Capítulo VII Ecos del Solsticio #15

[Panteón Municipal] Apizaco, Tlaxcala, México. 2 de noviembre de 2015. 6:30 p. m. [CST / UTC-6]

(Voz de Mikhail) : —Hazte a un lado, Dimitri. Dame la pluma. La audiencia merece una conclusión solemne, respetuosa y tácticamente sólida para una guerra global. Vas a arruinar el ritmo estético del epílogo.

(Voz de Dimitri) : —¿Arruinar el ritmo? Bro , acabamos de sobrevivir a un apocalipsis mitológico literal en dos zonas horarias diferentes.

Derrotamos a un dios congelado. Nos ganamos el derecho absoluto de hablar sobre las calaveritas de azúcar y los fuegos artificiales.

Además, hace dos días estabas completamente traumatizado porque los niños en la calle no entendieron tus agresivos protocolos de Halloween.

M: —¡Eludí por completo el trauma! ¡Simplemente evalué la ineficiencia lingüística de las costumbres locales!

Me paré en la puerta con un cubo táctico de chocolate premium , esperando una negociación estándar de 'Dulce o Truco', y un grupo de niños pequeños disfrazados de esqueletos me exigió agresivamente que les 'diera su calaverita'.

¡Carecía de claridad táctica! ¡Pensé que era una amenaza esotérica localizada!

D: —Casi despliegas el escudo contra un niño de seis años disfrazado de Spider-Man, Misha. Yo escribiré la entrada final. Ve a pulir tu bastón.

Ignoren a mi hermano. Actualmente sufre de abstinencia post-apocalíptica aguda.

La transición del cero absoluto del lecho rocoso escandinavo y los cielos púrpuras necróticos de Estambul a la vibrante e hipersaturada realidad del centro de México fue una onda de choque biológica y espiritual.

Habíamos cambiado el olor a sangre congelada y ozono por el abrumador y embriagador perfume de la resina de copal quemada y los enormes y extensos océanos de vibrantes flores de cempasúchil naranjas.

Era el 2 de noviembre. El Día de los Muertos.

Europa construye cementerios como parques tranquilos y estériles de césped bien cuidado y luto silencioso.

Operan como lugares diseñados para aislar a los vivos de la profunda e incómoda realidad del final.

El panteón municipal en la ciudad de Apizaco, Tlaxcala, operaba bajo una filosofía completamente diferente e infinitamente superior.

El cementerio era un absoluto estallido de vida.

Miles de familias abarrotaban los estrechos senderos entre las tumbas, llevando pesadas canastas tejidas llenas de tamales humeantes, pan de muerto dulce y botellas de tequila.

Bandas de mariachis tocaban baladas alegres y estruendosas sobre las tumbas.

La cultura mexicana aborda la muerte no como un vacío final y sin luz, sino como una reunión familiar anual y obligatoria.

Se burlan de las sombras, les cantan a los fantasmas y encienden un millón de velas para guiar a las almas errantes de regreso a casa para cenar.

Caminamos por los atestados y caóticos senderos del cementerio como una Vanguardia unificada e inquebrantable.

Los pesados abrigos tácticos ya no estaban, encerrados de forma segura en las armerías subterráneas de Cencayolli.

Usábamos chaquetas de invierno civiles, gruesas y cómodas, contra el viento fresco y cortante que bajaba del volcán La Malinche.

Llegamos al centro del cementerio, deteniéndonos ante una enorme y ornamentada cripta familiar construida con sólida piedra de cantera volcánica.

Era una fortaleza dentro del cementerio, irradiando una calidez profunda y ancestral que resonó al instante con la chispa de magia de tierra que Waldschrat había encendido en mi pecho.

Este era el lugar de descanso del linaje Sandath-mexicano. La tumba del famoso abuelo, Tavito.

Mi madre estaba de pie ante las pesadas puertas de hierro forjado de la cripta.

Sostenía un inmenso y rebosante ramo de brillantes cempasúchiles naranjas y profundas flores de terciopelo moradas.

Poseía la presencia radiante e inquebrantable de la Hija del Sol, completamente libre del terror que la había ensombrecido durante el último año.

Colocó cuidadosamente los arreglos más pesados en la base del altar central, guardando varios racimos de flores hermosos y distintos.

Se movió con gracia hacia las lápidas flanqueantes dentro de la parcela familiar.

Colocó una vibrante corona de cempasúchil sobre una tumba marcada con el nombre Mercedes, y otra sobre la piedra pulida que llevaba el nombre Otilia.

Se volvió hacia Mikhail y hacia mí, sus ojos oscuros reflejando la cálida y danzante luz de los cientos de velas que iluminaban la cripta.

—Un linaje es una estructura pesada, hijos míos —habló mi madre, y su voz transmitía la suave y resonante autoridad de la Matriarca—.

Pasaron el último año luchando junto a su padre, su tío y los gigantes del Consejo de Medianoche.

Aprendieron la geometría de la guerra de los hombres de esta familia.

Pero una fortaleza se niega a sostenerse solo con armas.

