CAPÍTULO 60 — La boda en la Toscana

POV: Aurora

Seis meses después de la propuesta en aquella banca junto al río, nos casamos en una villa pequeña de la Toscana, rodeados de viñedos que se extendían hasta el horizonte.

No fue una boda grande ni ostentosa: veinte personas en total.

Valeria como mi dama de honor, Luca como padrino, Sarah, Carolina con el pequeño Mateo, Lin volada desde Miami, Rosa —que insistió en venir aunque le aterraba el avión— y un puñado de amigos cercanos de ambos lados.

No invitamos a la familia de Dante; esa puerta seguía cerrada y probablemente siempre lo estaría. Tampoco a los Domínguez que habían desaparecido cuando estalló el escándalo. Las únicas personas presentes eran las que habían estado ahí durante la oscuridad, no solo para la fiesta.

Valeria se veía hermosa en un vestido color lavanda que ella misma eligió. A sus once años era la mezcla exacta de niña y mujer joven: todavía capaz de emocionarse con las flores, pero ya madura para entender el peso real del día.

—¿Estás nerviosa? —preguntó—. Te tiemblan las manos.

—Un poco. Es normal, creo.

—¿Estás segura? Porque todavía podemos huir. Yo armo la distracción, tú corres al auto.

Me reí y la abracé fuerte.

—No voy a huir. Esta vez estoy segura.

—Bien. Dante es raro, pero es bueno. Y te hace reír de verdad. —Bajó la voz—. ¿Puedo decirte un secreto? Me alegra que papá haya resultado ser horrible.

—Valeria, eso es terrible.

—No, escucha. Si papá hubiera sido bueno, nunca lo habrías dejado, nunca habrías conocido a Dante de verdad, nunca estaríamos aquí. Así que, aunque fue horrible vivirlo, al final nos trajo a este lugar. Y este lugar es mejor.

La sabiduría de mi hija no dejaba de asombrarme.

—Tienes razón. Es retorcido, pero tienes razón.

—Además, ahora voy a tener hermanos. Eso es genial.

Sin pensarlo, me toqué el vientre, donde una vida nueva crecía. Cuatro meses de embarazo, gemelos —un niño y una niña, según el último ultrasonido—, una noticia que le había dado a Dante apenas dos semanas atrás. Su reacción había sido pánico puro seguido de una alegría que lo desbordaba.

—¿Gemelos? ¿Cómo voy a manejar gemelos si apenas sé ser padrastro? Tengo cuarenta y dos años, Aurora. Voy a ser un padre viejo.

—Vas a ser un padre presente. Eso es lo que importa.

Ahora, mientras me preparaba para caminar hacia él bajo una pérgola cubierta de flores silvestres, pensé en todo el camino recorrido.

Dieciocho meses atrás había descubierto que mi vida entera era una mentira: un marido con cuatro familias, millones robados, cada promesa falsa.

Pero al destruir esa mentira había encontrado mi verdad.

Era más fuerte, más valiente, más capaz de lo que creía.

Había levantado una fundación que ayudaba a cientos de mujeres, había llegado a dirigir una editorial, había criado a una hija increíble a través de un trauma imposible, y había encontrado un amor real con un hombre complicado que me veía entera.

La música comenzó —una guitarra acústica, una melodía italiana sencilla— y tomé el brazo de Luca, que se había ofrecido a acompañarme al altar, ya que mi padre llevaba años muerto.

—¿Lista, jefa?

—Lista.

Caminamos despacio por el pasillo de hierba, entre sillas de madera rústica. Dante esperaba al frente, con un traje gris sin corbata, las manos en los bolsillos y una sonrisa nerviosa que nunca le había visto. Cuando llegué a su lado, me susurró:

—Estás devastadoramente hermosa.

—Tú estás aceptablemente presentable.

—Justo lo que todo novio quiere oír.

El oficiante, un juez local que Luca conocía, comenzó la ceremonia en italiano, con Luca traduciendo en voz baja. Cuando llegó el momento de los votos, Dante habló primero.

