CAPÍTULO 15 #3

Tenía preguntas. Tenía muchas preguntas.

La pregunta a la que seguía llegando, desde todas las direcciones, con la regularidad específica de algo que no iba a resolverse hasta que la formulara directamente, era si la implicación de Gerald Whitmore en la participación de Meridian era algo que Dominic había sabido y utilizado, o algo que había ocurrido a su alrededor de una manera que no había anticipado.

La pregunta tenía un nombre. El nombre era: ¿hasta qué punto es completo lo que me ha contado?

Todavía estaba dándole vueltas cuando el teléfono vibró. Luego vibró de nuevo.

James: Noelle. La revisión legal oficial ha confirmado la redacción sobre la que nos advirtieron anoche. Están clasificando los documentos de Kane como falsificaciones sofisticadas, y la discusión sobre la retractación ya está documentada.

Había recibido esto anoche, la versión no oficial a través del canal de mensajes.

Esta era la versión oficial —la que había pasado por el equipo legal de The Meridian, documentada, fechada, la que ponía en marcha la cuenta atrás de sus setenta y dos horas.

Escribió: Lo sé. 72 horas. No dejes que publiquen nada todavía.

El segundo mensaje era de Dominic. Miró el texto.

Sala de conferencias. Ahora.

Estudió el bloc de notas. La fotografía. La dirección IP. LO QUE AÚN NO ENTIENDO y los dos signos de interrogación y el nombre de la firma de asesoría de Gerald Whitmore.

Cerró el portátil. Cogió el café y el bloc de notas. Fue a la sala de conferencias.

La sala de conferencias. Donde, anoche, lo había besado y él le había devuelto el beso durante tres segundos y luego había retrocedido quince centímetros con las manos a los costados y había dicho su nombre.

Iba a entrar en esa sala con el mismo enfoque investigativo que aplicaría a cualquier sala en la que hubiera entrado para obtener respuestas a una pregunta que necesitaba responder.

Era periodista. Tenía una metodología. La metodología era: trabajar.

Él ya estaba allí. De pie, no sentado —casi nunca se sentaba cuando estaba pensando, lo había notado en la primera semana y se había confirmado en cada semana desde entonces— en el extremo más alejado de la mesa, cerca de la ventana, sin chaqueta, las mangas de la camisa blanca enrolladas hasta el antebrazo con la precisión particular que sugería que lo había hecho dos veces, una con impaciencia y otra correctamente. La miró cuando entró.

La expresión era, como de costumbre, serena, pero hoy había algo debajo que ella había aprendido a leer como el equivalente de un hombre que había tomado una decisión importante y estaba preparado para vivir con sus consecuencias.

Dejó el bloc de notas sobre la mesa. Se sentó. Lo miró.

—La firma de asesoría de Gerald Whitmore fue nombrada consultora en la adquisición de The Meridian por Vantage Communication Partners —dijo.

Él se quedó muy quieto.

No la quietud profesional. La otra —la que había visto anoche, la que había sentido en los bordes de los quince centímetros de espacio que él había puesto entre ellos, la quietud de un hombre que recibe información que ha aterrizado en un lugar para el que no había hecho sitio.

—Él sabía que la estabas comprando —dijo ella—. Estaba en la sala.

Una pausa.

—Sí.

—¿Te está vigilando?

—Me lleva vigilando cuatro años —se acercó a la silla del extremo de la mesa, se sentó, lo que significaba que esto era una conversación, no una actuación—.

Con vigilancia discreta. Cree que estoy construyendo la firma.

Cree que el proyecto Ashcroft trata sobre la reputación de mi padre y posiblemente, según su evaluación, alguna versión de venganza personal.

No ha creído, hasta hace poco, que estuviera cerca.

—Hasta hace poco.

—Hasta que empezaste a tirar de los hilos.

Lo miró. Dejó que el peso de aquello reposara un momento: el reconocimiento de que su investigación formaba parte del mecanismo, de que la vigilancia de Gerald había cambiado porque ella la había hecho cambiar, de que era una variable en la jugada que él ejecutaba.

—¿Cuánto te falta?

—Tres semanas —dijo él—. Si la revisión de documentos de The Meridian revela lo que creo que va a revelar, tres semanas.

Pensó en la dirección IP en el margen de su bloc de notas.

En el historial de revisiones al que alguien había accedido nueve días antes de la publicación.

En la firma de asesoría de Gerald Whitmore y su participación en The Meridian, y en cómo todo aquello seguía encajando en una estructura con más capas de las que había comprendido el día anterior.

—Hay algo más —dijo—. El historial de revisiones del archivo original del artículo de Kane Industries. Alguien accedió a un borrador nueve días antes de la publicación desde una dirección IP externa.

Se quedó inmóvil de una manera diferente.

No era la inmovilidad profesional y controlada.

Era la inmovilidad específica de un hombre que acaba de recibir una información que encaja donde no esperaba que encajara: la inmovilidad de un vacío en el caso que encuentra su respuesta desde una dirección inesperada.

—No lo sabías —dijo ella.

—No.

Lo miró un momento: el momento preciso de comprender que había encontrado algo que él no había encontrado, que la investigación había avanzado más por su lado en una dirección que él no había anticipado. Lo sintió como una satisfacción pequeña y precisa, lo archivó y siguió adelante.

—La dirección IP está en el margen. Necesito que la rastreen.

