Capítulo 3

Una música discordante llenaba el salón de baile de Sawnton Manor, reverberando en los pilares manchados de sangre.

El champán empapaba el suelo, burbujeando y ennegreciéndose con cada paso que daba Zoey, antes de alisarse y endurecerse como resina.

Se agachó para pasar bajo el brazo de Lord Marion, cuyos dedos aplastaban los suyos con un agarre férreo.

La música retumbaba en el aire, abrumadora con sus notas resonantes.

La mano de Lord Marion arrastró a Zoey hacia él, y se inclinó a su altura. Sonrió, con sangre que le cubría las encías y le goteaba sobre los dientes. El suelo negro relucía bajo ellos.

—Tengo agarrado por el cuello todo lo que amas —susurró.

Algo se movió bajo el suelo inquietantemente brillante, ágil y fluido como un tiburón. Un rostro que gritaba nadó a través de la oscuridad bajo sus pies y se aplastó contra la superficie.

Un gemido se atascó en la garganta de Zoey, sofocado antes de poder salir de sus pulmones.

Rona.

Rona, con el cuerpo sumergido bajo la brea, a un palmo de distancia. La boca abierta en un grito silencioso.

Zoey se lanzó al suelo ennegrecido y golpeó la superficie dura con los puños.

Las manos de Rona se alinearon con las suyas al otro lado de la barrera, y una corriente de burbujas brotó de su boca.

Zoey volvió a golpear el suelo con las manos, tratando de romperlo.

Rona estaba allí , justo bajo la punta de sus dedos.

Y sin embargo, completamente inalcanzable.

Lord Marion daba vueltas a su alrededor, con los ojos negros y completamente muertos.

—Nunca la encontrarás —dijo, con una voz que ahogaba la música—. La Zarina se la ha llevado.

Con sus palabras, la risa tintineante de La Zarina recorrió la sala, en un vaivén entre las notas discordantes de la música.

Estaba diciendo algo. Algo sobre cómo le gustaría estar en casa.

Spíti Karcharía. Cómo le gustaría tomar prestado el helicóptero Sikorsky de Lord Marion para volar a Aberdeen.

Zoey gritó, pero las palabras de La Zarina se perdían ante el sonido abrumador que recorría el salón de baile.

A lo largo de la periferia, Lord Marion continuaba dando vueltas. Zoey volvió a golpear el suelo con las manos y se giró bruscamente para enfrentarlo, desesperada por arrancarle respuestas. Él sabía dónde estaba Rona. Tenía que saberlo. Se lanzó hacia él y lo agarró de las solapas. Lo haría hablar.

Lord Marion le sonrió, y una línea roja y fina partió la piel donde se curvaba sobre su garganta.

Zoey intentó soltarse, pero tenía las manos atrapadas, clavadas donde lo había agarrado.

La sangre se derramó por el cuello de él como un río y empapó su traje, brotando inexorablemente y cubriéndole las manos, colándose entre los dedos.

El rostro burlón de Lord Marion se transformó en el de Varek, grotescamente mutilado donde había conectado con las hélices del barco.

Un fragmento de su cerebro quedaba expuesto, visible entre fragmentos de cráneo.

Una oreja colgaba suelta, conectada por una fina línea de músculo, sobre su hombro.

Él también sangraba. El escarlata se derramaba por las columnas y sumergía el suelo, inundándolo como una piscina asesina.

Zoey gritó de nuevo, con la voz apenas audible sobre los instrumentos hemorrágicos y la risa melodiosa de La Zarina, mientras luchaba por apartar las manos.

La sangre llenó el salón de baile y le trepó por las piernas hasta el pecho.

Arrancó las manos de Varek y se sumergió bajo las olas carmesí.

Rona. Tenía que encontrar a Rona. Sacarla antes de que se ahogara.

Pero el suelo había desaparecido hacía tiempo, y cualquier apariencia de estabilidad se había ido con él. Nunca encontraría a su hermana.

~ ~ ~ ~ ~ ~

Zoey despertó con un jadeo silencioso; aire, no sangre, le inundaba los pulmones.

Permaneció quieta, con el techo blanco del hospital tranquilizadoramente anodino sobre ella.

Una neblina parecía colgar pesadamente sobre su cabeza y le robaba las fuerzas.

Junto a ella, las máquinas le pitaban las constantes vitales.

Se obligó a permanecer quieta y respirar, a hacer que los pulmones le tomaran vida.

Sentía el pecho apretado. Tenía un lado de la cara húmedo, y se pasó una mano por la mejilla.

Había estado llorando. ¿Por qué había estado llorando?

Zoey se burló en voz baja de sí misma. Como si no lo supiera.

Rona había estado allí.

Podía visualizar el rostro de su hermana gemela tan claramente como si estuviera aquí.

Pero Rona no estaba aquí. Rona se había ido hacía mucho tiempo.

Zoey tragó con dificultad. Otros detalles de su sueño intentaban persistir, abrirse paso con la vigilia, pero se desvanecían rápidamente, escurriéndosele entre los dedos como una marea que retrocede.

Todo lo que podía recordar era la risa suave de La Zarina y el regusto caliente y metálico de la sangre al cerrarse sobre su cabeza.

Zoey tragó con fuerza. Había otras cosas también.

