El Amante de mi Marido

CAPÍTULO 1

Bruno

Viernes, veintitrés horas y quince minutos.

El reloj digital sobre la mesa de noche brillaba en la oscuridad con la misma irritante previsibilidad que se había instalado en mi vida.

Sabía exactamente lo que iba a pasar en los próximos cuarenta y cinco minutos, con un margen de error de cinco, como máximo.

Era nuestro ritual. El maldito y burocrático ritual del sexo de fin de semana.

Estaba apoyado en el marco de la puerta del baño, observando a Camila terminar de desmaquillarse.

Llevaba esos pantaloncitos cortos de algodón gris y una camiseta de tirantes blanca que no ocultaba el contorno de sus pechos abundantes.

Era hermosa. Una mujer espectacular. Su cabello oscuro caía por sus hombros de un modo que, años atrás, me habría hecho agarrarla allí mismo, acorralarla contra los azulejos fríos y follármela hasta que me temblaran las piernas. ¿Pero ahora? Ahora solo esperaba.

Mi propio reflejo en el espejo de al lado me devolvía la mirada.

No me había descuidado. A mis treinta y tantos, seguía fichando en el gimnasio cinco veces por semana.

Mi pecho era ancho, los músculos de mis brazos y hombros eran densos y definidos bajo la piel.

Tenía un cuerpo jodidamente atractivo, lo sabía.

El sudor que dejaba en las mancuernas todos los días me garantizaba la resistencia física que cualquier hombre querría tener en la cama.

Mi cuerpo estaba listo para el matadero, la testosterona corría libre por mis venas, pero la mente... la mente estaba anestesiada.

Camila se enjuagó la cara, se secó con la toalla y me lanzó esa mirada. La mirada que decía: es viernes, Bruno. Toca hoy.

—¿Cansado? —preguntó, con voz suave, pasando por mi lado y dejando un rastro de loción hidratante en el aire.

—No mucho —mentí. No estaba físicamente exhausto, pero una pereza mental abrumadora pesaba sobre mis hombros.

Me quité la camiseta, arrojándola al cesto de la ropa sucia, y me quedé solo en bóxers.

Sentí cómo la tela me apretaba en la entrepierna cuando mi polla empezó a dar los primeros signos de vida.

Era una respuesta puramente biológica y pavloviana.

Cama. Mujer desnuda. Viernes. La sangre descendía hacia mi verga no porque estuviera consumido por un deseo salvaje, sino porque era lo que mi cuerpo había sido entrenado para hacer.

Caminé hacia la cama y me acosté boca arriba.

Camila ya estaba allí, bajo las sábanas; la luz de la lámpara proyectaba sombras cálidas sobre su piel.

Se giró hacia mí, su mano pequeña alcanzando mi pecho.

Sus dedos trazaron la línea de mi abdomen, bajando despacio hasta el elástico de mi ropa interior.

Cerré los ojos y respiré hondo. El tacto era agradable, claro que sí. Su piel era suave. Pero faltaba el impacto. Faltaba esa electricidad que hace que se te erice el vello de la nuca, que te hace querer arrancarle la ropa al otro con los dientes.

Tiré de Camila sobre mí. Su cuerpo cubrió el mío, sus pechos suaves aplastándose contra los músculos rígidos de mi pecho.

Busqué su boca. El beso empezó lento, nuestras lenguas encontrándose en un ritmo que conocíamos de memoria.

Sabía exactamente hacia qué lado inclinaría la cabeza, sabía exactamente la presión que le gustaba en los labios.

Era una coreografía ensayada hasta el agotamiento.

Mi mano bajó por su espalda, apretando su trasero redondo por encima del algodón del short. Soltó un gemidito sordo contra mi boca. El mismo gemido de siempre. La luz verde.

Con un movimiento rápido, invertí las posiciones.

Atrapé a Camila bajo mi cuerpo, sintiendo el colchón hundirse con nuestro peso.

Yo era considerablemente más grande y pesado que ella, y en el pasado, esa diferencia de tamaño, esa dominación física, nos volvía locos.

La miraba desde arriba, con los brazos en tensión, los bíceps marcados mientras sostenía mi peso para no aplastarla.

Mi mano bajó hasta sus shorts, tirando de la tela hacia abajo junto con las bragas. Levantó las caderas para ayudarme. Todo muy práctico. Todo muy eficiente.

