CAPÍTULO 40 — Búsqueda internacional

POV: Aurora

Pasaron dos semanas sin rastro de Máximo. El FBI confirmó que había estado en Panamá poco tiempo antes de desaparecer otra vez; luego un avistamiento en Costa Rica, después en Colombia. Un fantasma moviéndose por América Latina.

Yo vivía con escolta federal constante: dos agentes afuera de la casa día y noche, otro siguiéndome a todas partes.

Era sofocante, pero necesario. Sarah peleaba mi reinstalación en Vesper la junta ofreció una disculpa pública y mi puesto de vuelta, y rechacé ambos.

No quería volver a un lugar que me había soltado a la primera tormenta.

«Entonces demandamos por despido injustificado», dijo Sarah, y le respondí que lo hiciera.

Dante, por su parte, vendió dos edificios para cubrir sus deudas sin tocar el préstamo de Marco, que ya había vuelto a Nápoles. Ese frente, al menos, estaba en calma.

Máximo era otra historia. Una tarde, la agente Martinez me llamó con novedades: creían que estaba en las Islas Caimán.

Una transferencia desde allá, de una cuenta que no habían localizado antes, lo delataba.

Unos dos millones, suficiente para vivir cómodo durante años si era cuidadoso.

La extradición desde Caimán existía, pero era lenta —meses de papeleo—, y Máximo podía moverse antes de que terminaran.

Colgué frustrada. Dante había escuchado desde el sofá.

—Tengo una idea. Probablemente mala. Vamos nosotros a Caimán. Lo encuentras, lo confrontas, y obtienes el cierre que necesitas.

—El hombre es un fugitivo. No va a sentarse a tomar café conmigo.

—No. Pero si sabe que estás ahí, tal vez salga de su escondite. Por orgullo, si no por otra cosa. Máximo no resiste no tener la última palabra. —Me sostuvo la mirada—. Y, sinceramente, ¿no quieres mirarlo a los ojos una última vez y decirle todo lo que nunca pudiste?

Tenía razón. Quedaba tanto por decir, tanta rabia sin descargar. Le pregunté si el FBI lo permitiría, y él sonrió: por eso no íbamos a preguntarles.

Dos días después abordamos un vuelo privado a Gran Caimán. A Sarah le dije que necesitaba descansar; a los agentes, que me quedaba en casa de Dante. No mentí del todo; solo omití los detalles. Aterrizamos en George Town al atardecer y nos instalamos en una suite del Ritz-Carlton bajo nombre falso.

—¿Cómo lo encontramos en una isla entera? —pregunté mientras deshacía la maleta.

—Tengo un contacto aquí, y Luca consiguió lo demás.

Máximo usa el nombre de Marcos Reyes. Alquiló una casa discreta en West Bay, con vista al mar.

—Ante mi cara de incredulidad, se encogió de hombros—.

Es predecible. Los hombres como él siempre rentan con vista, siempre usan una variación de su nombre real, siempre necesitan cierto lujo.

Luca cruzó las propiedades rentadas el último mes con ese perfil.

Esa noche cenamos planeando. Dante contrató seguridad local, dos hombres que nos seguirían a distancia.

Me preguntó, ya en serio, si estaba segura: podíamos avisar al FBI y dejar que lo arrestaran sin más.

Le dije que no, que necesitaba verlo, decir mi parte, obtener respuestas.

Me advirtió que tal vez no me daría las que buscaba. No me importaba.

A la mañana siguiente manejamos a West Bay. La casa era tal cual Dante la había descrito: moderna, frente al mar, aislada. En la entrada, un Lexus plateado rentado.

—Ahí está —dije, con el corazón desbocado.

—¿Entro contigo?

—No. Esto lo hago sola. Pero quédate cerca. Si grito, entras.

Bajé. Los guardias se ubicaron fuera de vista; Dante se quedó en el auto con el teléfono listo.

Toqué dos veces antes de oír pasos. La puerta se abrió y ahí estaba Máximo, pero otro: más flaco, con barba de días, el pelo largo, los ojos hundidos.

La sombra del hombre que conocí. Al verme, palideció.

—¿Cómo me encontraste?

—No importa. Vine a hablar.

Intentó cerrar; puse el pie en la puerta.

Le dije que quince años merecían una conversación final.

Me recordó que ya no estábamos casados, que había firmado el divorcio desde allí una semana atrás.

Lo sé, le dije, por eso vine; ahora que terminó oficialmente, necesito decirte cosas.

Dudó, y al final abrió del todo. Cinco minutos.

Entré. La casa era bonita e impersonal, como un hotel, sin nada suyo salvo una maleta abierta en el sofá.

