Despertar a Orion (Matar a Aquila 3)

Capítulo 1

Zoey Blackmore no podía respirar. El universo se había desvanecido.

No percibía el aire estéril del hospital.

No sentía las sábanas almidonadas de la cama en las zonas de piel que la bata dejaba al descubierto.

No oía el pitido de las máquinas que monitorizaban sus constantes.

Todo resultaba, de alguna manera, intrascendente.

El mundo se hizo añicos en mil fragmentos dentados que le atravesaban los pulmones con cada respiración.

El mundo estaba entero de nuevo, perfecto e inmaculado.

El mundo era un desastre.

Un desastre amargo y horrible.

Sascha Sarajevo, un hombre al que había visto morir apenas seis semanas antes, estaba sentado en la silla vuelta del revés junto a su cama de hospital, con los ojos azules brillantes.

El uniforme negro lo hacía parecer mortalmente pálido, mientras que el sol del amanecer temprano teñía de oro su cabello rubio.

Unos mechones le caían sobre la frente mientras se inclinaba hacia delante, con la barbilla apoyada en los brazos cruzados.

Sobre el uniforme negro azabache, una pequeña cinta con letras blancas mostraba «Blackmore» en el lado derecho del pecho.

Una diminuta sonrisa exhausta le curvaba una comisura de la boca.

Zoey no se atrevía a moverse. Se había ahogado en Loch Ericht, de eso estaba segura.

Los muertos permanecían muertos.

Los muertos no regresaban.

Los muertos no estaban sanos y salvos.

Ella misma debía de haber muerto, con el agua fría inundándole los pulmones y arrastrándola hacia la oscura morgue de la naturaleza. Esa era la única respuesta.

Apretó la mano alrededor del collar que tenía en la palma y se lo sujetó con fuerza contra el pecho, obligándose a tragar. Podía oír los latidos de su propio corazón, prueba de que estaba viva. Parecía una evidencia endeble.

Sascha le escrutó el rostro y entreabrió los labios mientras la preocupación le fruncía el ceño.

Se irguió y extendió la mano hacia ella lentamente.

Zoey retrocedió; una respiración estremecida le desgarró la garganta y arrastró consigo un sollozo.

Un pequeño gemido herido se le quedó atrapado en el fondo de la boca y le vibró contra los dientes mientras el pecho se le contraía.

Dos lágrimas ardientes le resbalaron de los ojos y negó con la cabeza.

Los ojos de Sascha se abrieron de par en par e hizo un gesto tranquilizador con ambas manos.

Con cuidado, bajó una hasta la de ella sin apartar la mirada.

Zoey ahogó un pequeño sollozo cuando la palma de él tocó la suya, con los dedos cálidos y tan, tan vivos.

El pulgar de él le trazaba círculos tranquilizadores en la muñeca.

Aquello no podía ser real. Zoey cerró los ojos con fuerza y se giró, segura de que cuando volviera a mirar, él habría desaparecido y en su lugar habría otra figura muerta.

Con ternura, como para demostrarle que era real, él le abrió la mano con delicadeza y se la levantó.

Zoey tragó con dificultad y lo miró fijamente, con el contorno de él borroso por las lágrimas.

Él le presionó los dedos temblorosos contra el lateral del cuello.

Zoey sentía el pulso de él latir acompasado bajo la piel.

—Estoy vivo —dijo él, y las palabras le retumbaron con cada sílaba—. Y tú también.

Zoey se derrumbó hacia un lado, ignorando el dolor ardiente bajo las costillas, y le echó los brazos alrededor, apenas consciente de que él le había soltado la mano.

Apenas sentía la gruesa barandilla de plástico de la cama clavándosele en la cadera al inclinarse sobre ella.

Enterró el rostro en el cuello de él, con la frente contra la zona de piel desnuda sobre el cuello del uniforme.

Siseó cuando el abdomen protestó, temblando mientras intentaba sostenerse.

Uno de los brazos de él la rodeó de inmediato, sujetándola por la espalda y sosteniéndola donde a ella le faltaban las fuerzas.

La mano libre de él le acunó la nuca, y Zoey sintió vagamente cómo él le apoyaba la mejilla contra el pelo.

Soltó un sollozo entrecortado; los aromas de agua de lago, ceniza y sangre aún se aferraban a la tela negra y áspera y le llenaban la nariz.

Bajo ellos, sin embargo, apenas distinguía los más vagos rastros de pólvora y flores recién cortadas.

Dos cosas tan íntimamente propias de Sascha que era como inhalar luz de estrellas.

Un bastión de seguridad en un mundo que era todo menos eso.

—Te tengo —susurró él—. Estoy aquí.

Zoey habría jurado que él la estrechó con más fuerza, y apretó los dientes para intentar contener el lamento que le ahogaba la garganta.

Parte del sonido se le escapó, y Sascha la acalló con suavidad.

Cerró el puño sobre el uniforme de él, con el material almidonado clavándosele en los nudillos.

Oleadas de cansancio se le colaron bajo la piel, pero Zoey las apartó bruscamente.

—No tienes derecho a decirme eso —respondió ella contra el hombro de él, con la voz igual de suave que la de él pero mucho más frágil. Una lágrima le resbaló por la mejilla y cayó sobre el uniforme de combate negro de Sascha.