Bajé dejando besos por su cuello, mordisqueándole la piel suavemente, mientras mis dedos encontraban el centro de sus piernas.

Ya estaba húmeda. Su cuerpo también respondía a la mecánica del hábito.

Abrí sus labios mayores con el pulgar y froté su clítoris a un ritmo constante.

Camila jadeó, echando la cabeza hacia atrás en la almohada.

Quería sentir hambre. Quería mirar el coño mojado de mi mujer y sentir una urgencia incontrolable de devorarla.

Quería ese deseo primitivo que nos ciega, que hace que la sangre hierva y la razón se vaya a la mierda.

Pero, mientras la estimulaba con los dedos, escuchando cómo su respiración se aceleraba, me descubrí pensando en si había cerrado la puerta de entrada.

Aparté el pensamiento irritante de mi cabeza y decidí centrarme en la carne. Centrarme en el sexo crudo.

Me deshice de mis bóxers con un tirón brusco.

Mi polla saltó hacia afuera, dura como una piedra, gruesa y palpitante, la cabeza morada y húmeda de líquido preseminal.

Sostuve la base de mi erección, me posicioné entre las piernas abiertas de Camila y alineé la cabeza de mi verga con la entrada de su coño.

La miré a los ojos. Había cariño ahí, había intimidad. Pero no había fuego.

Y empujé.

Su carne cedió, apretada y caliente, tragándose mi polla milímetro a milímetro.

La sensación térmica era indescriptible: el contraste de la habitación fresca con el interior hirviendo de mi mujer.

Solté un gruñido bajo, apretando los dientes mientras me hundía hasta la base.

Mi vello púbico rozó contra el suyo en una fricción áspera.

Me quedé quieto por un segundo, sintiendo las paredes de su coño contraerse alrededor de mi verga. Era jodidamente rico. La biología nunca falla. Pero aun así... era solo eso. Carne frotándose contra carne. Fricción. Anatomía pura y simple.

Empecé a moverme. El clásico ritmo del misionero. Sacaba mi polla casi hasta que asomaba la cabeza, sintiendo su humedad chasquear, y luego la enterraba con fuerza de nuevo. El sonido húmedo del sexo empezó a llenar la habitación silenciosa.

Slap. Slap. Slap.

Mis muslos gruesos rozaban sus piernas. El sudor empezó a brotar en mi frente y a deslizarse por el canal de mi pecho.

La fuerza que hacía para mantener el ritmo constante le pasaba factura a mi cuerpo.

Los músculos de mi espalda se tensaban con cada embestida profunda.

Me concentré en la sensación de mi polla siendo aplastada por sus paredes, intentando extraer de aquella fricción cualquier gota de salvajismo.

—Más fuerte, amor —susurró, con los ojos cerrados, clavando ligeramente las uñas en mis hombros.

Obedecí. Aumenté la cadencia y la fuerza. El impacto de mis caderas contra las suyas hacía rechinar la cama en una protesta rítmica. Metía con ganas, sintiendo mis testículos chocar contra su trasero. Cada embestida era un impacto sordo, brutal.

Pero parecía que estaba actuando. Estaba interpretando el papel del marido viril follándose a su esposa buenísima.

La respiración de Camila se volvió más corta y entrecortada. Su sudor se mezcló con el mío. El olor a sexo, ese aroma agridulce a fluidos y piel caliente, lo dominaba todo.

—Ponte de espaldas —murmuré, con voz ronca. Necesitaba más estímulo visual, más animalidad para poder llegar.

Camila asintió, dócil, poniéndose a gatas en la cama. La visión de su trasero en pompa, perfectamente redondo, y su sexo mojado brillando en la penumbra era un cuadro. Me arrodillé detrás de ella. Mi respiración ya era pesada, el sudor goteaba de mi barbilla sobre las sábanas.

Sujeté sus caderas con firmeza. Mis dedos apretaron la carne suave con fuerza suficiente como para dejarle marcas rojas al día siguiente. Necesitaba esa agresividad. Posicioné mi polla en la entrada húmeda y, con un único impulso de mis glúteos y muslos, la hundí toda de golpe.

Camila soltó un grito ahogado contra la almohada. Su coño me tragó apretado, desde un ángulo que hacía que mi verga raspara hondo allá adentro.

Empecé a bombear sin piedad. A gatas, la penetración era mucho más profunda, mucho más ruda.