—¿Planeas huir otra vez?

—Siempre planeo. Así he sobrevivido.

—Sobrevivir. Curiosa palabra. Yo también estuve sobreviviendo. Gracias a ti. —Respiré—. Quiero saber por qué. Por qué me hiciste esto. Por qué cuatro familias. Por qué no solo te divorciaste.

—Porque podía. Porque era bueno en eso. Porque cada una me daba algo distinto.

—¿Qué te daba yo?

—Legitimidad. Estabilidad. Acceso a tu dinero. Y al principio, amor. Pero eso se desgastó.

—¿Cuándo dejó de ser real?

—Después de que nació Valeria. Te volviste madre primero y esposa después. Dejaste de prestarme atención, y la busqué en otro lado.

—Esa es una excusa de mierda y lo sabes.

—Tal vez. Pero es mi verdad.

Le pregunté qué le daban las otras, y lo dijo sin un gramo de vergüenza: Frida, estatus y conexiones; Carolina, juventud y validación; Lin, escape.

Cada una con su propósito. Nos había usado a todas, y si pudiera volver atrás, lo haría otra vez, porque durante años fue perfecto, hasta que yo lo arruiné.

—¿Yo lo arruiné? —La rabia me hervía—. Tú mentiste años, robaste millones, fabricaste pruebas federales.

—Hice lo necesario para proteger mi vida. Tú decidiste destruirla.

—Decidí decir la verdad.

—La verdad está sobrevalorada. Las mentiras bonitas hacen la vida más fácil.

—Para ti. Para nosotras fue un infierno.

Me preguntó qué quería entonces, si que se entregara, que pasara treinta años preso; eso no iba a pasar.

Lo llamé cobarde, siempre escondido detrás de sus mentiras, y él me devolvió el golpe con una calma cruel: que yo seguiría obsesionada con él durante años, así que quién había ganado de verdad.

Y dolió, porque tenía algo de razón: me había consumido destruirlo.

—Gané yo —respondí—. Porque descubrí quién eres. Porque me liberé. Porque encontré gente que sí me valora.

—¿Dante? Por favor. Ese hombre es peor que yo. Yo al menos fui honesto sobre ser deshonesto. Él finge ser un héroe con pasado de criminal. ¿Te dijo que mató gente? ¿Que tiene vínculos con la mafia? ¿Que su dinero salió de la extorsión?

—Me lo dijo todo. Y aun así es mejor hombre que tú, porque cuando tuvo que elegir entre su imperio y yo, me eligió a mí. Tú nunca elegiste a nadie que no fueras tú mismo.

—Tienes razón. Nunca lo haría. Confiar en otros te hace débil.

—No. Te hace humano. Algo que tú nunca fuiste.

Máximo se dejó caer en el sofá con un suspiro cansado y me preguntó si había terminado. Aún no. Quedaba una cosa.

—Nunca te amé de verdad. Creí que sí, pero amaba la idea de ti: el esposo perfecto, el padre devoto, el empresario exitoso.

Todo mentira. Y cuando las mentiras se cayeron, descubrí que no quedaba nada que amar.

Me enseñaste bien, eso sí. Que la gente miente, que el amor es transacción, que confiar es debilidad. Gracias por la lección.

—De nada —dijo, con una sonrisa amarga.

Me levanté para irme. Antes de la puerta, me preguntó por Valeria, me pidió que le dijera que la amaba.

—Si la amas, entrégate. Enfréntate a tu castigo. Demuéstrale que hay algo en ti además de cobardía. Si no, no le digo nada, porque las palabras vacías de un fugitivo no valen nada. —Abrí la puerta—. Adiós, Máximo. Ojalá tu libertad valga todo lo que perdiste.

—Lo vale —dijo. Pero la voz hueca lo desmentía.

Dante me esperaba en el auto. Me subí temblando. Sí, estaba bien. No del todo, pero lo estaría. Había conseguido lo que vine a buscar: cierre.

Esa noche llamé a la agente Martinez y le di la dirección exacta en West Bay, le advertí que Máximo planeaba moverse pronto, que tenían una ventana de veinticuatro horas.

No quiso saber cómo lo había averiguado; solo le dije que fueran.

Al día siguiente volamos a Nueva York. Dos días después, Martinez me llamó: lo habían arrestado, estaba bajo custodia en Caimán esperando extradición, y esta vez no habría escape.

Máximo había tenido la última palabra en nuestra conversación. Pero yo tendría la última en la historia. Él iría a prisión; yo seguiría adelante. Y eso era lo único que importaba.