Capítulo 22 #2

Esperanza.

Continúo presionando.

—Las cicatrices provienen de dos cosas, Anissa. —Hago una pausa. —Cirugía o lesión. —Espero. —¿Te sometiste a alguna cirugía?

Exhala y niega con la cabeza.

—No. Pero no seré la única que revele secretos, Matvei. Te contaré lo que me pasó… —Inclina la cabeza, estudiándome—… si respondes a una pregunta mía .

Asiento.

No tengo nada que ocultar.

—Quiero que me cuentes todo sobre la noche en que tuviste que matar a tu hermano.

Su voz es firme, pero sus ojos… sus ojos albergan algo más profundo.

—Sé que quieres entenderme —continúa—, pero yo necesito entenderte a ti .

No esperaba eso.

No lo esperaba en absoluto.

—De acuerdo. —Mi voz suena áspera. —Te contaré lo que sea.

Ella inclina la cabeza, considerándolo.

—Incluso puedo empezar yo si quieres —añado.

Asiente.

—Voy a aceptar esa oferta.

Respiro hondo.

Nunca le he contado a nadie lo que ocurrió.

Las únicas personas que necesitaban saberlo… estaban allí conmigo.

Si mis padres lo supieran, me odiarían aún más de lo que ya lo hacen, si es que eso es posible.

Saben que murió.

Saben que fue castigado.

Saben que yo estaba allí.

No saben por qué fui yo quien apretó el gatillo.

—Mi hermano traicionó a la bratva. —Mi voz es firme, fría. Desapegada. —Tenemos un código. Un código sagrado. Él lo rompió. Y por eso, se enfrentó a la máxima consecuencia. Vorovskoy Mir , el Código de Honor.

La bratva está por encima de todo lo demás.

Nunca cooperes con las autoridades.

Nunca, jamás traiciones a tus hermanos.

Ella exhala suavemente, y su voz está apenas por encima de un susurro.

— Et tu, Brute?

Trago saliva.

—Era mi hermano pequeño —digo, con el pecho oprimido—. Lo protegía. Lo quería. Cuando éramos más jóvenes, lo hacía responsable de sus actos, pero nunca imaginé que tendría que hacerlo responsable de esto.

Ella no se estremece.

No retrocede.

Simplemente lo asimila.

Y el dolor en mi pecho se alivia un poco.

—Puedo verlo —murmura—. ¿Qué ocurre cuando alguien traiciona a la bratva ? —pregunta—. Sé lo que hacen los irlandeses… algo me dice que la bratva es aún peor.

Suelto una risa sin humor.

—No sé —admito—. Los irlandeses son bastante brutales. Nosotros perdemos el privilegio de nuestros tatuajes.

Ella se estremece.

Sus ojos se abren.

—Dios mío. Entonces vosotros… ¿os los quitáis ? Supongo que eso no implica un láser.

—Sí.

No le cuento cómo.

No le digo que, en el caso de mi hermano, implicó un soplete.

El olor a carne quemada todavía me hace vomitar si pienso demasiado en ello. Ni siquiera puedo hacer barbacoas.

Fuerzo una sonrisa. Me mira como si entendiera exactamente a qué me refiero.

—Oh, Dios mío, Matvei.

—Sí. —Se me cierra la garganta. —Eso fue solo el principio.

Me paso una mano por el pelo.

—Le hice recitar el código mientras se moría. Semyon ya le había dado una paliza. Estaba consciente cuando finalmente llegué a él. —Trago saliva. —Le dije que lo quería. Pero yo era leal al proceso. Y fui yo quien apretó el gatillo.

Ella no habla durante un largo momento.

—¿Le disparaste? —pregunta finalmente.

Asiento.

Rafail no me hizo deshacerme del cuerpo.

Después de eso, estaba hecho una mierda.

No podía dormir.

No podía comer.

Mi madre intentó internarme, pero Rafail intervino. Ella no sabía ni la mitad.

Niego con la cabeza, riendo amargamente.

—Empecé a fumar entonces.

—¿Te ayudó? —pregunta en voz baja.

La miro a los ojos.

—Me quitó la ansiedad.

Un destello de algo parecido a la comprensión cruza su expresión.

—Tardé años en encontrarte —continúo—. Lo sabes.

Ella traga saliva.

—Lo sé.

—Y no fue hasta que Semyon necesitó ayuda y revisé el ordenador del hermano de Anya que por fin di contigo.

Sus labios se entreabren ligeramente.

—Por los irlandeses.

—Sí. —Aprieto la mandíbula. —Los irlandeses.

Pensé que contarle esto sería brutal. Y lo es. Pero de alguna manera, decirlo en voz alta hace que sea un poco más fácil de soportar.

Exhalo.

—Te toca.

El recuerdo de lo que tuve que hacer me tiene alterado.

Necesito otro objetivo, uno que termine en victoria en lugar de en una devastación aplastante.

Por un momento, ella no habla. Luego deja escapar un suspiro lento como si se estuviera preparando para el impacto.

—Creo que necesito un chupito. O drogas.

Sonrío con suficiencia.

—Puedo arreglarlo.

—Eso… sería realmente bueno —dice.

Asiento, camino hasta mi escritorio y saco uno de los porros que guardo para ocasiones especiales. No fumo a menudo, pero a veces ayuda. Me gusta la idea de compartir uno con ella.

Enciendo un cigarrillo, le doy una lenta calada y me acerco a ella.

Se lo paso, observando cómo lo presiona contra sus labios. Inhala profundamente, lo retiene un momento y luego exhala lentamente.

Volutas de humo se curvan en el aire. El olor a humo dulce es el único que puedo soportar.

Nos lo pasamos de uno a otro en silencio.

El destello del fuego.

El anillo de humo.

El aroma dulce y terroso.

La presión en mi pecho disminuye un poco.

Me recuesto en la cama.

—Eso me pondrá cachonda —murmura.

Sonrío con suficiencia.

—¿Se supone que eso es una advertencia?

Ella exhala otra lenta calada.

—Rafail no fue la primera persona a la que me prometieron —dice de repente.

Parpadeo.

No esperaba que la conversación tomara ese rumbo. Ya estoy listo para matar a alguien, y ni siquiera conozco la historia todavía.