Inhaló con un temblor y se echó hacia atrás, apoyándose en un brazo.

La puñalada vendada del abdomen le ardía con cada movimiento, pero el dolor era fugaz e insignificante de algún modo.

Aparecía y desaparecía, sofocado enseguida.

Las manos de Sascha se apartaron, dándole espacio para moverse.

Zoey tomó aire entrecortadamente, con la mano apretándose el costado, y lo fulminó con una mirada llorosa.

—Dime ahora mismo cómo es que estás vivo —dijo ella. Las palabras le parecían de cristal, a punto de hacerse añicos en cualquier momento—. ¿Cómo puedes quedarte ahí sentado y decirme que estás aquí cuando te vi morir ? Lloré por ti, Sascha, hice duelo por ti … Yo…

Bajó la mirada y se llevó una mano a la boca. Dos lágrimas más le recorrieron las mejillas.

—Te necesitaba.

La mano izquierda de Sascha se deslizó a lo largo de la mandíbula de ella y le alzó la cabeza. El pulgar le pasó suavemente bajo el ojo, y Zoey inspiró bruscamente; los pulmones le dolieron al exhalar.

—Él no te lo dijo —respondió Sascha.

No era una pregunta. Zoey no conseguía que los pulmones le funcionaran, y los dientes le castañeteaban con una repentina oleada de frío. Negó con la cabeza.

Sascha chasqueó la lengua y miró hacia la puerta de la habitación. Una expresión oscura e indescifrable le cruzó el rostro. Luego cerró los ojos y suspiró quedamente.

—Menudo desastre —dijo.

—Sascha, explícate. Ahora mismo.

Dejó caer ambos brazos sobre el respaldo de la silla y habló mirándose las manos.

—Cuando estábamos en París, llamé a Maxwell. Hicimos un trato.

—¿Un trato? —repitió Zoey—. No lo entiendo. Pensaba que os odiabais. Pensaba que te había matado.

—Le pedí que te sacara de París. A cambio, yo volvería con él.

—Pensaba que te había matado —repitió Zoey.

—Lo sé. Yo…

Tragó saliva; los ojos se le desviaron hacia los de ella y luego se apartaron.

—Cuando Maxwell disparó, no era una bala de verdad. Era un cartucho de fogueo. Ordenó que me sacaran del puente justo después que a ti. Se suponía que iba a explicártelo todo. Esto nunca debería haber pasado.

—Lo ha sabido todo este tiempo —susurró Zoey, negando con la cabeza—. Y nunca me lo dijo.

Sascha suspiró con el aliento entrecortado.

—Se suponía que debías saberlo. Era lo único que pedí: que conocieras la verdad.

—Si has estado vivo todo este tiempo —dijo Zoey—, ¿dónde has estado ?

—Pasé un tiempo en el hospital —respondió Sascha, llevándose una mano al costado izquierdo.

Esbozó una mueca irónica—. Había una herida de bala real que tratar.

Maxwell me envió al campo en cuanto me dieron el alta médica.

He estado o persiguiendo a Varek o entrenando en las Brecon Beacons.

Maxwell acaba de autorizarme para trabajar como especialista oficial en el equipo de Flynn.

—¿ Flynn lo sabía? —preguntó Zoey, notando cómo la traición se colaba en sus propias palabras.

Sascha hizo una pausa y luego suspiró en voz baja.

—Sí. No puedes enfadarte con él, Zoey. Maxwell tuvo que ordenarle que no dijera nada. La culpa debe de haberlo estado carcomiendo.

—Sé cómo se siente —susurró Zoey, bajando la mirada de nuevo hacia la manta. Intentó no decir las palabras que tenía en la punta de la lengua, pero un pequeño gemido se le escapó de la garganta.

—¿Zoey? —preguntó Sascha, inclinando ligeramente la cabeza hacia un lado.

Sorbió por la nariz, con la voz tan débil que no estaba segura de si Sascha la había oído siquiera.

—Pensé que te había hecho matar.

—Mírame —dijo él con suavidad.

Lentamente, levantó la mirada hacia la de él, sintiéndose paralizada en cuanto sus ojos se encontraron. Se sentía como un insecto clavado en un tablero.

—No tienes nada de qué sentirte culpable.

Nada. No hiciste nada malo —se llevó una mano al pecho—.

Yo puse a Maxwell en una posición en la que podía mentirte sin remordimientos, y eso es culpa mía .

«Lo siento» ni siquiera se acerca a ser suficiente.

Debería haber sabido que esto pasaría. Debería habértelo dicho yo mismo en nuestra última noche en París.

Todo lo que ha pasado desde entonces recae sobre Maxwell y sobre mí.

—Flynn aún podría habérmelo dicho —dijo Zoey. Se sentía frágil. A punto de romperse en cualquier momento.

—Tú y yo sabemos que Maxwell le habría cortado la cabeza —respondió Sascha con suavidad.

—Lo sé —susurró Zoey. Levantó la vista e inspiró con dificultad. Más lágrimas le escocieron en los ojos—. No habrá ningún plan elaborado en el que Rona esté a salvo y Simon siga vivo, ¿verdad?

Sascha bajó la mirada.

—No sabes cuánto desearía poder decirte que sí, Zoey.