12. Sarah

SARAH

No le dije a nadie que alguien intentó matarme hace dos días. De haber estado en cualquier otro estado, quizás en cualquier otra comisaría, lo habría pensado. ¿Pero aquí? Lo último que necesito es que la persona equivocada informe de mi reacción a quien esté detrás del intento.

Apuesto a que fue Rocky. Ese imbécil arrogante salió del interrogatorio con una sonrisa tan engreída que no me sorprendería que fuera él quien apretó el gatillo, intentando silenciarme, ya sea por la investigación o simplemente porque es un idiota.

Lo aparto de mis pensamientos y vuelvo a intentar concentrarme en los archivos esparcidos sobre mi escritorio.

He desenterrado todo lo que pude encontrar sobre El Pintor sin llamar la atención sobre lo que estaba haciendo.

A pesar de conocer casi todos los detalles de este caso de memoria, rezo para que algo que me haya pasado por alto salte a la vista y todo esto tenga sentido.

Una pista o un indicio de que El Pintor tenía algún tipo de aprendiz intentando recrear su obra, o un detalle que de repente avive los recuerdos importantes y olvidados enterrados en mi mente dañada.

Nada salta a la vista. Sin Gio con quien hablar y sin una orden para obligarlo, esta es mi única pista, la única manera de mantener el caso abierto y ayudar a Belle.

Miro hasta que las palabras se desdibujan y nada tiene sentido.

Luego, cuando cierro los ojos, froto con fuerza el puente de mi nariz y suspiro.

En la oscuridad, mi mente cansada se aferra a mi única fuente sorprendente de consuelo.

Mi misterioso motero. Me ha salvado dos veces ahora, como una especie de ángel vestido de cuero vigilándome.

El instinto me dice que debería desconfiar, pero en este caso, decido ignorarlo.

Me gusta. Me gusta cómo me hace sentir. Cómo mi corazón se acelera y mi cuerpo se calienta de maneras que no he sentido en mucho tiempo. La terapia me diría que estoy creando un vínculo poco saludable con una figura de salvador debido a los traumas de mi pasado.

Le diría a la terapia que se fuera al diablo después de aquel beso en el aparcamiento.

Se reproduce perfectamente en mi mente con el disparo, el cristal que se rompe y el cálido y repentino contacto de sus labios contra los míos.

Me derretí como plastilina en sus manos y lo haría de nuevo sin dudarlo.

—Un paquete para ti —. El golpe del paquete contra el escritorio me saca de mi ensoñación y mis mejillas se calientan como si el empleado de la recepción hubiera sido testigo de mis ardientes pensamientos.

Les lanzo una sonrisa mientras salen de mi oficina sin mirar atrás y abro rápidamente el paquete con mi abrecartas.

Apenas he revisado tres secciones de cinta cuando el contenido se derrama sobre mi escritorio al haberse soltado, probablemente durante el envío.

Todo el calor me abandona en un solo latido cuando otra paleta de maquillaje, exactamente igual a la que ya recibí, cae sobre mi escritorio con un golpe sordo.

No.

Esto no puede ser real. Esto no puede ser jodidamente real.

La miro hasta que mis ojos se nublan por las lágrimas. La tensión se aprieta alrededor de mi pecho, haciendo que mis próximas respiraciones sean entrecortadas, y los dedos helados del miedo acarician mi nuca, enviando innumerables escalofríos por mi espalda.

Tienen que creerme ahora. Tienen que hacerlo.

—¿Ahora crees que estoy diciendo la verdad?

—La paleta de maquillaje cae sobre el escritorio de Brant con un estruendo, sacándolo de lo que estaba tecleando con atención en el ordenador.

—¡Mira esto! Esto es una amenaza. Demonios, probablemente es algún tipo de broma.

El asesino nos está provocando, Brant. ¡Se están burlando de mí porque saben que no me estás dejando hacer esto como es debido!

Brant observa la paleta, luego me mira con el ceño fruncido. —Sarah, ¿de qué diablos estás hablando?

—¡Esto! —doy unos golpes furiosos en su escritorio—. Me enviaron uno a casa con film transparente hace unas semanas, luego, hace unos días, alguien intentó matarme, y ahora recibo otro. ¿No lo ves?

