Defensive Desire (Iron Ridge Icehawks Series 4)

1. Capítulo uno

Capítulo uno

Emma

A veces, los sueños de verdad huelen a granos de café recién molidos y a páginas de libros viejos.

El ajetreo de la tarde por fin ha amainado, dejándome a solas en mi reino de historias y cafeína.

Chapter ambos sonríen como si acabaran de enterarse del mejor secreto del mundo.

—¡Aquí está! —anuncia Lucy, golpeando dramáticamente el mostrador con las palmas de las manos—. La nueva camella de cafeína de Iron Ridge. ¡Eres prácticamente famosa, Emma!—

Pongo los ojos en blanco, pero no puedo evitar que una sonrisa se extienda por mi cara. —Por favor. Solo es café—.

—¿Solo café? —Connor parece ofendido personalmente mientras se sienta en uno de los taburetes de la barra—. ¿Esa mezcla «Shot Block» que tenías ayer en el partido? Me bebí tres tazas y jugué el mejor tercer periodo de mi vida—.

—Eso es porque estabas tan acelerado que probablemente veías el disco a cámara lenta —se burla Lucy, estirando el brazo para revolverle el pelo—.

—Ya —ríe Connor—. No se puede decir que el entrenador estuviera muy contento. Menos mal que solo era un calentamiento de pretemporada—.

Connor atrapa la mano de Lucy y le planta un beso en la palma, haciendo que ella se ruborice furiosamente. Esos dos todavía están en esa fase de luna de miel en la que no pueden quitarse las manos de encima.

Es asquerosamente tierno.

O simplemente asqueroso.

No acabo de decidirme.

—En serio —continúa Lucy, saltando al taburete junto a Connor—. Todo el mundo habla de tus mezclas, Em. ¡El mismísimo Big Mike andaba preguntando dónde habías aprendido a tostar granos!—

Un cálido rubor de orgullo se extiende por mi pecho. Big Mike, el dueño de los Icehawks, es famoso por ser quisquilloso con todo… especialmente con su café.

—Me enseñó mi grandfather —admito, echando un vistazo al tostador antiguo que ahora descansa sin usar, aunque sigue estando muy cuidado, en la esquina—. Cada verano, en cuanto tuve edad suficiente, probábamos granos diferentes de todo el mundo. Mi madre pensaba que era una pérdida de tiempo—.

Me muerdo la lengua, deseando no haber añadido esa última parte.

Lucy sabe todo sobre mi complicada relación con mi madre, pero no necesito anunciarlo a todo el pueblo.

—Las madres —dice Lucy con un asentimiento de comprensión y un giro de ojos—. La mía solía insinuar que debería «darle un mejor uso a mis talentos creativos» trabajando para la empresa de mi padre—.

Hace comillas en el aire y vuelve a poner los ojos en blanco, dejando que Connor le frote la espalda.

Sonrío suavemente y luego cambio de tema rápidamente. —En fin, estoy probando algunas mezclas nuevas para el otoño. ¿Queréis ser mis conejillos de indias?—

Asienten y, mientras preparo unas pequeñas tazas de muestra, la campana vuelve a sonar.

Mi abuelo, Walter, entra por la puerta con su gorra de Chapter su camisa de franela roja y negra ha visto días mejores, aunque sus tirantes están perfectamente alineados sobre su considerable barriga.

—¡Ahí está mi superestrella! —brama el abuelo Walt, y su voz llena el acogedor espacio—.

He pasado por la tienda de comestibles y la señora Henderson no paraba de hablar de tu café.

Ha dicho que era mejor que esas cosas elegantes que su hijo trae de Seattle.

—Me guiña un ojo—. Te estás convirtiendo en un verdadero pez gordo, Emma-bean—.

—Hola, abuelo Walt —saluda Lucy con entusiasmo—. Emma está a punto de dejarnos probar sus nuevas mezclas—.

—Vaya, pues eso es un verdadero honor —dice él, deslizándose en un taburete con una agilidad sorprendente para un hombre de su edad—. No se lo digáis a vuestra abuela, pero estas catas son lo mejor de mi semana—.

—La abuela se fue hace quince años, abuelo —le recuerdo con suavidad—.

—Y aun así encontraría la forma de regañarme por tomar demasiada cafeína después de las cuatro —se ríe él—.

Me estoy riendo de su chiste de siempre cuando un movimiento fuera de la ventana me llama la atención. Mi corazón da ese estúpido vuelco que siempre da cuando aparece nada menos que Logan Kane en mi campo de visión.

Está de pie en la acera, un muro imponente de músculos con una sencilla camiseta henley negra que se tensa sobre sus anchos hombros como si estuviera aferrada a la vida.

Con su metro noventa y cinco, hace que incluso Connor parezca de tamaño medio.

La luz mortecina de la tarde se refleja en su pelo negro azabache. Es corto pero de algún modo está perpetuamente alborotado, y la oscuridad resalta la cicatriz que le recorre desde la sien hasta el pómulo.

Hemos trabajado estrechamente durante unas pocas semanas, lo suficiente para que sepa que la cicatriz es un recuerdo de alguna pelea de hockey de hace mucho tiempo que debería darle un aspecto peligroso, pero de alguna manera solo lo hace más... fascinante.

Sus ojos azul océano son intensos bajo unas cejas oscuras, y tiene la mandíbula apretada mientras nos observa reír a través del cristal.

Esos ojos siempre me sorprenden: un azul tan vívido contra sus rasgos más oscuros, como algo salvaje e inesperado escondido a plena vista.

Tiene el tipo de rostro que pertenece a las vallas publicitarias, pero que en cambio frunce el ceño desde el banquillo de penalización de los Iron Ridge Icehawks.

Pómulos altos, una nariz recta que milagrosamente no está rota a pesar de su profesión, y unos labios que son sorprendentemente carnosos para alguien tan. .. duro en todo lo demás.

No es que haya pasado tiempo analizando los labios de Logan Kane.

O la forma en que se flexionan sus antebrazos cuando los cruza sobre el pecho.

O cómo sus muslos tensan la tela de sus vaqueros gastados.

No. No me he fijado en nada de eso.

A mis ojos, solo es Logan Kane.

El matón de los Icehawks. El hombre que preferiría recibir un puñetazo que decir más de tres palabras seguidas. El tipo que hace que mi pulso se acelere sin ninguna razón lógica en absoluto, a pesar de mis mejores esfuerzos por ignorar cualquier cosa que me atraiga de él.

—Hablando del rey de Roma —dice Connor, siguiendo mi mirada—. ¡Kane! Entra aquí, tío. Emma está repartiendo muestras gratis—.

Logan duda un momento antes de empujar la puerta. Noto que lleva lo que parece un montón de madera bajo un brazo. Las venas de sus antebrazos fluyen como ríos, desapareciendo bajo su camiseta mientras sujeta la madera como si no pesara nada.

—Buenas —dice con esa voz profunda y ronca que no debería enviarme escalofríos por la espalda, pero que lo hace totalmente—.

—¿A qué viene la madera? —pregunta Lucy, inclinando la cabeza con curiosidad—.