33. CAPÍTULO 33 #2

Cuando la miro más de cerca, veo que es la chica con la que David Carter entró en este edificio, lo que me tensa la mandíbula. Joder.

Fox y Priest vuelven con un llavero. Priest tiene sangre en la camisa y las manos. Abrimos la cadena de la mujer para que sea libre. —Vamos a llevarte a un lugar seguro. Tenemos que ir a por las demás —dice Thorne, intentando calmarla.

Esto continúa por las habitaciones restantes de ambas plantas. Había ocho mujeres en total. Y un imbécil que casi se mea encima cuando abrimos la puerta e interrumpimos lo que estaba haciendo. Ya está muerto.

Crew, Kase y Thorne ayudan a cubrir a las mujeres con mantas, ya que no pudimos encontrar ropa por ningún lado. Luego las sacamos del edificio y las metemos en la furgoneta que trajimos. Los Sinclair las llevan a una casa segura. Sus esposas se encargarán del interrogatorio desde allí.

Eso nos deja con los guardias. Cinco están vivos, y solo uno muerto hasta ahora.

Todos van a morir, pero no hasta que veamos qué podemos sacarles.

Al menos no tenemos que preocuparnos por limpiar los cadáveres.

Se lo dejaremos a los dueños del edificio para que lo resuelvan.

Es obvio que no van a llamar a la policía pronto.

Los cinco que respiran están atados con bridas y alineados de rodillas en el vestíbulo. Un par de ellos sangran por sus heridas.

Tate se planta delante de ellos. Ha cogido una silla de detrás del escritorio y se sienta en ella al revés con los brazos cruzados sobre el respaldo. Fox está apoyado contra la pared, mientras Priest y yo estamos de pie detrás de Tate con los brazos cruzados.

—Así es como funciona esto —dice Tate—. Vais a decirme quién dirige esta operación.

Quiero putos nombres. Y luego vais a decirme quiénes son vuestros clientes, cómo funciona la membresía y dónde están las otras ubicaciones.

—Hace una pausa—. Los que hablen no empezarán a perder partes del cuerpo.

Mi hermano y yo estaremos encantados de competir para ver quién hace gritar más fuerte a uno de vosotros, cabrones.

Fox saca un cuchillo del bolsillo, sonriendo. —Suena divertido.

Ninguno de ellos habla. Se miran entre sí, luego al suelo. El de la herida en el brazo está temblando, pero mantiene la boca cerrada.

Tate suspira y se levanta de la silla. —Priest. —Señala al que quiere. El imbécil que parece que está a punto de mearse encima.

Priest se adelanta y agarra al guardia por las muñecas atadas, arrastrándolo lejos de la fila. El hombre se resiste pero no es rival para Priest. Lo tumba de espaldas y le pone la bota en el pecho.

Tate se coloca a su lado. —Dejaré que Priest empiece contigo. Consideraremos esto parte de su entrenamiento.

Priest se ríe y se truena el cuello antes de concentrarse en el guardia. —¿Con qué mano te la cascas?

El guardia lo mira fijamente y no dice nada.

—Entonces empezaré por la derecha. —Priest se agacha y le agarra el meñique—. Lo más probable es que sea diestro, ¿verdad, chicos?

Priest le rompe el dedo al hombre. Luego coge su cuchillo y le corta el pulgar mientras el hombre sigue gritando por el meñique.

El hombre está aullando, pataleando e intentando zafarse de Priest. Priest recoge el pulgar cortado y le frota la yema en el labio inferior. —¿Estás listo para usar esta boca para hablar o quieres que vea cuántos de tus dedos cortados me caben en ella? ¿Quizá tu polla también?

Tate sonríe, obviamente aprobando la jodida creatividad de Priest.

—No. Por favor. —Las palabras salen rápidas entre respiraciones entrecortadas—. Es una membresía. Los hombres pagan mensualmente. Reciben un código de cliente y reservan a través del sistema. No sabemos sus nombres, solo códigos y franjas horarias.

—¿Quién lo montó? —pregunta Tate desde la silla.

—No lo sé. Lo juro por Dios. Son unos cuantos. Nos pagan en efectivo cada dos semanas.

—¿Quiénes son? —pregunto.

—No sé sus nombres. El último conducía un Mercedes negro.

Miro a Tate. Eso es lo que conducía David Carter cuando trajo a la chica.

—Sigue —dice Tate—. Creo que sabes más. Y me cabrearás menos si simplemente me dices lo que sabes.

Los ojos del guardia se desvían hacia los otros de la fila. Dos de ellos miran al suelo. Uno mira fijamente el cuchillo de Priest.

Fox se acerca y apuñala a uno de los hombres en el ojo. El hombre se agarra la cara y grita. —¿Alguien más siente que podría tener algo que decir? Queremos putos nombres.

El que está al lado del hombre empieza a hablar en cuanto Fox se pone delante de él.

—El del Mercedes es David Carter.

Eso ya lo sabíamos, joder.

—Y ahora los demás —dice Tate.

—Randall Hawthorne. —El hombre lo suelta, mirando a Fox.

El nombre me suena familiar y estoy intentando recordar dónde lo oí.

—¿Y el tercero? —pregunta Fox, limpiando la hoja en la camisa del hombre apuñalado.

—Travis Keller. Él montó el sistema de reservas y gestiona la parte de los clientes.