¿Nombres? ¿Lugares? Cosas importantes. Cosas que La Zarina había mencionado.

Cosas que quería hacer. Palabras que Zoey había jurado recordar y retener.

Gimió interiormente y sacudió la cabeza; el cabello despeinado le susurró contra la almohada.

Desaparecidas. Los detalles habían desaparecido.

—Gano otra vez.

Zoey aspiró entre dientes y giró bruscamente la cabeza hacia un lado.

Sascha y Flynn estaban sentados a la pequeña mesa de su habitación del hospital, iluminados por la débil luz del sol de la tarde que entraba por la ventana.

Sascha. Realmente estaba vivo. Se había quedado.

Verlo alivió un poco esa opresión en el pecho de Zoey.

Con cuidado, intentó girarse de lado, pero una punzada aguda de dolor le recordó que debía quedarse como estaba.

Le dolía todo el cuerpo, como si la herida de la puñalada se hubiera irradiado hacia afuera e infectado todo su ser.

Incapaz de moverse como quería, presionó la almohada hacia abajo para que no le bloqueara la vista.

No estaba segura de si eran los efectos persistentes del fentanilo o algo más, pero se sentía de alguna manera...

tranquila. Relajada. Aunque solo fuera por un momento.

—¿Cómo? —preguntó Sascha, con un puñado de cartas en la mano, mientras se inclinaba hacia adelante para inspeccionar una fila de cartas en el centro de la mesa.

Flynn sonrió y se reclinó en la silla con los brazos cruzados detrás de la cabeza.

—Completé la última fase.

—Yo no completé la mía.

—Así no es como funciona el juego. Te tocó una mala mano y perdiste.

— Tú barajaste —respondió Sascha. Dejó las cartas sobre la mesa y se cruzó de brazos.

— Tú simplemente no quieres admitir que eres terrible en los juegos de cartas, tío —se rio Flynn mientras se inclinaba hacia adelante para recoger las cartas—. No puedo creer que haya encontrado lo primero en lo que Sascha Sarajevo es malo, y son los juegos de cartas .

Zoey esbozó una débil sonrisa, satisfecha con quedarse en un segundo plano y limitarse a observar. Había algo inmensamente reconfortante en verlos a ambos tan humanos. Podrían haber sido dos familiares preocupados esperando a que un ser querido despertara.

Pero la escena estaba mal. Distorsionada. Un frío se le deslizó por los huesos.

Rona debería haber estado esperando con ellos, con las piernas sobre la mesa y una sonrisa radiante en el rostro.

Hailee debería haber estado sentada en el alféizar, con una expresión de fingido desdén arrugándole la frente.

Simon debería haberse inclinado sobre el hombro de Flynn, observando sus cartas con una sonrisa.

Ninguno de ellos estaba allí. Solo Flynn y Sascha.

La habitación estaba dolorosamente silenciosa.

A Zoey le escocieron los ojos de nuevo.

—Flynn —lo reprendió Sascha—. Sabes que no debes llamarme así.

—Ah, es verdad —resopló Flynn—. Maxwell quiere que te llamemos Sascha Blackmore ahora, ¿no? ¿Crees que su estúpido juego de poder significa algo para mí? No pienso hacerte eso. Venga, te enseñaré a jugar a la Batalla.

—Dámelas —dijo Sascha, haciendo un gesto—. No me fío de cómo barajas.

Zoey intentó contener un sollozo, sin éxito. Al unísono, ambos giraron la cabeza hacia ella.

—Zoey —dijo Sascha, que se puso de pie de inmediato y cruzó la habitación hasta su cama—. ¿Cuánto tiempo llevas despierta?

—No mucho —respondió ella con una mueca. Tenía la voz imposiblemente ronca. Sonaba como si hubiera comido cristales—. Unos minutos.

—Voy a buscar a una enfermera —dijo Flynn en voz baja, y salió de la habitación.

—¿Cómo te sientes? —preguntó Sascha, sentándose en la esquina de la cama y acercándose más. Una de sus manos se posó sobre la colcha, entre ellos. Estaba casi lo bastante cerca como para tocarlo.

—Como si me hubiera arrollado un tren —susurró Zoey.

Levantó la mano a medias hacia él, buscando calidez, seguridad.

Sin embargo, podría haber jurado que Sascha se echó ligeramente hacia atrás, apartó la mano y creó más espacio entre ellos.

Una expresión sombría le cruzó el rostro.

Si Zoey no lo conociera bien, habría dicho que era frustración.

Tal vez incluso ira. Debía de estar equivocada.

Sascha nunca se había alejado. Nunca había creado distancia a propósito. No, debía de haberlo malinterpretado.

Sascha levantó un brazo y tosió tapándose con el codo.

—Me lo imaginaba. Te retiraron el fentanilo hace cosa de una hora. Estarás tomando un buen cóctel de analgésicos orales durante un tiempo, pero nada tan potente.

—¿Cuándo puedo irme? —preguntó Zoey.

—Ni idea. Las enfermeras querían hacerte una prueba de marcha cuando despertaras. Puede que te resulte más difícil de lo que imaginas.

—Estaré bien. No me apuñalaron en la pierna, Sascha —dijo Zoey, aunque el argumento le sonaba débil incluso a ella.