. Si crees que esto va a ser solo un espectaculito de nuevo, estás muy equivocado. Ven preparado.

Bloqueé la pantalla del móvil y lo tiré dentro de la mochila. Ya se me había puesto dura la polla, rozando incómodamente contra la tela de las bermudas de gimnasia mojadas de sudor. La expectación del viernes me estaba convirtiendo en un animal salvaje.

Jueves, veintitrés horas. La víspera del caos.

Salí de la ducha caliente en nuestra habitación, secándome el pelo con la toalla, unos pantalones de pijama holgados cubriendo mis caderas.

Camila estaba recostada en la cama, la luz amarilla de la mesita de noche iluminaba su cuerpo cubierto tan solo por un resbaladizo camisón de satén negro.

Leía un libro, pero sus ojos me siguieron desde el momento en que pisé la habitación.

Tiré la toalla en el sillón de la esquina y caminé hacia la cama.

El aire entre nosotros estaba cargado, denso con la expectativa de las próximas veinticuatro horas.

Subí al colchón a gatas, hundiendo las rodillas en la espuma, y me detuve sobre ella.

Le quité el libro a mi mujer de las manos y lo tiré al suelo sin la menor ceremonia.

—Bruno... —susurró, con los ojos castaños brillando de malicia, una sonrisa perversa dibujándose en sus labios rojos.

No respondí. Le agarré las muñecas, sujetándolas por encima de su cabeza contra la almohada con una mano, y con la otra, tiré del camisón de satén hacia arriba, revelando sus pechos llenos y su vientre plano.

No llevaba bragas. Su coño ya brillaba con una gruesa capa de humedad natural, los labios mayores hinchados, ansiosos.

Nuestro sexo nunca más había vuelto a ser tibio.

Desde el sábado, follar con Camila se había convertido en una disputa de brutalidad y fantasías sucias.

Me arrodillé entre sus piernas, bajándome el pantalón corto.

Mi polla saltó hacia afuera, gruesa, rígida como una estaca de hierro caliente, las venas abultadas rogando por fricción.

Alineé la cabeza de mi verga en la entrada de su coño, que goteaba lubricación, y bajé mis caderas en un solo e implacable movimiento, hundiéndolo todo hasta el fondo.

—¡Aah! —Camila arqueó la espalda, gimiendo fuerte, sus pechos balanceándose mientras mi carne llenaba cada milímetro de su canal. Su coño era un horno. Apretado, caliente, perfecto.

Empecé a follar con ganas. Plaf, plaf, plaf.

El sonido de mi pelvis golpeando contra sus muslos resonó en la habitación silenciosa.

No estaba haciendo el amor. Estaba marcando territorio.

Mi ancho pecho rozaba contra el suyo, mi sudor empezó a brotar rápidamente por la fuerza de las embestidas.

Con cada penetración, hundía mi verga a fondo, sintiendo la fricción áspera en la entrada, y escuchaba cómo le fallaba la respiración.

Pero solo la carne no era suficiente. La droga exigía más. Había que invocar al fantasma de la habitación.

—Dímelo —gruñí, agachando la cara, rozando mis labios contra su oreja, mientras mi cadera seguía bombeando sin piedad—. Háblame de lo gruesa que es su polla, Camila.

Ella jadeó, girando la cabeza hacia un lado en la almohada, cerrando los ojos con fuerza, clavando las uñas en mis hombros. Nuestro juego sucio particular.