48 Roto

—¡Foxx! —gritó Harlow al irrumpir en la cálida cámara subterránea. Apenas podía ver más allá de su propio brazo por la cantidad de vapor que llenaba la habitación. A tientas, avanzó, llamando a Foxx.

—¡Mierda! —maldijo Harlow cuando resbaló y cayó de espaldas, aterrizando en un charco tibio.

De pronto, una corriente de aire extraña recorrió la estancia, llevándose el vapor consigo.

Entonces lo vio. Durante unos segundos, se quedó ahí, incapaz de comprender lo que tenía ante los ojos.

Pero poco a poco, la imagen cobró sentido, grabándose en su mente.

Demasiado tarde… había llegado demasiado tarde. Había fallado…

—Foxx… —susurró con voz ronca.

Los ojos del vampiro estaban abiertos. Una mirada que solía arder ahora permanecía congelada, llena de miedo.

Su boca estaba abierta en un grito perpetuo.

Cortes, quemaduras y moretones cubrían su cuerpo desnudo.

Una gran cruz lo mantenía clavado al suelo, como si marcara una tumba. Y lo hacía. Porque Foxx estaba muerto.

Harlow se lo quedó mirándolo, con el corazón latiendo tan rápido que dolía. Dolía… dolía demasiado. Se aferró a su pecho con la mano, sin apartar la vista de él.

No estaba bien. Nada de eso estaba bien.

—Levántate… —susurró. Pero el cuerpo no se movió—. ¡LEVÁNTATE! —rugió—. ¡FOXX, DESPIERTA!

Harlow abrió los ojos de golpe, jadeando. Miró al techo, con el sudor corriéndole por el rostro. Habría dicho que eran sudores fríos, pero el calor era intenso, lo que significaba que la electricidad había vuelto.

Haciendo una mueca, se incorporó lentamente.

Su corazón latía desbocado, golpeando con tanta fuerza que resonaba en sus oídos.

Le dolía… ¿Por qué dolía? ¿Le estaba dando un infarto?

Se llevó la mano al pecho, pero se quedó paralizado al verla temblar.

¿Por qué demonios le temblaba la mano? ¿Qué mierda le estaba pasando?

Aquello ya era jodidamente ridículo. Cerró la mano en un puño.

¡¿Qué mierda querían esas pesadillas?! Ni siquiera era la primera que tenía, y cada vez parecían empeorar.

Demonios, Harlow ni siquiera había soñado antes… Había pasado de nada durante cuarenta y cinco años a tener pesadillas varias veces en un solo mes. ¿Qué estaba ocurriendo en su cabeza?

Respuestas… necesitaba respuestas…

Foxx se giró en la cama, frunciendo el ceño al no encontrar a nadie a su lado para abrazar. Abrió los ojos lentamente y miró la habitación, encontrando a Harlow inclinado, ya vestido, recogiendo algo del suelo.

—¿A dónde vas? —preguntó.

—Recordé que tengo que hacer algo en el Gremio —respondió Harlow al enderezarse.

Foxx hizo un puchero.

—¿Ahora? Pero quiero mimitos. ¿No puede esperar hasta la mañana?

Y en este caso, realmente sería por la mañana, considerando que el hospital había arruinado su horario de sueño.

—Eres todo un mocoso —rio el humano, acercándose para inclinarse y besar la frente de Foxx—. Volveré pronto.

Foxx intentó ignorar el revoloteo en su estómago por ese gesto… pero frunció el ceño al notar algo extraño en su voz.

—¿Estás bien?

Harlow parpadeó.

—Sí, ¿por qué?

—Tu voz suena rara…

—Estoy bien. Vuelve a dormir. Regresaré antes de que te des cuenta. —Harlow se dio la vuelta para irse, pero se detuvo—. Puede que Alastair esté de regreso… y puede que intente matarme cuando llegue.

—¿Entonces ya se enteró?

—No respondías sus llamadas.

—¿Te refieres a los mensajes? Aunque supongo que también intentó llamar. De verdad necesito comprar un teléfono nuevo.

—Sí, eso… Y sí, lo necesitas. En fin, vuelve a dormir. Debería regresar antes de que despiertes, pero si no, quizá puedas comprar uno cuando te levantes.

