19. Capítulo 18

Darcy

C aemos sobre el colchón y Beck me besa como si la discusión todavía le ardiera en la boca.

Mi jadeo se pierde contra sus labios, su peso me presiona contra el colchón, las luces del Strip brillan en el techo a través de las cortinas abiertas.

—No puedes decir eso sin más —masculla contra mi mandíbula, recorriéndome el cuello a besos—. No puedes soltarle eso a un hombre en mitad de una discusión.

—Me entró el pánico. Ibas ganando la discusión.

—¿Te entró el pánico y por eso me quieres?

—Al parecer.

Se ríe sobre mi clavícula, y la vibración me recorre todo el pecho.

Me doy cuenta de que, de algún modo, hemos pasado de gritarnos a… esto… en menos de un minuto. Lo que es o muy sano o motivo de terapia de pareja. Posiblemente ambas cosas. Poppy va a necesitar un cuenco de chocolate más grande.

Los dedos de Beck encuentran la cremallera de mi espalda y tiran de ella lentamente, como si tuviera toda la noche, como si no acabara de decirme que hay una reunión con otro equipo que ninguno de los dos está mencionando.

El vestido se me desliza por los hombros y él besa cada centímetro de piel que aparece. Mi hombro, la curva de mi pecho, el hueco de mi cintura. Me quita la tela como si estuviera desenvolviendo algo que no está seguro de merecer.

Esa es la parte que me rompe un poco el corazón.

Porque Beck Morrison nunca debería mirar nada como si no lo mereciera.

Este hombre ha pasado por tanto que, después de observarlo durante semanas, creo que se merece el mundo.

Le busco la camiseta y él se incorpora sobre las rodillas para arrancársela por la cabeza en un solo movimiento, y, Dios .

Esos abdominales. Esos jodidos abdominales.

La lámpara de la mesita de noche ayuda a resaltar cada uno de sus músculos bien definidos, toda esa tensión, esa fuerza y ese dolor envueltos en piel dorada.

Vuelve a inclinarse hacia delante y me besa profundamente. Le clavo las uñas en el abdomen solo para sentirlo estremecerse.

—Joder, Darce —resopla—. No puedo seguir enfadado contigo. No cuando me haces sentir así.

—Bien. —Repaso la línea de sus músculos con las yemas de los dedos, viendo cómo su estómago se contrae y se flexiona—. Porque que estuvieras enfadado conmigo era un verdadero inconveniente. Tenía toda una noche planeada.

—¿Una noche planeada? —Su voz se vuelve más grave, más áspera, a medida que mi mano desciende—. ¿Es la versión evaluada o la versión improvisada?

—¿Cuál es la versión mejorada?

Me agarra la muñeca, me la sujeta con suavidad por encima de la cabeza contra la almohada y se inclina hasta que su boca casi roza la mía.

—La versión en la que puedo verte así.

Se acurruca contra mi cuello, succionando, mordisqueando y dando pequeños pellizcos hasta que gimo contra él, arañándole la espalda en busca de más.

—Joder, Beck.

Busco a tientas su cinturón mientras él me besa de nuevo, esta vez más profundo, más lento, y la hebilla se me resiste hasta que cubre mis manos con las suyas y lo hace él mismo.

Se quita los pantalones y luego los calzoncillos.

Mi ropa interior desaparece en algún lugar cerca de las almohadas.

Entonces no hay nada entre nosotros más que piel y todo lo que nos gritamos hace veinte minutos.

Se acomoda sobre mí y se detiene, con los antebrazos apoyados a ambos lados de mi cabeza.

—Darcy. —Sus ojos azules se clavan en los míos, el pelo le cae sobre la frente de esa forma enloquecedora que tiene—. Sabes que sigo enfadado contigo, ¿verdad?

—Sí.

—¿Pero eso no significa que no siga loco por ti?

Se me corta la respiración cuando sus caderas se restriegan contra mi centro.

—Empiezo a tener esa impresión.

Su boca se contrae, pero sus ojos permanecen serios. —Solo para asegurarme de que estamos trabajando con todos los datos disponibles.

—Qué muy Madden por tu parte.

—¿Qué puedo decir? He sido evaluado profesionalmente.

Mi palma se desliza sobre su erección, mis dedos se envuelven alrededor de su gruesa y dura verga, y todo su cuerpo se estremece sobre mí, un sonido gutural que le brota de la garganta y que claramente no esperaba emitir.

—Darcy… —Mi nombre sale destrozado.

—Chis. —Paso la palma de mi mano sobre él de nuevo, esta vez más despacio, observando cómo le tiemblan las pestañas. Cierra los ojos mientras guío su polla hacia delante, rozando la punta contra mi clítoris, usándolo para esparcir mi lubricación sobre la punta.

—Joder… —El músculo de su antebrazo se flexiona donde está apoyando su peso, como si necesitara algo a lo que agarrarse—. Qué bien sienta eso, nena.

Muevo las caderas lo justo para cubrirlo, lubricándolo con mi excitación, y sus ojos se abren de golpe de nuevo, bajando directamente a donde estamos a punto de conectarnos.

Mira el espacio entre nosotros y veo cómo le sube y le baja la nuez. Sus dedos se aferran a la almohada junto a mi cabeza.

—Darce. —Su voz es áspera de una forma que no le había oído antes—. No me provoques así. No ahora mismo.

Así que no lo hago.

En lugar de eso, bajo su cara hacia la mía y lo beso, y debe de entenderlo, porque me sujeta el rostro con ambas manos, me mira directamente a los ojos…

Y se desliza dentro de mí.

