CAPÍTULO 21 #2

Quizás Gerald había sido una persona que se preocupaba por Robert Kane tal como decía, que habría hecho cualquier cosa por la familia, que había mirado a Dominic a los veintitrés años y había sentido algo genuino.

Y entonces algo le había sucedido a esa persona, la calidez se había vuelto instrumental, y Gerald había conservado la fachada porque era la herramienta más eficaz que tenía.

No podías mirar a alguien con esa calidez y saber qué versión tenías delante. Esa era la arquitectura del asunto. La calidez era la fachada del edificio. No podías detectar la podredumbre desde la calle.

—Me encargo —dijo Dominic.

Gerald sonrió. Esa sonrisa cálida y abierta que había acompañado a la familia de Dominic durante veinte años.

—Sé que lo harás. Solo... —dejó la taza— odiaría que la periodista te arrastrara a algo que te costara lo que has construido.

Es buena en lo que hace. Precisamente por eso es peligrosa.

Sale a buscar algo y encuentra lo que busca, esté ahí o no.

Dominic pensó en Noelle en su mesa de conferencias el martes pasado, un informe forense en una mano y un subrayador en la otra, su expresión cuando dos piezas de algo que llevaba semanas rastreando encajaron sin ayuda de él.

El subrayador se había quedado quieto. La cabeza se le había inclinado quizás dos grados.

Y luego, sin aspavientos, sin anuncios, simplemente había pasado la página y había empezado con la siguiente sección, porque la confirmación no era el destino: era un punto intermedio.

Lo había encontrado sin él. Encontraba cosas sin él de forma sistemática. Ese no era el comportamiento de una periodista que encontraba lo que buscaba, estuviera ahí o no.

Ese era el comportamiento de una periodista que encontraba lo que realmente había.

No lo dijo. Lo guardó en el registro interno específico donde guardaba todo lo que sabía sobre Noelle Ashcroft: un libro de cuentas que llevaba meses elaborando, que había empezado como inventario profesional y que se había convertido en algo para lo cual no tenía nombre preciso, pero que ya no fingía que fuera inventario profesional.

—Noelle Ashcroft trabaja en la estrategia de comunicación para la cartera de Chicago —dijo Dominic—. La revisión de Meridian es un asunto legal sin relación con su empleo. Aprecio tu preocupación, Gerald. Siempre la he apreciado.

El siempre fue deliberado. Contenía su propia ironía, visible solo para él.

Gerald le sostuvo la mirada un momento. Luego asintió, el asentimiento de un hombre que ha dicho lo que vino a decir y da la obligación por cumplida.

—Por supuesto. Tú sabes más que yo. Siempre lo has sabido, la verdad: a Robert le gustaba fingir que te lo enseñó todo, pero lo cierto es que llegaste sabiendo casi todo.

—Volvió a sonreír—. Eso es lo que lo llenaba de orgullo.

Que superaras lo que él había imaginado.

Pasaron al postre. Una crème brûlée que Gerald había recomendado años atrás y que pidió con la familiaridad de quien regresa a un lugar al que pertenece.

La conversación volvió a terreno cálido: Robert en los primeros días de Kane Industries, la oficina en la que habían empezado, una alfombra color mostaza rancia que nadie entendía por qué Robert había conservado tanto tiempo, cómo Gerald la había bautizado como la alfombra del fracaso hasta que Robert por fin la cambió y la firma tuvo su primer año de ocho cifras.

Dominic se rio de la historia de la alfombra del fracaso.

Se había reído de esa historia cuatro veces en cuatro años.

Cada vez que se reía era genuino: la imagen de su padre empecinado con una alfombra fea por razones que nadie lograba comprender era real, la forma específica de esa terquedad era real, y Gerald tenía buen tempo para contarla.

Esto era lo que hacía a Gerald tan eficaz como adversario a nivel estructural: su afecto por Robert Kane no era fingido.

Había amado de verdad al hombre que había destruido. Esas cosas no eran contradicciones en la contabilidad interna de Gerald Whitmore. Simplemente habían ocupado libros de cuentas separados, y el libro financiero había resultado más apremiante que el personal.

Gerald se levantó cuando terminó la comida. Se enfundó el abrigo con la soltura de alguien que siempre había tenido buenos abrigos. Le tendió la mano.

—Cuídate, Dominic. Y... —una pequeña pausa cargada de intención— ten cuidado con esta. Hay historias que quieren seguir avanzando incluso después de que dejas de contarlas.