Foxx asintió y se metió bajo las mantas.

—Vuelve rápido. ¡Exijo mimitos!

—Sí, mocoso —gruñó él antes de salir de la habitación.

Más que mimitos, lo que quería era que Harlow lo sostuviera. Odiaba sentirse débil, pero así se sentía en ese momento. También se sentía un poco avergonzado por su última crisis… Aj, tenía que recomponerse. Seguro que Harlow sonaba tan raro porque tenía que lidiar con sus pequeñas crisis mentales.

Aun así, esperaba que el humano regresara…

que no se cansara de él… Harlow lo hacía sentir seguro.

Lo cual era completamente absurdo, considerando que él era más fuerte.

Aunque… no lo había sido. Harlow no habría sido secuestrado si hubiera estado en su lugar.

Aunque Harlow tampoco tenía sus problemas.

No es que estuviera seguro de que Harlow fuera capaz de tener ese tipo de problemas.

De cualquier modo, perder el control por traumas pasados lo había perjudicado.

Suspiró. No quería pensar. En nada. Lo único que quería era estar cálido y que Harlow lo abrazara. Bueno, ya tenía calor, ahora que la electricidad había vuelto, así que solo faltaba Harlow.

Foxx se frotó los ojos y susurró a la habitación vacía:

—Por favor, vuelve pronto, Harlow…

Tony entrecerró los ojos, intentando leer el diminuto texto del papel. No se veía más claro ni con sus gafas de lectura.

—Por el amor de Dios… —bufó.

¡Le iba a meter el pie en el culo al que se atrevió a escribir ese documento con letra tan pequeña!

Levantó la vista hacia la puerta cuando esta se abrió y Harlow entró.

Tony frunció el ceño.

—No esperaba verte por aquí tan pronto… Aunque tengo algunas cosas que discutir contigo, así que supongo que me conviene que hayas decidido venir a tocarme los huevos.

Habían pasado meses, pero por fin sabían quién había volado la casa de Harlow.

El cazador se enfadaría cuando lo descubriera, lo cual sería entretenido para Tony.

Y se enfadaría aún más cuando supiera para quién trabajaba la vampira que los había atraído a la primera trampa.

Otro individuo cuyo nombre pondría furioso a Harlow.

El ceño de Tony se profundizó cuando Harlow cerró la puerta lentamente y avanzó en silencio, sin comentarios ni provocaciones, sacando una silla para sentarse.

—¿Qué? ¿Qué pasa? Es literalmente Navidad. Seguro que tu compañero y tú no se han metido en más problemas en tan poco tiempo.

Harlow hizo una mueca, dudando antes de decir:

—Creo… que estoy roto.

Tony se quitó las gafas y lo miró fijamente.

—¿Y eso es nuevo… en qué sentido?

El hombre gruñó.

—Algo está mal conmigo… He… —Se frotó la mandíbula—. He estado teniendo pesadillas. Esta noche… me desperté con el corazón acelerado y me dolía. Un dolor punzante que tardó en desaparecer. Y, joder, Tony, me temblaban las putas manos y estaba empapado en sudor. ¡Algo está mal conmigo!

Tony lo miró, con las cejas alzadas, algo preocupado y bastante alterado.

—¿Pesadillas?

—Sí…

—¿De qué tratan?

Harlow se aclaró la garganta, evitando su mirada.

—Bueno… eran… sobre Foxx.

—¿Foxx?

—Sí. Entonces, ¿qué me pasa? ¿Me estoy muriendo?

Si cualquier otro hombre de cuarenta y cinco años le hubiera preguntado eso tras tener pesadillas, se habría muerto de risa. Pero este era Harlow. Ni siquiera sabía que el hombre podía soñar, mucho menos tener pesadillas que lo asustaran así.

—Harlow, tendrás que darme más detalles si quieres que te ayude. ¿Qué hace exactamente Foxx en esos sueños?

—No hace nada.

—Está bien…

Harlow gruñó.

—Está muerto. Lo encuentro muerto. Bueno… primero estoy deambulando, y luego lo encuentro muerto.

Los ojos de Tony se abrieron de par en par, y sus gafas resbalaron de su mano, cayendo sobre el escritorio.

Santo cielo… Foxx había roto a su psicópata.

FIN