CAPÍTULO 5 #3

En el ascensor, a solas, me permití temblar.

El temblor empezó en las manos y me subió hasta los codos, y el pulso me latía fuerte, acelerado y nítido, como antes de una pelea que ya había decidido ganar.

Fuera lo que fuese aquello, algo quería de mí.

Quería lo que había venido a hacer, y más que eso, últimamente, a las personas por las que lo haría. Esta empresa.

Este tren por el que un ingeniero con cicatrices casi había dado la vida, y que un disciplinado CFO casi se había destruido protegiendo, y que un encantador COO había hecho pedazos con su propia arrogancia desesperada.

Dos datos. El sobre de mensajería dirigido a mi hotel. El comentario casual sobre el tercer trimestre.

Por separado, eran anomalías. Juntos, formaban una geometría.

El topo no estaba en las hojas de cálculo.

El topo estaba en el edificio, lo bastante cerca para conocer mis movimientos en tiempo real, lo bastante cerca para conocer los libros de Adrian en tiempo real, lo bastante cerca para haber estado pasándole información a Vance Holt durante los últimos dieciocho meses, desde mucho antes de que se estructurara la deuda oculta, desde el momento en que Adrian había decidido esconder noventa millones de dólares de quienes intentaban destruirlo.

Lo que significaba que Vance había sabido de la deuda oculta antes de que Marcus firmara el trato paralelo.

Quizás antes incluso de que le propusieran el trato a Marcus.

Lo cual significaba que el trato paralelo en sí —Argus Ventures, la empresa fantasma, el cebo— no había sido oportunista.

Había sido orquestado. Por alguien con acceso a los libros de Adrian.

La geometría seguía expandiéndose. El topo no era alguien de la oficina de operaciones. El topo era alguien con acceso a finanzas y cercanía a los ejecutivos. El topo era alguien en quien Adrian confiaba.

Apoyé la frente contra la pared del ascensor. El metal estaba frío. Dejé que el frío me devolviera al presente.

Saqué el móvil y llamé a Diane. Contestó al segundo tono, con la voz espesa de mañana bostoniana y esa suspicacia particular de una mejor amiga que me conocía demasiado bien.

—Nunca llamas en horario de trabajo. ¿Qué pasa?

—Tuve una videollamada con el antagonista. Vance Holt. Es peor de lo que sugerían los archivos: más inteligente, más preparado, y tiene un topo dentro de la empresa.

—¿Un topo? Eliza, eso no es un problema de reestructuración. Es un problema de seguridad.

—Ahora es mi problema.

Me apoyé contra la pared del ascensor.

—También sabe de la deuda oculta. Los noventa millones que Adrian Croft ocultó. Lo supo antes que yo.

Silencio en la línea. Luego la voz de Diane, cuidadosa y mesurada:

—¿Cuánto peligro corres?

—Profesional, no físico. Es un depredador, no un matón. No toca a la gente: les quita aquello sobre lo que están parados y deja que la caída haga el trabajo.

—Las empresas son personas. Doce mil, según tu cuenta.

No se equivocaba. Cerré los ojos.

—Necesito encontrar la filtración antes de poder hacer nada más. Y necesito reunir a los tres fundadores en la misma habitación, lo que es el equivalente corporativo de arrear gatos salvajes.

—Gatos salvajes multimillonarios. Al menos son gatos salvajes multimillonarios guapos. Eso lo mencionaste. Varias veces.

—Mencioné que tenían un aspecto distintivo. No es lo mismo.

—Eliza. Llamaste al ingeniero «cinético». Llamaste al CFO «devastador». Llamaste al COO, y cito textualmente, «peligroso de una manera diferente». Eso no es aspecto distintivo. Eso es atracción.

Abrí la boca para discutir y no me salió nada.

—No importa —dije al fin—. Estoy aquí para hacer un trabajo.

—Estás allí para salvar una empresa. Y lo harás. No te pierdas a ti misma en el proceso.

Una pausa.

—Y quizás come algo. Se te olvida comer cuando estás estresada.

—Hoy comí.

—El café no cuenta.

Colgué y guardé el móvil. El ascensor se había detenido en la planta 42. Las puertas se abrieron. Salí al pasillo, y el cristal y el acero y el zumbido particular del edificio se extendían ante mí.

Tres hombres. Tres fracturas. Tres firmas.

Vance Holt había descartado la empresa como insalvable: demasiado hundida, la confianza perdida, los socios convertidos en fieras.

La había tachado de su tablero y había pasado al despiece.

Yo llevaba ocho años entrando en habitaciones exactamente así y saliendo con aquello que otros ya habían dado por perdido, todavía con vida.

Estaba equivocado.

Cerré los dedos contra la palma —una presión pequeña y deliberada, de esas que dan a las manos algo que hacer en lugar de buscar la pulsera en mi muñeca— y me hice una promesa.

Encontraría al topo. Cerraría la filtración.

Metería a esos tres hombres imposibles en la misma habitación aunque fuera lo último que hiciera.

Y si, en el camino, no podía dejar de pensar en unos ojos azul hielo y otros de ámbar cálido y el encanto fácil que Marcus manejaba como quien había aprendido pronto que el encanto era una puerta que podía cerrar tras de sí... bueno. Ese era un problema para después.

Entré en la planta 42 como si perteneciera allí.

Porque así era. Al menos por ahora.