Su expresión vacía no cambia.

—¡Es El Pintor! O alguien increíblemente familiarizado con sus métodos. Es la misma marca de maquillaje que usaba en Montana y ahora está aquí. Después de lo que le pasó a Belle, ¿no lo ves?

—Sarah, no estás pensando con lógica.

—No me vengas con esa tontería. Sabes que conozco este caso mejor que nadie. Sé exactamente qué buscar.

—En ese caso, ¿El Pintor alguna vez envió regalos como estos antes?

Dudo, las palabras se atascan en mi garganta. —No.

—Entonces, ¿por qué ahora?

—Porque está aburrido. Estamos tardando demasiado en comenzar la cacería y me está provocando.

—O alguien que conoces te está regalando una marca de maquillaje muy popular. —Brant huele profundamente y toma la paleta, examinándola, luego sus ojos se clavan en los míos—. ¿Qué quieres decir con que alguien intentó matarte?

—Yo… —Mierda. Eso se me escapó—. Hace unos días, alguien intentó dispararme.

—Esto es Nueva York. ¿Estás segura de que te apuntaban a ti?

—¡Sí, estoy segura!

—Entonces, ¿por qué sólo me entero ahora?

De nuevo, las palabras se atascan en mi garganta y mi razonamiento de repente no parece justificable enfrentando a mi capitán. Mis labios se separan, pero mi mente da vueltas alrededor de El Pintor, y que me dispararan parece un incidente tan pequeño en comparación. —No importa.

—Que alguien intente matar a uno de mis detectives definitivamente importa.

—Ni siquiera estoy segura de que esté relacionado con este caso, solo creo…

Mira. Esto significa algo. —Vuelvo a golpear su escritorio—.

O tenemos a ese imbécil correteando por Nueva York o tenemos a un imitador, y los cuerpos comenzarán a acumularse bastante rápido si no le damos la atención que ansía.

—Sarah, no voy a poner a todos en alerta máxima por el fantasma de un asesino en serie solo porque alguien te envió maquillaje por correo.

Me muero de ganas de alcanzar el escritorio y estrangular a Brant, sacudiéndolo hasta que empiece a escuchar lo que intento decirle. —Esto es una amenaza.

—Si te hará sentir mejor, haré que los forenses echen un vistazo a esto, ¿de acuerdo? Pero, Sarah… —Su tono baja un poco, suavizándose con las notas características de apaciguamiento—. ¿Has estado durmiendo? Pareces un poco desgastada.

—¿Me harías esa pregunta si fuera un hombre?

Los ojos de Brant se estrechan. —Creo que deberías tomarte un tiempo libre.

—¿Qué?

—¿Cuándo fue la última vez que te tomaste unas vacaciones? Tómate unos días libres, Sarah. Ve a un spa, hazte algún tratamiento o algo. Necesitas dejar de perseguir fantasmas. ¿Quieres que llame al terapeuta de la estación?

Todo el fuego para discutir se apaga dentro de mí en unos segundos. ¿Cómo puede Brant ser tan ciego ante algo que para mí es tan obvio? ¿Cómo no ve que nos están provocando y que solo es cuestión de tiempo antes de que aparezca otro cuerpo con el mismo modus operandi que Belle?

—Señor…

—Tómate unos días libres, Sarah —suspira Brant, volviendo a su trabajo—. Es una orden.

—Y me miró como si yo fuera el problema —me quejo una hora después con Bobby mientras él prepara rápidamente mi café—.

Y para colmo, tuve que caminar hasta aquí desde la estación porque me pincharon los malditos neumáticos.

¿Quién hace eso? ¿Quién pincha los neumáticos de un coche aparcado fuera de la maldita comisaría?

Un suave chasquido llega a mis oídos mientras una anciana me lanza miradas asesinas y luego sale rápidamente de la cafetería.

Mierda.

—Lo siento —suspiro profundamente, como si me desinflara, bajo la voz y me apoyo en la barra—. Ha sido un día de locos. Una semana. Lo que sea.

—Para eso estoy aquí —responde Bobby, colocando el vaso de papel frente a mí—. No puedo opinar mucho sobre tu trabajo, claro, pero ¿no hay nada más que puedas hacer para que te escuche?