Requiere un alma. Requiere unos cimientos.

Colocó las manos suavemente sobre la fría piedra de las tumbas.

—Mercedes y Otilia fueron las matriarcas absolutas e inquebrantables de esta familia.

Mucho antes de que empuñaran acero alquímico o escudos de luz sólida, estas mujeres enfrentaron los terrores mundanos y esotéricos del mundo armadas con nada más que su amor feroz e ilimitado.

Fueron los pilares espirituales y emocionales de nuestro linaje.

Cuando los hombres de esta familia estaban rotos, exhaustos o perdidos en la oscuridad, Mercedes y Otilia fueron los hogares rugientes que los guiaron de regreso a la cordura.

Mantuvieron unido el mundo con sus manos.

Ustedes llevan su resiliencia en la sangre tanto como llevan el fuego del Centinela.

Inclinamos la cabeza en un respeto profundo y silencioso.

Entendíamos la verdad de sus palabras a la perfección.

Los Centinelas eran armas, pero mi madre era la mano que las apuntaba y el santuario que las sanaba.

Reconocíamos la fuerza divina de las mujeres que habían construido la cuna de nuestra existencia.

Mi madre se movió por la cripta, dejando ofrendas más pequeñas y brillantes en las tumbas de los tíos que habían dado forma al extenso árbol genealógico.

El tío Joel, el tío Toño y el tío Héctor.

Hombres que habían vivido vidas ruidosas y vibrantes, ignorando por completo las guerras dimensionales que se libraban en las sombras, y sin embargo aportando su propia y caótica alegría a la atadura ancestral.

Luego, caminamos una corta distancia, adentrándonos en la sección del cementerio dedicada al linaje de Puebla.

Aquí, mi madre depositó una hermosa e intrincada cruz de flores tejidas sobre los lugares de descanso de los bisabuelos, Emilio y Efigenia.

—Ellos construyeron los puentes entre las ciudades —sonrió mi madre, trazando las letras erosionadas en la piedra—. Se aseguraron de que las raíces de nuestra familia se extendieran profundamente y se mantuvieran firmes contra las tormentas.

Observé la profunda paz que se asentaba sobre mi familia. Los fantasmas de Estambul y la Ciudadela del Ártico se sentían a un millón de kilómetros de distancia, desterrados con éxito por el abrumador y concentrado poder del recuerdo humano.

Pero mi padre se mantenía inusualmente callado.

El Centinela Dorado estaba cerca del borde de la cripta, sus anchos hombros relajados, sus manos descansando en los bolsillos de su abrigo oscuro.

Observaba a su esposa honrar a sus ancestros con una mirada suave y afectuosa.

Sin embargo, una corriente subterránea profunda y silenciosa de melancolía ondulaba a través de su aura.

Mi padre era una bóveda famosamente hermética con respecto a su propio pasado.

Rara vez hablaba de su infancia antes del Consejo de Medianoche, protegiendo sus recuerdos con la misma feroz paranoia con la que solía proteger el Codex Myra.

Me atrapó mirándolo.

Omitió ofrecer una distracción o una orden táctica.

Simplemente ladeó la cabeza, haciéndonos un gesto a Mikhail y a mí para que lo siguiéramos.

Nos separamos del centro animado y abarrotado de la reunión familiar, caminando con nuestro padre hacia una sección más tranquila y apartada del extenso cementerio, enclavada bajo la sombra densa y reconfortante de antiguos cipreses.

Mi padre se detuvo frente a una lápida simple y elegantemente tallada en granito oscuro.

Carecía de la grandeza masiva y arquitectónica de la cripta familiar principal, pero estaba meticulosamente mantenida, completamente libre de malas hierbas o polvo.

Se arrodilló en la tierra fría, sacando una sola e inmaculada rosa blanca del interior de su abrigo, y la depositó suavemente contra la base de la piedra.

Miré el grabado.

Judith

—Su abuela —dijo mi padre, su voz bajando a un registro bajo e increíblemente vulnerable que nunca le había escuchado usar en el campo.

Trazó las letras en el granito con un dedo calloso y marcado por cicatrices—.

Les enseñé la historia del Guardián de Hierro.

Les enseñé las doctrinas de combate de Sir Rikjard y los antiguos guerreros del Consejo.

Pero omití por completo enseñarles sobre ella.

Mikhail y yo nos paramos hombro con hombro, manteniendo un silencio absoluto y respetuoso. Estábamos presenciando cómo el Centinela Dorado abría la bóveda más pesada de su corazón.

—Ella era una guerrera —murmuró mi padre, con una sonrisa triste y feroz asomando a sus labios—.

Omitiendo a un soldado con una espada, era una luchadora en el sentido más puro.

Cuando Lucien y yo nacimos, el inframundo esotérico era un desastre caótico y fracturado.

Los enemigos del linaje cazaban activamente a los herederos.

Nos tomó, dos niños aterrorizados e incontrolables que prácticamente vibraban con magia cruda y volátil, y nos forjó en hombres.