Deslizó el bloc de notas por la mesa. Él lo miró. Cogió el teléfono y escribió un mensaje —ella no preguntó a quién, pero podía adivinarlo, y archivó el nombre de Rafael junto con todo lo demás que venía archivando.

Dejó el teléfono sobre la mesa boca abajo.

—La tendré rastreada esta tarde.

—James Hollis también está revisando los registros del servidor de The Meridian de 2019.

—Bien.

Lo miró. Los documentos del informe para inversores seguían esparcidos por la mesa de conferencias desde la noche anterior —los había dejado allí cuando él se marchó, y alguien, presumiblemente Marcus al llegar temprano, los había apilado en un montón ordenado en un extremo de la mesa.

Descubrió que el informe para inversores ya no le importaba en absoluto. Ya se ocuparía de eso más tarde.

—Quiero saber todo lo que sabes —dijo—. No el resumen. El caso completo.

Permaneció en silencio el tiempo suficiente para que el silencio se convirtiera en una elección.

La luz de la mañana que entraba por la ventana era diferente de la luz nocturna: ángulo más bajo, más directo, revelando el carácter de su rostro de un modo que la iluminación cenital de la sala de conferencias no lograba, el cansancio en el contorno de sus ojos que ella reconoció como el cansancio de alguien que también había dormido cuatro horas.

—Todavía no —dijo.

Sintió que se le tensaba la mandíbula.

—Kane...

—Cuando tenga el rastreo de metadatos de la empresa de mensajería —dijo—. Es la última pieza estructural. Cuando la tenga, te lo mostraré todo. Porque cuando te lo muestre, no habrá vuelta atrás a cómo Gerald entiende esta situación, y no pienso actuar hasta que el caso esté completo.

Lo miró. Contuvo la frustración —la frustración específica y limpia de estar tan cerca y que le pidieran que esperara— y luego consideró lo que sabía sobre la calidad de su planificación e hizo el cálculo. Él no esperaba por razones arbitrarias.

—La empresa de mensajería. Has estado esperando para citarlos.

—Necesito primero la cadena de metadatos. Si me acerco a la empresa de mensajería antes de tener establecida la procedencia del servidor, Gerald tendrá tiempo suficiente para... —Se detuvo.

—¿Para qué?

—Para activar un plan de contingencia. —Su voz era plana, clínica, la voz que usaba cuando informaba de hechos sobre los que aún no tenía sentimientos o había decidido no tenerlos todavía—.

Es el tipo de hombre que prepara planes de contingencia.

He dado por hecho que tiene uno. No sé cuál es.

Necesito estar preparado antes de que lo active.

Su atención volvió al bloc de notas. A la fotografía sujeta en la parte superior: Gerald Whitmore, escaleras del juzgado, día cuatro de un juicio que él había orquestado. Con la sonrisa de un hombre que ve cómo algo que ha construido cobra forma.

Dijo:

—James Hollis va a publicar el aviso de retractación en una semana. Cuando eso ocurra, mi reputación profesional...

—Lo sé.

—...sufrirá el mismo desmantelamiento que yo le infligí a tu padre.

—Lo sé —repitió. Las dos palabras contenían algo que no había oído en su voz antes.

No era una disculpa —no creía que fuera a disculparse, todavía no, no en ese registro.

No era una actuación. Era el peso específico de un hombre que dice «lo sé» queriendo decir: he cargado con este conocimiento y entiendo lo que cuesta.

Le sostuvo la mirada. La luz de la mañana.

La ciudad. Los dos a ambos lados de una mesa de conferencias cubierta con las pruebas de un caso que ninguno de los dos había terminado de construir.

Pensó en lo que había dicho la noche anterior, antes de los tres segundos, antes de los quince centímetros: «te utilizaron».

Pensó en tener veinticuatro años y creer que el paquete era un regalo de una fuente con principios y publicar un artículo que envió a un hombre a prisión.

Luego cogió el bloc de notas y se puso de pie.

—El viernes —dijo—. Necesito los registros de la mensajería para el viernes.

Él la miró.

—Los tendré para el viernes.

Salió de la sala de conferencias, recorrió el pasillo hasta su despacho, se sentó ante el escritorio y miró sus notas.

No iba a pensar en los tres segundos. Iba a trabajar.

Iba a encontrar el resto ella misma, porque era periodista, y porque la historia era lo que podía controlar, y porque la alternativa era sentarse en la habitación cerrada con todo lo que llevaba seis semanas metiendo allí y admitir que la habitación se llenaba demasiado y que la puerta costaba cada vez más cerrarla y que en algún momento de las últimas ocho horas la dificultad de mantenerla cerrada se había convertido en un hecho distinto del que había sido el día anterior.

Abrió el portátil.

Abrió la carpeta de archivo. Abrió la fotografía de Gerald Whitmore en las escaleras del juzgado, la sonrisa privada, el hombre que contemplaba un resultado que había orquestado.

Se obligó a mirarla durante treinta segundos, como miraba cada prueba que necesitaba entender: no con sentimiento, no con el vértigo particular de saber lo que significaba, sino con la atención precisa y paciente de quien construye un caso.

Luego abrió un nuevo documento y empezó a escribir las preguntas a las que aún no tenía respuesta.

La lista, cuando terminó, tenía once puntos.

Iba a responder cada una de ellas.