Veía mis propios músculos trabajando con cada movimiento de vaivén.

Veía mi polla gruesa entrar limpia y salir cubierta por su humedad lechosa.

El sonido del contacto piel con piel se hizo más fuerte, más sucio.

Plaf. Plaf. Plaf.

—Eso... Bruno... —gemía, con la voz temblorosa en cada embestida que sacudía todo su cuerpo hacia adelante.

Curvé mi espalda sobre ella, una mano resbalando de su cadera para agarrar su nuca por debajo del cabello, mientras la otra alcanzaba su clítoris hinchado. Empecé a masajear ese pequeño nervio frenéticamente mientras me la follaba por detrás. Era la combinación fatal para ella.

El cuerpo debajo del mío empezó a tensarse. Las piernas de Camila temblaban, su coño pasó a apretar mi polla con espasmos incontrolables. Estaba llegando. Su deseo parecía genuino, o tal vez simplemente se había acostumbrado a sacar el máximo provecho de lo mínimo.

—Me voy a correr —jadeó, con el cuello estirado, las caderas empujando hacia atrás, al encuentro de mis embestidas crudas—. ¡Me corro!

Se contrajo con fuerza alrededor de mi polla. Los espasmos de su orgasmo me ordeñaron. Era un puto apriete vicioso. El estímulo físico finalmente alcanzó la cuota máxima que mi cuerpo era capaz de soportar. La presión en mi entrepierna se volvió insoportable.

No aguantaría ni tres segundos más.

Solté un gruñido grave, desde el fondo de la garganta, dejé de frotar su clítoris y sostuve ambos lados de la cintura de Camila con una fuerza brutal. Clavé las rodillas en el colchón y di las últimas tres embestidas: profundas, rápidas y desesperadas.

En la última penetración, me enterré hasta el fondo, apretando mi cuerpo duro y sudado contra su espalda.

El orgasmo me partió por la mitad. Mi polla pulsó violenta dentro de su coño, derramando chorros calientes de semen al fondo de su canal.

Una, dos, tres, cuatro veces. La liberación de la tensión fue un choque eléctrico que me aflojó las piernas.

Me quedé allí, inmóvil, con el pecho subiendo y bajando en una respiración pesada, los ojos cerrados. Mi polla aún latía allá adentro, vaciando las últimas gotas, rodeada por las paredes suaves y resbaladizas que iban relajándose poco a poco.

La adrenalina cayó en picado tan rápido como había subido.

No hubo ese entumecimiento delicioso en la mente, no hubo ese letargo de satisfacción absoluta. Lo que vino después fue un vacío frío y silencioso.

Me deslicé fuera de ella despacio. Un hilo húmedo y brillante de semen y lubricación natural conectó nuestros cuerpos por un segundo antes de caer sobre la sábana.

Tiré mi cuerpo pesado hacia un lado, cayendo de espaldas sobre el colchón, mirando hacia el techo oscuro.

El sudor se secaba en mi piel, dándome un ligero escalofrío.

Camila dejó escapar un suspiro largo y satisfecho. Se acomodó en la cama, tirando de la sábana para cubrirse los hombros, y se acurrucó a mi lado, apoyando la cabeza en mi pecho húmedo.

—Ha estado genial, amor —susurró, con voz soñolienta, depositando un beso suave en mi clavícula.

—Sí —respondí. Mi voz sonó hueca en la habitación.

Cerró los ojos y, en menos de diez minutos, su respiración se volvió profunda y rítmica. Estaba dormida. Satisfecha. La meta de la semana estaba cumplida.

Yo seguí con los ojos abiertos. El olor a sexo en el aire ahora me daba una ligera náusea. El reloj marcaba la medianoche. El ritual había concluido.

Crucé los brazos detrás de la cabeza, sintiendo en mis bíceps la tensión que el sexo no había logrado aliviar.

Mi cuerpo se había corrido, pero una parte profunda y oscura de mí seguía hambrienta.

Un hambre irracional, frustrante, de algo que me desestabilizara.

Algo que rompiera esa puta rutina perfecta y me hiciera sentir vivo, sucio, al límite.

No sabía qué era. Pero mientras miraba al techo, escuchando la respiración calmada de mi esposa, sabía una cosa con absoluta certeza: no soportaría ni un mes más de esta previsibilidad sin volverme loco.