Capítulo 2

Capítulo Dos

Anissa

Me echo mi larga melena castaña, el color du jour , sobre el hombro y levanto ligeramente la barbilla.

Es difícil encontrar un espejo decente en estos pequeños pubs irlandeses.

Echo de menos Moscú. Mi familia en Rusia se toma mucho más en serio la apariencia, y los espejos de cuerpo entero están por todas partes.

Al menos en mi apartamento aquí en Dublín, el diminuto piso que estoy alquilando porque no hacían preguntas y podía pagar en efectivo, tengo mi maquillaje. Aquí me conformaré con lo que tengo.

Me aplico un poco de brillo rosa y paso los dedos por mi larga melena. El rubio es mi color natural, pero los disfraces son mi especialidad.

Hoy llevo ropa elegante y cómoda, nada demasiado restrictivo.

Siempre necesito estar lista para salir corriendo.

La tela negra de licra se estira sobre mi generoso trasero, el diminuto top se adhiere a mi cuerpo, y un jersey blanco oversized cae por uno de mis hombros.

Llevo unas pequeñas bailarinas negras, de esas caras que se doblan en el equipaje y te permiten correr si es necesario.

Un conjunto de joyas doradas completa el atuendo.

Miro la hora en el móvil desechable de hoy.

Oh, Cillian O'Rourke, llegas cinco minutos tarde. Eso te va a costar.

Camino hacia el pequeño reservado del fondo y compruebo rápidamente todas las salidas. Detrás de mí, parpadea un cartel naranja de salida, y ya he confirmado que conduce a un callejón.

—Siento llegar tarde, pequeña —dice O'Rourke, pero la expresión de su cara me dice que no lo siente en absoluto.

Niñato malcriado. Cillian es uno de los más jóvenes del Clan McCarthy, un primo o un hermano, no puedo seguirles la pista.

Hay demasiados. Lleva la cabeza rapada, con tatuajes de la mafia irlandesa que le recorren el lateral del cuello y los hombros.

Incluso con sudadera y vaqueros, no puede ocultar su corpulencia.

Su mirada me recorre, deteniéndose. Me pregunto si me imagino ese destello en sus ojos. No es de negocios o cortesía, sino algo que no puedo identificar del todo.

Pero estoy sola. Y durante una pequeña fracción de segundo, lo suficiente para tocarme la fibra sensible, pero no tanto como para avergonzarme, desearía ser un elemento más permanente en la mafia irlandesa.

Me han dicho que los hombres McCarthy son brutales, despiadados, anticuados y autoritarios…

pero son leales. Asquerosamente ricos. Protectores. Y sexy hasta el pecado.

Pero no soy su tipo. Solo trabajo para ellos. Soy una contratista y ni siquiera me pagan demasiado bien porque nuestro trato es simple: ellos obtienen mis excelentes habilidades de falsificación a cambio de su protección.

Algunos días, la capacidad de desaparecer no es el superpoder que parece.

Cillian nunca me pidió más que mi trabajo, pero yo quería más .

Poder. Protección. Quizás algo parecido a la devoción.

Pero si alguno de ellos estuviera interesado en mí, habría hecho algún movimiento hace mucho, mucho tiempo.

—¿Qué necesitas, muchacho ? —pregunto, abriendo el portátil más pequeño que te puedas imaginar, apenas más grande que una tableta.

Con un gesto de fastidio ante mi burla de su acento, empuja un trozo de papel, con los detalles garabateados en tinta. En esta era digital, hemos descubierto que el rastro de papel a veces es lo más sencillo. Lo quemaré literalmente cuando termine. Echo un vistazo a las especificaciones y asiento.

—Factible. Puedo tenerlo para ti en veinticuatro horas.

Como era de esperar, frunce el ceño. Sus labios carnosos se curvan hacia abajo mientras se inclina hacia delante, clavando sus ojos en los míos.

—No tengo veinticuatro horas, cielo.

Suelto un suspiro, pongo los ojos en blanco y sacudo la cabeza. Por supuesto que no tiene tiempo, pero es parte de mi poder de negociación.

Su expresión está tensa, con la mandíbula apretada. Odia tener que pedirlo, odia no ser quien da las órdenes. Ah, bueno, que se joda.

—Cómprame una Guinness y puedo hacerlo en cuatro. También tendrás que conseguirme una pizza.

Siempre es lo mismo. Nunca tienen tiempo, nunca tienen paciencia. Todo lo que hago para ellos debe haber estado listo ayer.

Pero cumplen su parte del trato, así que yo cumplo la mía. He estado bajo la protección del Clan McCarthy desde que traicioné a la Bratva Kopolov y hui para salvar mi vida.

Abro un navegador y empiezo a trabajar. Él se marcha después de asegurarme una Guinness y una lamentable excusa de pizza, comprobando cada hora cómo va la cosa.

Si no fuera uno de los capullos más aterradores que he conocido, lo cual es muy útil para una chica como yo, no querría tener nada que ver con el bastardo.

Pero estar en el bolsillo de la mafia irlandesa es mi billete hacia la seguridad.

Por ahora. Quiero decir, una chica puede soñar.

Finalmente le entrego todo lo que necesita para asumir una identidad diferente en Sudáfrica, con un consejo no solicitado.