—No —cierro la mano alrededor del vaso y cierro los ojos brevemente, absorbiendo el calor que desprende el café—.

Siento que me estoy volviendo loca. No me escucharán hasta que la próxima persona salga herida, y entonces será todo un ¿por qué no hiciste algo antes?

¿Cómo haces que los demás se centren en algo que te parece increíblemente obvio?

—Bueno, si fuera tú —Bobby se apoya en el otro lado de la barra y me lanza una sonrisa—, intentaría centrarme en el por qué me parece obvio. Volvería al principio y trataría el problema como algo nuevo, solo para ver si obtengo el mismo resultado la segunda vez.

—Pero ¿cómo evitas que los pensamientos de la primera vez influyan en la segunda...? —Espera.

Fuera de la ventana, justo más allá de la cabeza de uno de los clientes de Bobby, hay una moto. Está aparcada al otro lado de la calle, y un vistazo de ella hace que mi corazón se salte un latido.

Conozco esa moto.

Y conozco la figura sentada en ella con una franja roja alrededor de la visera.

Ese es mi motero.

Sin decir una palabra, dejando a Bobby gritar sorprendido por mi café abandonado, salgo del café y cruzo la calle corriendo mientras una mezcla de emociones chocan en mi pecho.

Rabia porque mi día ha sido una mierda y parece que nadie me cree. Pánico porque mis días están contados y terminaré con una bala en la cabeza pronto. Frustración porque mi misterioso motero se niega a decirme quién es y ahora está aparcado fuera de mi cafetería.

Estoy cansada de estar a oscuras.

—¡Eh!

Levanta la cabeza del móvil que sostiene en sus manos y me observa acercarme a toda velocidad.

—¿Qué haces aquí?

No dice una palabra.

—He venido aquí todos los días durante más de un año y nunca te he visto, ¿y ahora estás aparcado fuera como si fuera un sitio habitual? Eso es una mierda. ¿Quién demonios eres y por qué siempre estás rondando?

De nuevo, no dice nada. Inclina ligeramente la cabeza hacia la izquierda y mi corazón se salta un latido. Es exasperante que solo vea mi propio reflejo en su estúpida visera. Estoy harta de esto. Necesito respuestas.

En el momento en que extiendo la mano para arrancarle el casco de la cabeza, él me agarra la muñeca y me gira rápidamente mientras se baja de la moto.

En el instante en que me doy la vuelta, me empuja suavemente para crear distancia, pero me mantengo firme y me vuelvo hacia él.

Extiendo de nuevo la mano hacia su casco y logro agarrar los lados.

Antes de que pueda levantarlo, él rodea mi cintura con un brazo y me levanta del suelo, colocándome al otro lado de la moto y creando distancia de nuevo.

—¡Muéstrame quién eres! Estoy harta de esto. Harta de que me sigas como una sombra oscura, harta de que no hables o me digas quién diablos eres.

Me lanzo sobre su moto, agarro el cuello de su chaqueta de cuero y lo acerco hacia mí hasta que casi se dobla sobre el asiento, luego agarro su casco y tiro.

Esta vez, él se lanza hacia adelante y se desliza sobre la moto hacia mis brazos.

No puedo sostenernos a los dos, así que caemos al suelo con un gruñido, pero me niego a soltar su casco.

Tiro, él se retuerce, me tira de los brazos hacia abajo, y lo empujo y me volteo con las manos en su casco.

Él rueda conmigo y agarra mis muñecas, inmovilizándolas en el suelo mientras se cierne sobre mí.

—Basta —dice con voz ronca, y los tonos amortiguados pero ásperos de su voz envían una excitación inesperada directamente a través de mí.

De repente, mi corazón ya no late por la frustración o la rabia.

El calor recorre mi cuerpo en oleadas y mis mejillas se sonrojan tanto que puedo verlas enrojecerse en el reflejo oscuro de su visera.

—Entonces dime quién coño eres —suplico sin aliento, con el pecho palpitante.

No responde y mi frustración aumenta de nuevo.

Entonces, sin nada más que hacer y sin otra forma de expresar las emociones que bullen en mi pecho, levanto la cabeza del suelo y apoyo mis labios en la mancha de lápiz labial que todavía adorna su casco.