Capítulo 16

No duermo. Me quedo tumbada en la cama mirando el techo, repasando todo lo que me ha dicho Henry. Los inversores. Marcus Webb. El acuerdo de confidencialidad. La votación que me salvó de algo que ni siquiera sabía que se me venía encima.

Me protegió. Durante cinco años he cargado con una rabia que estaba completamente mal dirigida. Dejé un pueblo y a un hombre que intentaban salvarme. Por la mañana sé exactamente lo que esto significa.

Salgo al porche y llamo a Priya.

—Hola —digo.

—Suenas como si no hubieras dormido.

—No he dormido.

—Cuéntame —dice—. ¿Qué pasa?

Se lo cuento todo. La historia entera. Marcus Webb, la investigación por fraude, el acuerdo de confidencialidad, la forma en que Henry lo cargó él solo durante cinco años.

Cuando termino, se queda callada un buen rato.

—Charlotte —dice por fin—. Te salvó.

—Ya lo sé.

—Y estás enfadada por eso.

Me río, pero me sale rota.

—No sé ni cómo estoy.

—Sí que lo sabes —dice con suavidad—. Tienes miedo.

—¿De qué?

—De quedarte —dice—. Tienes miedo de que, si lo eliges a él y a este pueblo, vas a tener que admitir que te equivocaste al marcharte.

Se me hace un nudo en la garganta.

—Has pasado cinco años diciéndote que tenías que irte —continúa Priya—. Que Riverside no era suficiente. Que él no creía en ti. Y ahora todo eso ha desaparecido. Entonces, ¿qué queda?

—No lo sé —susurro.

—Sí que lo sabes —repite—. Sabes exactamente lo que queda. Solo te da miedo decirlo.

Cuando colgamos, vuelvo a entrar.

La casita está en silencio. El sol entra de lado por las ventanas y se queda prendido en la pintura recién hecha, en los armarios arreglados, en el porche que ya no se tambalea.

Recorro cada habitación, tocando las paredes, los marcos de las puertas, los alféizares.

Esta casa se suponía que era temporal.

Un proyecto. Un medio para un fin. Algo que arreglar y vender y dejar atrás. Pero en algún momento del camino dejó de ser un proyecto.

Se convirtió en mi hogar.

Acabo en el suelo del cuarto de invitados, dejándome empapar de todo. Las paredes que pintamos Henry y yo. La ventana que él arregló. El espacio que empieza a parecer que podría ser un despacho. O una habitación de invitados. O lo que yo necesite que sea.

Porque no me voy.

He estado construyendo una vida aquí. No una estrategia de salida. Y no me he dado cuenta hasta ahora.

Paso la tarde haciendo algo que no he hecho desde que llegué. Deshago la última caja.

Lleva dos meses en el rincón de mi dormitorio. La que tiene cosas que encontré revolviendo los armarios de la abuela y de las que no supe qué hacer.

La abro. Marcos de fotos de su tocador. Una colcha que hizo hace años. Libros que me dedicó cuando era niña.

Coloco los marcos sobre la repisa de la chimenea. La manta sobre el sofá. Los libros en la estantería del salón.

Y cuando termino, la casita ya no parece temporal.

Parece habitada. Parece mía.

En mi correo del trabajo hay un mensaje de mi jefa, de hace tres días, preguntándome cuándo pienso volver a Nueva York.

Lo miro fijamente un buen rato. Después empiezo a escribir.

Esa noche voy andando hasta el pueblo.

Main Street está tranquila. El café está cerrando. La librería todavía tiene las luces encendidas. Algunas personas me saludan al pasar.

Yo también las saludo.

Porque este vuelve a ser mi pueblo.

No el sitio que dejé. No el sitio al que volví a regañadientes.

El sitio que estoy eligiendo.

La ferretería sigue abierta. Veo a Henry por el escaparate, reponiendo estantes como lo he visto hacer cien veces.

Empujo la puerta. Suena la campanilla.

Levanta la vista.

Entonces camino hacia él.

—Hola —digo.

—Hola. —Tiene la voz cuidadosa. Prudente.

Respiro hondo.

—He estado pensando —digo—. En todo lo que me contaste. En la votación, en Marcus Webb, en el acuerdo de confidencialidad, en todo.

Asiente, esperando.

—Y me he dado cuenta de una cosa —continúo—. Me protegiste de algo que me habría destrozado. Y he pasado cinco años odiándote por ello.

—Charlotte…

—Déjame terminar —digo—. Tenías razón. Nos costó. Nos costó cinco años que podríamos haber tenido juntos. Y estoy enfadada por eso. Estoy triste por eso. Voy a necesitar tiempo para procesarlo.

Asiente despacio.

—Pero —digo, dando un paso más hacia él— también me he dado cuenta de otra cosa.

—¿De qué?

—He tenido tanto miedo de tomar la decisión equivocada —digo—, de repetir el pasado, que no me daba cuenta de lo que estaba haciendo en realidad.

—¿Qué estabas haciendo? —pregunta en voz baja.

—Construir una vida aquí —digo—. Arreglar la casita. Trabajar contigo. Volver a enamorarme del pueblo. No estaba planeando una salida. Estaba planeando un futuro. Lo que pasa es que no quería admitirlo.

Carraspea.

—Te elijo a ti —digo—. Elijo esto. Me quedo.

Por un momento, solo se queda mirándome.

Después cruza la distancia que nos separa y me estrecha entre sus brazos.

—Dilo otra vez —susurra contra mi pelo.

—Me quedo —digo—. No me voy. Elijo Riverside. Te elijo a ti.

Se aparta lo justo para mirarme, las manos enmarcándome la cara.

—¿Estás segura? —pregunta.

—Estoy aterrorizada —admito—. Pero sí. Estoy segura. En el trabajo les he dicho que no vuelvo.

Me besa.

No es desesperado esta vez. No es frenético ni está lleno de cosas no dichas.

Es simplemente… nosotros.

Real y honesto y por fin en la misma página.

Cuando nos separamos, los dos estamos sonriendo.

—Te quiero —dice.

—Yo también te quiero —digo—. Incluso cuando no quería. Cuando estaba enfadada y convencida de que habías renunciado a mí.

—Nunca renuncié a ti —dice.

—Ya lo sé —digo—. Ahora lo sé.

En medio de la ferretería, abrazados, todo encaja por primera vez en cinco años.

—Venga —digo por fin.

—¿A dónde vamos?

—A casa —digo.

Sonríe.

—¿A la casita?

—A casa.

Da la vuelta al cartel para que se lea «Cerrado» y echa la llave a la puerta detrás de nosotros.

Main Street está tranquila ahora, las tiendas a oscuras, las farolas bañándolo todo en un dorado suave.

Me coge la mano.

Yo no la suelto.

Porque este es mi sitio.

No porque esté huyendo de algo.

Sino porque estoy yendo hacia algo.

Hacia casa.

Mañana sale el artículo y el pueblo lo celebra. Después todo se volverá real.

¿Pero esta noche?

Esta noche solo voy andando a casa con la persona a la que quiero, por el pueblo que elegí, sintiéndome más segura de lo que me he sentido en años.

Y, por primera vez, no me parece estar conformándome.

Me parece volver a casa.