—Intenta disimular tu acento , Cillian. —Niego con la cabeza. Ninguna cantidad de documentos perfectos borrará su delator acento irlandés. —Solo… finge ser mudo o haz un repentino voto de silencio.

Gruñe y me hace un corte de mangas. Qué pintoresco. Está practicando.

Son las dos de la madrugada cuando regreso al pequeño apartamento. Me tomo mis pastillas para dormir porque quiero quedarme dormida, caer rendida y no despertarme hasta que haya dormido durante horas .

Tengo los ojos irritados por la falta de sueño, pero aun así encuentro el camino hacia el baño porque incluso una nómada escondida necesita tener una buena rutina de cuidado de la piel.

Pasarán unos minutos antes de que las pastillas hagan efecto.

Limpio, exfolio e hidrato, luego me quito la peluca y suspiro aliviada.

Es como quitarse el sujetador al final del día.

Bajo la peluca, mi pelo rubio descansa en un moño despeinado.

Lo libero y observo cómo cae sobre mis hombros.

Suspiro. Eso está mejor.

Frunzo el ceño ante mi reflejo cuando algo capta mi atención por el rabillo del ojo.

Un momento.

Puede que no tenga una residencia permanente, pero tengo mis rituales, y nunca pongo mi pasta de dientes ahí . ¿Qué clase de salvaje coloca la parte superior mirando hacia el lavabo? Miro el tubo y lo toco con la punta del dedo como si esperara que se levantara y se moviera por sí solo.

¿Estaba tan distraída esta mañana que empecé a poner las cosas en el lugar equivocado?

Estoy cansada. Maldita sea, O'Rourke.

Voy a abrir la puerta del baño y me quedo paralizada, con la mano en el frío pomo metálico.

Espera.

Yo no cuelgo la toalla en la parte trasera de la puerta . La cuelgo en el toallero junto a la bañera para poder cogerla cuando me ducho.

Se me eriza la piel de la nuca. ¿No estaba prestando atención esta mañana? ¿O había alguien… aquí?

Abro la puerta del baño y llamo.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí? —Como si alguien fuera a aparecer mágicamente de la nada. Aun así, espero una respuesta, pero cuando no llega, no sé qué hacer a continuación.

¿Debería alertar a Cillian? Podría llamar a los McCarthy si las cosas se ponen feas, si estoy en verdadero peligro.

Pero ¿qué diría? ¿Alguien ha movido mi pasta de dientes y mi toalla?

Quizás solo estoy paranoica, pero ¿y si no lo estoy?

Aun así, sin mejores pruebas, no puedo dar falsas alarmas. No con esa gente.

Niego con la cabeza y camino hacia mi dormitorio. Me quedo en el umbral, entornando los ojos y examinándolo con atención.

La cama está hecha, con el edredón barato de color crema bien estirado.

La estación de carga está encendida, lista para mis dispositivos, y las persianas están bajadas uniformemente tres cuartas partes.

Ni siquiera hay un zapato fuera de lugar.

El frasco naranja de medicamentos recetados para dormir está sobre mi mesita de noche, justo donde lo dejé después de tomar la dosis de esta noche.

Me quito la ropa y cojo los pantalones de chándal de mi cómoda.

Tengo los ojos muy pesados. Los medicamentos continúan haciendo efecto, pero algo no va bien.

Mis ojos están más pesados, mis extremidades son como de plomo.

Las pastillas que tomo para dormir suelen ser más sutiles que esto.

Ahora mismo, siento como si mi mundo estuviera cambiando.

Cierro los ojos y dejo que el sueño me venza. Pero incluso dormida, sueño con callejones oscuros, lluvia, pasos… y una voz profunda llamándome por mi verdadero nombre.

Anissa Laurent.

Nadie me ha llamado así en años.

Anissa.

Me meto en la cama y duermo como un tronco.

El estridente sonido de mi móvil me despierta de golpe. Me martillea la cabeza, y el aire huele… raro. Por un momento, me sobresalto. Olfateo el aire como un maldito perro.

¿Ha entrado alguien aquí?

Parpadeo con fuerza y, durante una fracción de segundo, juraría que veo una sombra moviéndose por la habitación.

—¿Quién está ahí? —grito en la oscuridad. Pero cuando vuelvo a parpadear, no hay nada.

Sacudiendo la cabeza, intento despejar la niebla mientras el móvil suena una y otra vez. Me despierto sobresaltada cuando reconozco el tono.

Es el del Enterrador. Si me lo pierdo…

Mi corazón se acelera.

Agarro el móvil y toco la pantalla. Me invaden las náuseas, pensando que es demasiado tarde.

—¿Diga? —Mi lengua se siente demasiado espesa.

Hay una pausa antes de que diga con voz baja y calmada que aún me hiela la sangre.

—Eso ha estado cerca, muchacha. —La inconfundible voz del Enterrador, el hijo mayor de Keenan McCarthy. Tiemblo y cierro los ojos con fuerza, suspirando aliviada. Si hubiera perdido una llamada de él …

—Sí, bueno, tu hombre me tuvo en el pub hasta las dos de la madrugada, y por fin estaba durmiendo. —Finjo indiferencia, pero me tiemblan las manos.

—He oído algo de eso —dice—. Pero te necesitamos, muchacha. Tenemos un trabajo urgente en el muelle. Te necesito allí en tres horas. ¿Puedes hacerlo?