—Gracias por el almuerzo, Gerald.

—Siempre.

Dominic permaneció en la puerta del restaurante y observó el coche de Gerald incorporarse al tráfico ligero de la calle 62 Este y desaparecer hacia el sur.

Se quedó allí tres segundos después de que el coche desapareciera.

El frío se colaba por los bordes de la puerta: finales de mayo había pasado de la noche a la mañana de sugerencia a declaración, el aire con esa cualidad mineral particular que indicaba que había terminado de negociar con el calor. Se quedó allí plantado, sin moverse.

Estaba pasando, como siempre hacía después de ver a Gerald, el diagnóstico: qué sabía Gerald, qué quería Gerald, qué había venido a conseguir hoy.

La respuesta a la primera pregunta era: más de lo que mostraba, menos de lo que afirmaba.

La información de Gerald sobre la revisión de Meridian era real: no había especulado sobre los análisis forenses, había mencionado detalles específicos que no eran públicos.

Alguien dentro de la revisión le estaba pasando información. Eso acotaba la lista.

La respuesta a la segunda pregunta era: comprobar si Dominic podía asustarse. Gerald llevaba veinte años haciendo esa prueba. Nunca había obtenido la respuesta que esperaba. Y seguía haciéndola.

La respuesta a la tercera pregunta era la misma de siempre: evaluación.

Gerald venía a averiguar qué sabía Dominic.

Se marchaba con menos de lo que había venido a buscar, disfrazado de preocupación, de afecto avuncular, del tipo de advertencia que se le da a un joven al que se ha querido como a un hijo.

El teléfono de Dominic vibró. Su equipo forense.

Leyó el mensaje de pie en el aire frío de la calle 62, con el hombro apoyado contra la pared de piedra caliza pulida del restaurante, mientras la calle seguía su curso habitual. Una mujer paseaba a un terrier. Un taxi apretaba el claxon en un cruce. La ciudad haciendo lo que siempre hace.

Habían encontrado un segundo rastro de metadatos.

Alguien había accedido al mismo servidor que produjo los documentos falsificados desde una cuenta de correo corporativo de uno de los asistentes de Gerald.

Una cuenta de bajo nivel con coartada incorporada: un asistente, no un directivo, el tipo de acceso que podía justificarse como un recado, una tarea, un favor.

Pero alguien había iniciado sesión a las once de la noche de un domingo.

Desde la dirección IP de la casa de Gerald Whitmore.

Dominic leyó el mensaje dos veces. Guardó el teléfono en el bolsillo.

Llevó la mano, brevemente, al reloj en su muñeca —el regalo de graduación, el único objeto que había conservado de los años anteriores a que todo cambiara, el que Robert Kane había colocado en la muñeca de su hijo con sus manos grandes y firmes mientras le decía que el tiempo es lo único que no puede reemplazarse, aprende a usarlo bien— y luego bajó la mano y se ajustó el abrigo.

Gerald se había sentado frente a él durante noventa minutos y había sido cálido y preciso y cuidadoso, había disfrazado una amenaza de sabiduría literaria, y luego lo había mirado con los ojos de un hombre que había querido a Robert Kane.

Y Dominic se había sentado frente a él y había sido igual de cálido y preciso y cuidadoso.

Caminó hacia el garaje donde lo esperaba su coche y pensó en la voz de su padre en la grabación: cómo temblaba, no por debilidad, sino con la vacilación propia de un hombre que siempre había estado seguro del mundo y ya no lo estaba.

Un hombre que había pasado sesenta años construyendo algo y al que le habían comunicado, en los últimos años de su vida, que alguien a quien había confiado esa arquitectura la había usado como instrumento de su destrucción.

Pensó en la palabra que Gerald había usado hoy: peligrosa. Referida a Noelle. Una advertencia de un hombre que tenía todas las razones para querer que ella parara.

Era peligrosa. Lo sabía desde la primera semana.

Lo que Gerald no había previsto —lo que Dominic tampoco había calculado del todo al principio— era que su peligro era inseparable de su precisión.

La amenaza que Noelle Ashcroft suponía para Gerald Whitmore no era que encontraría algo, estuviera o no estuviera allí.

Era que encontraría exactamente lo que hubiera y no pararía hasta tenerlo todo.

Solo quedaban tres semanas.

Se subió al coche y le dijo a Rafael que estaba listo.