—Aurora, no soy bueno con las palabras bonitas.

No puedo prometerte perfección, porque los dos sabemos que no soy perfecto.

Pero puedo prometerte presencia, honestidad brutal aunque duela, y un amor que no huye cuando las cosas se complican.

Prometo no tomar decisiones grandes sin consultarte.

Prometo ir a terapia aunque mi orgullo diga que no la necesito.

Y prometo recordar cada día que elegirte fue la única decisión verdaderamente correcta de mi vida complicada.

Respiré hondo y fue mi turno.

—Dante, pasé quince años con un hombre que prometía todo y daba nada.

Tú no prometes nada, salvo ser real. Y eso vale más que todas las promesas vacías del mundo.

Prometo no castigarte por los errores de Máximo.

Prometo confiar en ti hasta que me des una razón para no hacerlo.

Y prometo construir contigo una vida en la que nuestros hijos crezcan viendo un amor honesto: no perfecto, no sin cicatrices, pero real.

Valeria dio un paso al frente con un cojín donde descansaban dos anillos de oro simple, sin diamantes, sin ostentación: solo metal sólido para un compromiso sólido.

Los intercambiamos con las manos temblando; el mío apenas le entró en su mano de nudillos marcados por una vida difícil; el suyo se ajustó en mi dedo hinchado por el embarazo.

—Por el poder que me confiere la República Italiana, los declaro marido y mujer.

Nos besamos mientras veinte personas aplaudían. No fue un beso de película; fue torpe, porque los dos llorábamos y reíamos a la vez. Fue real.

La recepción fue una cena larga bajo las estrellas toscanas: comida sencilla, vino local, conversación que fluía entre gente que se conocía de verdad.

Carolina hizo un brindis que me conmovió hasta los huesos: que cuando me conoció, hacía casi dos años, todas estábamos rotas, que Máximo nos había destruido de maneras distintas pero completas, y que yo no me quedé rota, me levanté, peleé, y les mostré a las demás que podían hacer lo mismo.

Después Sarah levantó su copa y, con su humor de siempre, advirtió a Dante que cuidara bien a esta mujer no por frágil, sino por preciosa, y que si la lastimaba tenía abogados muy creativos.

Dante le respondió, alzando la suya, que no planeaba lastimarme: planeaba pasar el resto de su vida asegurándose de que yo supiera lo extraordinaria que era.

La noche siguió entre historias y risas. Valeria se durmió en el regazo de Rosa cerca de la medianoche, y Luca la cargó adentro mientras los demás seguíamos bajo las estrellas. Hacia la una de la mañana, Dante y yo nos escabullimos a caminar entre los viñedos, bajo la luna llena.

—¿Cómo te sientes, señora Rivas?

—Rara. Legalmente todavía soy Domínguez.

—¿Vas a cambiarlo?

—No sé. Domínguez es la mujer en que me convertí después de Máximo. Rivas es la que estoy eligiendo ser ahora. Tal vez uso los dos. Aurora Domínguez Rivas.

—Suena poderoso.

—Suena complicado. Apropiado para nosotros.

Nos sentamos en una banca de piedra antigua, mirando estrellas imposiblemente brillantes lejos de las luces de la ciudad.

—Dante, hay algo que necesito hacer antes de que nazcan los gemelos.

—Sentí su cuerpo tensarse—. Necesito visitar a Máximo.

Una última vez. Porque nuestra hija lleva su sangre.

Porque cuando los gemelos crezcan, van a preguntar por su media hermana y por el padre de ella.

Necesito cerrar ese capítulo del todo antes de que empiece la vida nueva.

—¿Quieres ir sola?

—No. Quiero que vengas. Quiero que Máximo vea que me recuperé por completo, que construí una vida mejor sin él. Necesito mirarlo a los ojos y decirle que lo perdono. No porque lo merezca, sino porque yo merezco la paz.

Dante me apretó la mano. No dijo que sí con palabras, pero lo dijo de todos modos.