El sonido que hace no es para nadie. Es bajo, destrozado y arrancado directamente de su pecho, y lo siento por todas partes. Mis pezones se endurecen, mi centro se aprieta alrededor de cada centímetro que me penetra más.

— Joder, Darce.

Esta vez no hay mano en mi garganta. Ni órdenes, ni elogios obscenos. Nada de las cosas deliciosas a las que ha enseñado a mi cuerpo a desear.

Es solo Beck Morrison en mis brazos, enterrado en lo más profundo de mí, con la frente pegada a la mía.

Y es diferente.

Lo siento en cada embestida: algo bajo el placer, algo que duele. Sus ojos nunca se apartan de los míos. Cada vez que intento apartar la mirada, abrumada, él me inclina la barbilla.

—Quédate conmigo —susurra—. Aquí mismo. Eso es, nena. —Se hunde más, y los dos gemimos al unísono—. Joder, sí. ¿Sientes eso? Eso somos nosotros.

Pienso en el partido de esta noche, en ese enorme agujero en el ala izquierda donde él debería haber estado. El equipo desmoronándose en tiempo real, en directo, en la televisión nacional, sin él.

Los datos estaban equivocados.

Yo estaba equivocada.

Jamás en mi vida he admitido esa frase en voz alta. Nunca me lo permitieron. Y, sin embargo, aquí está, en mi mente, junto a la otra cosa que no puedo decir, mientras el hombre al que podría haber destruido se mueve dentro de mí como si yo fuera lo único que lo ata a la tierra.

Porque la verdad no es solo que los Bears no pueden sobrevivir sin Beck Morrison.

Es que yo no puedo.

—¿Estás bien así? —Levanta una de mis piernas, intensificando la presión.

—Sí —respiro.

—Bien. —Mueve las caderas y embiste más profundo, arrancándome un gemido—. Porque te sientas tan bien, Darcy. ¿Lo sabes? Te sientes como lo único que he hecho bien en mi vida.

—Beck…

—No discutas. Por una vez en tu vida, no discutas conmigo. No ahora.

Acelera el ritmo, largo, duro y profundo, y el cabecero empieza a marcar un ritmo contra la pared. Vuelve a bajarme las piernas, solo para que yo las enrolle a su alrededor, atrayéndolo más cerca, con las uñas clavadas en su espalda, su nombre saliendo de mi boca en pedazos.

—Te tengo —resopla—. Te tengo, nena. Déjate llevar.

Y lo hago.

Me hago añicos con su cara enterrada en mi cuello, sus brazos envueltos a mi alrededor con tanta fuerza que no puedo distinguir qué latido es de quién. Él me sigue dos embestidas más tarde, gimiendo mi nombre en mi pelo, todo su cuerpo temblando.

El calor inunda mi cuerpo. No solo él, sino demasiada emoción.

Durante un largo momento, ninguno de los dos se mueve. El Strip resplandece a través de la ventana. Entonces Beck se desploma boca abajo a mi lado como un árbol talado.

—Agua —grazna contra la almohada—. Necesito agua. Me muero.

Se me escapa una carcajada, me estiro para coger la botella de su mesita de noche y se la aprieto contra el hombro desnudo.

—No has jugado ni un solo minuto de hockey hoy.

Levanta la cabeza lo suficiente para sonreírme, sudoroso, destrozado y guapísimo.

—Cariño, lo que acabamos de hacer… han sido todos los playoffs .

Beck desaparece en el baño, y oigo correr el agua.

Vuelve con una toallita caliente y una toalla al hombro como si lo hubiera hecho mil veces, aunque sé que no es así. No de esta manera. Se arrodilla en el borde de la cama y me limpia con manos cuidadosas, con una delicadeza que me hace un nudo en la garganta.

—Sabes que puedo hacerlo yo misma —susurro.

—Lo sé. —Sigue haciéndolo de todos modos—. Pero yo soy el que ha ensuciado.

Lanza la toallita hacia el baño, saca una segunda botella de agua del minibar, la abre y me la da antes de que se la pida.

Bebo un sorbo, observando cómo ese culo desnudo, el más bonito que he visto nunca, se pavonea para coger uno de los albornoces del hotel del perchero. Se envuelve en aquella enorme nube blanca, retirando cruelmente de la vista del público una de las mejores atracciones de Las Vegas.

Qué maleducado. Lo estaba disfrutando.

Ver a Beck Morrison con un albornoz mullido debería ser hilarante.

No lo es. Es devastador. El cuello le engulle la mitad del suyo, lleva el pelo hecho un desastre y se dirige lentamente hacia el ventanal que va del suelo al techo como un campeón de boxeo de los pesos pesados que acaba de retirarse a un balneario.

Debajo de nosotros, las fuentes del Bellagio entran en erupción puntualmente, el agua blanca danzando contra el cielo negro. Me subo las sábanas sobre el cuerpo desnudo, observando cómo toda la ciudad resplandece a través de la ventana.

Beck está en medio de todo, a contraluz de las luces de neón intermitentes, silencioso como un ratón.

Beck Morrison. Silencioso.

Así es como lo sé.

Me envuelvo en la sábana y lo observo, con la botella de agua fría en la mano.

Entonces, no puedo evitarlo. Necesito saberlo.

—Entonces, ¿con quién te reúnes mañana?

Suspira, pero no me mira. Las fuentes siguen danzando en el cristal tras él, pero no puedo apartar la vista de Beck.